ILONA

ANDREWS

DYNASTIES – 1

Entre les flammes

Traduit de l’anglais (États-Unis)

par Guillaume Le Pennec

Ilona Andrews

Entre les flammes

Dynasties - 1

Collection : Crepuscule

Maison d’édition : J’ai lu

Guillaume Le Pennec

© Ilona Gordon and Andrew Gordon, 2014

Dépôt légal : avril 2017

ISBN numérique : 9782290141380

ISBN du pdf web : 9782290141403

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 9782290141359

Composition numérique réalisée par Facompo

Présentation de l’éditeur :

Nevada Baylor s’apprête à affronter le challenge le plus ardu de sa carrière de détective. Missionnée par la famille d’un certain Adam Pierce, elle doit le retrouver et le leur ramener vivant. Mais Nevada se fait kidnapper en chemin par Mad Rogan, un séduisant milliardaire qui possède de grands pouvoirs. Entre le désir de fuir et celui de s’abandonner à son ténébreux ravisseur, Nevada hésite. Pourtant, les événements ne vont guère lui laisser le choix…

ILONA

Biographie de l’auteur :

ILONA ANDREWS. Sous ce pseudonyme se cache en réalité un couple d’ écrivains, spécialistes de romance paranormale.

© Igor Zh. / Shutterstock et © studioalef / Shutterstock

© Ilona Gordon and Andrew Gordon, 2014

Pour la traduction française

© Éditions J’ai lu, 2017

À nos formidables filles,

grâce à qui tout cela en vaut la peine,

et au reste de notre famille

qui nous fait tourner en bourrique.

Sommaire

Titre

Copyright

Biographie de l’auteur

Remerciements

Prologue

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Épilogue

Remerciements

Si l’écriture d’un manuscrit est un travail solitaire, la création d’un livre ne l’est pas. Nous tenons

à remercier les personnes suivantes pour nous avoir aidés à partager cette histoire avec vous.

Toute notre reconnaissance va à :

Erika Tsang, pour ses conseils éditoriaux à la fois fermes et pleins d’esprit. Merci d’avoir rendu ce

livre meilleur et d’avoir supporté tous ces coups de fils impromptus demandant si nous devrions

« couper ce passage ».

Nancy Yost, notre agent, pour sa foi inébranlable en notre modeste talent et son soutien. Nous

avons conscience d’être parfois difficiles et te sommes reconnaissants pour ton savoir-faire

professionnel et ton amitié. Nous voudrions aussi remercier Sarah, Adrienne et l’équipe de NYLA

pour leur travail acharné.

Thomas Egner, le directeur artistique ; Richard Jones, le graphiste et Patricia Barrow, la

conceptrice de la couverture, pour leur travail fantastique sur la couverture du roman.

Karen Davy, directrice de l’édition, et Rhea Braunstein, maquettiste, pour avoir transformé un

manuscrit en un bel ouvrage.

Judy Gelman Myers, pour son souci du détail et son aide dans la traque des erreurs et des

incohérences.

Shannon Daigle, Denise Gray, Cindy Wilkinson, Nicole Clement, Amanda Ferry et d’autres encore

pour avoir consacré du temps et toute leur attention à la relecture du manuscrit. Les éventuelles

erreurs factuelles ou de grammaire ne sont dues qu’à nos lacunes personnelles.

Jeaniene Frost et Jessica Claire pour leur amitié et leurs conseils. Et à J.S. Tu as raison. C’est

tellement mieux quand il y a une famille.

Et voilà, il est là : notre nouveau roman. Merci, chers lecteurs, d’avoir tenté votre chance avec lui.

Nous espérons qu’il vous plaira.

En 1863, dans un monde très semblable au nôtre, les scientifiques européens découvrirent le

sérum Osiris, une mixture capable de faire ressortir les capacités magiques des individus. Des

pouvoirs aussi nombreux que variés. Certaines personnes y gagnèrent la capacité de commander aux

animaux. D’autres apprirent à percevoir la présence de l’eau à des kilomètres de distance. Et d’autres

encore constatèrent soudain qu’ils pouvaient tuer leurs ennemis en projetant des éclairs de foudre

issus de leurs mains. Le sérum se répandit à travers le monde. On en donna aux soldats, dans l’espoir

de rendre les armées plus redoutables. L’aristocratie déclinante s’en procura, prête à tout pour

conserver le pouvoir. Les riches désireux de s’enrichir plus encore se l’arrachèrent.

Puis le monde finit par prendre conscience des conséquences de ce réveil de pouvoirs quasi divins

chez des individus ordinaires. Le sérum fut mis sous clé, mais il était trop tard. Transmis par les

parents à leurs enfants, les pouvoirs magiques avaient changé à jamais le cours de l’histoire humaine.

L’avenir de nations entières se transforma en l’espace de quelques décennies. Ceux qui jusqu’alors se

mariaient en quête de statut social, d’argent ou de pouvoir le faisaient désormais pour la magie. Une

magie assez forte peut vous procurer tout le reste.

À présent, un siècle et demi plus tard, les familles dotées d’une magie héréditaire puissante sont

devenues des dynasties. Ces familles – ou « maisons » comme elles se font appeler – sont

propriétaires de corporations, disposent de leurs propres territoires au sein des grandes villes et

influencent la politique de leur pays. À la tête d’armées privées, elles s’affrontent régulièrement et

leurs conflits sont dévastateurs. C’est un monde où plus l’on maîtrise la magie, plus l’on est puissant,

riche et célèbre. Certaines capacités magiques sont destructrices. D’autres sont subtiles. Mais aucun

de ceux qui les manient ne devrait être pris à la légère.

Prologue

— Je ne peux pas te laisser faire ça. Je refuse. Kelly, ce type est un malade.

Kelly Waller tendit la main pour toucher celle de son mari, en quête de réconfort. Il détacha une

main du volant pour serrer ses doigts entre les siens.

C’est fou à quel point un simple contact peut être intime, songea-t-elle.

Ce contact, nourri par vingt ans d’amour, lui avait servi de roc dans la tourmente

cauchemardesque des dernières quarante-huit heures. Sans cela, elle aurait été en train de hurler.

— Il ne me fera pas de mal. On est de la même famille.

— Tu m’as dit toi-même qu’il détestait sa famille.

— Il faut que j’essaie, répondit-elle. Ils vont tuer notre garçon.

Tom regardait droit devant lui, l’œil vitreux, en négociant la courbe du chemin menant à la

demeure. D’anciens chênes texans étendaient leurs larges branches au-dessus de la pelouse au vert

émaillé de pissenlits jaunes et de renoncules roses. Connor ne s’occupait pas du terrain. Son père, lui,

aurait éliminé les mauvaises herbes…

Kelly avait l’estomac barbouillé. Une partie d’elle-même aurait voulu repartir en arrière et trouver

l e moyen d’effacer les événements des deux derniers jours. Une partie d’elle-même avait envie de

faire demi-tour.

Il est trop tard, se dit-elle. Trop tard pour les regrets et les doutes.

Elle devait faire face à la réalité, si terrifiante soit-elle. Elle devait se comporter comme une mère.

Le chemin déboucha sur un haut mur en stuc. Kelly fouilla ses souvenirs. On pouvait oublier

beaucoup de choses en seize ans mais elle était certaine que ce mur n’était pas là autrefois.

Un portail en fer forgé bloquait l’accès. On y était. Le point de non-retour. Si Connor décidait

qu’elle devait mourir, le peu de magie dont elle disposait ne suffirait pas à l’arrêter.

Connor constituait l’aboutissement de trois générations de mariages soigneusement arrangés pour

renforcer la position sociale et la magie familiales. Il était censé être le digne successeur de la fortune

de la maison Rogan. Mais tout comme Kelly, il n’avait pas pris le chemin imaginé par ses parents.

Tom gara la voiture.

— Tu n’as pas à faire ça, dit-il.

— Si. Il le faut.

Elle se sentit submergée par une vague d’angoisse étouffante. Ses mains tremblaient. Elle dut

déglutir pour s’éclaircir la voix.

— C’est le seul moyen, affirma-t-elle.

— Laisse-moi au moins t’accompagner.

— Non. Moi, il me connaît. Il pourrait te percevoir comme une menace.

Elle déglutit de nouveau mais la boule qui s’était formée dans sa gorge refusait de disparaître. Elle

n’avait jamais su si Connor était capable de lire les pensées des gens, mais il avait toujours eu

conscience des émotions. Elle était convaincue qu’ils étaient observés, et peut-être même écoutés.

— Je pense que ça va bien se passer, Tom. Si ce n’est pas le cas, si je ne ressors pas, je veux que tu

repartes, que tu rentres à la maison. Pour les enfants. Il y a une pochette bleue dans le meuble au-

dessus du petit bureau, celui de la cuisine. Sur la deuxième étagère. C’est là que sont rangés nos

polices d’assurance et le testament…

— Bon, ça suffit. On rentre à la maison. On gérera ça nous-mêmes.

Elle ouvrit la portière et sortit précipitamment de la voiture pour s’approcher à pas rapides du

portail, ses talons claquant sur la chaussée.

— Kelly ! lança Tom. Arrête !

Elle se résigna à toucher la grille de métal.

— C’est Kelly, annonça-t-elle. S’il te plaît, Connor, laisse-moi entrer.

Le portail en fer forgé coulissa pour la laisser entrer. Kelly redressa la tête et franchit le seuil. La

barrière se referma derrière elle.

Elle passa sous l’arche et remonta le sentier de pierre pittoresque qui serpentait parmi les chênes,

les lauriers et les gainiers du Canada. En émergeant du bosquet au détour du chemin, elle se figea.

L’imposante demeure coloniale aux murs blancs et aux colonnades distinguées avait disparu. À la

place se dressait un manoir de deux étages au style méditerranéen dotés de murs couleur crème et d’un

toit rouge sombre. S’était-elle trompée de propriété ?

— Où est la maison ? souffla-t-elle.

— Je l’ai démolie.

Kelly se retourna. Il se tenait juste à côté d’elle. Elle se souvenait d’un garçon mince au regard

bleu pâle saisissant. Seize ans plus tard, il la dépassait d’une tête. Ses cheveux, châtains dans sa

jeunesse, étaient désormais d’un brun foncé presque noir. Son visage autrefois anguleux avait gagné

une mâchoire carrée et des traits à la masculinité affirmée, d’une beauté magnétique. Un visage

empreint de force, dur mais majestueux… Le genre à inspirer l’obéissance et la soumission. Il aurait

pu régner sur le monde avec un tel visage.

Kelly plongea son regard dans le sien, et le regretta immédiatement. La vie avait durci le beau

bleu de ces iris au fond desquels dansait un pouvoir redoutable. Kelly le sentait juste derrière la

surface, tel un courant sauvage et malveillant. Agité, bouillonnant, choquant et terrifiant, c’était une

promesse de violence et de destruction maintenue en cage par une volonté de fer. Kelly sentit un

frisson lui parcourir l’échine.

Il fallait dire quelque chose. N’importe quoi.

— Mon Dieu, Connor, c’était une maison à dix millions de dollars.

Il haussa les épaules.

— J’ai trouvé ça cathartique. Tu veux un café ?

— Oui. Merci.

Il l’escorta jusqu’à l’entrée, traversa le vestibule et monta un escalier en bois à l’élégante rampe

en fer forgé jusqu’à un balcon couvert. Elle le suivit, légèrement hébétée, à peine consciente de son

environnement, et s’assit dans un fauteuil moelleux. Le balcon offrait une vue imprenable sur un

verger dont les arbres encerclaient plusieurs étangs reliés par un joli ruisseau. Là-bas sur l’horizon, les

collines aux teintes bleutées évoquaient des vagues lointaines.

Kelly capta des effluves de café. Connor, qui lui tournait le dos, attendait que la cafetière ait

terminé de remplir leurs tasses.

Établis un terrain d’entente. Rappelle-lui qui tu es.

— Où est la balançoire ? demanda-t-elle.

C’était l’endroit préféré des enfants Rogan. Leur point de rendez-vous quand il voulait lui

demander conseil, à l’époque où il avait douze ans et où elle était encore Kelly, la cousine cool de

vingt ans, experte pour tout ce qui concernait l’adolescence.

— Toujours là. Les chênes ont poussé et on ne la voit pas depuis le balcon.

Connor se retourna, posa une tasse devant elle et s’assit.

— Il fut un temps où tu aurais fait flotter les cafés jusqu’à la table, lui rappela-t-elle.

— Je ne donne plus dans ce genre de petits jeux. En tout cas pas comme dans tes souvenirs.

Qu’est-ce que tu fais ici ?

La tasse brûlait les doigts de Kelly. Elle la reposa. À vrai dire, elle n’avait même pas conscience

de l’avoir saisie.

— Tu as regardé les infos ?

— Oui.

— Alors tu es au courant de l’incendie criminel de la banque First National.

— Oui.

— Un agent de sécurité brûlé vif. Sa femme et leurs deux enfants lui rendaient visite. Ils sont tous

les trois à l’hôpital. L’agent était un officier de police qui travaillait là en dehors de ses heures de

service. Les vidéos des caméras de surveillance ont identifié deux pyromanes : Adam Pierce et Gavin

Waller.

Il ne dit rien.

— Gavin Waller est mon fils, ajouta-t-elle d’un ton qui sonnait creux. Mon fils est un meurtrier.

— Je sais.

— J’aime mon fils. J’aime Gavin de tout mon cœur. Si je devais donner ma vie pour lui, je

mourrais sans hésiter. Ce n’est pas un être mauvais, c’est un enfant de seize ans. En tentant de se

trouver, il est tombé sur Adam Pierce. Il faut bien comprendre que les jeunes idéalisent Pierce. C’est

leur antihéros : l’homme qui a tourné le dos à sa famille et fondé un gang de motards. Le rebelle

charismatique, le bad boy.

Impossible de retenir l’amertume et la colère qui perçaient dans sa voix.

— Il s’est servi de Gavin pour commettre cette atrocité et ça a coûté la vie d’un agent de police.

Sa femme et leurs deux enfants sont gravement brûlés. Ils vont tuer Gavin, Connor. Même si mon fils

sort avec les mains en l’air, la police va l’abattre. C’est un tueur de flics.

Connor but son café. Il arborait une expression parfaitement neutre qu’elle était incapable de

déchiffrer.

— Tu ne me dois rien. Ça fait vingt ans que nous ne nous sommes pas parlé, pas depuis que la

famille m’a reniée.

Elle sentit sa gorge se contracter de nouveau. Elle avait refusé de suivre leurs instructions et

d’épouser un inconnu doté du bon échantillon de gènes. Elle leur avait dit qu’elle voulait gérer elle-

même sa vie. Ils l’avaient prise au mot en la jetant dehors comme un rebut inutile…

Non, ne pense pas à ça. Pense à Gavin.

— S’il y avait un autre moyen, je ne t’aurais pas dérangé, ajouta-t-elle. Mais Tom ne connaît

personne. Nous ne sommes ni puissants, ni riches, ni doués de pouvoirs magiques intéressants. Tout le

monde se fiche de ce qui pourrait nous arriver. Je n’ai plus que nos souvenirs d’enfance. J’étais

toujours prête à te soutenir quand tu avais des ennuis… Je t’en prie, aide-moi.

— Que voudrais-tu que je fasse ? Tu espères éviter son arrestation ?

Kelly avait détecté un soupçon de désapprobation cynique dans ces paroles.

— Non. Je veux que mon fils soit arrêté. Qu’il y ait un procès. Je voudrais même que ce soit

télévisé, car il suffira que Gavin témoigne à la barre pendant dix minutes pour que tout le monde voie

ce qu’il est vraiment : un gamin paumé et stupide. Son frère et sa sœur méritent de savoir qu’il n’est

pas un monstre. Je connais mon fils. Je suis sûre que ce qu’il a fait le tourmente profondément. Je ne

veux pas qu’il meure, abattu comme un animal, sans avoir eu la chance de dire à la famille des gens

qu’il a tués à quel point il est désolé.

Elle avait les joues humides mais s’en moquait.

— Je t’en prie, Connor. Je t’en supplie, pour la vie de mon enfant.

Connor but son café.

— On m’appelle Mad Rogan, maintenant. Parfois aussi le Boucher ou le Fléau, mais c’est ce

surnom de « Mad », le dingue, qui revient le plus souvent.

— Je te connais…

— Non. Tu m’as connu avant la guerre, quand j’étais enfant. Dis-moi, que suis-je devenu à

présent ?

Elle eut l’impression d’être écrasée par le poids de son regard. Lèvres tremblantes, elle dit la

première chose qui lui vint à l’esprit.

— Tu es un tueur de masse.

Un sourire se dessina sur le visage glacial de Connor. Aucun humour, aucune chaleur, rien qu’un

prédateur montrant les dents.

— Quarante-huit heures se sont écoulées depuis l’incendie et tu n’arrives que maintenant. Tu dois

vraiment être désespérée. Tu es d’abord passée voir tous les autres ? Je suis ton dernier recours ?

— Oui, dit-elle.

Un éclat s’alluma dans son regard bleu électrique. Elle contempla ses iris et, l’espace d’une

fraction de seconde, entrevit l’immensité du pouvoir qui résidait en lui. C’était comme de se trouver

en face d’une avalanche avant qu’elle vous avale tout entier. À cet instant, elle sut que tout ce qu’on

racontait était vrai. C’était un tueur, un fou.

— Je me moque de savoir si tu es le diable en personne, murmura-t-elle. Ramène-moi Gavin, je

t’en prie.

— D’accord, dit-il.

Cinq minutes plus tard, elle redescendit en titubant jusqu’à la sortie. Les larmes lui montèrent aux

yeux. Elle voulut pleurer, sans y parvenir. Elle avait accompli ce pour quoi elle était venue. Le

soulagement était immense.

— Kelly ! Ma chérie…

Tom la prit dans ses bras.

— Il va le faire, chuchota-t-elle, encore choquée. Il a promis de trouver Gavin.

1

Tous les hommes sont des menteurs. Et toutes les femmes des menteuses. Une leçon apprise

quand j’avais deux ans, le jour où ma grand-mère m’a dit que, si je restais bien sagement assise sur

ma chaise, la piqûre que le médecin s’apprêtait à m’infliger ne me ferait pas mal. C’était la première

fois que mon jeune cerveau associait le ressenti troublant accompagnant ma capacité magique à

détecter le mensonge aux actes concrets d’autres personnes.

Les gens mentent pour de nombreuses raisons : pour sauver leur peau, pour s’éviter des ennuis,

pour ne pas blesser leur interlocuteur. Les manipulateurs mentent pour obtenir ce qu’ils désirent. Les

narcissiques mentent pour paraître grandioses aux yeux des autres et d’eux-mêmes. Les alcooliques en

sevrage mentent pour protéger ce qui reste de leur réputation en lambeaux. Et ce sont ceux qui nous

aiment le plus qui nous mentent le plus, parce que la vie est une route cahoteuse qu’ils essaient

d’adoucir pour nous.

John Rutger, quant à lui, mentait parce que c’était un salaud.

Rien dans son apparence n’annonçait « hé, je suis un être humain détestable ». Émergeant de

l’ascenseur de l’hôtel, il paraissait même tout à fait plaisant. Grand et bien bâti, avec des cheveux

bruns légèrement ondulés qui affichaient juste ce qu’il fallait de gris sur les tempes pour lui donner

l’air distingué. Il arborait le visage attendu chez un quadragénaire athlétique et ayant réussi :

masculin, bien rasé et plein d’assurance. Le genre père de famille beau et bien habillé venu encourager

son fils lors d’un match de football. Ou le trader digne de confiance qui n’irait jamais entourlouper ses

clients. Intelligent, brillant et solide comme un roc. Et la belle rousse qui lui tenait la main n’était pas

sa femme.

La femme de John s’appelait Liz et, deux jours plus tôt, elle m’avait engagée pour découvrir s’il la

trompait. Elle l’avait déjà pris sur le fait, dix mois plus tôt, et l’avait averti que la prochaine fois serait

la dernière.

John et la rouquine traversèrent tranquillement le hall de l’hôtel dans ma direction.

Assise dans le salon, à moitié dissimulée derrière une grosse plante verte, je faisais mine d’être

absorbée par l’écran de mon téléphone tandis que la petite caméra numérique dissimulée dans mon sac

à main en crochet noir filmait les deux tourtereaux. Un sac sélectionné précisément pour ses

nombreux orifices décoratifs.

Rutger et sa copine s’arrêtèrent à quelques mètres de moi. Je me penchai un peu plus sur mon

écran, projetant furieusement divers volatiles sur les cochons verts narquois affichés à l’image.

Circulez, y a rien à voir, juste une jeune femme blonde qui joue sur son téléphone à côté d’une

espèce d’arbuste.

— Je t’aime, dit la rousse.

C’était vrai. Pauvre naïve.

Les cochons me rirent au nez. J’étais vraiment nulle à ce jeu.

— Moi aussi, je t’aime, répondit-il en plongeant son regard dans le sien.

Un sentiment d’irritation familier naquit en moi, comme si une mouche invisible bourdonnait sous

mon crâne. Ma magie réagissait. John mentait. Surprise, surprise.

Je me sentais vraiment navrée pour Liz. Ils étaient mariés depuis neuf ans et avaient deux enfants,

un garçon de huit ans et une fille de quatre. Elle m’avait montré les photos au moment de

m’embaucher.

Leur mariage était désormais sur le point de couler comme le Titanic et j’avais l’iceberg fatal sous

les yeux.

— Tu dis ça sincèrement ? demanda la rouquine en le couvant de ses yeux emplis d’adoration.

— Oui. Tu sais bien que oui.

Nouvelle décharge de magie. Mensonge.

La plupart des gens trouvaient stressant de mentir. Déformer la vérité et inventer une version

plausible de la réalité nécessitaient une bonne mémoire et un esprit agile. John Rutger, lui, faisait ça

en vous regardant dans les yeux. Et il était très convaincant.

— J’aimerais tellement qu’on puisse être ensemble, dit la rousse. J’en ai assez de me cacher.

— Je sais. Mais ce n’est pas le bon moment. J’y travaille. Ne t’inquiète pas.

Mes cousins avaient exploré son arbre généalogique. John n’avait de lien avec aucune des

importantes familles magiques dont les corporations contrôlaient Houston. Il n’avait pas

d’antécédents criminels mais quelque chose dans sa manière d’être m’incitait à la prudence. Mon

instinct me soufflait qu’il était dangereux, et j’avais confiance en mon instinct.

On avait aussi jeté un œil à ses finances. John ne pouvait pas se permettre de divorcer.

Ses performances d’agent de change étaient correctes mais loin d’être exceptionnelles. Il était endetté

jusqu’au cou. Toute la fortune qu’il possédait était liée à des actions et les partager s’avérerait

coûteux. Il le savait bien et prenait soin de dissimuler ses écarts conjugaux. La rousse et lui étaient

arrivés dans deux voitures différentes, à vingt minutes d’intervalle. Il la laisserait sans doute repartir

en premier et, à en juger par la tension perceptible dans sa posture, ce témoignage d’affection en

public dans le hall d’un hôtel ne faisait pas partie de son plan.

La rouquine entrouvrit la bouche et, remplissant consciencieusement son rôle, John se pencha pour

l’embrasser.

Liz nous paierait mille dollars lorsque je lui rapporterais les preuves. C’était tout ce qu’elle

pouvait réunir sans que John s’en aperçoive. Ce n’était pas beaucoup mais nous n’étions pas en

situation de refuser du boulot, et dans le genre, celui-ci était simple. Une fois qu’ils seraient sortis de

l’hôtel, je m’éclipserais par une autre entrée, j’informerais Liz et je récupérerais nos honoraires.

Les portes de l’hôtel s’ouvrirent brusquement et Liz Rutger débarqua dans le hall de l’hôtel.

Mes nerfs tressaillirent. Pourquoi ? Pourquoi les gens ne m’écoutent-ils jamais ? Nous avions

expressément convenu qu’elle ne mènerait pas sa propre petite enquête. Le genre d’initiative qui ne

donnait jamais rien de bon.

En les voyant s’embrasser, Liz devint blanche comme un linge. John lâcha sa maîtresse, une

expression stupéfaite sur le visage. La rouquine fixait sur Liz un regard horrifié.

— Ça n’est pas ce que tu crois, affirma John.

C’était exactement ce qu’elle croyait.

— Salut ! lança Liz d’une voix à la fois vacillante et incroyablement forte. Qui êtes-vous ? Parce

que moi, je suis sa femme !

La rousse tourna les talons et battit en retraite vers l’intérieur de l’hôtel.

Liz se tourna vers son mari.

— Toi !

— Ne faisons pas ça ici.

— Ah, soudain tu te soucies des apparences ? Là, maintenant ?

— Elizabeth, dit-il d’une voix vibrante d’autorité.

Oh-oh.

— Tu as détruit notre couple. Tu as tout gâché !

— Écoute…

Elle ouvrit la bouche. Les mots mirent une seconde à venir, comme si elle était obligée de les

forcer à sortir :

— Je demande le divorce, dit-elle.

Impliquée dans l’entreprise familiale depuis l’âge de dix-sept ans, j’avais assez d’expérience pour

capter le moment exact où la décharge d’adrénaline secoua l’organisme de John.

Certains types deviennent rouges de colère et se mettent à hurler. D’autres sont comme paralysés.

Ceux-là sont comme ces chiens qui mordent parce qu’ils ont peur. Poussez-les un peu trop loin et ils

deviennent dingues. John Rutger, lui, affichait soudain un calme olympien. Son visage n’exprimait

plus aucune émotion. Derrière ses yeux grands ouverts, on devinait un esprit dur et calculateur en train

d’évaluer froidement la situation.

— D’accord, dit-il d’une voix douce. Parlons-en ensemble. Il n’y a pas que nous. Ça concerne

aussi les enfants. Viens, je te ramène à la maison.

Il fit mine de la prendre par le bras.

— Ne me touche pas ! siffla-t-elle.

— Liz… dit-il.

Son ton était parfaitement raisonnable. Son regard, concentré, était celui d’un prédateur. Le regard

d’un tireur d’élite visant sa cible.

— Ce n’est pas une conversation à avoir dans un hall d’hôtel. Ne va pas faire un scandale. Nous

valons mieux que ça. Je prends le volant.

Impossible pour moi de laisser Liz monter dans cette voiture. Les yeux de John me faisaient

clairement comprendre que si je le laissais reprendre le contrôle sur elle, je ne la reverrais jamais.

Je me relevai d’un bond et m’interposai entre eux.

— Nevada ? s’étonna Liz, prise de court.

— Partez, lui dis-je.

— Qui est-ce ? demanda John, toute son attention portée sur moi.

C’est ça. Regarde-moi. Ne la regarde pas, elle. Je suis la menace la plus sérieuse.

Je fis un rempart de mon corps à Liz, afin qu’il ne puisse rien tenter.

— Retournez à votre voiture, Liz. Ne rentrez pas chez vous. Rendez-vous au domicile d’un

membre de votre famille. Tout de suite.

Je vis John crisper les mâchoires.

— Quoi ? demanda Liz en me dévisageant.

— Tu l’as embauchée pour m’espionner…

John fit rouler ses épaules et son cou à la manière d’un lutteur qui se prépare pour une bagarre.

— Tu l’as mêlée à notre vie privée ! gronda-t-il.

— Tout de suite ! ordonnai-je.

Liz fit volte-face et s’enfuit.

Je levai les mains devant moi et reculai en direction de la sortie, en m’assurant d’être bien visible

sur la caméra de surveillance du hall de l’hôtel. Derrière moi, la porte émit un sifflement tandis que

Liz sortait.

— C’est terminé, monsieur Rutger. Je ne constitue pas une menace.

— Salope de fouineuse. Vous et cette harpie vous êtes liguées contre moi !

À la réception, un employé de la conciergerie martelait les boutons d’un téléphone.

Si j’avais été seule, je me serais retournée et j’aurais fui. Certaines personnes refusent de céder du

terrain quoi qu’il arrive. Mais dans mon métier, un petit passage à l’hôpital accompagné d’une facture

que vous ne pouvez pas payer parce que vous ne travaillez plus a vite fait de vous mettre du plomb

dans la cervelle. Si j’avais pu, j’aurais filé à toute vitesse. Mais je devais laisser à Liz le temps

d’atteindre sa voiture.

John leva les mains, coudes repliés, paumes vers le haut, les doigts écartés comme s’il tenait deux

balles de base-ball invisibles. La posture typique du mage.

Oh merde.

— Ne faites pas ça, monsieur Rutger. L’adultère n’est pas illégal. Vous n’avez pour l’instant

commis aucun délit. Je vous en prie, ne faites pas ça.

Ses yeux restaient braqués sur moi, durs et froids.

— Vous avez pensé pouvoir m’humilier. Vous vous êtes dit que vous pourriez me faire honte en

public.

Son visage s’obscurcit sous l’effet d’ombres magiques fantomatiques glissant sur sa peau. De

minuscules étincelles rouges crépitèrent au-dessus de ses paumes. Des flashs d’électricité cramoisis

dansèrent entre ses mains et s’étendirent jusqu’à l’extrémité de ses doigts.

Où étaient passés les agents de sécurité de l’hôtel ? Je ne pouvais pas attaquer la première – ce

serait une agression et nous ne pouvions pas nous permettre de nous prendre un procès – mais eux

pouvaient intervenir.

— Laissez-moi vous montrer ce qui arrive à ceux qui tentent de m’humilier.

Je plongeai sur le côté.

Il y eut un coup de tonnerre. Les portes en verre de l’hôtel se fracassèrent. L’onde de choc me

souleva de terre. La chaise sur laquelle j’étais précédemment assise fut projetée vers moi ; je levai les

mains pour me protéger le visage et me recroquevillai sur moi-même. Mon épaule droite alla s’écraser

contre le mur. La chaise heurta mon flanc et mon visage. Aïe.

Je m’effondrai au milieu des éclats de céramique d’un pot qui, deux secondes plus tôt, contenait

une plante. Je me relevai maladroitement.

Les étincelles rouges se rallumèrent. Il se préparait pour un deuxième round.

On raconte qu’une femme de moins de soixante kilos n’a aucune chance face à un homme

athlétique qui en fait quatre-vingt-dix. C’est une connerie. Il suffit de prendre la décision de lui faire

mal… et de ne pas hésiter.

Je me saisis d’un gros tesson de poterie et le lançai vers lui. Touché à la poitrine, il fut

déséquilibré. Je chargeai vers lui en sortant un Taser de ma poche. Il leva le poing. Rapide et puissant,

le coup me cueillit à l’estomac. Mes yeux se remplirent de larmes, mais je bondis en avant et lui

plaquai le Taser sur le cou.

La décharge lui traversa le corps. Je croisai son regard exorbité.

Je vous en prie, faites qu’il s’écroule. S’il vous plaît.

John ouvrit grand la bouche. Puis il se raidit totalement et s’effondra comme un arbre abattu.

J’appuyai mon genou contre son cou et sortis des liens en plastique de ma poche pour lui attacher

les mains dans le dos.

John émit un grognement.

Je m’assis par terre à côté de lui. Mon visage me faisait mal.

Deux hommes surgirent par des portes latérales et se précipitèrent vers nous. Leurs vestes

indiquaient qu’ils faisaient partie de la sécurité.

C’est maintenant qu’ils se pointent. Un peu tard pour la cavalerie.

Au loin, j’entendis se rapprocher les sirènes de police.

Le sergent Munoz, un homme trapu faisant bien deux fois mon âge, contemplait la vidéo de

surveillance, les yeux plissés. Cela faisait déjà deux fois qu’il la regardait.

— Je ne pouvais pas le laisser l’emmener dans sa voiture, lançai-je depuis la chaise où j’étais

assise.

J’avais mal à l’épaule et les menottes qui m’enserraient les poignets m’empêchaient de la masser.

La proximité des flics me rendait toujours très nerveuse. J’avais envie de m’agiter sur mon siège,

mais cela n’aurait fait que me rendre plus suspecte à leurs yeux.

— Vous avez eu raison, dit Munoz.

Il toucha l’écran pour figer l’image sur le moment où John Rutger tendait le bras vers sa femme.

— Ce moment est on ne peut plus parlant. Ce type vient de se faire prendre la main dans le sac

mais il ne dit pas « désolé, j’ai déconné ». Il ne la supplie pas de lui pardonner, il ne se met pas non

plus en colère. Il décide, froidement, qu’il faut mettre sa femme hors d’état de nuire.

— Je ne l’ai pas provoqué. Je n’ai pas porté la main sur lui, jusqu’au moment où il a tenté de me

tuer.

— Je vois ça.

Il se tourna vers moi.

— C’est un Taser de type C2 que vous avez là, dit-il. Vous savez qu’ils ont une portée de trois

mètres ?

— Je ne voulais pas prendre de risque. La magie qu’il employait paraissait électrique et j’avais

peur qu’il neutralise le courant.

Munoz secoua la tête.

— Non, c’était de l’énerkinésie. Magie énergétique pure. Et il a été formé à s’en servir par nos

gentils amis de l’armée des États-Unis. Ce type est un vétéran.

— Ah.

Ce qui expliquait le calme froid de Rutger. Il était habitué à gérer les poussées d’adrénaline. Rien

d’étonnant non plus à ce qu’il soit énerkinésiste. Là où les pyrokinésistes manipulaient le feu et les

aquakinésistes l’eau, les énerkinésistes maniaient l’énergie magique brute. Personne n’était vraiment

sûr de la nature de cette énergie, mais c’était une forme de magie relativement commune. Comment

Bern avait-il fait pour rater toutes ces infos lors de ses recherches ? Une fois rentrée chez moi, j’aurais

une petite conversation avec mon cousin.

Un flic en uniforme passa la tête dans l’embrasure de la porte et tendit mon permis à Munoz.

— En règle, dit-il.

Munoz déverrouilla mes menottes, me les retira et me rendit mon sac à main et ma caméra, puis

mon portable et mon portefeuille.

— Nous avons votre déposition et la carte mémoire de votre appareil. Vous la récupérerez plus

tard. Rentrez chez vous et mettez de la glace sur votre cou.

Je lui décochai un grand sourire.

— Vous allez aussi me demander de ne pas quitter la ville, sergent ?

« Encore une petite maligne », parut dire le regard de Munoz.

— Non. Vous avez affronté un mage militaire à mains nues pour mille dollars. Quelqu’un ayant à

ce point besoin d’argent n’a sans doute pas les moyens d’aller où que ce soit.

Trois minutes plus tard, je grimpai à bord de mon monospace Mazda de cinq ans d’âge. Sur les

papiers d’immatriculation, sa couleur était censée être « doré ». Aux yeux des gens, c’était plutôt

« façon champagne » ou « plus ou moins beige ». Avec sa silhouette de voiture familiale, le

monospace constituait le véhicule de surveillance idéal. Personne n’y prêtait attention. J’avais un jour

pris le volant pour suivre un type pendant deux heures sur une autoroute quasi déserte et lorsque la

compagnie d’assurances lui avait ensuite montré les vidéos attestant que son genou fonctionnait

parfaitement lorsqu’il s’agissait de passer les vitesses de sa Chevrolet, il en était resté comme deux

ronds de flan.

Je fis pivoter le rétroviseur. Une belle marque rouge qui ne tarderait pas à se changer en gros

hématome violacé fleurissait à la jonction entre mon cou et mon épaule droite. Comme si quelqu’un

avait écrasé une poignée de myrtilles pour me l’étaler sur la peau. Une autre rougeur, tout aussi

visible, s’étendait sur le côté gauche de ma mâchoire. Je rajustai le rétroviseur en soupirant et pris le

chemin du retour.

Un boulot facile, tu parles. Mais au moins j’avais évité l’hôpital…

Je fis la grimace. La marque rouge me fit savoir qu’elle n’aimait pas ça. Aïe.

L’agence d’investigation Baylor avait démarré comme une affaire familiale. Et nous en étions

toujours une. Techniquement, nous étions désormais la propriété d’une autre boîte, mais ils nous

laissaient globalement diriger nos affaires comme nous le souhaitions. Nous n’avions que trois règles

de base.

Règle N° 1 : payé, c’est payé. Une fois embauchés par un client, nous lui restons loyaux jusqu’au

bout.

Règle N° 2 : on n’enfreint pas la loi. Une bonne règle pour nous éviter d’aller en prison et d’être

attaqués en justice.

Règle N° 3, la plus importante de toutes : être capable de se regarder dans le miroir à la fin de

chaque journée.

Je classai cette journée comme un jour à règle N° 3. Peut-être étais-je folle, peut-être que John

Rutger aurait ramené sa femme chez eux pour lui demander pardon, genou à terre.

Mais au bout du compte, je n’avais aucun regret. Et je n’avais pas à me demander si j’avais bien

agi, ou si les deux enfants de Liz reverraient un jour leur mère.

Leur père, par contre, c’était une autre histoire. Mais ce n’était plus mon problème. Il était le seul

responsable du pétrin dans lequel il se retrouvait.

J’émergeai de la circulation du soir pour prendre l’autoroute I290, direction nord-ouest, avant de

tourner vers le sud. Quelques minutes plus tard, je me garai devant l’entrepôt de l’agence.

La vieille Civic noire de Bern se trouvait déjà sur le parking, à côté de la Honda Element bleue de

maman.

Super. Tout le monde est rentré.

Je sortis de la voiture, marchai jusqu’à la porte d’entrée et composai le code sur le clavier de

sécurité. La porte s’ouvrit avec un clic audible. Je franchis le seuil et m’immobilisai un bref instant,

le temps d’entendre le claquement rassurant du verrou qui se refermait derrière moi.

Lorsqu’on pénétrait dans l’entrepôt par cette porte, on avait l’impression de se retrouver dans un

bureau. Nous avions monté des cloisons, installés des panneaux en verre et posé une moquette pour

lieu collectif beige. De quoi disposer de trois bureaux sur le côté gauche et, à droite, d’une salle de

détente et d’une grande salle de réunion. Le faux plafond parachevait l’illusion.

Je me dirigeai vers mon bureau, déposai mon sac et la caméra sur le plan de travail et m’assis dans

mon fauteuil. J’étais censée écrire un rapport mais je n’en avais vraiment pas envie. Je le ferais plus

tard.

Le bureau était insonorisé. Tout était calme. Les effluves discrets et familiers d’huile essentielle

de pamplemousse me parvenaient depuis le brûle-parfum. Ces huiles constituaient mon petit luxe

préféré. J’inspirai la bonne odeur. J’étais chez moi.

J’avais survécu. Si ma tête avait heurté le mur lorsque Rutger m’avait projetée en arrière, j’aurais

pu mourir ce jour-là. J’aurais très bien pu ne pas être là, tranquillement assise dans mon bureau, à

quelques mètres de ma chambre. Ma mère aurait pu se rendre à la morgue pour identifier mon corps

étendu sur un tiroir frigorifique.

Mon cœur battait fort dans ma poitrine. Je sentis ma gorge se contracter sous l’effet d’une nausée

grandissante. Respirer profondément, calmement. Je devais simplement prendre le temps de digérer le

contrecoup émotionnel.

Inspirer. Expirer. Inspirer. Expirer.

L’angoisse commença lentement à se dissiper.

Inspirer. Expirer.

Voilà.

Je me levai et sortis du bureau pour traverser la salle de repos et ouvrir la porte située au fond.

Puis j’entrai dans l’entrepôt proprement dit. Un large couloir s’ouvrait sur le côté, son sol de béton

ciré reflétant légèrement l’éclairage au plafond. Celui-ci s’élevait à presque dix mètres de haut. Après

avoir été obligés de vendre la maison pour s’installer dans l’entrepôt, papa et maman avaient envisagé

d’aménager l’intérieur comme celui d’une vraie maison. Au lieu de quoi nous avions fini par ériger un

grand mur séparant cette partie du local – notre espace de vie – du garage de grand-mère, afin de ne

pas être obligés de chauffer ou de climatiser les deux mille mètres carrés de l’entrepôt. Le reste des

murs s’était ensuite bâti de manière organique. Une façon polie de dire qu’on les avait dressés en

fonction des besoins, avec les matériaux qui nous tombaient sous la main.

Si maman me voyait, je serais forcée de subir un examen médical complet. Or je n’avais qu’une

envie : prendre une bonne douche et manger un morceau. À cette heure de la journée, elle se trouvait

généralement avec ma grand-mère pour l’aider dans son travail. En me montrant suffisamment

discrète, j’avais une chance de rejoindre ma chambre sans me faire remarquer. Je m’avançai

silencieusement dans le couloir.

Tout en pensées discrètes… Sois invisible…

Avec un peu de chance, il ne se passerait rien qui puisse attirer l’attention.

— Je vais te tuer ! lança une voix aiguë et familière sur ma droite.

Bon sang. Arabella, évidemment. Ma plus jeune sœur était dans une forme rare, à en juger par

l’inflexion de sa voix.

— T’es vraiment qu’une gamine !

Cette fois, c’était Catalina. Dix-sept ans, soit deux de plus qu’Arabella et huit de moins que moi.

J’allais devoir les séparer avant que maman ne se sente obligée d’intervenir. Je remontai le couloir

en direction du salon.

— Moi, au moins, je suis pas une pétasse sans amis !

— Moi, au moins, je suis pas grosse !

— Moi, au moins, je suis pas moche !

Ni l’une ni l’autre n’était grosse, moche ou du genre pétasse. Elles étaient par contre très douées

pour en faire des tonnes, et si je ne les faisais pas taire très vite, l’œil maternel serait sur nous dans

quelques instants.

— Je te déteste !

Je franchis le seuil du salon. Catalina, mince et brune, se tenait sur la droite, les bras croisés. Sur

la gauche, Bern retenait la blonde Arabella, qu’il avait soulevée par la taille au-dessus du sol. Arabella

était remarquablement forte, mais Bern avait pratiqué la lutte pendant tout le lycée et faisait du judo

deux fois par semaine. Désormais âgé de dix-neuf ans mais pas décidé à cesser de grandir, il faisait

presque un mètre quatre-vingt-cinq et pesait pas loin de quatre-vingt-dix kilos de muscles souples et

puissants. Tenir à bout de bras les quarante-cinq kilos d’Arabella n’était pas compliqué pour lui.

— Lâche-moi ! grogna-t-elle.

— Réfléchis un peu à ce que tu fais, répondit Bern d’une voix grave et patiente. On était d’accord :

pas de violence.

— Qu’est-ce qui se passe, cette fois ? demandai-je.

Catalina pointa un doigt accusateur vers Arabella.

— Elle ne remet jamais le bouchon sur mon fond de teint liquide. Et maintenant il est tout sec !

Pas de surprise. Elles ne se disputaient jamais pour quoi que ce soit d’important. Elles ne se

volaient pas entre elles, n’essayaient pas de saboter les relations de l’autre et si quelqu’un osait

regarder l’une d’elles de travers, l’autre serait la première à prendre la défense de sa sœur. Mais si

l’une empruntait la brosse à cheveux de l’autre sans la nettoyer ensuite, c’était la Troisième Guerre

mondiale.

— C’est pas vrai…

Arabella se figea.

— Neva, qu’est-ce que t’as au visage ?

Le temps parut suspendre son vol. Puis tous se mirent à parler en même temps dans une belle

cacophonie.

— Chut ! Calmez-vous ; c’est rien du tout. Il faut seulement que je prenne une petite douche. Mais

vous, arrêtez de vous disputer. Sinon vous allez rameuter maman et je ne veux pas qu’elle…

— Qu’elle quoi ?

Maman s’avança sur le seuil d’une démarche légèrement claudicante. Sa jambe lui faisait de

nouveau mal. De taille moyenne, elle était autrefois fine et musclée, mais la blessure l’avait forcée à

ménager ses efforts physiques. Sa silhouette s’était adoucie, son visage arrondi. Elle avait les yeux

foncés, comme les miens, mais ses cheveux étaient d’un brun tirant sur le châtain.

Grand-mère Frida se tenait derrière elle. À peu près de ma taille, mince, avec un halo de boucles

blanches tachées de lubrifiant pour machine. Des effluves familiers et réconfortants d’huile de

moteur, de caoutchouc et de poudre à canon se répandirent à travers la pièce. Grand-mère Frida

écarquilla brusquement les yeux en me voyant. Oh non.

— Penelope, qu’est-ce qui est arrivé au bébé ?

La meilleure défense, c’est l’attaque.

— J’ai vingt-cinq ans, je ne suis plus un bébé, dis-je.

J’étais la première petite-fille de ma grand-mère. Si elle vivait pour me voir arriver à cinquante

ans, avec mes propres petits-enfants, je resterais « le bébé » à ses yeux.

— Comment c’est arrivé ? s’enquit maman.

Bon sang.

— Une onde de choc magique, un mur et une chaise.

— Une onde de choc ? demanda Bern.

— L’affaire Rutger.

— Je croyais que c’était un sans-pouvoir.

Je fis non de la tête.

— Énerkinésie. Ancien militaire.

Les traits de Bern s’affaissèrent. Puis il fronça les sourcils et sortit de la pièce.

— Arabella, va chercher le kit de premiers secours, ordonna maman. Nevada, allonge-toi. Tu as

peut-être une commotion cérébrale.

Arabella s’éloigna au pas de course.

— Ce n’est pas si grave ! protestai-je. Et je n’ai pas de commotion.

Ma mère se retourna pour me regarder. Je connaissais ce regard. Celui du sergent Baylor. Pas

d’échappatoire.

— Est-ce que les secours t’ont examinée après l’agression ?

— Oui.

— Qu’est-ce qu’ils t’ont dit ?

Je ne voyais pas l’intérêt de mentir.

— Que je devrais aller à l’hôpital, par précaution.

Les yeux de ma mère me clouèrent sur place.

— Et tu l’as fait ?

— Non.

— Alors allonge-toi.

Avec un soupir résigné, je m’abandonnai à mon destin.

Le lendemain matin, je me retrouvai de nouveau dans le salon, attablée pour manger les galettes

de blé et les saucisses que ma mère m’avait préparées. Mon cou me faisait toujours souffrir. Et mon

flanc encore plus.

Maman était assise à l’autre extrémité de la table. Elle sirotait son café tout en travaillant sur la

coiffure d’Arabella. Apparemment, les tresses compliquées constituaient la dernière mode chez les

lycéennes et Arabella avait trouvé le moyen de convaincre maman de l’aider.

Je me tournai vers notre grand écran de télé. Une journaliste à la coiffure trop parfaite pour être

honnête y exposait les détails du récent incendie criminel dans la banque First National, illustré par

les images de la tornade de feu qui dévastait l’immeuble. Les flammes orange étaient visibles aux

fenêtres.

— C’est horrible, dit maman.

— Il y a des morts ? demandai-je.

— Un agent de sécurité. Sa femme et leurs deux enfants venus lui déposer son repas ont également

été brûlés, mais ils ont survécu. Apparemment, Adam Pierce est impliqué.

Tous les habitants de Houston avaient entendu parler d’Adam Pierce. Les individus qui maniaient

la magie étaient divisés en cinq classes : Mineur, Moyen, Notable, Supérieur et Majeur. Né avec des

capacités pyrokinésiques rares, Pierce entrait dans la catégorie « acier inoxydable ». Un pyrokinésiste

était classé Moyen s’il était en mesure de faire fondre quinze centimètres cubes de glace en moins

d’une minute. Dans le même temps, Adam Pierce pouvait produire des flammes capables de faire

fondre quinze centimètres cubes d’acier inoxydable. Cela faisait de lui un Majeur, la classe la plus

élevée des humains doués de magie. De quoi attirer toutes les convoitises : celles des militaires, du

lobby des armes et du secteur privé.

Famille bien établie et fortunée, les Pierce étaient propriétaires de la société Pyromania, premier

fournisseur des produits de forge industriels. Adam, avec son allure altière et ses capacités magiques

spectaculaires, était la plus grande fierté de la maison Pierce. Il avait grandi dans le luxe, avait

fréquenté les meilleures écoles, porté les vêtements les plus en vogue et semblait promis à un avenir

doré. Une étoile montante et le plus beau parti de la ville. Puis, à l’âge vénérable de vingt-deux ans, il

avait fait un grand doigt d’honneur à tout son univers, s’était déclaré comme un extrémiste et avait

tout quitté pour former un gang de motards.

Depuis lors, Pierce apparaissait régulièrement aux informations en lien avec des faits impliquant

généralement la police, des actes criminels et des déclarations violemment contestataires.

Les médias l’adoraient car son nom garantissait une bonne audience.

Comme une confirmation, sa photo apparut sur la droite de l’écran. Il arborait sa tenue habituelle :

jean noir et blouson de cuir noir ouvert sur une poitrine dénudée et musculeuse. Un tatouage en forme

de nœud celtique décorait la gauche de ses pectoraux et un félin cornu rugissait sur le côté droit de ses

abdos ciselés. Des cheveux bruns et longs retombaient sur son beau visage, mettant en valeur ses

pommettes magnifiques et une mâchoire parfaite à laquelle une barbe de trois jours apportait

l’obligatoire touche négligée. Débarrassé de ces artifices, il aurait eu l’air quasi angélique. En l’état, il

évoquait un ange déchu et frimeur aux ailes soigneusement roussies pour renforcer l’impact de sa pose

sur la photo.

J’avais croisé mon lot de vrais motards gangsters. Pas les motards du week-end, lesquels étaient

médecins ou avocats dans la vraie vie, mais les authentiques rebelles vivant sur la route. C’étaient des

individus endurcis, au physique bien moins entretenu et aux yeux de plomb. Pierce faisait plutôt

penser à une vedette tenant le rôle d’un dur à cuire dans un film d’action. Bonus pour lui : il était

capable de produire lui-même les colonnes de flammes en arrière-plan sur l’affiche.

— Canon ! s’exclama Arabella.

— Arrête ça, lui dit maman.

Grand-mère Frida entra au même moment.

— Ouh, mais c’est mon p’tit gars ! s’exclama-t-elle.

— Maman… grommela ma mère.

— Quoi ? Je n’y peux rien. Il a les yeux du diable.

Pierce avait effectivement un regard magnétique. Des yeux sombres et profonds, couleur de café,

imprévisibles et habités par la folie. Il était très agréable à regarder mais toutes ses photos semblaient

mises en scène. Il paraissait toujours savoir où se trouvait l’objectif. Et si je le croisais en vrai, je

prendrais mes jambes à mon cou comme si j’avais le dos en feu. Ce qui se produirait sans aucun doute

si j’hésitais.

— Il a tué un homme, dit maman.

— On lui fait porter le chapeau, rétorqua grand-mère Frida.

— Tu ne sais même pas ce qui s’est passé !

Grand-mère haussa les épaules.

— On l’a piégé, je te dis. Un mec aussi mignon ne peut pas être un meurtrier.

Maman la fusilla du regard.

— Penelope, j’ai soixante-douze ans. Laisse-moi profiter de mes petits fantasmes.

— T’as bien raison, grand-mère ! s’exclama Arabella en levant le poing au ciel.

— Si tu insistes pour être la comparse de ta grand-mère, elle n’aura qu’à s’occuper de ta coiffure,

répliqua maman.

« Nous ferons le point sur l’enquête à propos de cet incendie criminel après la pause, annonça la

journaliste. À suivre, une infestation de rats dans un parc emblématique du centre-ville. »

Une photo de Bridge Park apparut à l’image, avec sa statue de bronze grandeur nature d’un cow-

boy galopant sur sa monture.

« Les autorités locales devraient-elles employer des mesures draconiennes ? Plus d’informations

après la pause. »

Bern s’avança sur le seuil.

— Hé, Nevada ? T’as une minute ?

Je me levai et l’accompagnai en silence vers la cuisine. L’endroit le plus proche où maman et

grand-mère ne risquaient plus de nous entendre.

— Qu’est-ce qu’il y a ? demandai-je.

Bern passa une main dans ses courtes mèches de cheveux brun clair avant de me tendre un dossier.

Je l’ouvris et le feuilletai rapidement. La biographie et la filiation de John Rutger, ainsi que ses

antécédents. Une ligne avait été surlignée en jaune : « Démobilisation honorable. Confidentiel. »

Je dressai l’index en l’air.

— Tiens donc !

— Tiens donc, confirma Bern.

Les employeurs appréciaient généralement d’embaucher d’anciens militaires. Ils étaient

ponctuels, disciplinés, polis et capables de décisions rapides lorsque c’était nécessaire. Les mages de

combat, toutefois, faisaient plutôt fuir les recruteurs ordinaires. Personne ne voulait dans ses bureaux

d’un type stressé doté de la capacité d’invoquer une horde de sangsues avides de sang. Pour

contourner le problème, le département de la Défense avait rendu confidentiel les dossiers de certains

militaires. Cette mention de confidentialité n’indiquait pas forcément que la personne maniait la

magie de combat mais le savoir m’aurait permis de mieux me préparer. J’aurais abordé mon enquête

sur John Rutger sous un angle complètement différent.

— J’ai merdé, dit Bern en s’adossant contre le plan de travail.

Ses yeux gris exprimaient de profonds remords.

— J’avais un examen d’histoire, expliqua-t-il. Ce n’est pas la matière où je suis le plus doué et il

me fallait au moins un B pour garder ma bourse. Alors j’ai été obligé de bûcher. J’ai refilé le dossier à

Leon. Il s’est chargé de remonter l’arbre généalogique et de vérifier les antécédents mais il a oublié de

se connecter à la base de données du département de la Défense.

— C’est pas grave, répondis-je.

Leon avait quinze ans. L’obliger à rester concentré pendant plus de trente secondes était à peu près

aussi difficile que de faire défiler des chats à la queue leu leu sous la douche.

Bern se frotta l’arête du nez.

— Si. C’est grave. Tu m’avais demandé de m’en charger. J’aurais dû le faire. Tu as été blessée. Ça

ne se reproduira plus.

— Ne t’en fais pas, dis-je. Moi aussi, j’ai déjà loupé des trucs importants. Ça arrive. Assure-toi

simplement de vérifier systématiquement les infos de la Défense à l’avenir. Tu as eu ton B ?

Il hocha la tête.

— C’est plutôt intéressant, d’ailleurs, dit-il. Tu connaissais l’histoire de la vache de

Mme O’Leary ?

J’avais toujours beaucoup aimé l’histoire. J’avais même envisagé de faire une licence dans ce

domaine, mais la vraie vie s’en était mêlée.

— C’est pas elle qui a déclenché le grand incendie de Chicago dans les années 1860 en faisant

tomber une lampe dans l’étable ?

— En octobre 1871, précisa Bern. Mon prof ne croit pas que la vache soit responsable. Il pense

qu’il s’agissait d’un mage.

— Et 1871 ? Le sérum Osiris venait à peine d’être découvert.

Bern haussa les épaules.

— C’est une théorie vraiment intéressante, dit-il. Tu devrais discuter avec lui à l’occasion. C’est

un mec plutôt cool.

Je souris. Comme j’avais été contrainte de travailler en parallèle de mes études, il m’avait fallu

quatre ans, étés compris, pour décrocher tant bien que mal mon diplôme en justice pénale. Parce qu’il

était plus intelligent que nous tous réunis, Bern avait obtenu une bourse d’études et se débrouillait à

présent très bien. Au point, semblait-il, d’apprécier au moins l’un de ses cours en dehors de sa matière

principale.

— Il y a autre chose, me dit-il. Montgomery veut nous voir.

Mon estomac fit un salto arrière. Nous étions la propriété de la maison Montgomery. Quand nos

économies et le fruit de la vente de la maison s’étaient révélés insuffisants pour couvrir les dépenses

de santé de papa, nous avions vendu l’agence à Montgomery. Techniquement, il s’agissait d’une

hypothèque. Chaque mois, nous versions tant bien que mal le montant minimum prévu dans le contrat

de remboursement s’étalant sur trente ans. Les termes de l’emprunt faisaient pratiquement de nous

une filiale du cabinet d’investigations internationales Montgomery. Jusqu’à présent, ils ne s’étaient

pas beaucoup intéressés à nous. Nous étions trop petits pour leur être utiles et ils n’avaient aucune

raison de nous embêter tant que nos chèques passaient. Et je veillais toujours à ce que nos chèques

passent.

— Dès que possible. C’est ce qu’ils ont dit, précisa Bern.

— Ça donnait l’impression d’un entretien de routine ?

— Non.

Merde.

— Ne dis rien à maman ni à grand-mère.

Il opina du menton.

— Ça les stresserait, dit-il.

— Exactement. Je t’appellerai dès que je saurai ce qu’ils veulent. Avec un peu de chance, on a

juste oublié de remplir un formulaire ou je ne sais quoi.

Il me rappela alors que je m’apprêtais à ouvrir la porte.

— Nevada ? La femme de John Rutger a fait virer l’argent. Mille dollars, comme prévu.

— Bien, dis-je, avant de m’échapper.

J’allais me brosser les cheveux et me faire à peu près présentable, puis je me grouillerais de

traverser la ville jusqu’aux grandes tours de verre pour voir ce que nous voulait Montgomery.

Ça ne pouvait pas être trop sérieux, si ?

2

La tour de verre asymétrique du cabinet d’investigations internationales Montgomery s’élevait au-

dessus des immeubles de bureau environnants tel un aileron de requin de verre bleu. Haute de vingt-

cinq étages, elle était parée de centaines de vitres teintées couleur de cobalt. C’était censé vous

impressionner, susciter un émerveillement pour la magnificence de la maison Montgomery. J’aurais

bien aimé pouvoir m’émerveiller, mais j’étais trop occupée à m’inquiéter.

Je franchis les portes et passai sous le détecteur de métaux avant de me diriger vers l’ascenseur.

Le message de Montgomery avait parlé du dix-septième étage. Quand les portes de l’ascenseur

s’ouvrirent, je pénétrai dans la cabine, j’appuyai sur le bouton et patientai tandis que l’ascenseur

bondissait vers le ciel dans un murmure chuintant.

Que pouvaient-ils bien nous vouloir ?

Les portes coulissèrent, laissant apparaître un large espace ponctué par le bureau de la réception,

tout en acier inoxydable brillant. Sept mètres au moins séparaient le sol bleu foncé du plafond blanc.

Je sortis de l’ascenseur avant que les portes se referment. Les murs étaient d’un blanc pur, mais

l’énorme paroi de verre couleur cobalt derrière la réception conférait à la lumière du jour une teinte

bleu pâle, comme si nous étions sous l’eau.

L’endroit m’apparaissait ultramoderne, immaculé et en même temps sans âme. Même les

orchidées d’un blanc de neige disposées sur le bureau ne lui conféraient aucune chaleur. Le cabinet

IIM aurait aussi bien pu coller des billets sur les murs en guise de papier peint, ça aurait été plus

simple.

La réceptionniste leva les yeux vers moi. Elle avait un visage parfait avec une peau brun pâle, de

grands yeux bleus et des lèvres rose pâle soigneusement dessinées. Sa chevelure rouge tomate était

rassemblée en un impeccable chignon. Je distinguai précisément chacun de ses longs cils, dont aucun

ne présentait ne serait-ce qu’un soupçon de mascara en trop. Elle portait une robe blanche qui devait

avoir rêvé d’être une manche dans une autre vie.

Elle cligna les paupières devant mon visage contusionné.

— Je peux vous aider ?

— Nevada Baylor, annonçai-je. J’ai rendez-vous avec Augustin Montgomery.

La réceptionniste se leva.

— Si vous voulez bien me suivre.

Je la suivis. Pieds nus, elle devait faire à peu près ma taille, mais ses talons lui ajoutaient quinze

bons centimètres. Nous longeâmes la paroi incurvée au rythme des cliquetis de ses pas.

— Combien de temps ça prend ? demandai-je.

— Pardon ?

— Combien de temps vous faut-il pour vous habiller le matin avant d’aller travailler ?

— Deux heures et demie, répondit-elle.

— Ils vous paient les heures sup pour ça ?

Elle s’arrêta devant un mur de verre dépoli. Des vrilles de givre se déplaçaient en glissant le long

de la surface, formant des motifs hypnotiques. Ici et là, un fil d’or pur scintillait et se fondait dans la

glace. Waouh.

Une section du mur coulissa. La réceptionniste se tourna vers moi. Je franchis le seuil pour

pénétrer dans un vaste bureau. Nous étions sans doute dans un coin de l’aileron de requin car les

parois sur ma gauche et face à moi étaient constituées de verre bleu. Un bureau blanc ultramoderne

s’élevait directement depuis le sol.

Un homme en costume se tenait assis derrière. Tête baissée, il lisait quelque chose sur une petite

tablette et je ne voyais de lui qu’une tignasse de cheveux blond foncé arrangés en une coupe courte et

sans doute coûteuse.

Je m’approchai et me postai près d’un fauteuil blanc placé face au bureau. L’homme portait un

costume de qualité, de cette teinte entre le gris et le noir souvent qualifiée de gris acier.

Il leva les yeux vers moi. Parfois, les gens dotés de capacités d’illusions employaient la magie

pour minimiser leurs défauts physiques. À en juger par son visage, Augustin Montgomery était un

Majeur. La perfection de ses traits évoquait celle des statues grecques, avec des lignes masculines et

marquées mais jamais grossières. Imberbe, avec un nez puissant et une bouche ferme, il affichait le

genre de beauté qui attire les regards. Sa peau était éclatante de santé et ses yeux verts emplis

d’intelligence et de vivacité vous transperçaient derrière des lunettes presque invisibles. Il était sans

doute contraint d’employer des gardes du corps dès qu’il quittait l’immeuble pour repousser tous les

sculpteurs désireux de l’immortaliser dans le marbre.

Les lunettes étaient particulièrement bien vues. Sans elle, il aurait eu l’air d’un dieu sur son nuage,

mais la minuscule monture le rattachait à la terre ferme, avec nous autres, les mortels ordinaires.

— Monsieur Montgomery, dis-je. Je suis Nevada Baylor. Vous vouliez me parler ?

Montgomery s’efforça vaillamment de ne rien remarquer des contusions violacées qui s’étalaient

sur mon visage.

— Je vous en prie, asseyez-vous, dit-il en désignant le fauteuil.

Je m’assis.

— J’ai une mission pour vous.

Durant les cinq années suivant l’acquisition de notre agence, jamais ils ne nous avaient confié une

seule mission.

Faites que ce soit juste un truc sans importance…

— Nous aimerions que vous appréhendiez cet homme.

Il fit glisser une photo sur le bureau. Je me penchai pour l’examiner. Les yeux fous d’Adam Pierce

me rendirent mon regard.

— C’est une plaisanterie ?

— Non.

Je dévisageai Montgomery.

— À la suite des récents événements, la famille Pierce s’inquiète du bien-être d’Adam. Ils

souhaiteraient que nous le ramenions auprès d’eux. Indemne. En tant que filiale, nous estimons que

vous êtes parfaitement à même de vous en charger. Votre portion des honoraires se montera à

cinquante mille dollars.

Je n’arrivais pas à y croire.

— Nous sommes une toute petite agence familiale. Regardez nos archives. Nous ne sommes pas

des chasseurs de primes. Nos enquêtes concernent des fraudes à l’assurance à la petite semaine et des

époux adultères.

— Le moment est venu d’étendre votre répertoire. Vos affaires enregistrent un taux de succès de

quatre-vingt-dix pour cent. Nous avons entièrement confiance en vous.

Nous parvenions à maintenir ce fameux taux de réussite de quatre-vingt-dix pour cent précisément

parce que je n’acceptais jamais une affaire sans être certaine que nous pourrions la mener à son terme.

— C’est un Majeur pyrokinésiste. Nous n’avons pas les moyens humains pour faire face.

Montgomery fronça légèrement les sourcils, comme s’il était contrarié.

— Mon dossier indique une employée à plein temps et cinq à temps partiel. Rassemblez vos

troupes et concentrez-vous sur cette affaire.

— Vous avez vu la date de naissance des employés à mi-temps en question ? Je vais vous faire

gagner du temps : trois d’entre eux ont moins de seize ans et un autre vient à peine d’en avoir dix-

neuf. Il s’agit de mes sœurs et cousins. Vous me demandez de me lancer sur les traces d’Adam Pierce

avec des enfants.

Montgomery fit cliqueter quelques touches sur son clavier.

— Je vois que votre mère est une ancienne combattante décorée.

— Ma mère a été gravement blessée en 1995, durant une opération en Bosnie. Elle a été capturée

et emprisonnée pendant deux mois dans un trou obscur en compagnie de deux autres soldats. Elle a été

présumée morte et n’a été secourue que par un pur coup de chance. Mais elle souffre de séquelles

permanentes à la jambe gauche. Elle ne dépasse pas les huit kilomètres à l’heure.

Montgomery se radossa sur son siège.

— Ses capacités magiques concernent la coordination œil-main, poursuivis-je. Elle est capable

de tirer dans la tête d’une cible à très longue distance. Ce qui n’a strictement aucun intérêt ici puisque

vous voulez Pierce vivant. Et mes propres capacités magiques…

Montgomery avait reporté son attention sur moi.

— Vos propres capacités magiques ?

Merde. Leurs dossiers me présentaient comme une sans-pouvoir.

— … sont inexistantes, terminai-je. C’est du suicide. Vous avez dix fois plus de ressources et

d’employés que nous. Pourquoi nous demander une chose pareille ? Vous pensez que nous avons la

moindre chance de réussir ?

— Oui.

Petite décharge magique dans mon for intérieur. Il venait de me mentir. J’eus l’impression de me

prendre une tonne de briques sur le coin de la tête.

— C’est donc ça, hein ? Vous savez bien qu’appréhender Pierce s’avérera coûteux et difficile. Que

vous y perdrez du monde, des individus entraînés et talentueux sur lesquels vous avez investi

beaucoup de temps et d’argent. Au bout du compte, cela vous coûtera plus cher que ce que la famille

de Pierce vous versera. Mais vous ne pouvez sans doute pas vous permettre de refuser, donc vous allez

nous confier l’affaire. Et lorsque cela tournera au désastre, vous pourrez leur présenter notre dossier,

leur dire que vous aviez assigné la mission à votre meilleure agence, avec six employés et un taux de

réussite de quatre-vingt-dix pour cent. Que vous avez fait le maximum. Vous vous attendez à ce que

nous échouions, voire même que nous nous fassions tuer pour préserver vos résultats nets et sauver la

face.

— Inutile de vous montrer mélodramatique.

— Je refuse. Je ne le ferai pas.

Je ne pouvais pas. C’était impossible.

Montgomery tapota quelques touches avant de faire pivoter le moniteur vers moi. Un document

emplissait l’écran, avec une section surlignée en jaune.

— Il s’agit de votre contrat. La section en surbrillance établit que refuser une mission d’IIM

constitue une rupture de contrat, ce qui implique le paiement immédiat des sommes dues.

Je serrai les dents.

— Pouvez-vous rembourser l’intégralité du prêt ? demanda-t-il.

J’aurais voulu bondir par-dessus le bureau pour l’étrangler.

— Mademoiselle Baylor… ?

Il s’exprimait avec lenteur, comme si j’étais dure d’oreille.

— Pouvez-vous rembourser l’intégralité du prêt ?

Je parvins à décrisper les mâchoires.

— Non.

Montgomery écarta les bras.

— Pour que les choses soient parfaitement claires : soit vous faites ceci pour nous, soit nous

prenons le contrôle de votre affaire.

— Vous ne me laissez pas le choix.

— Bien sûr que vous avez le choix. Vous pouvez accepter la mission ou libérer vos locaux.

Nous perdrions tout. L’entrepôt appartenait à l’entreprise. Les voitures aussi. Nous nous

retrouverions à la rue.

— Nous avons toujours payé en temps et en heure. Nous n’avons jamais causé le moindre

problème.

Je tirai mon portefeuille de mon sac, en sortis une photo de ma famille et la posai sur le bureau. Le

cliché avait été pris deux mois plus tôt et notre petit groupe tenait à peine dans le cadre.

— Ils n’ont que moi. Notre père est décédé, notre mère invalide. S’il m’arrive quelque chose, ils

n’auront plus aucun moyen de subsistance.

Il jeta un coup d’œil à la photo. L’ombre d’une émotion passa brièvement sur son visage avant

qu’il reprenne son air indéchiffrable.

— Il me faut une réponse, mademoiselle Baylor.

Peut-être pouvais-je m’en sortir en faisant les choses à moitié. Cela allait à l’encontre de mes

valeurs mais c’était potentiellement une question de survie.

— Et si les flics l’appréhendent les premiers ?

— Vous perdrez votre entreprise. Vous devez nous le ramener, vivant et avant que les autorités

mettent la main sur lui.

Bon sang.

— Que se passera-t-il si je meurs ?

Augustin leva la main et fit défiler le texte sur son écran.

— La détective professionnelle de l’agence, c’est vous. En en faisant l’acquisition, nous avons

investi dans votre capacité à générer des revenus. Sans vous, votre entreprise n’a aucun intérêt à nos

yeux. En vertu des termes de votre contrat, vos actifs seront passés dans les pertes. Nous

confisquerons tous les avoirs en possession de l’entreprise, argent liquide, actions, titres de créance et

ainsi de suite. Puis nous passerons le reste du prêt en pertes et profits.

— Et le nom de l’agence ?

Il haussa les épaules.

— Je suis certain que nous pourrons trouver un accord.

J’avais souscrit une assurance vie d’un million de dollars. Je la payais sur mes propres deniers

parce que j’étais terrifiée à l’idée que s’il m’arrivait quelque chose la famille puisse se retrouver sans

rien. À court terme, je valais plus morte que vivante. Avec un million de dollars, Bern pourrait rester à

l’université, personne ne se ferait expulser et, même si cela se produisait, ils auraient assez d’argent

pour maintenir la famille à flot. Maman pourrait racheter le nom et embaucher quelqu’un d’autre.

— Oui ou non ? demanda Augustin.

D’un côté de la balance, ma famille ; de l’autre, potentiellement, ma vie.

— Oui, répondis-je. Mais vous êtes vraiment quelqu’un d’ignoble.

— Et je vais devoir vivre avec.

— En effet. Ajoutez un addendum au contrat stipulant qu’au cas où je mourrais ma famille pourra

racheter le nom de l’agence pour un dollar, et je me lancerai à la poursuite de Pierce.

— Un dollar ?

— Si je meurs, ma famille récupérera l’agence. C’est à prendre ou à laisser.

— Très bien.

Montgomery pianota rapidement sur son clavier. Une feuille de papier sortit de l’imprimante. Je

lus le texte, signai à l’endroit indiqué puis regardai Montgomery inscrire son nom en lettres élégantes.

Il tapota brièvement sur sa tablette.

— Je vous ai envoyé le dossier de Pierce par e-mail. Je vous rappelle que vous devez appréhender

Adam Pierce avant que la police mette la main sur lui, sans quoi votre prêt sera perdu.

Je me levai et sortis sans un mot, en laissant la photo de ma famille sur son bureau. Qu’il l’ait un

peu sous les yeux. Mes mains tremblaient. J’aurais voulu faire demi-tour, foncer droit vers lui et lui

mettre un coup de poing.

Je ne m’arrêtai de marcher qu’une fois sortie de l’immeuble. Le vent me souffla au visage et

s’engouffra dans mes vêtements. Je sortis mon téléphone portable pour appeler Bern.

— Laisse tomber ce que tu es en train de faire, ordonnai-je. Il me faut toutes les infos disponibles

sur Adam Pierce.

— On va s’attaquer à Pierce ? Tu es sérieuse ?

— Regarde dans notre boîte de réception.

— Punaise !

— J’ai besoin de connaître sa filiation, le détail de son passé, son casier judiciaire, ses

fréquentations pendant ses études… Tout. Le moindre petit bout d’information que tu pourras me

trouver. Plus on en saura, mieux ce sera.

— Tu veux que j’en parle à tante Pen ?

Oh, ma mère allait adorer cette nouvelle péripétie.

— Non, je m’en charge. Appelle Mateus pour moi.

Je n’avais pas menti en affirmant que tous nos employés à temps partiel étaient des enfants. Mais

il nous arrivait, dans les affaires où l’emploi de la force n’était pas exclu, d’employer des

indépendants l’espace d’une mission. J’avais l’intuition qu’aucun d’eux n’accepterait un boulot

impliquant de près ou de loin Adam Pierce, mais ça valait le coup d’essayer.

— Combien je propose ? demanda Bern dans l’écouteur.

— Dix mille dollars.

C’était presque trois fois notre prix habituel. Ainsi que le montant total de nos fonds d’urgence.

Mais on pourrait toujours contracter un prêt en cas de besoin.

— On ne peut pas sortir une telle somme.

— On pourra si on appréhende Pierce. Dis-lui que le paiement se fera à la livraison.

Le téléphone émit un cliquetis indiquant que Bern m’avait mise en attente. Je me dirigeai vers ma

voiture.

Par où allais-je commencer ?

Nouveau cliquetis.

— Il m’a ri au nez, annonça Bern.

À sa place, j’aurais fait pareil.

— Essaie le Cow-Boy.

Clic. Clic.

— Je le cite : « non ».

— Asli ? Monte jusqu’à quinze mille.

Asli était affreusement chère mais elle méritait chaque centime. Et je ne l’avais jamais vue reculer

devant quoi que ce soit.

Arrivée devant ma Mazda, je m’appuyai contre la grille du radiateur.

— Elle dit qu’elle est prise sur une autre affaire.

Arg. C’étaient mes trois meilleurs choix. Pourquoi avais-je soudain une vision de tous nos free-

lances fuyant devant nous comme autant de lapins terrorisés ?

— D’accord. Commence les recherches sur Pierce, s’il te plaît.

Je raccrochai. La vague de panique qui avait pris naissance dans le bureau d’Augustin atteignit son

point culminant et me submergea. Je la laissai m’emporter vers le fond.

Si nous échouions, IIM s’appuierait sur l’hypothèque pour tout nous prendre. Nous serions

littéralement éjectés de chez nous sans rien d’autre qu’un sac en plastique noir rempli de vêtements et

des quelques affaires de toilette que nous pourrions transporter. Grand-mère n’aurait plus de local

pour son affaire. Quant à moi, je n’aurais plus d’affaire du tout. Je pourrais recommencer à zéro, mais

cela demanderait du temps et de l’argent. J’avais monté mon entreprise sur les fondations et le nom

que mes parents s’étaient bâtis. Quatre-vingt-dix pour cent de notre clientèle provenait du bouche-à-

oreille. Nous nous retrouverions tous les sept à la rue. Nous perdrions notre couverture médicale. Et

nous aurions toujours le reste de nos dettes à rembourser. Nos économies suffiraient à nous trouver un

toit et à nous nourrir pendant un mois ou deux, mais ensuite ?

Bern quitterait l’université. Je ne l’imaginais pas agir autrement. Il arrêterait ses études et

prendrait le premier job qui lui tomberait sous la main, n’importe quoi pour nous payer une semaine

de plus dans un motel pas cher ou un nouveau repas pour la famille. J’imaginais très bien l’avenir

qu’il aurait, et ce n’était pas beau à voir.

Et mes sœurs… Nous venions à peine de revenir à la normale après le chaos causé par la maladie

de papa. Tout juste stabilisées. La psychothérapie avait fonctionné, tout le monde s’était remis en selle

et les enfants avaient enfin retrouvé une forme de routine. Mais si IIM nous prenait tout… J’eus

l’impression que quelqu’un me plantait la lame glacée d’un poignard dans le ventre, avec l’intention

de m’éviscérer.

Non. Ça n’arriverait pas. Ils ne feraient pas subir ça à ma famille. Ils ne prendraient pas tout ce

que j’avais construit à la sueur de mon front. Non. Purement et simplement non.

Je m’efforçai d’inspirer et d’expirer. Une manière d’évacuer la colère.

Réfléchis. Il s’agit de remonter une piste.

J’avais déjà retrouvé la trace d’autres personnes. Ce n’était pas ma première fois.

Les détectives privés ont tendance à se spécialiser. Certains sont doués pour établir les profils

financiers et s’occupent des recherches d’actifs et de capitaux. Certains se chargent des missions de

surveillance. D’autres enquêtent sur les antécédents de leurs cibles.

Nous faisions un peu de tout et j’avais eu de nombreuses occasions de remonter la piste

d’individus divers. Celle-ci n’était pas différente. Sauf que si je le retrouvais, il risquait de faire

fondre ma chair sur mes os. Et la famille risquait malgré tout d’être à la rue quand IIM ferait main

basse sur notre maison. Au moins récupéreraient-ils le nom de l’entreprise.

Bon, cette façon de penser n’était sans doute pas la plus productive qui soit dans l’immédiat.

Comme le disait mon père : « c’est le genre de bazar qui me dépasse ». Je n’étais même pas sûre

de savoir par quel bout le prendre. Je pouvais toujours me rendre à la banque First National pour

examiner les ruines fumantes. J’avais déjà travaillé sur exactement quatre affaires d’incendies

criminels, tous liés à des histoires d’assurance, et je savais que les lieux eux-mêmes ne

m’apprendraient pas grand-chose. Je n’avais pas à déterminer si Pierce avait mis le feu à l’immeuble.

Je devais simplement mettre la main sur lui.

Pierce avait tué un policier et gravement brûlé sa famille. À l’heure actuelle, tous les flics de

Houston et des alentours rongeaient leur frein avec l’espoir de mettre une balle dans la belle gueule de

Pierce. J’étais prête à parier que leur dossier à propos de Pierce faisait l’équivalent d’un bottin. Un

dossier qui aurait constitué un excellent point de départ, à ceci près qu’ils ne me laisseraient jamais

m’y plonger. D’une part parce que j’étais une civile, d’autre part parce que j’étais en compétition avec

eux.

Dans les romans policiers, un détective privé est souvent un ancien flic, ou bien il a au sein de

la police un ami qui lui doit une faveur et s’empresse de lui fournir les dossiers de son commissariat

tout en se plaignant qu’il risque d’y perdre son boulot.

Je n’avais aucun ami chez les flics. J’essayais plutôt de les éviter autant que possible. Mon père

avait eu de bons rapports avec deux d’entre eux, mais ils travaillaient tous les deux dans le service de

criminalité financière, pas à la Criminelle. Par ailleurs, à cet instant précis, personne à part

Montgomery, Bern et moi ne savait que j’étais sur les traces de Pierce. Si j’attirais l’attention des

flics, ceux-ci ne tarderaient pas à s’intéresser à ce que je faisais, ce qui me compliquerait d’autant plus

la tâche.

Autour de moi, le centre-ville de Houston bourdonnait de vie. Les gratte-ciel, certains de verre et

d’acier, d’autres semblables à d’immenses monolithes de pierre, m’entouraient de toutes parts.

L’immeuble bleu cobalt d’IIM, qui se dressait sur ma gauche, ressemblait plus que jamais à un aileron

de requin. J’imaginais presque la chaussée se fracturer en énormes morceaux pour laisser place à la

tête colossale d’un squale aux dents de verre tranchantes comme des rasoirs qui ne ferait de moi

qu’une bouchée.

Face à moi, la circulation progressait au ralenti dans la rue très fréquentée.

Une Maserati décapotable rouge s’extirpa de l’embouteillage pour descendre sur la voie ferrée

réservée au métro léger et filer en direction de l’hôpital. Le conducteur, un jeune homme vêtu d’un

tee-shirt noir, était en train de se parfumer. Crétin.

Au-dessus de lui, un grand écran plat publicitaire adossé à une tour de pierre diffusait une série de

pubs. Puis un flash d’informations débuta, l’image presque entière occupée par une femme en tailleur.

La bonne trentaine, athlétique, séduisante, avec une peau mate et d’abondantes boucles brunes

ramenées en arrière pour exposer son visage. Tout Houston connaissait son nom.

Lenora Jordan, la procureur du comté de Harris.

Lorsque j’avais quatorze ans, elle était descendue dans la rue pour faire face à George Kolter. Elle

sortait tout juste de la fac de droit alors que lui était un Majeur chevronné en fulgurokinésie. Capable

de balancer des éclairs à quinze mètres de distance, il était accusé d’atteintes sexuelles sur mineur et

avait décidé au dernier moment qu’il n’irait pas à son procès.

Lenora Jordan avait descendu les marches du tribunal, tel un as de la gâchette du Far West. Sur un

geste de sa part, des chaînes sorties de nulle part avaient enchaîné George Kolter au sol. Filmée, la

scène tout entière avait ensuite été rejouée en boucle sur toutes les chaînes d’information. C’était

complètement épique.

Toutes les filles de mon âge voulaient devenir Lenora quand elles seraient grandes. C’était une

femme incorruptible, forte et intelligente ; elle n’avait peur de rien et ne s’en laissait conter par

personne. Je ne doutais pas que si Pierce était arrêté et passait devant les juges, elle le mettrait en

pièces tout en s’assurant que ses droits constitutionnels étaient parfaitement respectés.

Mais peu importait mes rêves d’ado : je n’étais pas Lenora Jordan. Si je me retrouvais nez à nez

avec Pierce, je serais bien incapable de le ligoter de façon spectaculaire. Je ne pourrais pas non plus le

contraindre à agir contre sa propre volonté. Il me faudrait donc trouver le moyen de le convaincre

qu’il était dans son intérêt de venir avec moi.

Je sortis mon téléphone, téléchargeai le dossier sur Pierce et l’ouvris. La plupart des gens

cumulaient les identificateurs : date de naissance, numéro de Sécurité sociale, dernière adresse

connue, numéro de permis de conduire, lieu de travail, toutes ces choses qui les reliaient à la société et

les rendaient relativement faciles à suivre.

Dans à peu près soixante-quinze pour cent des cas, leur plan pour « disparaître dans la nature »

consistait à se réfugier chez un cousin. Et dans quatre-vingt-dix pour cent des cas, leur mère était

capable – quoi qu’elle en dise – de les joindre au téléphone en quelques minutes.

Le dossier de Pierce me fournissait sa date et son lieu de naissance, son numéro de Sécurité

sociale, les noms et adresse de ses parents, le détail de son parcours scolaire. École primaire, collège,

lycée. Université de Stanford, diplôme de sciences ésotériques en science des matériaux et ingénierie

avec philo en guise de matière secondaire. Dix-neuf sur vingt de moyenne. Il avait postulé et été

accepté dans un programme spécial de master en science des matériaux avant de tout lâcher au bout de

deux mois. Lieu de résidence actuel : inconnu. Profession actuelle : inconnue. Génial.

Casier judiciaire. Ah, ah ! Adam Pierce avait été arrêté à six reprises durant les seize derniers

mois. Actif, le garçon. Voyons voir… Ivresse publique, vandalisme, rébellion et… – surprise,

surprise – vagabondage.

Vagabondage ? Le flic qui l’avait arrêté pour ça devait être bien énervé.

Allons un peu sur Facebook…

Je fis défiler une demi-douzaine d’Adam Pierce. Rien qui semble authentique. Pas de souci, il

n’était sans doute pas du genre à s’étaler longuement sur les réseaux sociaux. Je passai à Twitter et

lançai une recherche pour Adam Pierce. Son compte Twitter était demeuré inactif durant les quarante-

huit dernières heures. Je m’abonnai à son compte et feuilletai sa galerie de photos. Adam sur une

moto. Adam torse nu. Adam et un groupe de motards sexy devant une boutique de motos. Le cliché

laissait voir une partie de l’enseigne : « …ve Motos ». Je sauvegardai l’image sur mon téléphone.

J’ouvris ensuite une appli de prise de notes et entrepris d’écrire ce que je savais de Pierce.

Vaniteux. Peur absolue des tee-shirts et autres vêtements susceptibles de couvrir ses pectoraux.

Redoutable. N’hésite pas à tuer. Le braquer avec une arme reviendrait à vouloir finir en barbecue.

Youpi.

Aime brûler des trucs. C’était même le moins que l’on puisse dire. Une information importante

mais pas franchement utile pour le retrouver.

Anti-gouvernement. Ce qui ne m’avançait pas davantage…

Bon. Pour l’heure, mon meilleur plan consisterait à amasser une montagne de barils d’essence et

d’explosifs, à y ajouter une pancarte « propriété du gouvernement des États-Unis » et à abattre un tee-

shirt par-dessus la tête de Pierce lorsqu’il se présenterait. Oui, ça ne pouvait que marcher. Si

seulement…

Aime se faire arrêter. Ça lui donnait sans doute l’impression d’être un dur à cuire. Adam Pierce le

rebelle. Il n’aimait pas beaucoup être enfermé, par contre. Sa première arrestation avait eu lieu un

dimanche et il avait passé la nuit en cellule. Lors des cinq arrestations suivantes, sa caution avait été

payée quelques heures après sa mise en détention.

Célèbre. À la fois une bonne et une mauvaise chose pour moi. Sa célébrité faisait qu’il aurait du

mal à se cacher mais si quelqu’un le reconnaissait, le standard de la police exploserait et les flics

fondraient sur lui en un clin d’œil. D’un autre côté, plus le fugitif était connu et plus on signalait sa

présence à tort et à travers. Surtout quand les flics offraient une récompense. Les gens prétendraient

l’avoir vu dans tous les coins de la ville.

Beau. Avec les yeux du diable en bonus.

Riche.

Oui, Adam Pierce roulait sur l’or. Sur la photo que j’avais vue à l’écran ce matin-là, il portait une

veste de créateur et posait près d’une moto qui semblait sortie d’un film de science-fiction et coûtait

sans doute plus cher que ma voiture. C’était un fils de riche pourri gâté, du style à ne pas bien

supporter le manque d’argent. Ce genre de types pouvait s’encanailler pendant quelque temps mais ils

tenaient à leurs jouets et à leur petit confort. Le concept clé lorsqu’on voulait diriger une entreprise,

criminelle comme légitime, restait le travail. Au vu des antécédents d’Adam Pierce, le travail n’était

pas sa tasse de thé.

Quelqu’un avait payé ses cautions. D’où venait cet argent ?

Je fis défiler la suite du fichier. Pierce disposait de fonds en fiducie sur lesquels il ne pouvait

prélever de l’argent que tant qu’il était à l’université pour préparer son master, ou après l’avoir

obtenu. D’après le dossier, la famille lui avait coupé brutalement les vivres. Une note portant les

initiales ATM – sans doute Augustin Trucmuche Montgomery – indiquait : Confirmé auprès de la

famille. Insistance sur l’importance d’une motivation financière comme moyen de le faire rentrer dans

le rang.

J’appelai Bern.

— Hé, tu m’as trouvé le casier de Pierce ?

— Est-ce que la glace flotte ?

Bern s’exprimait d’une voix lente, ce qui signifiait en général qu’il était en train de faire cinq ou

six autres trucs sur son ordinateur tout en parlant.

— Qui a payé sa caution ?

— Un de ses potes d’université. Cornelius Maddox Harrison.

Sacré nom. Le mec devait avoir des parents ambitieux.

— Je t’envoie son adresse personnelle par e-mail, me dit Bern. Tu devrais l’y trouver. D’après sa

déclaration d’impôts, il est père au foyer.

— Merci. Je vais passer chez lui tout de suite.

— Attends, me lança Bern sur un ton soudain dénué d’inflexion.

Aïe.

— Tu pourrais passer à la maison, plutôt ? J’ai un truc à te montrer.

— Ça ne présage rien de bon.

— Ce n’est pas bon, confirma-t-il.

Comment les choses auraient-elles pu être pires ?

Je retrouvai Bern dans la Cahute du Mal, délicieux sobriquet de notre salle informatique.

Insonorisée et équipée de sa propre climatisation, la pièce occupait l’espace nord de l’entrepôt,

directement derrière les bureaux. Le sol avait été surélevé d’un mètre cinquante, comme une maison

sur pilotis, car Bern trouvait ça pratique pour bidouiller les branchements qui passaient en dessous.

Nous racontions par plaisanterie que si l’entrepôt était inondé nous foncerions tous vers la Cahute du

Mal pour rester au sec. Depuis l’extérieur, celle-ci faisait penser à une maison miniature isolée du

reste de l’entrepôt, avec dix petites marches à gravir pour y accéder. Au départ, nous l’avions

d’ailleurs appelée la Maison maléfique mais au fil des années c’était devenu la Cahute du Mal.

Je montai l’escalier et frappai à la porte.

— Entrez, lança Bern.

Je pénétrai dans la Cahute et refermai la porte derrière moi. Il faisait facilement deux degrés de

moins. Bern était assis entre quatre moniteurs différents montés sur des pieds pivotants. Trois grandes

tours informatiques clignotaient en rouge, vert et blanc. En face de lui, le poste de travail de Leon – un

bureau plus petit équipé de trois moniteurs – était vide. Les filles et lui étaient en cours.

Bern se tourna vers moi, son beau visage baigné par l’éclat du plus grand des moniteurs. C’était

toujours assez comique d’observer sa silhouette massive au milieu des écrans d’ordinateurs. Les

claviers et les moniteurs semblaient trop petits pour lui.

— Qu’est-ce que t’as trouvé ? demandai-je.

— Pendant qu’on discutait, j’ai vérifié les antécédents du gamin impliqué dans l’incendie

criminel.

— Gavin Waller.

Bern hocha la tête.

— J’ai remonté son arbre généalogique, dit-il.

Dans notre monde, la filiation était tout. Les familles magiques étaient à la tête de corporations et

la plupart des grandes villes étaient divisées en territoires appartenant aux familles. Certaines d’entre

elles n’étendaient leur influence que sur quelques pâtés de maisons, d’autres contrôlaient des quartiers

entiers. Votre nom de famille et votre arbre généalogique pouvaient vous ouvrir des portes… ou vous

faire tuer. Quand la famille prenait suffisamment d’importance, elle était considérée comme une

maison. La maison Montgomery. La maison Pierce.

— Le père de Gavin s’appelle Thomas Waller. Sa mère, Kelly Waller. Aucun d’eux n’a de talents

magiques notables.

Bern marqua une pause. Je patientai. Bern stockait l’information sous forme de chaînes logiques.

Lorsqu’on lui posait une question, il commençait par le début de la chaîne et remontait ensuite chaque

maillon jusqu’à faire émerger l’information pertinente. Si la maison était en flammes, Bern

commencerait par expliquer comment il était allé chercher la boîte d’allumettes pour allumer la

bougie qui avait ensuite déclenché l’incendie. Tenter d’accélérer le processus n’était pas seulement

inutile mais également contre-productif. Interrompre Bern lui faisait perdre le fil. Il se remettrait

méthodiquement sur les rails, sans comprendre pourquoi vous trépigniez, la bave aux lèvres de

frustration, tandis qu’il prenait son temps pour reprendre son explication.

— Le nom de jeune fille de Kelly Waller était Lancey.

Hmm.

— Son père à elle s’appelait William Lancey.

Hmm.

— Et sa mère Carolina Rogan.

Hmm. Hein, quoi ?

— Rogan ? Comme la maison Rogan ?

Bern opina du menton.

— Mad Rogan est le cousin de Kelly Waller. Ce qui fait de lui le cousin au deuxième degré de

Gavin.

Mes jambes décidèrent que le moment était bien choisi pour faire grève. J’atterris sur une chaise.

Les États-Unis n’avaient pas officiellement déclaré la guerre durant les soixante-dix années

écoulées. Au lieu de quoi ils s’étaient impliqués dans divers conflits, missions de maintien de la paix

et autres interventions armées qui constituaient bel et bien des guerres mais sans l’étiquette flippante

associée : l’Europe, le Moyen-Orient et puis ce que l’on avait appelé les Guerres sud-américaines,

lesquelles avaient éclaté quand la découverte de gisements aux propriétés magiques puissantes au

Belize avait déstabilisé la région. Le Mexique, pays déjà magiquement très puissant, avait envahi le

minuscule Belize. Le Honduras, le Nicaragua et le Brésil avaient alors formé une coalition pour

s’opposer à cette invasion. Les États-Unis, ainsi que les Tribus Indigènes Unies, s’étaient joints à la

coalition contre le Mexique, bien que les territoires des deux Dakota, du Wyoming et du Montana

soient très loin de la frontière mexicaine et que les Tribus s’opposent habituellement aux États-Unis

sur pratiquement toutes les décisions politiques.

Tout le monde apportait un soutien de façade aux courageux soldats du Belize mais la véritable

raison était claire : personne ne voulait que le Mexique, poids lourd magique, devienne plus puissant

qu’il ne l’était déjà.

La guerre avait été terrible. Le Mexique avait fini par renoncer à sa mainmise sur le Belize, mais

les conséquences de cette invasion s’étaient fait sentir dans toute l’Amérique du Sud. Des conflits

armés s’étaient déclenchés dans une dizaine de pays avant de retomber. L’occasion pour Mad Rogan

de se faire un nom. Ses pouvoirs battaient tous les records, même parmi les Majeurs. Personne ne

savait exactement ce dont il était capable mais tout le monde connaissait son nom. Mad Rogan. Le

Boucher de Merida. Le Huracan.

Nos chances d’appréhender Adam Pierce avec succès étaient déjà proches de zéro. Si Mad Rogan

décidait de s’impliquer, elles descendraient carrément dans le négatif.

— Que sait-on de Mad Rogan ?

Bern appuya sur une touche de son clavier. Une vidéo au grain marqué emplit l’écran. Je me

souvins l’avoir déjà vue, bien des années plus tôt, quand j’étais encore au lycée. J’avais trouvé ça

ennuyeux à l’époque, parce qu’il ne se passait pas grand-chose pendant les deux premières minutes, et

je n’étais pas allée au bout.

Un jeune homme aux cheveux mi-longs et aux yeux clairs, son visage difficilement visible à cause

des parasites de l’image, se tenait au milieu d’une route à quatre voies déserte. Sa silhouette se

découpait sur le ciel envahi de nuages gris.

— … Carla t’assistera, annonça une voix féminine mesurée. Pas d’inquiétude. On sait que tu en

es capable.

— Ça a été filmé quelque part au Mexique, me dit Bern. La plupart des gens pensent que c’était à

Chetumal. On aperçoit brièvement l’océan sur quelques images.

Je fouillai mes souvenirs en quête d’informations sur Chetumal. Une ville portuaire sur la pointe

du Yucatan, l’une des plaques tournantes du commerce international mexicain. Économiquement

florissante, la ville avait souffert durant la guerre.

— C’était son galop d’essai. Il n’était pas encore sous contrat. Cette vidéo est la seule à s’être

retrouvée sur Internet. La censure a fonctionné à pleins tubes après ça.

L’homme haussa les épaules. Il était pâle et douloureusement jeune, plus jeune que Bern. C’était

peut-être dû à la mauvaise qualité de la vidéo, mais il semblait avoir peur. La caméra zooma sur son

visage. Son regard bleu était si plein de tristesse, presque lugubre… et en même temps brillant de

pouvoir.

— Quel âge il a ?

— C’était sa dernière année à l’université. Dix-neuf ans. Il a quitté le lycée avec un an d’avance et

obtenu sa licence en trois ans. Un type brillant.

— Il disposait aussi des meilleurs profs particuliers du marché.

La maison Rogan était riche. Je ne savais pas exactement ce qu’ils faisaient mais Mad Rogan était

un Majeur de quatrième génération.

— Il est temps, dit la voix de femme. Souviens-toi, ce secteur a été entièrement évacué. Il ne

s’agit que de dommages matériels. Ne doute pas de toi, Connor. Ce que tu fais est bien.

Mais bien sûr.

Quelqu’un devait être allé à sa rencontre sur le campus, quelqu’un de l’armée avec beaucoup de

jolis galons sur ses épaulettes. Et lui devait y avoir prêté une oreille attentive car ils lui avaient offert

un vol jusqu’à Chetumal pour voir ce dont il était capable.

Rogan s’avança sur la route, figure solitaire vêtue d’un sweat à capuche gris marchant le long

d’une ligne jaune en direction des gratte-ciel. Cinquante mètres. Cent mètres. Rogan avançait

toujours. Il avait presque atteint les immeubles.

— Il est à, quoi, huit cents mètres de nous ? demanda une voix masculine hors champ.

— Il nous assure une distance de sécurité, répondit la voix féminine.

— De quelle distance il a besoin ?

— De celle qu’il voudra.

Rogan continuait à marcher.

— Il est toujours à portée ? demanda la femme.

— Je peux le faire léviter d’ici, madame, répondit une autre femme à la voix plus aiguë, mais s’il

s’éloigne encore, nous devrons nous rapprocher.

Faire léviter quelqu’un sans lui causer de sérieuses blessures internes relevait d’une branche très

spécifique de la télékinésie. Les lévitateurs étaient très courus et une fois qu’un enfant manifestait son

aptitude pour ce type particulier de magie, on ne lui faisait plus faire que ça. Un télékinésiste ordinaire

pouvait soulever ou projeter une personne à travers les airs, mais l’individu en question serait sans

doute mort avant de retomber à terre.

Rogan s’arrêta.

Il s’était avancé à l’intérieur du bloc d’immeubles. Sur sa gauche se dressait un énorme complexe

rectangulaire en pierre sombre, haut de huit étages. Sur sa droite, une tour blanche s’élevait en spirale

vers le ciel nuageux.

— Pas trop tôt, commenta la voix masculine.

Rogan contemplait les tours de verre et de pierre. Il se tenait immobile, comme dépassé par la

taille même des bâtiments.

Les secondes s’allongèrent jusqu’à former de longues minutes.

— Allez, on se bouge, bougonna l’homme.

Rogan se pencha en arrière. Le vent agita ses longs cheveux bruns.

— Lâche-toi, murmura la première femme.

La vidéo devint floue pendant quelques instants. Je retins mon souffle.

Rien.

— Et ? demanda la voix masculine. Vous m’aviez dit que c’était une sorte de…

La tour blanche sur la droite glissa sur sa base comme un arbre au tronc tranché.

Impossible. Personne ne pouvait découper un immeuble ainsi.

Des fissures remontèrent le long de la tour. Sur la gauche, de minces volutes de poussière grise

jaillirent des fenêtres de l’immeuble de bureau. Le bâtiment tint bon pendant une longue et pénible

seconde. Puis la façade s’affaissa et s’effondra vers le sol en un flot de tonnes de briques et de stuc

digne des chutes du Niagara. Un grondement de tonnerre retentit comme des milliers de tonnes de

pierre, d’acier et de béton se fracassaient à terre.

Mon Dieu. Un froid glacial m’envahit les tripes. Quelle démonstration de pouvoir démentielle !

Un être humain n’était pas censé posséder un tel pouvoir.

Hors champ, des gens hurlaient. Des hurlements dénués de mots, uniquement composés de cris

primitifs de pure terreur.

La tour entière s’écroula. Deux tsunamis de poussière gris et noir tourbillonnante s’élevèrent des

immeubles abattus pour se rencontrer au milieu de la rue, juste au-dessus de Mad Rogan. Les vagues

se brisèrent cependant à deux mètres de part et d’autre de lui, comme arrêtées par un mur invisible.

Les débris qui s’écrasèrent contre la barrière ricochèrent vers la rue. Rogan semblait se tenir au centre

d’une cheminée d’air pur et calme.

Ses cheveux bruns agités par le vent, il leva les paumes vers le ciel.

L’enregistrement se brouilla. À gauche et à droite, les immeubles adjacents aux décombres – une

tour rouge et un gratte-ciel résidentiel brun – se fracturèrent et s’effondrèrent à leur tour. Le vacarme

était assourdissant.

— Arrêtez-le ! s’écria l’homme.

— On ne peut pas l’arrêter, brailla la première femme en retour pour couvrir le rugissement des

immeubles qui s’effondraient. Il ne peut ni nous voir ni nous entendre ! Il va falloir attendre qu’il ait

terminé !

Les pieds de Mad Rogan quittèrent le sol. Il s’éleva à cinquante centimètres au-dessus du sol.

— Ce n’est pas moi ! s’exclama la lévitatrice. Ce n’est pas moi, je n’arrive pas à l’atteindre !

Les images se brouillèrent de nouveau.

La caméra trembla. Le poids lourd garé à sa gauche glissait vers elle.

— Nom de D… lança un homme.

L’enregistrement s’arrêtait au milieu de sa phrase.

Bern et moi avions toujours les yeux rivés sur l’écran noir. Je restai assise sur ma chaise, choquée,

incapable de savoir quoi faire. J’avais étudié beaucoup de Majeurs. Je n’en avais jamais vu capables

de faire ça. C’était inhumain.

— Je pense que nous devrions réévaluer notre implication dans cette affaire, dit Bern.

— C’est trop tard, répondis-je d’une voix qui sonnait creux. J’ai accepté le boulot.

Nous continuâmes à regarder l’écran.

— On ne peut pas en parler à maman, dis-je.

— Oh non, non, effectivement, on ne peut pas.

Bern ferma la fenêtre de la vidéo et se dépêcha d’effacer l’historique de navigation.

— Tu fais ça à cause de Leon ? supposai-je.

— Exact. Il adore fouiner et il ficherait en l’air notre couverture.

La vidéo avait disparu mais pas mon angoisse.

— Quel genre de magie c’était ?

— Le consensus est que Rogan est un télékinésiste inorganique.

— Les télékinésistes déplacent les choses. Ils ne tranchent pas les immeubles en deux !

— Lui, si, répondit Bern.

— Où en est Mad Rogan aujourd’hui ? demandai-je.

— Il a quitté l’armée il y a quatre ans et huit mois. Personne ne l’a vu depuis. Tout semble

indiquer qu’il s’est enfermé chez lui. Si l’on en croit les rumeurs sur les forums des fans de sa maison,

il aurait été horriblement défiguré durant la guerre.

— Oui, et il attend sans doute l’arrivée de la seule et unique femme qui saura l’aimer tel qu’il est.

Bern me gratifia d’un petit sourire. Les Majeurs, comme n’importe quelles célébrités, avaient leur

lot d’admirateurs et d’admiratrices, en particulier les jeunes et beaux garçons célibataires. Ils avaient

engendré tout un courant culturel spécifique sur Instagram et Tumblr. Ils avaient même leur propre

réseau social : Herald. L’essentiel du contenu était constitué de photos de Majeurs, de dessins et de

textes conçus par les fans, souvent avec un angle romantique, et de folles spéculations sur qui allait

épouser qui et de quels genres de pouvoirs leurs enfants pourraient être dotés. En général, les pouvoirs

se transmettaient de génération en génération, mais lorsque deux lignées magiques différentes se

mélangeaient, un résultat imprévu était toujours possible.

— Il est proche de sa cousine ? demandai-je.

— Les Lancey ont renié Kelly quand elle a eu vingt-deux ans.

Waouh. Être chassé de la famille constituait le pire châtiment qui soit. Ne plus profiter du soutien

financier familial était déjà assez difficile en soi, mais le reniement vous coupait également de toutes

les relations et contacts familiaux à l’extérieur. Cela faisait de vous un paria. Impossible de se tourner

vers les amis de la famille ni même ses ennemis, car ni les uns ni les autres ne se fieraient à vous. Les

membres des maisons n’étaient quasiment jamais reniés, même lorsqu’ils faisaient n’importe quoi.

Adam Pierce en était le parfait exemple : alors qu’il avait sans doute tué un homme et blessé une

femme et deux enfants, sa maison se mettait en quatre pour tenter de le ramener en son sein. Les

membres des maisons avaient tout simplement trop de valeur. Les Lancey ne constituaient pas la

branche centrale de la maison Rogan, mais tout de même…

— Pourquoi ont-ils fait une chose pareille ?

— Je l’ignore, répondit Bern. Mais elle n’a plus aucun contact avec les Rogan ou les Lancey

depuis. Il y a trois ans, sa boulangerie a fait faillite.

Rogan avait quitté l’armée presque deux ans plus tôt.

— Il ne l’a pas aidée.

Bern secoua la tête.

— Par ailleurs, son mari Thomas et elle ont contracté plusieurs emprunts en hypothéquant leur

maison pour payer les frais de scolarité de Gavin. Ils sont constamment au bord du précipice depuis

deux ans.

— De combien avait-elle besoin pour garder sa boulangerie ouverte ?

— D’après les documents remplis auprès du tribunal de commerce, quatre-vingt-sept mille dollars

auraient permis de rembourser sa dette.

Soit une bouchée de pain pour Mad Rogan, à la tête de la maison. Pauvre Kelly Weller.

Toute ma vie, j’avais eu la certitude que mes parents m’aimaient d’un amour inconditionnel. Oh,

ils m’avaient laissée souffrir des conséquences de mes erreurs, mais ils m’avaient toujours aimée.

J’aurais pu me lancer dans une fusillade et tuer une dizaine de personnes. Ma mère et ma grand-mère

en auraient été horrifiées mais elles se seraient battues pour moi jusqu’au bout. Elles seraient

complètement abasourdies mais elles m’aimeraient malgré tout et me trouveraient le meilleur avocat

qui soit. Et elles pleureraient lorsque je me retrouverais sur la chaise électrique. S’il avait été en vie,

mon père aurait fait de même.

À l’inverse, la famille de Kelly Weller s’était débarrassée d’elle et n’avait pas levé le petit doigt

pour l’aider malgré les difficultés qu’elle rencontrait. Tragique et douloureux pour elle… mais

encourageant pour nous.

Je formulai ma question suivante avec soin. Je savais que j’aurais besoin du soutien de Bern

durant cette enquête.

— As-tu vu quoi que ce soit indiquant que Mad Rogan s’intéresse au sort de Gavin ?

— Non.

— Montgomery non plus, sans quoi ce serait mentionné dans le dossier. Bon, il ne l’a pas sortie

d’affaire quand elle a fait faillite, alors que cela ne lui aurait pratiquement rien coûté. Cet incendie est

une affaire tellement pourrie que tout le monde garde ses distances. Personne n’a envie de s’afficher

comme l’ami d’Adam Pierce en ce moment, et encore moins d’aider Gavin Waller. On a une chance

de bien s’en sortir.

Bern soupira.

— Qu’est-ce qui se passera si on se retire ?

— IIM réclamera le remboursement de son prêt. Nous serons incapables de payer. Ils saisiront

tous nos actifs professionnels, y compris l’entrepôt et tout l’équipement acquis avec exonération

d’impôts, ce qui comprend deux des voitures, les armes, les meubles de bureau et tout ce qu’il y a

dans cette pièce.

— Bref, on se retrouverait sans argent et sans domicile, résuma Bern.

— En gros.

Bern fronça les sourcils. Son expression se durcit, ses yeux prirent la couleur de l’acier et,

l’espace d’une seconde, j’eus un aperçu du genre d’homme que mon cousin deviendrait dans quelques

années : déterminé et inébranlable, tel l’un de ces chevaliers en armure de l’époque médiévale.

— C’est dégueulasse, lâcha-t-il.

— Oui.

— Est-ce que tu… ?

— J’ai expliqué notre situation. Ils s’en fichent. Ils ne veulent pas offenser la maison Pierce et nos

résultats sur le papier sont bons, donc ils nous confient l’affaire, tout en sachant que nous échouerons.

Pour eux, nous constituons simplement l’option la moins coûteuse.

— Allons-y, s’exclama Bern. Allons chercher Pierce et faisons-le leur bouffer, qu’ils s’étouffent

avec !

— Merci.

— Toujours là pour toi, répondit Bern avec un grand sourire. C’est ça la famille.

3

Cornelius Maddox Harrison habitait dans Royal Oaks. Je trouvais ça légèrement bizarre. Je me

serais attendue à une adresse à l’intérieur de la Boucle.

Houston était défini par trois routes qui formaient autant d’anneaux autour de la ville. La

première, la plus proche du centre-ville, était surnommée la Boucle. À l’intérieur de la Boucle se

trouvaient les secteurs d’affaires les plus importants – le centre-ville – et les quartiers chics les plus

en vue tels que River Oaks, University Towne et une partie de Bellaire. En s’éloignant d’environ huit

kilomètres de la Boucle, on traversait la Rocade, le deuxième anneau. Quinze kilomètres de plus et on

se retrouvait sur l’Autoroute verte, le troisième anneau, encore en cours de construction.

Royal Oaks se trouvait juste à l’extérieur de la Rocade, dans le West Side.

Houston était une ville étrange qui avait l’habitude de dévorer les communes plus petites pour en

faire de nouveaux quartiers. Sans plan local d’urbanisme, les centres d’affaires poussaient d’eux-

mêmes là où on en avait besoin, avec des zones résidentielles amassées tout autour. L’essentiel de la

ville était divisé en territoires appartenant à telle ou telle maison. Cela n’affectait pas beaucoup les

gens normaux. Les membres des maisons s’intéressaient aux membres d’autres maisons. Nous

n’étions que du menu fretin.

La maison Harrison n’était ni assez grande ni assez puissante pour prétendre à son propre

territoire mais ils disposaient d’une fortune confortable. Cornelius Harrison était le deuxième fils de

Rupert et Martha Harrison. Sa sœur et son frère aînés hériteraient sans doute des rênes de la famille.

Sa sœur vivait dans le secteur d’University Towne et son frère près de ses parents, à River Oaks. Mais

Cornelius avait déménagé jusqu’à l’extérieur de la Rocade.

Ce qui ne signifiait pas qu’il menait une vie de peu, songeai-je en remontant en voiture la rue

interminable. De gigantesques demeures se dressaient de chaque côté, au milieu de grands terrains

réaménagés par des paysagistes près d’un terrain de golf au gazon immaculé. La clameur de la ville

s’était tue. On aurait aussi bien pu être au cœur de je ne sais quelle station thermale à des kilomètres

de toute métropole. Chacun de ces petits manoirs coûtait sans doute au moins deux millions.

C’est sympa d’être riche.

Mon GPS émit un carillon. Je remontai la voie d’accès d’une vaste demeure. Haute de deux

étages, avec un toit de tuiles en argile, la maison ressemblait à celles que l’on voyait dans les films.

Les murs étaient d’une propreté impeccable, la pierre jaune débarrassée des moindres saletés, et les

plantes qui s’alignaient le long de la voie d’accès étaient taillées avec une précision habituellement

réservée aux bonzaïs. Je me garai près de l’entrée, m’avançai jusqu’à la porte, sortis ma carte

d’identité et sonnai.

Quelques secondes plus tard, le panneau s’ouvrit en grand et un homme mince et de petite taille

approchant la trentaine me dévisagea de ses yeux bleus solennels. Rasé de près, avec des cheveux

blonds coupés court, il arborait une expression légèrement distraite, comme s’il avait été interrompu

dans sa réflexion sur un sujet complètement abstrait et essayait à présent de retrouver le fil.

Je souris, en tentant de paraître à la fois inoffensive et digne de confiance.

— Monsieur Harrison ?

— Oui ?

Je lui tendis ma carte d’identité. Mon nom seul ne me mènerait nulle part ; je dégainai donc mon

plus gros flingue.

— Je m’appelle Nevada Baylor. Je travaille pour le cabinet d’investigations internationales

Montgomery. J’ai été embauchée par la maison Pierce pour retrouver Adam Pierce.

Cornelius Harrison fit la grimace et me rendit ma carte.

— Puis-je vous poser quelques questions ? demandai-je.

Il haussa les épaules.

— D’accord. Entrez.

Je le suivis dans un vaste salon. Le sol de marbre serti de mosaïques était parfaitement ciré. À

gauche, un escalier en colimaçon doté d’une élégante rampe en fer forgé menait à l’étage supérieur.

Cornelius se tourna vers moi.

— Salon, bibliothèque ou cuisine ?

— La cuisine, si vous voulez bien.

Les gens se sentaient généralement à l’aise et détendus dans la cuisine. Et plus Cornelius serait

détendu, plus je pourrais lui soutirer d’informations.

Nous traversâmes la salle à manger pour entrer dans une grande cuisine équipée de placards en

bois de cerisier et de plans de travail en granite. La cuisine donnait sur une salle de détente familiale

ensoleillée. Près de la fenêtre, des crayons gras et des pages tirées d’un album de coloriage

représentant des coqs aux longues queues gisaient sur la table du petit déjeuner. Les coqs étaient

décorés de toutes les couleurs de l’arc-en-ciel.

Cornelius ramassa les pages et les rassembla en une liasse bien ordonnée qu’il posa sur le côté.

— Quelque chose à boire ?

— Non, merci.

On apprenait très vite à ne jamais manger ou boire quoi que ce soit chez un inconnu susceptible

d’employer la magie. Je n’avais aucune envie de me voir pousser des plumes ou de me changer en

chèvre.

Une fois assis ensemble à la table du petit déjeuner, je posai mon enregistreur numérique devant

lui, l’actionnai et déclarai :

— Jeudi 24 octobre, entretien avec Cornelius Harrison.

Cornelius leva les yeux vers moi. Son regard était calme, intelligent et légèrement narquois. Je me

concentrai.

— Pour que les choses soient bien claires, dit-il, je n’ai pas vraiment envie de répondre à vos

questions, mais j’ai déjà eu maille à partir avec Christina Pierce par le passé et c’est une expérience

que je ne souhaite pas revivre.

J’attendis une réaction de ma magie intérieure. Il ne se passa rien. Cornelius disait la vérité. Ce

n’était pas le grand amour entre la mère d’Adam Pierce et lui. J’en pris bonne note au cas où cela me

serait utile par la suite.

— Depuis quand connaissez-vous Adam ?

— Depuis notre plus jeune âge, répondit Cornelius. Nous devions avoir quatre ou cinq ans.

Vrai.

— Êtes-vous son ami ?

Cornelius laissa échapper un petit rire sec et dénué d’humour.

— Vous êtes membre de la maison Pierce ? me demanda-t-il.

— Non.

— Donc on vous a embauchée ?

— Oui, répondis-je.

— Un travail que vous effectuez sous la contrainte ?

— Oui. Comment le savez-vous ?

Il sourit.

— Parce qu’aucune personne sensée ne se lancerait de son plein gré à la poursuite d’Adam. Et

aussi parce que c’est ainsi que procède la maison Pierce. Ils emploient simultanément la carotte et le

bâton. Puisque l’on vous a embauchée, j’imagine que vous serez payée à un moment ou à un autre.

Pour ma part, on m’a enrôlé depuis l’enfance mais je n’ai jamais reçu la moindre compensation

financière. Au contraire. Ma mère et Christina Pierce étaient à l’université ensemble. À un moment, il

a été décidé qu’Adam avait besoin d’un autre petit garçon avec qui grandir.

Il avait prononcé ces mots avec une immense dose de sarcasme.

— On m’a déclaré volontaire pour ce boulot. Personne ne nous a demandé, à Adam ou à moi, si

cet arrangement nous convenait.

— Est-ce qu’il vous convenait ?

Cornelius se pencha légèrement en avant pour prononcer un unique mot, net et précis.

— Non.

Toujours vrai.

— Pourquoi ça ?

— Parce que j’avais été désigné pour être responsable d’Adam, alors que nous avions

approximativement le même âge. J’étais comme la copine moche qui fait paraître une femme plus

belle durant une soirée : moins puissant, moins riche, moins important que lui. Quand Adam s’attirait

des ennuis, j’étais censé m’interposer et assumer la responsabilité de ses actes. Sauf qu’Adam adorait

attirer l’attention sur ce qu’il avait fait et remuer le couteau dans la plaie. S’il cassait quelque chose, il

s’avançait devant tout le monde pour s’en vanter comme s’il s’agissait d’un exploit digne de louanges.

Après quoi je recevais le plus gros de la punition pour « n’avoir pas su l’aider à faire les bons choix ».

Cet arrangement a perduré jusqu’à la fac, où nos routes se sont enfin séparées. Je ne considère pas

Adam comme un ami. C’est seulement quelqu’un que j’ai connu autrefois.

— Et pourtant vous avez payé sa caution à six reprises.

Cornelius soupira.

— Après la fac, j’ai pris des mesures pour m’éloigner de ma famille. Je les aime mais ils ont

tendance à se servir de moi et j’ai décidé que je n’aimais pas qu’on se serve de moi. À sa mort, mon

grand-père m’a laissé de l’argent que j’ai utilisé pour m’acheter cette maison. Aux yeux de ma sœur,

il ne s’agirait que d’une résidence secondaire. Une parmi d’autres. Pour moi et ma femme, il s’agit de

notre foyer. Ce sera sans doute la seule maison que nous aurons et nous avons l’intention de la

transmettre à nos enfants.

Le ton de sa voix indiquait qu’il en était fier. Il estimait sans doute qu’il s’agissait d’une demeure

modeste. Pour moi, c’était un palais. Tout était question de perspectives.

— J’ai fait en sorte d’être largement indépendant de ma famille, reprit-il. À l’époque de la

première arrestation d’Adam, cependant, sa mère était en position de faire pression sur l’emploi de

mon épouse. On m’a transféré des fonds et demandé de payer la caution d’Adam.

— Pourquoi se compliquer ainsi la tâche ? Pourquoi la maison Pierce n’a-t-elle pas payé

directement ?

— Parce qu’il leur a publiquement tourné le dos, répondit Cornelius avec une grimace. Son image

d e bad boy serait anéantie si l’on apprenait que son papa et sa maman ont sorti le chéquier pour le

faire libérer de prison.

— Vous, par contre, en tant qu’« ami d’enfance », ne représentiez pas de risque.

Il opina.

Cette piste ressemblait de plus en plus à une impasse.

Un vague mouvement dans l’escalier me fit tourner la tête. Un chat persan à la fourrure crème et

chocolat descendit les marches, suivi par un raton laveur et un furet blanc.

— Excusez-moi, dit Cornelius.

Les trois animaux se rassemblèrent à ses pieds, les yeux levés vers lui.

— Je devine que Matilda est réveillée.

Les trois inclinèrent la tête à l’unisson.

Cornelius se leva, sortit du réfrigérateur un gobelet pour enfant fermé par un gros bouchon rouge

vif et le rinça sous le robinet. La femelle raton laveur se dressa sur les pattes arrière. Cornelius lui

tendit le gobelet.

— Apporte-lui son jus de fruits et amuse-la jusqu’à ce que je monte, dit-il.

Le raton laveur saisit le récipient entre ses pattes et remonta l’escalier sur les pattes arrière. Le

chat et le furet lui emboîtèrent le pas.

— Vous êtes un mage animalier.

Ils étaient si rares que je n’en avais rencontré qu’un seul jusqu’à ce jour.

— Exact. Je ne suis pas un Majeur, donc inutile de vous inquiéter à l’idée de me voir appeler une

horde de loups pour vous mettre en pièces.

— Pourquoi avez-vous lavé le gobelet ?

— Parce que dans le cas contraire Edwina l’aurait lavé pour moi. Elle ne peut pas s’en empêcher,

c’est son instinct. Malheureusement, elle ne fait pas la distinction entre l’évier et l’eau des toilettes,

les deux semblent aussi propres à ses narines. Nous en avons terminé ? demanda-t-il.

— Encore quelques questions simples. Savez-vous où se trouve Adam Pierce ?

— Non.

Il disait vrai.

— Avez-vous un moyen de le contacter ?

— Non.

Vrai.

— A-t-il des amis ou des connaissances avec qui il garde le contact ?

— Personne de son ancienne vie. Je suis son seul lien. Il n’était pas impopulaire – il était trop

beau et trop riche pour ça – mais il n’a jamais formé d’amitiés durables.

— Disposez-vous de quelconques informations qui puissent m’aider à le retrouver ?

— Des informations directes et factuelles, non. Mais je peux vous dire que Christina ne

permettrait jamais que son fils chéri souffre du moindre inconfort. Elle lui apporte son soutien, d’une

manière ou d’une autre. Mon conseil serait donc de remonter la piste financière.

— Fin de l’entrevue.

J’éteignis l’enregistreur et sortis ma carte de visite.

— Merci beaucoup, monsieur Harrison. Si par hasard vous deviez parler à Adam Pierce, merci de

lui transmettre mon numéro. Il est accusé d’avoir tué un agent de police. Sa famille s’inquiète pour lui

et je constitue sa meilleure chance de survivre à cette affaire.

— Vous n’allez pas me demander si je le crois coupable ? s’étonna Cornelius.

— Honnêtement, ça n’est pas important pour moi. Mon travail ne consiste pas à prouver son

innocence, seulement à le ramener en un seul morceau.

— Très bien.

Il me raccompagna jusqu’à la porte mais parut hésiter une fois sur le seuil.

— Mademoiselle Baylor, si vous écoutez la maison Pierce, ils vous diront qu’Adam était un être

humain exemplaire jusqu’à son départ pour l’université, où toutes ces idées radicales lui ont

mystérieusement été inculquées. Ils ont réussi à en convaincre la majorité des gens.

Il se racla la gorge.

— Notre école élémentaire se trouvait à moins de cinq rues de ma maison. En CE2, nous avons eu

le droit de rentrer chez nous à pied, avec nos gardes du corps qui nous suivaient à une distance

respectable. En chemin, nous nous arrêtions dans une boutique. Les trois premières fois où nous y

sommes allés, Adam a volé un truc. Pas grand-chose : une barre de chocolat, une boisson. Il n’était pas

très discret. Il s’en emparait directement et ressortait avec, comme s’il en était fier. La quatrième fois,

un proche du propriétaire de la boutique lui a attrapé le poignet et repris la barre de chocolat. Adam

l’a brûlé. Il l’a brûlé si sérieusement que, le temps que le garde du corps arrive, le visage de l’homme

était couvert de cloques. Je me rappelle encore l’odeur. Cette puanteur âcre et ignoble de chair

humaine calcinée. La maison Pierce voudrait faire croire qu’Adam était absolument terrifié et qu’il a

réagi de façon instinctive. Ils ont offert suffisamment d’argent à la famille pour étouffer toute

l’affaire. Mais j’étais là et j’ai vu son visage. Adam n’avait pas peur. Il était furieux. Il se vengeait de

cet homme qui avait osé l’empêcher de voler.

Cornelius se pencha vers moi, une expression sérieuse dans le regard.

— Il n’aurait pas hésité à incinérer cet homme pour une barre chocolatée. Adam prend ce qu’il

veut et si quelqu’un lui dit non, il n’hésite pas à lui faire du mal. Voilà le genre d’individu auquel vous

avez affaire. Je ne vous souhaiterai pas bonne chance, mais faites attention à vous.

Lorsque j’émergeai du « modeste palais » de Cornelius, le soleil se rapprochait déjà de l’horizon.

Je m’assis dans la voiture et surfai sur Internet pendant un moment. Un bref examen de ma boîte de

réception ne m’apporta aucun nouvel élément mais une recherche sur les magasins de motos dans le

périmètre de Houston me fit découvrir l’existence de Gustave Motos. La photo de la devanture

ressemblait beaucoup à l’arrière-plan de l’image de Pierce publiée sur Twitter. Le magasin se trouvait

de l’autre côté de la ville. Le temps d’y arriver, la nuit serait presque tombée.

Je décidai de mener d’abord quelques recherches sur ce qui se trouvait autour dudit garage. Un

bar-brasserie, À la monture d’acier, d’un côté et un tatoueur nommé Crotale de l’autre. Le coin

m’avait tout l’air d’un paradis pour motards.

Ce qui signifiait que le garage de Gustave serait ouvert après la tombée de la nuit et qu’il devait

y défiler un flot régulier de clients et visiteurs venus simplement traîner et rencontrer du monde. Si je

m’y rendais maintenant, j’aurais un parterre de spectateurs. Ils se connaissaient tous et je débarquerais

là en étrangère pour leur demander de me rancarder sur quelqu’un qu’ils considéraient comme un ami.

Alors que si j’allais leur parler en tête à tête sur leur lieu de travail en journée, ils resteraient calmes et

polis. Mais quand on les rassemblait au même endroit, qu’on les laissait mariner dans quelques bières,

une espèce de machisme de groupe se mettait en place. Ils se mettaient alors à chercher les ennuis et si

ceux-ci se présentaient sous la forme d’une jeune femme posant des questions délicates, ils

relèveraient le défi. Dans le meilleur des cas, ils lanceraient des sifflets, joueraient les durs et me

feraient dégager. Dans le pire des cas, quelqu’un risquait d’être blessé. Ce n’était pas nécessaire.

Autant aller parler au propriétaire de Gustave Motos tôt demain matin, quand tout le monde serait

sobre.

Je fis démarrer le moteur et rentrai chez moi. Adam Pierce avait réussi à éviter d’être capturé

pendant vingt-quatre heures. Il faudrait qu’il continue sur sa lancée jusqu’au matin.

La circulation était infernale. À l’inverse des prédictions des météorologistes et des analystes de

marché, les embouteillages mondialement célèbres de Houston était cent pour cent fiables : toujours

là pour bloquer les rues. Je me mêlai au flot de véhicules, progressant lentement et évitant les

conducteurs qui déboulaient comme des fous pour s’insérer dans le mur de voitures.

Je songeai à Adam Pierce. Il ne s’était pas livré à la police. Rien de neuf sur son fil Twitter. Bern

ratissait tout Internet à la recherche du moindre indice sur Gavin Waller et lui. Il avait beau être

exceptionnellement doué dans son domaine, il n’avait jusqu’à présent rien trouvé.

Pourquoi incendier la banque ? S’agissait-il d’une tentative de braquage ratée ? Ce n’était pas un

geste politique, sans quoi Adam l’aurait accompagné d’une déclaration fracassante. « Morts aux

oppresseurs ! » ou un truc dans ce goût-là.

Était-ce un défi alcoolisé qui aurait mal tourné ? Quel rôle Gavin avait-il joué dans tout ça ?

J’espérais vraiment que le garçon en sortirait vivant, si ce n’était pour lui, au moins pour sa mère. Le

dossier financier de Kelly Waller témoignait d’une vie de sacrifice pour ses enfants. Quels que soient

les torts de Gavin, Adam Pierce avait presque dix ans de plus que lui. C’était lui, le meneur de la

bande.

Comment diable allais-je pouvoir convaincre Pierce de me suivre ? John Rutger était loin d’être

un Majeur et il m’avait balancée contre un mur. Dommage que je ne sache pas cracher le feu. À bien y

réfléchir, ça n’aurait pas servi à grand-chose. Dommage que je ne sache pas cracher de la glace ?

Théoriquement, si on crachait de la glace, on ne devait pas pouvoir cracher grand-chose. Un corps

humain ne contenait qu’une quantité limitée d’eau. Si par contre j’avais pu invoquer des chaînes pour

le ligoter… Pierce les aurait sans doute fait fondre. Le métal fondu risquait-il de le brûler si c’était lui

qui le faisait fondre ?

L’image de Mad Rogan me vint à l’esprit. Il y avait quelque chose de troublant dans ces yeux

bleus regardant fixement la caméra. Pas vraiment de la tristesse mais une sorte de questionnement

existentiel souligné par son sourire teinté d’amertume. Comme s’il avait conscience d’être un ouragan

humain et le regrettait sans toutefois vouloir s’arrêter. Mon interprétation était sans doute tirée par

les cheveux. Comment donc l’avaient-ils gardé sous contrôle chez les militaires ? J’avais vu de mes

yeux les dégâts que faisait la guerre sur les individus. Si un Majeur pétait les plombs, des centaines de

soldats mourraient.

Il me fallut quarante-cinq longues minutes avant de me garer enfin devant l’entrepôt. J’étais

fatiguée de toutes ces questions sans réponses qui tournaient en rond dans mon esprit. Et j’étais

carrément affamée.

À peine entrée, je fus accueillie par une odeur de biscuits fraîchement sortis du four, de sauce

barbecue et de viande épicée. Cannelle, ail, cumin… Miam. J’ôtai mes chaussures et me laissai porter

par les effluves jusqu’à la cuisine. Un petit mot et deux assiettes – effiloché de porc et biscuits –

m’attendaient sur le comptoir. Le mot disait : Nevada, je suis allée me coucher tôt. Sers-toi et porte

s’il te plaît une assiette à ta grand-mère, sans quoi elle oubliera encore de manger.

Ma mère allait se coucher tôt quand papa lui manquait et qu’elle ne voulait pas qu’on la voie

pleurer. Je la comprenais. Ça faisait cinq ans, mais papa me manquait à moi aussi.

Je n’avais aucun mal à l’imaginer en train de fouiller dans le garde-manger en se plaignant que

quelqu’un avait piqué le steak qu’il s’était mis de côté et qu’il se retrouvait réduit à avaler des trucs

pas naturels comme de la salade et des croûtons. Maman avait toujours été la plus dure des deux.

Quand papa était là, elle riait. Il lui arrivait encore de rire. Mais pas aussi souvent.

J’engloutis la nourriture, rinçai l’assiette et la plaçai dans le lave-vaisselle avant d’emporter la

seconde assiette et un verre de thé glacé à l’arrière de l’entrepôt. Une fois l’entrée franchie, rien ne

trahissait la présence de nos quartiers. L’ambiance était cent pour cent celle d’un garage : sol en béton

ciré sombre et luisant, outils suspendus aux murs. Dans la pénombre, on distinguait plusieurs

véhicules blindés, dont certains équipés d’armes à feu, voire de canons dignes d’un tank. Et l’odeur de

grand-mère flottait sur les lieux : essence, huile de moteur et poudre à canon.

Un engin à chenilles de taille moyenne occupait le centre de la salle, baigné dans la lumière des

projecteurs. Les jambes grêles recouvertes de toile de jean de grand-mère Frida dépassaient de sous le

véhicule. Sur sa droite, Arabella prenait ses aises sur un Humvee1 désossé recouvert d’une bâche vert

foncé. J’avais grandi dans cette même atmosphère. Quand je rentrais de l’école après les cours, papa

et maman n’étaient pas là. Alors je me prenais un en-cas et j’allais traîner avec ma grand-mère dans

son atelier. On pouvait tout lui raconter. Elle disait que les véhicules eux-mêmes lui parlaient, si elle

les laissait faire. Les enfants aussi.

Elle ne portait jamais de jugements et même si vous juriez comme un charretier ou admettiez

avoir fait quelque chose de totalement stupide, elle n’en parlait jamais à papa et maman. C’est dans

cet endroit que j’avais évacué la plupart de mes peurs et de mes inquiétudes. Cela avait ensuite été le

tour de Bern et Catalina, puis d’Arabella et de Leon. Nous étions tous occupés désormais, donc nous

ne lui rendions plus si souvent visite. Mais une fois par semaine au moins, l’un de nous atterrissait à

l’atelier pour se répandre en confessions et partager ses coups de colère.

— C’est l’heure de dîner ! lançai-je.

Arabella grimpa un peu plus haut sur la bâche. Elle avait l’air morose. Quelque chose s’était mal

passé à l’école.

Grand-mère glissa de sous le véhicule et se redressa en position assise.

— De la bouffe. Oui. J’ai faim.

Je lui tendis l’assiette puis désignai l’engin d’un geste du menton.

— Comment il s’appelle ?

— Thiago.

Grand-mère posa sa main sur le métal. Son regard se fit lointain l’espace d’un instant comme sa

magie la reliait aux mécanismes internes du moteur de Thiago.

— Véhicule de classe Tarentule. Oui, Thiago, ça lui va bien.

Les mécano-mages comme ma grand-mère étaient rares. Certains fabriquaient des armes, d’autres

travaillaient dans l’ingénierie civile, mais tous partageaient une connexion unique avec des objets de

métal aux pièces mécaniques. Dans le cas de grand-mère Frida, il s’agissait de trucs blindés et

mobiles. Peu importait qu’ils roulent, rampent ou flottent. Les grondements rauques de leurs moteurs

et l’odeur de fumée de leurs canons constituaient sa raison d’être. Chars, véhicules d’artillerie ou de

transports de troupe, elle les adorait tous. Par chance, de nombreuses maisons entretenaient des forces

de sécurité privées et elle profitait d’une clientèle régulière.

— Ta maman va bien ? me demanda grand-mère. Elle n’avait pas la forme, tout à l’heure.

— Elle va bien, lui assurai-je. Papa lui manque, c’est tout. J’ai une question à te poser.

— Je t’écoute.

— Au sein de l’armée, comment font-ils pour maintenir les mages sous contrôle ? Si l’un

d’entre eux pétait une durite, est-ce qu’il ne dynamiterait pas toute son unité ?

— Les électrochoqueurs, me répondit grand-mère Frida. Également surnommés buzzers du

bonheur, trembloteurs ou frissons du calmar.

— Frissons du calmar ?

— Calmar, c’est le nom qu’on donne aux trouffions dans la marine, expliqua-t-elle. La marine a

été la première à se servir des électrochoqueurs, parce qu’on a rapidement découvert que mages et

navires ne faisaient pas toujours bon ménage.

Logique. Si quelqu’un mettait le feu à un bateau ou invoquait une nuée de mouches venimeuses, il

n’y avait nulle part où s’enfuir.

— C’est un truc qu’on t’implante dans les bras. Complètement invisible de l’extérieur mais ça te

permet d’envoyer une décharge à quiconque se sert de la magie. Ça fait un mal de chien mais c’est

encore pire pour ceux que tu attrapes. Sacrément vicieux, ces gadgets. Des gens en sont morts au

début.

— Ceux qui ont reçu les décharges ?

Je me demandai si Mad Rogan avait déjà subi ce genre de traitement… Bon, d’accord, il était

temps que j’arrête de faire une fixette sur ses yeux. J’étais en troisième quand cette vidéo avait été

enregistrée. Il n’avait sans doute plus la même tête maintenant. En tout cas, il ne ressemblait plus à ce

jeune homme de dix-neuf ans. Il avait traversé six années de guerre. La guerre bouffait les gens tout

crus. Ceux qu’elle recrachait étaient changés à jamais.

Si je continuais comme ça, j’allais finir sur le réseau Herald à chercher de la fanfiction sur Mad

Rogan.

« Nous fîmes l’amour tandis que la ville s’effondrait autour de nous dans une pluie de béton

comme autant d’éclats de désespoir… »

Ouais, tu parles.

Grand-mère hocha la tête.

— Ceux à qui les décharges étaient destinées et ceux qui les envoyaient. Une décharge marche

dans les deux sens. Il faut d’abord l’activer à l’aide de ta propre magie, ce n’est qu’après qu’elle se

déclenche quand tu touches l’autre mec. Ça t’aspire une bonne dose de magie. Si ça va trop loin, ton

corps lâche et… rideau ! La première génération d’expérimentations affichait un taux de mortalité de

plus de trente pour cent. L’année où Penelope s’est engagée, ils avaient déjà amélioré la chose. Tu

n’imagines pas les trucs qu’ils ont aujourd’hui. Je connais un type qui peut t’en implanter un.

Je n’en étais pas surprise.

— C’est illégal ?

Grand-mère sourit.

— Oh que oui. Et tu peux en mourir. Tu en veux un ?

— Non merci.

— T’es sûre ? demanda grand-mère avec un clin d’œil à Arabella. Tu n’aurais plus besoin de

Taser.

— Non, tout va bien. Par ailleurs, l’idée est surtout d’éviter de me retrouver dans des situations où

j’ai besoin d’un Taser.

— Ah ah.

— Par exemple, j’avais l’occasion d’interroger le propriétaire d’un magasin pour motards tard le

soir et j’ai préféré rentrer à la maison.

Grand-mère Frida posa son assiette et s’empara de la poignée articulée d’un mètre cinquante

qu’elle utilisait pour défaire les chenilles des véhicules. Entre de bonnes mains, l’outil était capable de

neutraliser un tank. Et grand-mère Frida était une experte.

— Je ne te comprends pas, Neva. Tu as vingt-cinq ans. Où est passé ton sens de l’aventure ? À ton

âge, j’étais à l’autre bout du monde. Tu es tellement… raisonnable.

Arabella redressa la tête ; elle avait senti que je me retrouvais en position délicate. Je devais

couper court, sans quoi les taquineries seraient sans fin. S’il y avait bien une réalité immuable, c’était

que celle qui osait exposer sa faiblesse devant des adolescentes serait moquée jusqu’à la mort.

— J’ai une famille pleine d’excentriques, répondis-je. Il faut bien que quelqu’un se montre

raisonnable pour que vous puissiez tous profiter à fond de vos bizarreries.

— Il faut aussi que tu vives un peu.

Grand-mère ajusta la poignée sur l’encoche de l’un des maillons de la chenille.

— Sors avec un bad boy. Fonce tête baissée dans une bagarre. Soûle-toi à en vomir. N’importe

quoi !

Tentative de culpabilisation. Malheureusement pour grand-mère, j’avais grandi avec quatre

enfants plus jeunes. La culpabilisation constituait souvent le seul moyen de faire ranger quoi que ce

soit dans la maison.

— Grand-mère, pourquoi tu ne tricotes pas ?

— Quoi ?

— Pourquoi tu ne tricotes pas ? Toutes les grand-mères tricotent.

Elle tira sur la poignée. La chenille s’ouvrit et retomba bruyamment au sol. Elle me dévisagea de

ses grands yeux bleus.

— Tu voudrais que je… tricote ?

J’entendis glousser Arabella.

— Si tu cherches la définition de grand-mère dans le dictionnaire, tu y trouveras une illustration

avec une vieille bonne femme assise avec deux aiguilles à tricoter et une pelote de laine.

Je fis mine de touiller des spaghettis imaginaires à l’aide de baguettes imaginaires.

— Parfois, je m’assieds et je me dis : si seulement grand-mère m’avait tricoté une écharpe ou un

bonnet…

Grand-mère s’essuya les mains à l’aide d’un chiffon.

— On vit à Houston, au Texas ! s’exclama-t-elle. Tu attraperais une insolation.

— Ou alors une peluche. J’aurais pu me blottir contre elle en dormant.

Je poussai un profond soupir.

— Mais bon, j’imagine que ça n’arrivera jamais…

Arabella émit un petit rire. Grand-mère pointa la poignée articulée dans sa direction.

— Silence dans le poulailler !

Je leur fis un grand sourire.

— Bon, je dois y aller. Amusez-vous bien, toutes les deux. J’ai du boulot demain.

1. Véhicule de transport de l’armée américaine. ( N.d.T.)

4

Gustave Motos occupait un bâtiment d’acier rectangulaire aux murs de métal ondulé. Il faisait

exactement soixante mètres de large et deux cent quarante mètres de long. Réalisé par Olympia

Construction, il avait été livré sur site et assemblé quatre ans et sept mois plus tôt. Bern avait récupéré

le permis de construire pour moi.

Avant d’aller me coucher la veille, j’avais passé des heures à lire le dossier sur Adam Pierce, plus

tout ce que Bern avait pu dénicher durant la journée. J’avais lu des interviews des parents et des

professeurs d’Adam Pierce, des articles de la presse à sensation, des rumeurs crédibles sur Herald et le

peu que les amis d’université d’Adam avaient à raconter à son sujet. J’avais aussi lu ses discours.

Adam aimait faire des discours, surtout depuis qu’il avait fait un doigt d’honneur à sa famille. Et son

message ne promouvait pas tant l’anarchie que la loi du plus fort. Tout homme capable de prendre ce

qu’il désirait aurait dû pouvoir le faire librement. Le gouvernement et les forces de l’ordre n’avaient

pas le droit de l’en empêcher car leur existence n’avait aucune légitimité. Il balançait des expressions

telles que « liberté négative » et citait Hobbes.

Je n’avais entendu parler de Hobbes que parce que mon diplôme avait nécessité que je suive des

cours de sciences politiques. Il s’agissait d’un philosophe britannique du XVIIIe siècle notamment

connu pour sa conviction que sans une communauté politique la vie d’un homme était solitaire,

pauvre, dure, grossière et brève. Adam était allé chercher une autre idée chez Hobbes : « un homme

libre est celui qui, dans le cadre des choses que sa force et son intelligence lui permettent de faire,

n’est pas empêché de faire ce qu’il a la volonté de faire ». Il l’avait répété en trois occasions au moins.

Adam avait le sentiment que la société limitait sa liberté en ne le laissant pas faire ce qu’il voulait.

Malheureusement pour lui, si son envie consistait à mettre le feu aux gens, cela ne risquait pas de

changer. Le reste d’entre nous ne soutiendrait pas son projet.

J’en savais désormais plus sur Adam Pierce que je ne l’avais jamais souhaité. C’était un individu

intelligent, parfois cruel et qui s’ennuyait facilement. Quoi que je puisse faire, il ne me ferait pas

confiance. Établir une sorte d’amitié avec lui était hors de question. Si j’essayais de me montrer

sérieuse et sincère, il me rirait au nez ; si je faisais appel à la raison, il bâillerait d’ennui. Ma seule

chance était d’être intéressante. Il fallait que je capte son attention et que je la conserve.

Mon esprit revint à la photo sur Twitter qui le représentait devant le garage à motos. Un véritable

motard ne laissait pas n’importe quel mécanicien poser les mains sur sa monture. Non, les vrais

motards choisissaient leur mécano avec soin. Une grande confiance était nécessaire.

La nuit dernière, j’avais donc enquêté sur Gustave Motos et, parce que mon instinct s’était arrêté

sur deux ou trois trucs, j’avais demandé à Bern de m’aider. Il avait découvert un certain nombre

d’informations intéressantes.

Au matin, je pris mon petit déjeuner avant d’enfiler un jean et des chaussures de sport

confortables, au cas où j’aurais à courir pour sauver ma peau. Puis je me rendis jusqu’au garage.

Adam attendait de la vie qu’elle lui apporte des distractions. J’allais donc lui taper sur l’épaule.

Restait à présent à le faire avec assez de force pour qu’il se retourne.

Le bâtiment paraissait plus ancien que les deux immeubles qui l’encadraient. Au fil des années,

bosselures et éraflures s’étaient accumulées sur les murs. Quelqu’un avait repeint la façade en noir et

dessiné à l’aérographe une spectaculaire moto : massive, chromée et encadrée par des flammes

ondoyantes pleines de crânes rouges aux rictus grimaçants.

Le parking accueillait deux véhicules, deux camionnettes de marque Dodge, l’un blanc, l’autre

noir. Bien. Je n’aurais pas à faire mon petit exposé devant la classe entière. Je me garai près de la

voiture blanche, récupérai ma serviette en faux cuir et me rendis au bureau d’accueil. Comme

personne ne s’y trouvait, je sonnai et patientai.

La porte s’ouvrit sur un homme d’une trentaine d’années qui repoussa le battant d’un coup

d’épaule. Grand et dégingandé, il semblait tout sec. Pas sous-alimenté mais aussi desséché qu’un

morceau de viande séchée exposé au soleil. Il portait un tee-shirt taché d’huile de vidange et un vieux

jean délavé. Sa peau était d’un beau brun olivâtre, une ou deux nuances plus foncées que la mienne. Il

s’était rasé la tête mais une courte barbe soigneusement taillée enserrait sa mâchoire. Je reconnus

l’homme de la photo que Bern avait récupérée durant ses recherches : Gustave Peralta, le propriétaire.

Il cligna plusieurs fois les yeux en me voyant. Je n’étais clairement pas celle qu’il s’attendait à

trouver là.

— Je peux vous aider ?

— Je m’appelle Nevada Baylor. Je cherche Gustave Peralta.

— Appelez-moi Gus, dit-il. Que puis-je faire pour vous ?

Je lui tendis ma carte de visite. Il fronça les sourcils.

— Détective privé ? Ça, c’est nouveau.

— J’ai été engagée par la maison Pierce pour retrouver Adam Pierce.

— Je ne vais pas pouvoir vous aider, répondit Gus. Ça fait six mois que je ne l’ai pas vu.

Petite décharge magique irritante. Un mensonge.

— Il n’est pas passé par votre atelier la semaine passée ?

La photo sur Twitter avait été publiée le lundi précédent.

— Non.

Encore un mensonge.

— Gus…

— C’est M. Peralta, en fait. Je n’ai rien à vous dire. Vous savez où est la porte.

Il se tourna pour repartir. J’ouvris ma pochette pour en sortir un document.

— Voici la version imprimée des sommes que vous avez reçues.

Il s’immobilisa et pivota de nouveau vers moi.

Je déposai un deuxième document sur le comptoir.

— Voici l’impression de vos dépenses. Et, ici, la liste de vos employés et leurs revenus.

Il s’empara des papiers sur le comptoir.

— Où avez-vous obtenu ça ?

— Nous avons piraté l’ordinateur de votre bureau.

— C’est illégal.

Je haussai les épaules.

— Je vous l’ai dit, je ne suis pas de la police.

Il porta la main à son portable.

— Et si j’appelais immédiatement les flics pour leur signaler tout ça ?

Je souris.

— Laissez-moi aller jusqu’au bout, et si vous avez toujours envie d’appeler les flics, je ne vous en

empêcherai pas. Si vous voulez bien jeter un coup d’œil à l’endroit où j’ai dessiné une petite étoile ?

Elle indique un paiement de neuf mille neuf cent quatre-vingt-dix-neuf dollars enregistré en tant que

« réparations de moto ».

L’éclat de colère indignée dans les yeux de Gus s’atténua.

— Et alors ?

— Il s’agit d’un paiement récurrent qui provient du compte personnel de Christina Pierce.

Il s’agissait en fait d’une simple hypothèse. Nous avions seulement réussi à déterminer que le

paiement provenait d’un compte appartenant à un membre de la maison Pierce. La mère d’Adam

constituait la piste la plus probable.

— Et ? J’ai travaillé pour Adam il y a un moment et il n’avait pas trop d’argent à l’époque. Sa

famille se charge de payer les échéances.

— Non, monsieur Peralta. Vous et moi payons des échéances. Adam Pierce, lui, entre en

annonçant « j’en prendrai une de chaque couleur » et dégaine sa carte Visa Black. Si vous regardez sur

la liste de vos employés, vous trouverez un certain Reginald Harrison identifié comme artisan

indépendant. Vous constaterez également que Reginald Harrison est payé neuf mille neuf cent quatre-

vingt-dix-neuf dollars en liquide. Un nombre très intéressant quand on sait que le fisc s’intéresse de

près à toute transaction supérieure ou égale à dix mille dollars.

— Je vois pas le problème. Reginald travaille pour moi.

Mensonge.

— J’en doute fort. Le patrimoine de Reginald Harrison se monte à près de vingt millions de

dollars. Il a un frère cadet, Cornelius Harrison. Un homme très sympathique qui s’avère être l’ami

d’enfance d’Adam Pierce. Vous blanchissez l’argent d’Adam. Sa famille effectue un paiement que

vous lui remettez ensuite en liquide pendant que Reginald l’ajoute à sa déclaration d’impôts. Une fois

qu’Adam a reçu son argent, vous bénéficiez deux jours plus tard d’un second virement de cinq cents

dollars en guise de compensation.

Gus croisa les bras.

— Les paiements sont effectués le 7 de chaque mois. Ce qui signifie que le prochain aura lieu dans

deux jours et qu’Adam Pierce vous rendra visite pour récupérer son argent de poche. J’imagine que

vous n’en avez pas fait mention aux gentils inspecteurs venus vous interroger.

Si j’avais eu les moyens humains nécessaires – et la certitude qu’Adam Pierce échapperait à la

police pour les prochaines quarante-huit heures – j’aurais mis en place un piège soigneusement conçu.

Mais rien de ce que j’aurais pu imaginer n’aurait résisté au feu que maniait Adam. Et la chasse à

l’homme en ville avait atteint des niveaux complètement fous. Convaincre Adam de se rendre auprès

de sa propre maison restait ma meilleure et ma seule stratégie. Pour cela, il fallait prouver que je ne

mentais pas.

— Il n’a pas fait ce dont on l’accuse, affirma Gus. Adam est un type réglo.

— Je m’en moque, répondis-je. À cet instant précis, la plupart des flics rêvent, l’écume aux lèvres,

de lui faire sauter le caisson pour éclabousser le trottoir avec sa cervelle. Vous êtes un homme

raisonnable. Honnêtement, quelles sont ses chances de s’en sortir vivant, d’après vous ?

Gus fit la grimace.

— Écoutez, je ne sais pas où il est.

C’était vrai.

— Je cherche seulement à le ramener sain et sauf à sa mère, dis-je. Elle l’aime. C’est son petit

garçon chéri. Elle ne veut pas le perdre à cause d’un tireur d’élite du SWAT trop chatouilleux de la

gâchette.

Je fis glisser ma carte sur le comptoir.

— Dites-lui que je suis passée. C’est tout ce que je demande.

L’aileron de requin du cabinet d’investigations internationales Montgomery se dressait parmi les

tours du centre-ville de Houston, toujours aussi menaçant. Je lui tirai la langue. Il ne parut pas

impressionné.

Je me garai et montai d’un pas déterminé jusqu’au bureau d’Augustin Montgomery. La

réceptionniste parfaitement apprêtée murmura quelques mots dans le micro de son oreillette puis me

fit signe de la suivre.

— Alors, combien de temps vous a-t-il fallu pour trouver la bonne nuance de fond de teint liquide

pour couvrir votre hématome ? me demanda-t-elle.

— Environ une demi-heure. Ça a marché ?

— Non.

Touché.

Augustin Montgomery, d’une beauté toujours aussi impossible, releva les yeux de sa tablette.

— Je ne suis pas quelqu’un d’ignoble, dit-il.

— Si. La note dans votre dossier affirme que la maison Pierce a coupé les vivres à Adam. Or ils

lui donnent toujours de l’argent, la coupable étant sans doute sa mère.

Augustin se radossa sur son siège et croisa ses longs doigts devant lui. Si la déchiqueteuse du

bureau tombait en panne, ils n’auraient qu’à lui déverser les papiers sur la tête : ses pommettes

taillées dans le marbre les trancheraient en longs rubans durant leur chute.

— On m’avait assuré qu’il n’y avait plus aucun lien financier entre eux.

Je déposai les documents prouvant les petites manœuvres de Gustave sur le bureau d’Augustin. Il

les examina pendant un long moment.

— Voudrais-je savoir comment vous avez obtenu tout ceci ?

— Non.

Augustin me fit signe d’approcher.

— Tenez-vous ici.

Je m’avançai pour me poster près de lui.

— Ne dites rien, ajouta-t-il. Je veux que vous compreniez que si ces informations sont erronées,

les conséquences seront très sérieuses pour vous.

Il fit voleter ses doigts sur le clavier. Un grand moniteur s’alluma, laissant apparaître un bureau et

un homme en costume élégant assis sur un fauteuil haut de gamme. Peter Pierce, le frère aîné d’Adam.

Certains aspects de la beauté d’Adam étaient bien là, dans ces yeux sombres, la courbure audacieuse

du nez, le dessin de la bouche. Mais il manquait à Peter le charme de beau gosse craquant qui avait

fait d’Adam le chouchou des médias. Peter avait au moins dix ans de plus et tout chez lui respirait la

respectabilité, à l’opposé du côté « rebelle branché » de son frère.

— Augustin, dit-il. Vous l’avez trouvé ?

— Nous y travaillons.

Ce « nous » me désignait en réalité. Et Peter avait vu mon visage. J’étais désormais

irrévocablement liée à la recherche d’Adam.

Augustin se cala contre le dossier de son fauteuil.

— J’ai des raisons de croire que la maison Pierce lui verse toujours un supplément de revenu. Je

ne saurais trop souligner l’importance de la motivation financière pour nous permettre de vous le

ramener sain et sauf. Si vous continuez à lui donner de l’argent de poche, il continuera à n’en faire

qu’à sa tête.

Peter agita la main.

— Oui, oui, nous devons lui rendre les choses aussi difficiles que possible. Je me souviens de

votre sermon. Je vous assure qu’aucune somme ne lui a été versée.

Augustin lui exposa les détails du transfert que j’avais identifié.

— Donnez-moi le numéro de compte, répondit Peter.

Augustin entra la série de chiffres. Un ordinateur émit un petit carillon du côté de Peter. Il

consulta un autre moniteur sur sa gauche et secoua la tête, l’air sombre. Il tapa quelques touches sur

son clavier.

— Mère ?

— Oui ? répondit une voix de femme âgée à l’autre bout de la ligne.

— Vous devez cesser de faire parvenir de l’argent à Adam.

— Oh, je t’en prie, c’est un montant insignifiant.

— Il ne peut pas avoir d’argent, mère. Nous en avions déjà discuté.

— Mais alors il sera pauvre. C’est ridicule. Tu veux que ton frère soit pauvre, Peter ? Pourquoi

vous sentez-vous tous obligés de rendre les choses si déplaisantes pour lui ?

Augustin conservait une expression parfaitement neutre.

Déplaisantes. Le mot était bien trouvé, surtout si l’on songeait qu’au même moment une veuve

avec deux enfants s’apprêtait à enterrer le corps calciné de son mari.

— Tu voudrais peut-être qu’il sombre au niveau de ces migrants crasseux qui quémandent un

dollar aux feux rouges ?

Charmant. Si je devais ne jamais rencontrer Christina Pierce, ce serait encore trop tôt.

— Oui, répondit Peter. Je veux qu’il se retrouve sans le sou et désespéré. Si désespéré qu’il

viendra nous demander de l’aide.

— C’est absolument et complètement…

Peter nous fit un signe de la main avant d’appuyer sur une autre touche de son clavier. La vidéo se

coupa. Nous restâmes tous les deux les yeux fixés sur l’écran pendant un instant de plus.

— Donc, si je gagne moins de neuf mille neuf cent quatre-vingt-dix-neuf dollars par mois, est-ce

que je peux légitimement commencer à mendier aux carrefours ?

Je n’avais pas su résister.

Augustin retira ses lunettes et se frotta l’arête du nez.

— Vos clients savent que vous embauchez des migrants crasseux ?

— Arrêtez, ordonna Augustin. Christina Pierce est une Majeure de troisième génération. Elle n’a

jamais connu la pauvreté, ne serait-ce qu’un jour de sa vie. Cela influe sur sa mentalité.

— Si je retrouve la trace d’Adam Pierce, vous me fournirez des renforts ?

— Cela dépendra de la situation.

Mensonge.

— Je maintiens ce que j’ai dit plus tôt à votre sujet. Et vous allez devoir vivre avec.

Je sortis de son bureau. J’étais à mi-chemin de la sortie quand mon téléphone portable sonna. Un

numéro inconnu. Je pris l’appel.

— Nevada Baylor, j’écoute.

— Adam Pierce, répondit une voix masculine.

Il s’exprimait exactement comme je l’imaginais, avec ce ton légèrement sardonique que l’on

pouvait attendre d’un fils de riche pourri gâté très conscient de sa situation.

J’allais devoir planter l’hameçon pile comme il fallait. Mon cœur battait trop vite.

Respire profondément. Tu peux le faire.

— D’après Gustave, vous avez fait dérailler mon système d’approvisionnement, dit-il.

— Effectivement. Votre frère et votre mère en discutent à l’instant même. Est-ce qu’elle a une

dent contre les migrants ?

Il lâcha un petit rire.

— Elle voulait sans doute dire « mendiants ». Alors comme ça, vous voulez remonter ma piste ?

— Vouloir est un mot un peu fort. J’y suis contrainte. Je n’y tiens pas particulièrement.

— Qui vous force ?

Je te tiens.

— Quelles sont les chances pour que vous vous rendiez à moi ?

Il rit de nouveau, un rire très masculin.

— Passez me voir et on en parlera.

Victoire.

— D’accord. Où ça ?

— À l’arboretum Mercer, du côté du jardin ombragé. Dans une demi-heure.

Il raccrocha.

Une demi-heure. L’arboretum se trouvait à trente kilomètres du centre-ville. Autant dire le bout

du monde compte tenu de la circulation infernale de Houston. Salopard.

Je fonçai vers la voiture tout en envoyant un message à Bern. Lequel devait toujours être en cours.

AP vient d’appeler sur mon portable. Rendez-vous dans une demi-heure à l’arboretum Mercer.

Pas de réponse.

Bern pouvait pister mon téléphone où que j’aille, mais cela ne me servirait à rien si Adam me

transformait en saucisse grillée. Une demi-heure, cela me laissait juste le temps d’atteindre

l’arboretum, mais pas suffisamment pour obtenir des renforts. D’un autre côté, des renforts n’auraient

sans doute rien changé.

Je sautai dans ma Mazda et quittai le parking comme si mes roues avaient pris feu.

Sois intéressante. Persuade-le de se rendre. Ne te fais pas tuer.

Je franchis l’entrée de l’arboretum Mercer exactement vingt-neuf minutes après l’appel. Jardin

botanique d’une centaine d’hectares, Mercer constituait un lieu verdoyant et ombragé apprécié des

poids lourds de la magie. Il y avait quelque chose dans les jardins, en particulier les fleurs, qui attirait

les individus dotés de pouvoirs magiques, même quand ceux-ci n’avaient rien à voir avec les plantes.

Je le ressentais également. Tout autour de moi, les fleurs s’épanouissaient, les arbres étendaient leurs

vastes frondaisons, les insectes bourdonnaient d’une feuille à l’autre, les oiseaux chantaient… C’était

comme se retrouver enveloppé dans un cocon de vie empreint du simple bonheur d’exister.

Je perdis vingt secondes à un kiosque à souvenirs puis remontai vers le nord d’un pas vif, mon

achat replié au creux de la main. Je croisai des hommes et des femmes, certains conversant à voix

basse, d’autres plongés dans leurs pensées. Vêtements de prix et beaux visages, certains si dénués

d’imperfections qu’une illusion magique devait être impliquée.

Il arrivait un stade où un être humain devenait trop parfait et perdait tout l’attrait sexuel qu’avait

pu lui conférer son apparence biologique d’origine. Les gens devenaient intouchables et presque

stériles, tels des mannequins en plastique dans les vitrines des magasins. De nombreux Majeurs le

savaient et conservaient sciemment quelques imperfections, comme Augustin Montgomery. Mais bien

des mages de calibre inférieur ne prenaient pas cette peine.

Avec tous les humains dotés de capacités magiques que je croisais, ce rendez-vous risquait de

n’être qu’un coup d’épée dans l’eau. Adam Pierce était trop connu et cet endroit bien trop fréquenté.

Le sentier déboucha sur une promenade en bois délimitée par une rampe de fer noir. Les barreaux

de la rampe s’incurvaient en direction de la nature, comme si les lignes droites conçues par l’homme

n’avaient pas droit de cité ici. Les arbres se penchaient au-dessus de la promenade. L’air sentait

l’humidité, la terre et les plantes d’eau. Un marais s’étalait de chaque côté du passage, quelques

centimètres d’une eau couleur de thé entourée de plantes vertes luxuriantes et d’iris rouges éclatants.

Le chemin dévia légèrement, enjamba le marais et me conduisit jusqu’à un banc installé dans une

alcôve au sein d’un muret de pierre. Un muret de pierre sur lequel était perché Adam Pierce.

Il se tenait assis là, en tailleur, les jambes revêtues d’un pantalon de cuir noir. Il portait un blouson

par-dessus un tee-shirt noir. Ses cheveux retombaient sur son front en mèches désordonnées. Un cercle

magique complexe dessiné à l’aide de craies noires et blanches s’étalait sur la promenade et sur le

mur autour de lui.

Trois cercles concentriques, trois demi-cercles tournés vers l’extérieur, leurs dos touchant le

cercle du milieu. Des lignes extrêmement fines et parfaitement droites zigzaguaient à l’intérieur des

cercles pour former un motif élaboré. Les demi-cercles tournés vers l’extérieur constituaient une

mesure de confinement. Il retenait son pouvoir en lui.

Autrefois, quand les aristocrates étaient censés servir au sein de l’armée, ils apprenaient à manier

l’épée dès qu’ils savaient marcher. À présent, les Majeurs pratiquaient le dessin de symboles

ésotériques. Si j’avais dû dupliquer ce qu’il avait dessiné, j’aurais eu besoin d’une photo en guise de

référence, d’une règle, d’un compas pour tracer les cercles et de deux bonnes heures. Il l’avait sans

doute tracé à la main en quelques minutes. Le symbole paraissait parfait.

Pierce était capable d’une précision et d’une maîtrise remarquables. À bien y réfléchir, la façon

dont il s’asseyait durant les interviews, sa manière de prendre la pose afin de présenter son meilleur

profil à la caméra, tout cela indiquait qu’il s’était entraîné devant un miroir. Peut-être Adam le rebelle

chaotique n’était-il qu’une façade. Et si chacun de ses actes était soigneusement calculé ? Cela ne

constituerait-il pas la cerise sur le gâteau de cette situation déjà intenable pour moi ? J’allais devoir

me montrer très prudente.

Adam releva la tête et me jaugea de ses yeux marron. Il était exactement comme sur les photos.

Bon. Je devais à présent trouver le moyen de convaincre le beau gosse de se rendre sans me faire

calciner au passage.

Je me dirigeai vers le banc. Alors que je passais devant Pierce, je sentis une onde de chaleur,

comme si je m’étais approchée trop près d’un feu de camp. Il avait dessiné un cercle de confinement

pour mieux l’emplir de chaleur. Mon Taser était dans mon sac. Je pourrais sans doute lui tirer dessus

de là où j’étais, mais même si le Taser atteignait sa cible et qu’il s’effondrait au sol, il me serait

impossible de l’approcher. La chaleur me carboniserait les doigts jusqu’à l’os. Puis Adam se

remettrait du choc et alors je serais morte.

Je m’assis.

Adam Pierce sourit. Son visage s’illumina, soudain empreint d’un charme juvénile avec toujours

une pointe de malice. Je comprenais mieux pourquoi sa mère lui donnait tout ce qu’il voulait.

— Nevada. Un nom bien froid pour une fille aussi solaire.

Monsieur est beau parleur.

Nevada signifiait « couvert de neige » en espagnol. J’étais tout l’inverse.

Les parents de grand-mère Frida avaient émigré aux États-Unis depuis l’Allemagne. Elle avait les

cheveux bruns et la peau naturellement claire. Grand-père Leon était du Québec. Je ne me souvenais

pas de grand-chose à son sujet sinon qu’il était gigantesque, avec une peau foncée. Cela leur avait valu

des ennuis à tous les deux, mais ils s’aimaient trop pour le regretter. Ensemble, ils avaient donné

naissance à ma mère, avec des cheveux bruns et une peau café au lait. Nous ne savions pas

grand-chose de la famille de mon père. Il m’avait un jour confié que sa mère était quelqu’un d’affreux

et qu’il ne voulait rien avoir à faire avec elle. À mes yeux, il avait paru mi-caucasien, mi-amérindien,

avec des cheveux blond foncé. Mais je ne lui avais jamais posé la question. Tous ces gènes étaient

tombés dans le même chaudron et avaient mijoté ensemble jusqu’à ce que j’en sorte, avec une peau

mate, des yeux marron et des cheveux blonds.

Ma chevelure n’était pas d’un blond pâle mais plutôt couleur de miel doré. Je n’attrapais presque

jamais de coups de soleil ; ma peau se contentait de foncer et mes cheveux de s’éclaircir, surtout

quand je passais l’été à nager. Un jour, alors que je devais avoir sept ans, une femme nous avait

arrêtées, ma grand-mère et moi, sur le chemin de l’école. Elle avait voulu enguirlander ma grand-mère

pour m’avoir teint les cheveux. Ça ne s’était pas très bien passé. Même aujourd’hui, les gens me

demandaient parfois dans quel salon de coiffure j’avais fait faire ma teinture.

Nevada ne m’allait pas vraiment. Il n’y avait rien d’hivernal chez moi, mais je me moquais bien

de l’avis d’Adam Pierce sur la question.

J’agitai la main gauche pour faire se déplier un tee-shirt aux couleurs de l’arboretum, logo vert

cendré sur coton noir.

— Pour vous, dis-je.

Il haussa un sourcil.

— Vous m’avez acheté un tee-shirt ?

Tout mon corps vibrait de tension. Rester calme.

— Vous oubliez souvent d’en porter, donc je me suis dit que je vous en apporterais un. Puisque

nous devons avoir une discussion sérieuse.

Il se pencha en avant, son beau visage encadré par les mèches de sa chevelure.

— Mon torse vous déconcentre ?

— Oui. Chaque fois que je vois ce félin à cornes, ça me fait rire.

Adam Pierce cligna les paupières, surpris.

Tu ne t’attendais pas à ça, hein ?

— Par pure curiosité, ajoutai-je, pourquoi ces cornes ?

— Il s’agit de Mishepishu, un fauve aquatique des Grands Lacs. Les tribus amérindiennes le

vénèrent. Il est doté des bois d’un chevreuil, du corps d’un lynx et des écailles d’un serpent.

— Et que fait cette créature ?

— Elle vit dans les profondeurs des lacs, où elle protège des dépôts de cuivre. Ceux qui traversent

ses eaux doivent lui témoigner leur respect.

— Et si on le fait pas ?

Adam sourit, laissant paraître ses dents blanches.

— Alors Mishepishu vous tuera. L’eau vous semblera calme et placide et puis, d’un seul coup, la

mort vous fondra dessus.

Adam se voyait donc comme l’équivalent de Mishepishu. Il régnait et ceux qui traversaient son

territoire devaient lui rendre hommage. Dire qu’il était imbu de lui-même tenait de l’euphémisme.

Adam posait sur moi un regard perçant et évaluateur.

— Je ne crois pas que ma mère vous ait embauchée.

— Pourquoi ça ?

— Elle choisit les gens à leur apparence. Ce jean a dû coûter, quoi, cinquante dollars ?

— Quarante. Je l’ai eu en soldes il y a deux ans. Je l’ai porté spécifiquement pour aller voir

Gustave.

— Pourquoi ?

— Parce que j’avais besoin qu’il me fasse confiance et que je voulais lui montrer que je suis de la

classe ouvrière, comme lui. Que je ne suis pas « eux », pas de la classe dirigeante. Que je ne la

fréquente pas, même si elle paie parfois mes factures. Si j’étais allée voir votre mère, j’aurais porté

mon tailleur de chez Escada. Il coûte mille six cents dollars, donc votre mère n’aurait pas été

impressionnée. Mais au moins ne m’aurait-elle pas classée parmi les mendiants dès le départ.

Adam plissa les yeux.

— Je me suis renseigné sur toi. Tu n’es personne, cocotte.

Tutoiement et surnom condescendant ? Beurk.

— Notre agence a une excellente réputation.

— Pourquoi dépenser mille cinq cents dollars pour un tailleur ? Ça représente au moins la moitié

de ton salaire, non ?

Je m’efforçai de conserver un ton décontracté.

— Vous voyez, c’est là qu’on sait que vous n’avez jamais connu la pauvreté. Vous essayez de me

faire la nique ou bien vous vous posez réellement la question ?

Il se redressa sur son muret.

— Je suis curieux, dit-il. Si j’essayais de te faire la nique, tu le sentirais passer.

Je fis mine de ne pas avoir compris le sous-entendu vaguement graveleux.

— Les gens fortunés ont le luxe de porter ce qu’ils veulent. Ils sont riches. Si quelqu’un essayait

de vous juger en fonction de vos vêtements, vous trouveriez ça amusant et vous vous paieriez leur tête.

Quand on est pauvre, la possibilité d’obtenir le poste dont on a besoin ou d’être accepté socialement

dans telle ou telle activité dépend souvent de la façon de s’habiller. Il faut passer le seuil qui sépare le

« quémandeur » du « quelqu’un comme nous ». C’est fou comme les portes peuvent s’ouvrir une fois

que les gens cessent de vous regarder de haut. Alors vous économisez pour vous acheter une tenue

scandaleusement chère et la portez à chaque occasion spéciale durant les années qui suivent, comme

s’il s’agissait de vos vêtements habituels. J’ai deux tailleurs de ce genre, un Escada et un Armani. Une

fois tous les trente-six du mois, une grosse compagnie d’assurances ou un membre d’une maison

influente souhaite nous embaucher. Alors je porte le premier pour obtenir le job et le second pour

livrer les résultats, parce que j’aime être payée sur-le-champ. Le reste du temps, ils restent dans ma

penderie, enveloppés dans deux épaisseurs de plastique. Et mes sœurs savent qu’y toucher serait puni

d’une mort horrible.

Adam se mit à rire. C’était le rire riche et jouisseur d’un homme qui n’avait pas le moindre souci.

— Tu me plais, cocotte. Tu es authentique. Vraie. Pourquoi est-ce qu’on t’a refilé ce boulot ?

— Parce que notre entreprise est une filiale des Investigations internationales Montgomery et que

si je ne vous ramène pas auprès des vôtres, ils me prendront la boîte que j’ai mis des années à

construire. Et ma famille se retrouvera à la rue.

Adam éclata de nouveau de rire. L’idée que ma famille se retrouve à la rue devait avoir quelque

chose d’hilarant.

— Combien tu pèses ?

— Étrange question. Environ cinquante-neuf kilos.

Il secoua la tête.

— Tu ne mens jamais, si ?

Quand la situation le nécessitait, je mentais comme une arracheuse de dents.

— Les gens mentent trop, parce que c’est plus facile. Je ne mens que si j’y suis obligée. Adam,

vous savez que vous ne pourrez pas échapper éternellement à la police. Quand ils vous trouveront,

il n’y aura pas de sommations. Ils vous logeront une balle dans le crâne.

Il appuya son coude sur son genou et posa son menton sur son poing fermé.

— Hmm.

— S’ils ne vous retrouvent pas dans les deux jours qui viennent, ils offriront une récompense.

Alors n’importe quel junkie dans la rue ne rêvera que de vous dénoncer. La seule issue logique dans

cette situation consiste à vous rendre aux membres de votre maison.

— Pour quoi faire ? Pour pourrir dans une cage pour le restant de mes jours ?

— Je doute sérieusement que la maison Pierce vous laisse pourrir dans une cage. Il est clair que

votre mère vous adore. Elle remuera ciel et terre pour vous éviter la prison. L’argent et le pouvoir sont

de votre côté. Et n’importe quelle situation est préférable à la mort.

Il reporta son regard sur moi.

— Tu me crois coupable ?

Je commençais à le penser. Je me contentai de hausser les épaules.

— Je m’en moque. Mon travail consiste uniquement à vous ramener.

Il déplia les jambes et descendit du muret. Du bout du pied, il toucha le dessin tracé à la craie,

altérant une ligne parfaitement formée. Une colonne de chaleur s’éleva vers le ciel.

Mon cœur battait trop vite. J’avais un goût de métal dans la bouche. Décharge d’adrénaline. S’il

décidait de me brûler vive à cet instant, je ne pourrais rien faire.

Adam retira rapidement son blouson de cuir. Une odeur de tissu brûlé envahit l’air. Le tee-shirt

prit feu en plusieurs endroits, fondit et fut rapidement réduit en cendres. Adam s’en débarrassa d’un

roulement d’épaules. Le soleil joua sur sa poitrine sculpturale et sur les plaques de chocolat de ses

abdominaux, illuminant d’un éclat d’or les courbes lisses et les reliefs ciselés de ses muscles. Une

bonne chose que grand-mère Frida n’ait pas été présente : elle aurait eu une crise cardiaque.

Adam tendit le bras pour me prendre le tee-shirt Mercer des mains. Il l’enfila, remit son blouson

de cuir par-dessus et me sourit.

— Adam…

— J’y réfléchirai, cocotte, répondit-il avec un clin d’œil.

Je sortis mon téléphone pour prendre une rapide photo de lui. Il enjamba le muret de pierre et

sortit une moto de derrière un buisson.

Il avait apporté une moto dans l’arboretum ! Dans cet endroit calme et paisible où même les vélos

étaient limités à un petit nombre de pistes.

Adam enfourcha sa monture mécanique et s’éloigna à tombeau ouvert dans un rugissement de

moteur.

Bon, ça s’était passé à peu près aussi bien que ce à quoi je pouvais m’attendre.

Mes mains tremblaient. Mon corps n’avait pas encore compris que le danger était passé. Je pris

une profonde inspiration et tentai de retrouver mon calme.

En face de moi s’étendait le vert mêlé de brun du labyrinthe de boue et d’eau du marais. Soudain,

il me parut déprimant. J’avais envie de fleurs, de couleurs, de rayons de soleil. Je me levai et marchai

vers le sud, en direction des jardins.

J’avais échoué. Je savais d’avance que je ne pourrais pas convaincre Adam du premier coup, mais

j’en avais quand même nourri l’espoir. J’étais généralement douée pour parler aux gens.

Bon, au moins il ne m’avait pas réduite en cendres. Une bonne chose. Je ressortis mon téléphone,

envoyai la photo d’Adam Pierce à l’adresse électronique d’Augustin puis composai le numéro d’IIM

et demandai à lui parler.

— Oui ? annonça sa voix cultivée dans le haut-parleur.

— Jetez un œil à votre boîte de réception.

Il y eut une courte pause.

— Pourquoi porte-t-il un tee-shirt de l’arboretum Mercer ?

— Je le lui ai acheté pour recouvrir le fauve amérindien qu’il porte sur la poitrine. Il refuse de se

rendre. Pour citer ses paroles exactes : « Pour quoi faire ? Pour pourrir dans une cage pour le restant

de mes jours ? » Je pense pouvoir le convaincre de me rencontrer de nouveau, mais j’aurai besoin

de garanties de la part de sa famille. Il ne veut pas aller en prison.

— Je verrai ce que je peux faire.

Augustin raccrocha.

Je continuai à marcher. Adam avait sans doute déclenché l’incendie. Je n’avais aucune idée de la

raison pour laquelle il avait pu vouloir mettre le feu à la banque, mais la façon dont il tournait autour

du pot suggérait qu’il y était pour quelque chose.

Bien sûr, il pouvait aussi être victime d’un complexe de persécution, se laisser accuser de quelque

chose qu’il n’avait pas commis pour se délecter de son statut de victime injustement persécutée. Dans

tous les cas, qu’il soit ou non coupable, je devais le remettre aux mains de sa famille. Même les fils de

riches pourris gâtés avaient le droit à un procès en bonne et due forme. Ma mission se terminerait

lorsqu’il se retrouverait dans les bras aimants de sa mère. Ce que la maison Pierce ferait de lui ensuite

n’était pas mon problème.

Le chemin m’emmena jusqu’au cœur des jardins, sur une place rectangulaire entourée d’immenses

arbres. Une large fontaine murmurait au fond, longue barre de béton clair soutenue par des colonnes

doriques de trois mètres de haut. Lorsque l’on s’approchait, l’eau s’en écoulait dans une cascade de

gouttes scintillantes qui retombaient dans trois étroits bassins. Des massifs de fleurs rectangulaires et

des espaces d’herbe verte soigneusement délimités égayaient la place. Plusieurs bancs étaient disposés

sur son pourtour. Ils étaient si engageants que je m’avançai vers l’un d’eux et m’assis à l’abri d’une

pergola en bois. J’avais juste envie d’une courte halte à cet endroit.

Avoir peur était usant. Je me sentais désormais fatiguée, presque vidée.

Des gens allaient et venaient sur la place. À ma droite, deux femmes discutaient sur un banc. Celle

de gauche avait de longs cheveux blond clair parfaitement lisses qui lui retombaient à hauteur de la

poitrine. Elle portait une robe courte couleur pêche qui s’arrêtait à mi-cuisse et devait sans doute

coûter autant que mon meilleur tailleur professionnel. Elle arborait un bronzage doré et son

maquillage lumineux était sans défaut. Son amie brune avait opté pour un top asymétrique couleur

perle dans un tissu froissé doux et très féminin, accompagné d’une jupe droite gris clair. Les deux

portaient des talons hauts si délicats qu’on avait l’impression qu’ils se briseraient si on les soumettait

à un poids quelconque.

Elles me virent. Toutes deux m’observèrent avec cette expression qu’ont les femmes séduisantes

au moment d’évaluer une autre jeune femme dans leur orbite. À en juger par leurs haussements de

sourcils et au reniflement discret de la brune, mon jean délavé, mon chemisier tout simple et mes

vieilles Nike ne faisaient pas bonne impression. Elles se remirent à parler. Sans doute pour critiquer

mon manque de goût et d’argent. À leurs yeux, j’étais une péquenaude sans intérêt. Aux miens,

c’étaient deux idiotes superficielles. Tout le monde était content au pays du jugement à l’emporte-

pièce.

Un peu plus loin, deux hommes s’attardaient à mi-chemin de l’entrée de la place. Tous les deux

portaient des pantalons amples aux couleurs pastel, des chemises coûteuses et des lunettes de soleil de

marque. Leur apparence était soignée au point d’en devenir presque artificielle et la perfection de

leurs visages indiquait un accès aisé à l’argent et à la magie.

Les deux hommes coulaient discrètement des regards vers les femmes, lesquelles faisaient mine

de ne rien remarquer. Un rituel immémorial. Au bout du compte, les hommes briseraient la glace et

les femmes feraient mine d’être surprises mais se montreraient réceptives. Tous semblaient à peu près

du même monde.

Un homme brun déboucha sur la place depuis l’une des pistes latérales. Il n’était vêtu que d’un

jean et d’un tee-shirt noir uni et tenait entre ses mains ce qui ressemblait à un rouleau de tissu. Son

tee-shirt s’étirait pour épouser les formes de ses larges épaules. Ses muscles jouaient sous la peau de

ses bras, des muscles souples de combattant, façonnés à force d’entraînement pour terrasser ses

adversaires. Il marchait d’un pas léger, assuré et sans hâte, semblable à celui d’un fauve au cœur de la

jungle, d’un super prédateur sorti chasser sur son territoire. Il n’y avait pas une once de soumission

dans son corps ou son attitude. Il marchait comme s’il ignorait que son échine pouvait ployer.

Je me penchai en avant pour tenter de distinguer son visage.

Les deux hommes aux traits affinés à grands coups d’illusions s’écartèrent simultanément de son

chemin.

Je le vis et mon cœur fit un bond dans ma poitrine.

Il avait une mâchoire carrée, taillée au burin, un nez puissant et un large front. Sa barbe de trois

jours et les mèches en désordre de sa courte chevelure lui donnaient un côté rugueux. Rugueux,

masculin, avec un sex-appeal saisissant. Ses yeux, clairs et pleins d’intelligence sous ses épais

sourcils bruns, évaluaient tout ce qui passait à leur portée avec calme et précision. Mais un feu glacial

brûlait au fond de ses iris bleus. Le même que celui qui flambait dans les yeux d’ambre d’un tigre,

carnassier et en même temps irrésistible. Il vous poussait à le fixer du regard tout en sachant que si le

sien croisait le vôtre, ce feu glacé vous engloutirait tout entière. Il m’attirait comme un aimant. La

part féminine de mon être tournait en surrégime.

Waouh.

Il ne se contenta pas de traverser la place. À peine y avait-il posé le pied que l’endroit lui

appartenait. Cela se lisait dans ses yeux. J’avais bien conscience que j’aurais dû détourner le regard,

mais j’en étais incapable. Je restai assise là, sous le choc, à le contempler.

Les deux femmes aussi l’avaient vu. Elles cessèrent de parler. Cet homme tranchait à travers les

couches superposées de culture, de politesse et de snobisme pour déclencher une sorte de signal

féminin surnaturel qui annonçait : « Mâle dominant. Danger. Pouvoir. Sexe ».

Pourquoi n’avais-je pas droit à quelqu’un comme ça ? Pourquoi ne pouvait-il pas être mon mec ?

S’il venait me parler, je serais sans doute incapable de formuler une phrase cohérente.

L’homme me regardait.

Attendez… Il y avait deux autres jolies femmes sur son chemin, toutes deux habillées avec plus de

style et de classe que moi et dont chaque parcelle du corps émettait le même signal : « je suis

disponible ». Elles étaient belles comme des roses alors que moi, vêtue comme je l’étais, j’avais l’air

d’une pâquerette. Son regard n’aurait jamais dû s’arrêter sur moi. J’étais peut-être jolie, mais pas à ce

point.

Il me regardait comme s’il savait qui j’étais.

Mon cerveau prit un quart de seconde pour digérer l’info avant de me renvoyer une décharge

d’angoisse glacée. Rester ou fuir ?

Je gâchai une précieuse seconde de plus à tenter d’écouter mon instinct et ma magie. Mes tripes

avaient presque toujours raison.

Rester ou fuir ?

Je plongeai le regard dans ses yeux bleus. Non, je m’étais trompée. Ce n’était pas un tigre. C’était

un dragon, redoutable et majestueux, et il en avait après moi.

C’était grave. Très, très, très grave. Je devais m’enfuir. Tout de suite.

Je me relevai d’un bond et fonçai en ligne droite vers le sentier menant à la sortie du parc.

L’inconnu modifia légèrement sa trajectoire pour me suivre.

Je remontai le chemin au pas de course. La végétation défilait à toute vitesse. Les gens me

regardaient, étonnés. À l’entrée d’un virage, je pris le risque de jeter un coup d’œil derrière moi.

Il sprintait dans ma direction et gagnait du terrain.

Je repris ma course en poussant mon corps dans ses derniers retranchements. L’air dans mes

poumons devint brûlant. Mon flanc me faisait mal. Le sentier tourna de nouveau et je déboulai sur la

place où se trouvait le magasin de souvenirs. La sortie n’était plus qu’à cent mètres.

Je perçus de la magie derrière moi. Elle enflait, aussi furieuse et inexorable qu’un cataclysme.

Je me retournai de nouveau. Mon poursuivant n’était plus qu’à vingt-cinq mètres. Je n’arriverais

jamais à ma voiture.

Il était trop loin pour utiliser mon Taser et je ne voulais pas qu’il se rapproche. Je sortis mon

Ruger Mark III et enlevai le cran de sûreté. Je m’entraînais au tir avec cette arme une semaine sur

deux. Je ne manquerais pas ma cible.

— Arrêtez ! Je suis prête à tirer !

Je n’avais aucune envie de lui tirer dessus. Je n’avais aucune idée de son identité ni de ce qu’il

pouvait faire. Je ne voulais pas me servir d’une arme dans un endroit aussi fréquenté. Je ne voulais pas

non plus le tuer.

Il continua à avancer. Je ressentis son approche. Je n’avais jamais senti une telle magie de toute

ma vie. C’était comme d’essayer de se dresser en travers du chemin d’une tornade. Une onde de peur

me traversa, conférant une netteté presque surnaturelle au monde qui m’entourait.

— À l’aide ! m’écriai-je.

Personne ne bougea. La place était pleine de gens et personne ne fit rien.

Bon sang. Je levai mon arme, canon brandi vers le ciel, au-dessus des arbres sur ma gauche, et

tirai un coup de semonce.

Il lança le rouleau de tissu vers moi. J’aperçus un flash de soie bleue, puis mes bras se

retrouvèrent violemment plaqués contre mon corps, mon pistolet à plat contre ma jambe. Le tissu

s’était refermé sur moi comme une camisole de force.

Des bras puissants m’agrippèrent. Quelque chose me piqua le cou. Mes jambes flageolèrent et je

m’écroulai. L’inconnu me rattrapa et me souleva comme si je ne pesais rien.

Le monde devint flou. J’aurais voulu hurler à pleins poumons mais seul un faible murmure

franchit mes lèvres :

— À l’aide…

— Hé !

Un visiteur en chapeau de cow-boy se dirigeait vers nous.

— Ce ne serait pas une bonne idée, lui dit l’homme d’une voix de glace.

Le cow-boy se figea.

L’homme me recala entre ses bras et je vis ses yeux de près. Des yeux bleus, enflammés par la

magie mais empreints de lucidité et d’amertume.

Mon Dieu ! Mes lèvres étaient trop enflées pour parler.

— M… Ma… Mad…

— Mad Rogan, dit-il.

Puis quelqu’un éteignit le soleil et je sombrai dans le sommeil.

5

J’ouvris les yeux. Un plafond de couleur pâle s’étirait au-dessus de moi. Je me redressai en

position assise. Un tissu de soie bleue glissa le long de mon corps, caressant ma peau.

Je me trouvais au milieu d’une grande pièce rectangulaire. Les murs foncés ne comprenaient

aucune fenêtre. Deux lampadaires disposés dans les coins déversaient une lumière jaune et tamisée qui

diluait l’obscurité plus qu’elle ne la bannissait. Le sol était en béton ciré et lisse. Il était traversé de

lignes : cercles, triangles et symboles ésotériques dessinés à la craie, au charbon et à l’aide d’une

substance d’un bleu profond qui ne pouvait provenir que de lapis-lazuli réduit en poudre. Les lignes

scintillaient d’un éclat doux, certaines parties du motif tracées à même le sol, d’autres flottant

quelques centimètres au-dessus. Je suivis le tracé du regard jusqu’à un cercle entouré de symboles.

Quelqu’un était assis à l’intérieur du cercle. Je relevai la tête.

Mad Rogan m’observait de ses yeux d’un bleu profond. Ils s’ouvrirent en grand, telles deux

fenêtres sur les profondeurs de son être, et sa magie me rendit mon regard. Une magie monstrueuse,

terrifiante, un abîme de ténèbres parsemées d’intenses flashs de lumière et de pouvoir. J’aurais aussi

bien pu contempler directement le cœur d’une supernova.

J’en oubliai de respirer. Mon cœur tenta de se faire la malle en laissant là le reste de mon corps.

Mes mains se mirent à trembler.

J’eus un violent mouvement de recul et chutai en arrière. Quelque chose me maintenait au sol. Je

tirai sur la soie. Des menottes d’acier enserraient mes chevilles. Les menottes étaient reliées à des

tiges métalliques enfoncées dans le béton. Je bandai mes muscles. Mes pieds ne bougèrent pas d’un

pouce.

— Vous m’avez enchaînée au sol.

À mon grand regret, ma voix tremblait.

La créature démoniaque et inhumaine qu’était Mad Rogan inclina la tête sur le côté et me

dévisagea.

Assis en tailleur, il était vêtu d’un pantalon foncé qui s’évasait au niveau des mollets. Il était pieds

nus, et torse nu également. Des muscles souples et durs se dessinaient sous sa peau. Les biceps de ses

bras sculpturaux semblaient faits d’acier. Son torse puissant s’affinait en un ventre plat et

parfaitement défini. Des cicatrices pâles ressortaient sur sa peau de bronze. Il n’était pas simplement

athlétique. C’était le genre de corps fait pour le combat : fort, flexible, dur et animé d’une puissance

explosive. Si Adam Pierce avait été présent, il aurait été terrassé de jalousie.

Je forçai mon cerveau à reprendre du service. De fines lignes bleues formaient des glyphes

magiques sur la peau de Rogan. Il avait tracé des symboles ésotériques sur sa poitrine et son ventre.

Une manière d’amplifier ses pouvoirs, ce qui était dangereux pour sa santé. Pourquoi ? Pourquoi

pouvait-il avoir besoin de plus de puissance alors qu’il évacuait déjà tout l’air de cette vaste pièce par

sa seule présence ?

— Qu’est-ce qui vous donne le droit de m’enlever dans la rue pour m’enchaîner dans votre sous-

sol crasseux ? demandai-je.

— Savez-vous ce qu’est ceci ?

Sa voix allait avec le reste, grave et légèrement rauque. Si les dragons existaient et pouvaient

parler, ils auraient eu cette voix.

Je tendis le cou pour tenter d’appréhender le motif global formé par l’ensemble de symboles et de

dessins. J’étais enfermée dans un cercle entouré par plusieurs autres anneaux concentriques. Des

lignes droites traversaient les cercles et se connectaient à un triangle. La pointe « haute » du triangle

contenait le cercle plus petit au centre duquel Mad Rogan était assis. Des séries de runes et de

caractères ésotériques serpentaient à travers le motif, luisants de magie. Mes tripes se glacèrent.

Acubens Exemplar, ainsi nommé en référence à l’étoile de l’une des « pinces » dans la

constellation du Cancer.

Quand mes parents avaient découvert la nature de ma magie, nous avions eu une longue

discussion. Mon père m’avait expliqué qu’il n’existait qu’une profession pour quelqu’un disposant de

mes capacités. Je deviendrais interrogatrice. Quelles que puissent être mes autres envies, une fois mon

don connu, l’armée ou les autorités civiles feraient pression sur moi pour que je me transforme en

détecteur de mensonge humain. Ils insisteraient jusqu’à ce que je cède. Je serais témoin de tortures et

d’actes horribles commis au nom du bien commun et cela réduirait à néant mes chances de mener une

vie heureuse. Il m’avait dit que lorsque je serais en âge je pourrais très bien décider par moi-même de

devenir interrogatrice mais qu’en attendant mes capacités devaient rester secrètes.

Pour appuyer son propos, il m’avait fait regarder un documentaire sur l’Inquisition espagnole. Je

n’avais que sept ans mais j’avais bien compris. Cette vie atroce pouvait devenir mon futur.

À douze ans, j’avais commencé à me rebeller contre tout ce que représentaient mes parents. Je

m’étais intéressée aux techniques d’interrogatoire et aux sorts associés. Acubens Exemplar était l’un

des plus puissants. Il nécessitait des jours entiers de préparation minutieuse et ne pouvait servir que

durant une très courte période avant que la magie accumulée se dissipe. Il était, par contre, presque

totalement infaillible. Comme la pince de crabe dont il empruntait le nom, le sortilège permettait à un

télépathe d’appliquer une pression écrasante sur l’esprit de la personne prise au piège en son centre.

Le sort augmenterait la pression jusqu’à briser la volonté de la victime et la forcer à révéler les secrets

qu’elle tentait de dissimuler.

— Acubens Exemplar nécessite un télépathe, dis-je en me raccrochant à un semblant d’espoir.

Vous êtes télékinésiste.

L’éclat des lignes qui enveloppaient Mad Rogan gagna en intensité. D’accord. Il était donc

également télépathe, ou disposait de capacités magiques liées à la volonté.

— Je veux savoir tout ce que vous avez sur Adam Pierce, dit-il. L’endroit où il se trouve, ce qu’il

a prévu de faire, les plans de sa famille à son sujet. Tout.

Je croisai les bras.

— Non. Pour commencer, j’ai été embauchée pour retrouver Adam Pierce et mon client s’attend

au respect de la confidentialité. Ensuite, vous m’avez attaquée et enchaînée au sol.

Je tentai de faire cliqueter mes menottes pour souligner mon propos, mais elles demeurèrent

totalement inamovibles.

Mad Rogan me transperça de son regard bleu. Je ressentis de nouveau cette sensation d’un pouvoir

prédateur, impitoyable. Un sentiment d’alarme m’envahit. J’étais bel et bien devant un dragon à forme

humaine, puissant, féroce et dangereux. Mon esprit se figea, luttant pour trouver le moyen de faire

face. Les muscles de mes jambes et de mes bras se crispèrent ; ma poitrine se contracta. J’aurais voulu

pouvoir hurler à pleins poumons pour évacuer la peur qui me submergeait.

— Je ne veux pas vous faire de mal, dit-il. Je veux simplement des informations.

Vrai. Il disait la vérité.

— Je ne prends aucun plaisir à vous obliger à parler.

Vrai.

— Si vous n’aimez pas ça, vous devriez me laisser partir.

— Dites-moi ce que je veux savoir et vous serez libre.

— Non. Ce ne serait ni éthique ni professionnel.

C’était un Majeur en télékinésie. Parfois les Majeurs disposaient de dons secondaires, mais ceux-

ci n’étaient jamais à la hauteur de leur magie principale. La télépathie était basée sur la volonté.

C’était également le cas de ma magie et, de toute ma vie, je n’avais jamais rencontré quelqu’un sur

qui elle n’avait pas fonctionné. Je me raccrochai à cette idée pour reprendre un peu d’assurance.

C’était peut-être un dragon mais s’il essayait de m’avaler toute crue, je le ferais s’étrangler. Je me

décalai un peu vers l’avant, en tâchant d’être aussi à l’aise que possible malgré les menottes, et

humectai mes lèvres sèches.

— Allons-y, gros dur. Voyons ce que vous savez faire.

Mad Rogan haussa les épaules. Une onde magique émana de son corps pour parcourir le réseau de

lignes magiques, intensifiant leur éclat comme le feu qui remonte le long d’une mèche d’explosif. La

pression se referma sur mon esprit tel un étau invisible. Je serrai les dents. Il était fort.

Je répliquai. Je le vis étrécir les yeux.

— Adam Pierce.

Il allait répéter le nom. Et plus il le répéterait, plus il deviendrait difficile de ne pas y penser et

plus le sort pèserait sur mes défenses. Je m’arc-boutai face à la pression. Il n’arriverait pas à me

briser.

— Allez crever ! grognai-je.

La pression broyait mon esprit, l’écrasait sous un poids impossible. J’avais l’impression d’avoir la

tête coincée à l’intérieur d’une cloche de plomb géante qui ne cessait de rétrécir pour me comprimer

le crâne. Un assaut magique incessant qui résultait en une douleur atroce et continue. Penser était

douloureux. Bouger était douloureux. Le temps semblait distendu sous l’effet de la souffrance.

La chaleur dégagée par l’énergie mouvante du sortilège avait transformé la pièce en sauna. Ma

peau était couverte de sueur. J’avais depuis longtemps retiré mon tee-shirt. J’aurais également enlevé

mon jean si mes fers ne m’en avaient pas empêchée.

Face à moi, Mad Rogan demeurait assis, immobile dans son cercle. Une fine couche de

transpiration faisait briller son front, son torse et ses biceps massifs. Les runes bleues inscrites sur son

corps tenaient bon mais certains symboles commençaient à baver. L’effort requis pour me faire céder

était en train de le fatiguer. Dans la lumière tamisée de la salle, il semblait à peine humain : une

créature sauvage, née de quelque magie occulte. Je n’aurais rien aimé tant que de m’avancer pour lui

flanquer mon pied en pleine figure. En l’occurrence, je me contentais de lui lancer un coup d’œil

chaque fois que la pression menaçait de me faire céder ; ma peur ainsi ravivée me permettait de tenir

bon.

La pression diminua légèrement. Il fatiguait.

— Vous êtes riche, non ?

Ma voix était rauque.

— Oui.

— Vous n’auriez pas pu vous payer un climatiseur pour cette pièce ?

— Je ne m’attendais pas à rester assis ici pendant des heures. Mais si vous avez trop chaud, vous

pouvez toujours retirer votre soutien-gorge.

Je lui répondis par un doigt d’honneur.

— Qu’est-ce que vous êtes ? demanda-t-il.

— Je suis la femme que vous avez enchaînée dans votre cave. Je suis votre captive. Votre…

victime. Oui, c’est le mot approprié. Toute cette bonne éducation gâchée. Comment se fait-il que

personne ne vous ait jamais appris qu’on ne kidnappe pas les gens sur un coup de tête ?

Il fit la grimace.

— Vous avez disposé d’une seconde entière pour me tirer dessus.

— Je ne tire pas sur les inconnus, à moins que ma vie soit indéniablement en danger. Pour ce que

j’en savais, vous auriez aussi bien pu être un flic enquêtant sur Pierce. Si je tire, je dois être prête à la

possibilité de tuer ma cible. Qui plus est, se servir d’une arme à feu au milieu d’une foule est

irresponsable.

— Même un linge humide suspendu sur son étendoir arrêterait un calibre.22. Quel intérêt de

porter une telle arme ?

Je m’inclinai en arrière. Je sentis quelque chose craquer dans ma colonne vertébrale.

— Parce que je ne tire pas à moins de vouloir tuer. Une balle d’un gros calibre ressortira après

avoir fait un trou dans la cible, au risque de blesser des innocents. Le calibre.22 vous pénètre dans le

corps et y rebondit dans tous les sens. De quoi transformer vos tripes en hamburger. Les tirs de petit

calibre à la poitrine ou au crâne sont presque toujours fatals. Si j’avais su que vous alliez sortir un joli

ruban de votre manche comme un prestidigitateur du dimanche et m’attacher avec pour vous adonner

à votre fétichisme de la torture mentale contre moi, je vous aurais tiré dessus. Plusieurs fois.

— Prestidigitateur du dimanche ?

— Les hommes comme vous adorent la flatterie.

Il banda les muscles de ses bras. La magie se referma sur moi avec une violence renouvelée.

La vague de peur familière ressurgit en moi. J’étais épuisée.

— J’ai brisé des Supérieurs à l’aide de ce piège, annonça-t-il d’un ton tranchant.

Vrai.

— Et je vous briserai.

— Vous essaierez.

La pression sur mon esprit décupla brusquement. La magie s’était changée en bête monstrueuse

aux crocs plantés dans mon être. Elle m’arracha un gémissement. Mais je ne quittai pas Rogan des

yeux, canalisant toute ma colère pour renforcer mes défenses.

Du sang s’écoula de ses narines vers son menton.

— Abandonnez, gronda-t-il.

— Vous d’abord.

Ça faisait mal. Le poids était tellement immense. Mes barrières vacillaient. Mes mains

tremblaient.

Mad Rogan grogna comme un animal. Lui aussi souffrait.

Adam Pierce, Adam Pierce, Adam Pierce…

Le nom résonnait sous mon crâne tel le son funèbre d’une cloche d’église. J’aurais voulu me

plaquer les mains sur les oreilles, mais cela n’aurait rien changé. Le bruit et la pression étaient

partout. La magie dévorait mes défenses à la recherche de sa proie.

Mes pensées commencèrent à se dissoudre, à m’échapper. Il avait presque franchi mes

protections.

Adam Pierce, Adam Pierce, Adam Pierce…

Le sous-sol vacillait autour de moi. Les murs semblaient devenus liquides.

Mon esprit était en train de bouillir sous la pression. Il fallait que je cède. Que je nourrisse la bête

pour sauver ma peau.

Non. Je ne pouvais pas trahir mon client. Il ne pouvait pas gagner.

Nourrir la bête. La nourrir à l’aide d’un secret, de quelque chose que je tenais enfoui si

profondément au cœur de mon âme que j’avais juré de ne jamais le laisser sortir.

Non, je ne peux pas faire ça.

La magie déchiquetait les remparts intérieurs de mon esprit.

Je ne peux pas.

Mes défenses tombèrent et, dans un ultime effort, je propulsai mon secret le plus intime face à la

bête. Elle referma les mâchoires sur ma culpabilité et la réduisit en charpie. Un flot de mots s’échappa

brusquement entre mes lèvres.

— Quand j’avais quinze ans, j’ai trouvé la lettre de notre médecin, avec son diagnostic concernant

mon père. Celui-ci m’a surprise et m’a fait promettre de n’en parler à personne. J’ai gardé le secret

pendant un an. C’est à cause de moi si mon père est mort. Si j’avais prévenu ma mère, nous aurions pu

entamer le traitement un an plus tôt. Je suis responsable. Je n’ai rien dit. Je n’ai rien dit à personne

jusqu’à aujourd’hui, parce que je suis lâche.

La magie parcourut l’Acubens Exemplar telle une onde de choc. Les lignes scintillantes

s’illuminèrent brutalement puis s’éteignirent et disparurent, tout leur pouvoir dépensé dans cette

tentative de m’extirper mon secret.

Je m’effondrai à terre, le visage glacé. L’absence de pression était pure béatitude. Je me sentais si

légère…

Mad Rogan s’approcha d’une démarche lente, et lâcha un juron.

— Vous aussi, allez vous faire foutre, dis-je.

Il s’agenouilla au niveau de mes pieds. Comment faisait-il pour bouger après tout ça ? J’entendis

un bruit métallique sourd. Il me releva la tête et appuya quelque chose sur mes lèvres.

Je serrai les dents.

— C’est de l’eau, espèce d’imbécile têtue, gronda-t-il.

Je tentai de secouer la tête, mais il me força à ouvrir la bouche. De l’eau s’écoula sur ma langue.

J’avalai tout en luttant pour ne pas m’évanouir.

La fatigue m’enveloppa, ou peut-être était-ce une sorte de couverture. Puis nous nous retrouvâmes

dans une voiture. Dehors, il faisait nuit.

La voiture qui s’arrête. La portière qui s’ouvre. Mad Rogan qui me porte. La porte de l’entrepôt.

Le ciment froid.

La porte qui s’ouvre.

Maman.

Je me réveillai dans le séjour. Quelqu’un avait laissé la lampe de la table allumée. Éclairée par sa

lumière douce, la pièce paraissait douillette, avec ses murs bleu-vert et le jaune chaleureux de son

éclairage. Je me blottis contre le jeté de canapé que quelqu’un avait posé sur moi. Le cauchemar que

je venais de faire était vraiment affreux…

Je m’étirai. Mes bras et mes jambes furent pris de crampes. Aïe, aïe, aïe.

Ce n’était pas un cauchemar. Mad Rogan m’avait réellement enchaînée dans son sous-sol.

Je me redressai. J’avais mal partout. Mon dos donnait l’impression d’avoir été roué de coups à

l’aide d’un sac de patates.

Le salopard. J’aurais pu porter plainte auprès de la police. Mais personne ne me croirait et

expliquer par quel moyen j’avais réussi à m’opposer à lui à l’intérieur du cercle compliquerait

singulièrement les choses. Pas grave. Je trouverais un moyen de prendre ma revanche.

Des voix me parvinrent depuis la cuisine. Ma mère. Elle avait l’air contrarié. Je plissai les yeux

pour regarder l’heure sur le lecteur Blu-ray. 23 h 45. Si nous saisissions habituellement la moindre

occasion de nous crier dessus jusqu’à en perdre haleine, il était tard pour une dispute, même chez

nous. Je parvins à me lever et titubai en direction des voix.

La voix de ma mère résonna dans le silence nocturne.

— … Pierce ? Irresponsable et stupide. Stupide, Bernard !

D’accord. Notre secret était éventé. Après que Rogan m’avait déposée devant la porte, ma mère

avait dû réclamer des explications à Bern. Et celui-ci avait visiblement cédé et tout raconté.

Je m’avançai sur le seuil de la cuisine. Bern était attablé, la mine sombre. À côté de lui, Leon

faisait rouler une bille d’avant en arrière sur la table à l’aide d’une baguette pour manger, en prenant

l’air de celui qui ne se préoccupe pas de tout ça.

Catalina et Arabella étaient assises côte à côte. Le visage de Catalina était fermé, comme souvent

quand quelque chose de vraiment stressant se déroulait entre les adultes. Arabella donnait

l’impression d’avoir envie de frapper quelque chose. Leon et elles auraient dû être au lit. Grand-mère

Frida tenait une tasse de café entre ses mains, les yeux rougis. Je ressentis une poussée de culpabilité.

J’avais fait pleurer ma grand-mère.

— Je n’arrive pas à croire que tu aies fait ça ! s’emporta ma mère.

— Tu peux arrêter de lui crier dessus, dis-je. La décision venait de moi.

Maman se retourna. Nous nous dévisageâmes mutuellement.

— Demain, tu te rendras chez IIM, dit-elle.

Le ton était ferme mais sa voix était à peu près aussi flexible qu’une poutre en acier.

— Et tu leur diras que tu n’es plus sur cette affaire, ajouta-t-elle.

Je rassemblai mon courage. J’avais su que ce moment viendrait tôt ou tard, et j’en redoutais

l’issue.

— Non.

Ma mère redressa les épaules.

— Très bien. Dans ce cas, c’est moi qui m’en chargerai.

Maman avait perdu sa licence professionnelle quatre ans plus tôt et elle s’en voulait pour ça. Elle

s’en voudrait aussi s’il m’arrivait quoi que ce soit. Je n’avais aucune envie de faire ça, de réveiller

toute cette culpabilité, tout ce chagrin. Je répondis donc avec le plus de douceur possible :

— Tu n’as pas l’autorité nécessaire pour parler au nom de l’agence. Elle est à mon nom.

Dans le silence qui s’abattit sur la cuisine, on aurait pu entendre les mouches voler. Catalina

ouvrait des yeux comme des soucoupes.

Le visage de ma mère se changea en un masque inexpressif et froid.

— C’est moi qui possède la licence, c’est moi qui décide, repris-je. On reste sur la piste de Pierce.

— Comment comptes-tu le maîtriser ?

— Je n’aurai pas à le maîtriser. Je l’ai rencontré et je vais le convaincre de revenir auprès des

siens.

— Et ça te semble bien engagé ? demanda maman. Tu avais l’air à moitié morte quand je t’ai

retrouvée sur le seuil de la maison.

— Ce n’était pas Adam Pierce. C’était Mad Rogan.

Maman eut un mouvement de recul. J’entendis Leon s’étrangler.

— Je croyais qu’il n’était pas impliqué, dit Bern.

— Il l’est. Il semble qu’il se soucie au moins un peu de son cousin.

— Tu as perdu la tête ? s’exclama ma mère d’une voix qui sonnait comme un coup de fouet. As-tu

la moindre idée du genre de feu avec lequel tu joues ?

— Tout à fait.

— Ce n’est que de l’argent, dit-elle.

— Ce n’est pas qu’une histoire d’argent, répliquai-je en haussant le ton. Il s’agit de notre famille.

Je ne les laisserai pas nous maltraiter juste parce que l’envie leur en prend. Je ne les laisserai pas nous

déraciner. Pas question.

— Nevada ?

— Oui, maman ?

— On peut recommencer à zéro !

— Et combien de temps ça nous prendrait ? Sans équipement, sans maison, sans notre base de

données de clients ? Tu sais que l’essentiel de nos affaires provient du bouche-à-oreille, des

recommandations d’autres clients. C’est l’agence d’investigation Baylor qui est recommandée. Et IIM

prendra notre nom. Une fois notre ligne téléphonique coupée et notre site Web hors service, les gens

penseront que nous avons fermé et chercheront quelqu’un d’autre. Il nous faudra des années pour tout

reconstruire. La réponse est non.

— Ça ne mérite pas que tu y perdes la vie ! s’emporta ma mère. Si tu agis ainsi au nom d’un

sentiment de loyauté mal placé envers ton père…

— Je le fais pour nous et pour moi. Quand j’ai repris les rênes, nous n’avions pratiquement plus

aucun dossier. J’ai construit cette agence sur les fondations que papa et toi avez posées. Et maintenant

c’est mon entreprise, parce que ça fait six ans que je me démène pour la faire tourner. J’aime cette

boîte et j’ai fait beaucoup de sacrifices pour elle. J’aime ce que je fais. J’aime notre vie. Ça me rend

heureuse et je suis bonne dans ma partie. Alors personne – ni toi, ni grand-mère, ni IIM, ni Pierce, ni

Mad Rogan – ne me prendra mon agence !

Je m’aperçus que j’étais en train de vociférer et refermai brusquement la bouche.

La stupeur se lisait sur le visage de ma mère. Les gamins étaient figés sur leurs sièges. Bern ne

cessait de cligner les yeux.

Grand-mère Frida fit tinter sa tasse sur la table en la reposant.

— Aucun doute, c’est bien ta fille.

Ma mère se détourna et quitta la pièce.

Je fis face aux plus jeunes :

— Au lit. Tout de suite.

Ils ne se firent pas prier.

Bern se leva.

— Je vais y aller, moi aussi.

J’atterris auprès de grand-mère Frida. Je me sentais intérieurement à vif. Se disputer avec maman

avait toujours été difficile. Elle me rendait folle. Quand je me mettais à crier, elle répondait avec une

série d’arguments parfaitement logiques. Et puis j’avais grandi et compris à quel point elle était

fragile.

Grand-mère coula un regard vers moi.

— Tu as une sale mine.

— Mad Rogan m’a injecté un sédatif, m’a kidnappée et m’a enchaînée dans son sous-sol avant

d’essayer de m’arracher des informations à l’aide d’un sort.

Grand-mère Frida cligna les yeux, prise de court.

— Tu lui as dit ce qu’il voulait savoir ?

— Non. J’ai rompu son sortilège.

Grand-mère baissa les yeux vers le contenu de sa tasse.

— Ta mère s’en remettra. Elle savait que vous finiriez par vous affronter un jour ou l’autre.

Franchement, si ce n’était pas le cas, je t’aurais emmenée te faire examiner. Ta mère a survécu deux

mois à l’intérieur de cette fosse creusée dans le sol. Elle est plus résistante que tu ne l’imagines.

Ce qui ne m’apaisait en rien.

— Grand-mère…

— Oui ?

— Quand tu m’as dit que tu connaissais quelqu’un capable d’installer des électrochoqueurs,

c’était vrai ou tu te payais ma tête ?

Grand-mère reposa sa tasse.

— Tu n’es pas sérieuse, si ?

— Si je n’étais pas sérieuse, je ne te poserais pas la question.

— La situation est si grave ?

J’avais déjà pris des raclées et on m’avait tiré quatre fois dessus. Mais ce qui s’était passé

aujourd’hui me perturbait encore plus.

— Quand je me lance dans une bagarre, je sais que je peux causer des dégâts. Quand on me tire

dessus, je peux répliquer. Mais là…

Je serrai les poings en cherchant mes mots.

— Je n’avais aucune chance. Ses capacités magiques explosent tous les compteurs. Je l’ai perçu

quand il m’a soulevée. C’était comme contempler une photo satellite de supernova. Je me suis sentie

impuissante. Vulnérable. Comme si rien de ce que je pouvais faire n’aurait le moindre impact sur lui.

Grand-mère soupira.

Il aurait pu me tuer. Il aurait pu me trancher la tête alors que j’étais enchaînée et j’aurais été

incapable de l’en empêcher. Je faillis le dire à ma grand-mère mais me retins.

— Je dois trouver le moyen de pouvoir au moins lui résister.

— Tu pourrais laisser tomber l’affaire.

Je secouai la tête.

— Oh non. Non. Ça aurait peut-être été possible avant qu’il m’agresse, mais plus maintenant.

— Il faut que tu sois absolument sûre de toi, ma chérie. Une fois installés, on ne peut plus les

retirer.

— Quelles sont les chances que j’en meure ?

— Moins d’un pour cent des procédures se passent mal. Et si c’est Makarov qui s’en charge, il n’y

aura pas de soucis. Mais l’installation n’est pas le plus gros problème. Ça se corse au moment de te

servir de ces trucs. Si tu t’y prends mal, ils te tueront.

— Alors je suis sûre de moi.

La prochaine fois que Mad Rogan m’approcherait, il aurait droit à une sacrée surprise.

Grand-mère se leva.

— Je vais passer un coup de fil, dit-elle.

Je me levai à mon tour pour aller trouver ma mère.

Je passai d’abord par le séjour, le salon et la « cachette », ancienne chambre d’amis transformée

en pièce supplémentaire pour s’isoler et se détendre. Arrivée devant la chambre de ma mère, je

constatai qu’elle avait fermé la porte à clé. Frapper n’eut aucun résultat. Appeler « maman… ? » sur

un ton triste et conciliant non plus. J’abandonnai et retournai vers ma chambre.

Au moment de choisir l’emplacement de ma chambre à coucher, j’avais donné priorité à

l’intimité. Il y avait eu une période, environ sept ans plus tôt, où je n’arrivais pas à tenir mes sœurs à

distance, en dépit de tous mes efforts. Lorsque nous avions emménagé dans l’entrepôt, mes parents en

avaient tenu compte et m’avaient construit une sorte de petit loft. Ma chambre et ma salle de bains

étaient situées près du sommet de l’entrepôt, au-dessus de deux salles de stockage. Ma chambre se

trouvait face à la rue et ma salle de bains, installée le long de la même paroi, s’appuyait directement

contre le mur de séparation entre notre espace de vie et le garage de grand-mère. Un escalier en bois

menait jusqu’à un palier relié à mon loft par une solide échelle pliante. Si je le désirais, je pouvais

replier les dix barreaux du haut, rendant ainsi ma chambre inaccessible.

Je montai les marches et allumai la lumière. D’une manière générale, l’entrepôt ne possédait pas

de fenêtres. Mais au moment de l’installation des chambres, des ouvertures avaient été aménagées

pour ceux qui en voulaient. Et j’en voulais une. J’en avais même demandé deux : une dans la salle de

bains, au-dessus du garage de grand-mère pour que je puisse jeter un coup d’œil sur l’entrée de

derrière ; et une dans la chambre, sur toute la longueur de la pièce. Allongée sur mon lit, je pouvais

regarder par la fenêtre et contempler la ville. Et la ville pouvait me rendre mon regard. Aussi avais-je

investi dans des stores pliants, en plus de deux épaisseurs de rideaux, la première blanche et

transparente, la seconde en tissu blanc épais et opaque.

J’avais laissé les stores et les rideaux opaques ouverts et la nuit déroulait toute sa splendeur

derrière la paroi de verre. Si j’avais encore disposé d’une moustiquaire, j’aurais ouvert la fenêtre pour

laisser entrer l’air nocturne. Mais je l’avais accidentellement délogée un mois plus tôt en nettoyant la

vitre et je n’avais alors pas eu le courage de la remettre en place. Si j’ouvrais la fenêtre à présent, je

laisserais entrer non seulement la nuit mais aussi une nuée de moustiques.

Récapitulons : j’avais fait chanter un mécano ; qualifié mon employeur – sans doute un Majeur –

d’ignoble personnage ; rencontré un Majeur pyrokinésiste et été kidnappée par un Majeur

télékinésiste ; déclenché une dispute avec ma mère et pris la décision de me faire implanter dans les

bras une arme susceptible de me tuer. Sacrée journée. Avec beaucoup trop de Majeurs impliqués.

Je me sentais épuisée, usée jusqu’à la corde, comme si cette journée avait laissé des trous en moi.

Je n’avais pas envie de réfléchir à quoi que ce soit, et surtout pas à ce que j’avais dû laisser sortir pour

briser le sort de Rogan. Je ne voulais qu’une chose : trouver le moyen de m’anesthésier et de dormir.

Il y avait une bouteille de somnifères sans prescription dans mon armoire à pharmacie mais ils me

donnaient des cauchemars.

Je n’arrive pas à croire que je fantasmais sur ses yeux. Que je me suis dit qu’il était sexy quand il

marchait vers moi…

J’aurais dû savoir immédiatement qu’il était dangereux. Un homme avec cette allure-là n’était pas

du genre à se promener tranquillement dans un jardin botanique. J’avais vu un tigre aux yeux luisants

et aux crocs longs comme mes doigts mais, au lieu de fuir pour sauver ma peau, j’étais restée là pour

admirer sa beauté alors qu’il se rapprochait suffisamment pour me bondir dessus.

Quelque chose rebondit contre ma fenêtre. J’eus un mouvement de recul. Trop petit pour être une

chauve-souris. Et il faisait trop sombre dehors pour qu’il s’agisse d’un oiseau. Qu’est-ce qui pouvait

bien… ?

Je déverrouillai la fenêtre et l’ouvris. Une petite boule de feu fila vers moi depuis la rue. Je bondis

en arrière et m’écrasai contre la bibliothèque dans mon dos.

La boule de feu atterrit sur mon tapis, toujours enflammée. Aah ! Je lui décochai un coup de pied

pour la propulser vers la salle de bains et son sol carrelé. Puis je m’y précipitai à mon tour, ouvris la

cabine de douche, agrippai le pommeau de douche détachable et m’en servis pour noyer les flammes.

Une balle de tennis calcinée.

N’était-ce pas merveilleux ? Je sortis une paire de ciseaux d’un tiroir, la plantai dans la balle de

tennis et retournai à la fenêtre, mon trophée à la main. Adam Pierce se tenait dans la rue, en contrebas.

Je raclai les ciseaux contre le rebord de la fenêtre. La balle se détacha et retomba sur l’asphalte.

— Ça va pas, la tête ? Vous essayez de me tuer ?

— Si j’essayais de te tuer, tu le saurais. Descends discuter.

— Il est 1 heure du matin.

— 2 heures, en fait. Mais on s’en fiche. Viens ! lança-t-il avec un geste d’invitation. J’ai un truc à

te montrer.

Descendre ou ne pas descendre ? Si j’y allais, il en conclurait qu’il n’avait qu’à demander pour

que je m’exécute. Mais si je n’y allais pas alors qu’il envisageait de se rendre, je m’en voudrais à mort

d’avoir raté une telle occasion. Je n’avais pas beaucoup de temps pour me décider. Si ma mère

apercevait Pierce dans l’état où elle était, elle serait capable de lui loger une balle dans l’œil. Ce qui

serait vraiment la cerise sur le gâteau pour conclure cette journée catastrophique. Pfff…

— Il y a un arbre, là-bas, derrière le mur, dis-je en pointant du doigt un vieux chêne derrière un

muret d’un mètre vingt de haut. Attendez-moi là-bas.

Il s’inclina en faisant la révérence.

— Comme vous voudrez, ma dame.

Je descendis l’échelle, récupérai les clés au cas où quelqu’un déciderait de m’enfermer dehors et

fonçai vers l’arbre. Je sautai par-dessus le muret. Adam Pierce était à l’endroit indiqué, l’épais tronc

du chêne le dissimulant aux regards depuis la maison. Sa moto était appuyée contre la pierre.

Je m’approchai et m’assis à côté de lui dans l’humus au pied de l’arbre.

Il me gratifia d’un grand sourire.

— Pourquoi ici ? Peur que ta mère me voie ?

— Peur qu’elle vous tire dessus, surtout. Ma mère n’est pas d’humeur très charitable à votre sujet

en ce moment.

— Ah ouais, elle est comme ça ?

— Elle est comme ça.

Il me dévisagea d’un air curieux puis ramassa une branche morte et la leva à la hauteur de mon

visage. La branche s’enflamma, dévorée par des flammes orange.

— Qu’est-ce qui t’est arrivé ? T’as une sale tête.

— J’ai croisé un concurrent et il n’a pas été sympa.

— Que veux-tu que je te dise ? Je suis très populaire…

La flamme disparut et il souffla les cendres entre ses doigts.

— C’est ça, faisons comme si tout tournait autour de vous.

Il parut brièvement interloqué.

— Vous êtes venu vous rendre ? demandai-je.

— Non.

Je soupirai.

— Que faudrait-il pour que vous entendiez raison ?

— Je ne sais pas…

Il haussa les épaules avec un petit sourire moqueur.

— Essaie de coucher avec moi. Ça pourrait me convaincre.

S’agissait-il d’une vraie tentative de drague ? Apparemment.

— Merci, ça ira.

Il s’inclina nonchalamment en arrière, appuyé sur son coude, le cuir noir de son pantalon tendu

sur ses jambes musculeuses, et sourit. C’était son fameux sourire de séducteur, celui que les médias

adoraient diffuser, le genre qu’aucune femme ayant passé la puberté ne pouvait ignorer. Un sourire qui

promettait beaucoup, du sauvage, du torride, du sexy. Et qui devait sans doute marcher presque à tous

les coups. Eh bien, il allait tomber de haut.

— Si vous êtes vraiment en manque, je peux vous présenter ma grand-mère. Elle vous adore.

Adam cligna les paupières.

— Elle n’est pas du genre à coucher avec des petits jeunes, mais je pense qu’elle ferait une

exception pour vous. Vous pourriez même apprendre un ou deux trucs.

Il finit par retrouver l’usage de la parole.

— Ta grand-mère ? demanda-t-il.

Je hochai la tête. Il rit.

— Bon, au moins elle mourrait heureuse.

— Ça va, les chevilles ?

— Ce n’est pas de la vantardise, juste des faits, affirma-t-il.

Il se pencha vers moi.

— Je peux mettre le feu à ton lit, souffla-t-il.

Je n’en doutais pas.

— Et je serais réduite en cendres ?

— Embrasse-moi pour le savoir.

Non merci.

— Votre famille s’inquiète pour vous.

— Tu es marrante. J’aime me marrer. J’aime ce qui est nouveau, excitant. Est-ce que je t’ai dit

que t’avais une voix sexy, Nevada ?

La façon dont il prononçait mon nom avait quelque chose de presque indécent. La proposition

n’aurait pas été plus claire s’il s’était déshabillé devant moi.

— Quand tu parles, ça me fait penser à toutes les très bonnes choses que je pourrais te faire. Ou

qu’on pourrait faire ensemble.

Joli rattrapage.

— Et ta peau, on dirait du miel. Je me demande quel goût tu as.

Arôme amertume et fatigue.

— Mmm.

Il tendit la main pour toucher une mèche de mes cheveux. Je m’écartai.

— Pas touche. Pas le droit.

— Et comment puis-je obtenir ce droit ?

En arrêtant d’être un gros bébé égocentrique et trop gâté ?

— Pour ça, il faut que je tombe amoureuse.

Il s’immobilisa.

— Amoureuse. Tu dis ça sérieusement ?

— Oui.

Ça le ferait taire.

— On est où, là ? Au XVIe siècle ? Je devrais t’écrire un sonnet ?

— Ça dépend, ce serait un bon sonnet ?

Il se laissa retomber dans l’herbe et effleura du pouce l’écran de son téléphone.

L’affichage devint blanc. Puis l’image de fond claire se brisa en dizaines de morceaux qui

s’envolèrent en traçant une trajectoire complexe. Une femme apparut à l’écran. Elle semblait âgée,

sans doute au-delà de la cinquantaine, même s’il était difficile de déterminer son âge exact. Un

tailleur bleu marine épousait les formes de sa silhouette fine, presque maigre. Elle était maquillée de

façon experte, sa chevelure caramel ingénieusement arrangée en une coiffure à la fois détendue et

élégante. Son visage en forme de cœur, ses grands yeux sombres et son nez étroit trahissaient son

identité. Il s’agissait de Christina Pierce.

— J’ai reçu un message de ma mère, dit Adam. Envoyé à mon adresse privée depuis un lieu public

et chiffré à l’aide d’un code propre à la famille. Très roman d’espionnage.

Il appuya sur une icône et Christina Pierce prit vie.

— J’ai un avion qui se tient prêt à t’emmener jusqu’au Brésil, dit-elle.

Sa voix était empreinte d’un léger accent de Géorgie, mais sans la douceur que l’on y associait

habituellement.

— Pas d’accord d’extradition là-bas, précisa-t-elle. Et voici la maison.

L’image d’un manoir remplaça celle de Christina Pierce : murs blancs, plantes vertes tropicales et

une piscine à débordement à l’eau d’un bleu profond qui contrastait avec celui, plus clair, de l’océan.

Christina réapparut.

— Pendant que tu seras parti, quelqu’un d’autre endossera la responsabilité de ce qui s’est passé.

Tu pourras rentrer rapidement, peut-être même dans moins d’un an, en profitant d’un casier judiciaire

quasi vierge et de toute la sympathie du public pour avoir été accusé à tort. Un an au paradis, Adam,

où tous tes besoins seront pris en charge. Tu ne passeras pas une minute en prison, Adam. Tu as ma

parole. Réfléchis-y.

J’avais demandé des garanties rassurantes à Augustin. La maison Pierce s’était exécutée.

— Ma mère dit m’aimer, dit Pierce en scrutant le visage de sa génitrice. L’amour, c’est le

contrôle. Les gens disent qu’ils t’aiment quand ils veulent diriger ta vie. Ils te martèlent et te

façonnent selon une forme qui leur convient. Et quand tu tentes de t’enfuir, ils te tiennent par la

culpabilité. Ma famille l’a compris depuis des années. Cela fait plus d’un siècle que nous nous

marions et nous reproduisons pour le profit. Sans que l’amour soit impliqué.

— Je ne vois pas les choses comme ça.

— La seule raison pour laquelle tu es assise ici, sous cet arbre, c’est que ma mère a forcé la main

de Montgomery et qu’il a forcé la tienne en menaçant ta famille. Si les tiens ne risquaient pas de

perdre leur maison, tu aurais accepté ce boulot ?

— Sans doute pas. Mais au bout du compte, ça reste mon choix.

— Pourquoi ? Tu ne leur dois rien. Tu n’as pas demandé à naître. Ils t’ont forcée à débarquer dans

ce monde à ton corps défendant et maintenant ils attendent de toi que tu te conformes à leurs

demandes. Qu’ils aillent se faire voir, voilà ce que j’en dis.

« Tu n’as pas demandé à naître. » Par certains côtés, il avait encore quinze ans, aussi imprévisible

et dangereux que le feu qu’il pouvait déclencher.

— Vous, au moins, vous avez toujours vos parents, dis-je. Mon père est mort. Rien ne pourra le

ramener.

Il inclina la tête sur le côté.

— Ça fait quoi ?

— Ça fait mal. Encore aujourd’hui. Il était dans ma vie depuis si longtemps et maintenant il n’est

plus là. Ma mère m’aime. Elle ferait n’importe quoi pour moi. Mais mon père était celui qui me

comprenait. Il comprenait pourquoi j’agissais comme je le faisais. Nous avons tout tenté pour le

garder en vie, mais il est mort malgré tout et notre monde s’est effondré. J’étais la plus âgée mais mes

sœurs étaient encore très jeunes ; ça a été vraiment dur pour elles.

Adam hocha la tête.

— J’ai un géniteur, dit-il. Mais je n’ai jamais eu de papa. Il est appliqué. Si ma mère lui expliquait

qu’un match de football américain ou un récital de piano nécessitait que les parents se déplacent, il

s’assurait d’y être. Il était présent mais n’était pas là. Je ne sais pas ce qui l’anime mais je sais qu’il

aime l’argent. Mon frère aîné travaille pour l’entreprise. Mon autre frère est dans l’armée, pour nouer

tous ces liens essentiels pour les affaires. Mon père leur parle à tous les deux. Il commence à

s’intéresser à ses enfants quand on se met à faire du fric. Avant ça, on appartient à notre chère mère.

— Vous comptez visiblement assez pour qu’elle s’inquiète pour vous. Elle doit vous aimer.

— Elle cède à mes désirs. Il y a une différence. En cédant, elle sous-entend une désapprobation

tacite. La maison est prospère. Et la vie professionnelle de ma mère est saine ; elle a un QI de 148, elle

pourrait faire son boulot même en dormant. Nos finances sont solides et jamais mon père

n’embarrasserait la famille par un scandale. Je suis le seul à lui fournir une excuse pour être émotive.

Chaque fois que je fais quelque chose qui fait trembler leur palais, elle s’accapare l’essentiel de

l’attention par ses réactions théâtrales. Sans moi, de quoi pourrait-elle se plaindre ? Je m’efforce de la

décevoir aussi souvent que possible.

Eh ben.

— Ça ne vous est jamais arrivé de combler sans le vouloir leurs attentes ?

— Je suis allé à l’université. Quand j’ai commencé mon master, j’ai pris conscience que je n’en

ferais jamais assez. Toute ma vie, la maison Pierce attendrait de me voir grimper les échelons de leurs

attentes. Obtenir un diplôme. Gagner de l’argent. Me marier avec la bonne personne. Produire des

enfants intelligents et doués pour la magie. Gagner plus d’argent. Ils m’ont tenu pendant vingt-quatre

ans. Ils n’en auront pas plus.

Adam se pencha vers moi.

— Écoute, voilà le truc : les parents, les sœurs, ce sont des trucs dont on se préoccupe quand on a

cinq ans. Je t’offre une chance d’être libre. Fais un gros doigt à ta famille et pars avec moi.

« Je suis un fugitif recherché qui aime foutre le feu aux gens. Pars avec moi pour qu’on puisse

s’éclater au lit pendant que la ville entière essaie de me mettre une balle dans la tête. Si je m’ennuie,

je te transformerai en saucisse pour barbecue, pour me distraire. »

Bien sûr ! Laisse-moi juste aller chercher mes chaussures…

— Ce n’est pas une bonne idée.

— Et si je te disais que je suis amoureux de toi ?

D’une pichenette, Adam fit apparaître une flamme minuscule au-dessus de sa main. Il la leva vers

mon visage, telle une bougie. Ses yeux, bordés de cils épais, étaient si sombres qu’ils ressemblaient à

deux puits sans fond.

— Je te garantis que personne ne nous trouvera. Les flics pourront continuer à chercher pendant

mille ans, ils ne mettront jamais la main sur moi.

Il était vraiment à fond dans son scénario « enfuis-toi avec moi ». Je décidai de jouer l’idiote et

d’opter pour un tutoiement faussement complice.

— Tu me fais marcher, c’est ça ?

— Moi ? Non.

Mensonge. Il me mentait. Pourquoi ?

— Je suis vraiment plein de désir… euh, je veux dire d’amour pour toi.

Bon, il disait vrai pour le désir. Je devais la jouer en douceur.

— As-tu la moindre intention de me laisser te ramener à ta famille ?

— Disons que je l’envisage.

Mensonge. Bon sang.

— Nevada, ronronna-t-il. Une fille lumineuse comme toi… Allez, amuse-toi un peu.

Les paroles de Cornelius me revinrent à l’esprit : « Adam prend ce qu’il veut et si quelqu’un lui

dit non, il n’hésite pas à lui faire du mal. »

Il était en quête de reconnaissance. Il voulait qu’on lui dise qu’il était spécial. Si je refusais tout

net, sa déception face au rejet pourrait aisément se changer en haine. Mon but était de le ramener

auprès de sa famille, pas de finir comme cet agent de sécurité.

— Oublie ta famille et fais le grand saut avec moi, reprit-il. On s’envolera loin d’ici.

Je me penchai en avant et l’embrassai sur la joue.

— Pas ce soir. Un jour peut-être, s’il me pousse des ailes.

Je me levai et repartis en direction de l’entrepôt.

— Ils te tirent vers le bas et tu les laisses faire ! lança-t-il dans mon dos.

— Ne te fais pas tuer, Adam, répliquai-je par-dessus mon épaule. Je dois encore te ramener chez

toi.

6

Mad Rogan et moi nous tenions au bord d’une falaise. Le précipice béait en contrebas comme si la

planète prenait fin à nos pieds. Le vent agitait mes cheveux. Rogan portait toujours son pantalon foncé

et rien d’autre. Ses muscles noueux jouaient sous la peau de son torse, animés d’une force irrésistible

et presque sauvage. Il ne s’agissait ni de la brutalité sans cervelle d’un voyou de base ni de la

puissance cruelle d’un animal mais d’une force intelligente, entêtée, humaine. Elle était visible

partout : dans la posture de ses larges épaules, dans la façon dont sa tête pivotait sur son cou puissant,

dans l’inclinaison de sa mâchoire carrée. Il se tourna vers moi et son corps tout entier se crispa,

muscles bandés, ses mains prêtes à agripper et broyer, ses yeux vigilants saisissant chaque détail et

brillant du feu bleu électrique de la magie. Avec cette expression, je n’avais aucun mal à l’imaginer

s’avançant seul sur le pont-levis pour défendre son château contre une horde d’envahisseurs.

Il était terrifiant et me donnait en même temps envie de faire courir mes mains sur ce torse

puissant et de sentir sous mes doigts les reliefs durcis de ses abdominaux. Quelle idiote je faisais !

La magie palpitait autour de lui, féroce et presque vivante, tel un monstre apprivoisé aux crocs

redoutables. Il s’approcha de moi, et le monstre avec lui.

— Parlez-moi d’Adam Pierce.

Je tendis le bras pour poser une main sur sa poitrine. Il avait la peau brûlante. Ses muscles se

contractèrent à mon contact. Un frisson électrique me traversa. J’avais terriblement envie de

m’appuyer contre ce torse et d’embrasser le dessous de sa mâchoire, de goûter sa transpiration du bout

de la langue. Et j’avais envie qu’il aime ça.

— Qu’est-il arrivé au jeune garçon ? demandai-je. Celui qui a détruit une ville au Mexique ? Il est

toujours là, quelque part en vous ?

— Nevada !

La voix de ma mère avait tranché le fil du rêve aussi sûrement qu’un coup de couteau.

Je me redressai brusquement dans mon lit.

D’accord. Soit j’étais beaucoup plus déglinguée que je ne le pensais, soit Mad Rogan était capable

de projeter des images télépathiques directement dans mon esprit. Dans un cas comme dans l’autre,

c’était moche. « Qu’est-il arrivé au jeune garçon ? » J’étais bonne pour aller chez le psy.

— Neva ?

— Je suis levée.

Je sortis du lit pour ouvrir la porte. Ma mère se tenait sur le palier.

— Ta grand-mère a fait venir son spécialiste. Tu vas vraiment faire ça ?

— Absolument, répondis-je en redressant le menton.

— Pourquoi ?

— Tu irais faire la guerre sans emporter une arme ?

— On est en guerre maintenant, Nevada ?

Je m’assis sur les marches.

— D’accord, tu avais raison. C’est un peu pour papa que je fais ça, et beaucoup pour préserver un

toit au-dessus de nos têtes. C’est chez nous, ici. Je ferais presque n’importe quoi pour garder cet

endroit. Par ailleurs, j’ai négocié avec IIM et si je meurs, vous récupérerez le nom de l’agence pour un

dollar symbolique.

Une grimace déforma ses traits.

— Je m’en moque, Nevada. Ma chérie, ce n’est pas ce qui m’intéresse. Je veux que tu ailles bien.

Rien de tout ça ne mérite de te perdre. Je pensais que nous formions une équipe.

— C’est le cas.

— Mais tu ne m’as rien dit. Et tu as demandé à Bern de dissimuler ce qui se passait.

— Je ne t’en ai pas parlé parce que je savais que tu réagirais exactement comme tu as réagi hier

soir, répondis-je. Que tu m’ordonnerais de ne pas le faire. Nous formons une équipe mais tu es ma

mère. Tu feras tout pour me protéger et il arrive un moment où c’est à moi de décider si je dois ou non

prendre des risques.

Ma mère réfléchit.

— D’accord. Je comprends.

— Il est passé ici hier soir, dis-je. Adam Pierce.

— Ici ?

Je hochai la tête.

— Qu’est-ce qu’il voulait ?

— Que je m’enfuie avec lui. Il me fait une espèce de comédie mais je ne sais pas exactement à

quoi il joue. Assurons-nous bien que l’alarme est activée chaque nuit. Je ne lui fais pas confiance.

Je me frottai le visage.

— Je me retrouve vraiment impliquée jusqu’au cou dans cette histoire.

— Par choix, me rappela ma mère.

— Ça change vraiment quelque chose ? Je ne crois pas que je pourrais m’extirper de ce truc même

si je le voulais. Et ça me fait peur. Maman, je n’arrive même pas… Mad Rogan était…

Je levai les mains comme pour essayer de faire sortir les mots justes.

— C’est comme de se tenir au cœur d’un ouragan, avança-t-elle.

— Oui. Exactement. Je cherche seulement à égaliser les chances. Je t’aime. S’il te plaît, ne m’en

veux pas.

— Moi aussi, je t’aime. Si tu penses devoir égaliser les chances, alors vas-y. Tu es une adulte.

C’est ta décision. Mais sache que je ne suis pas à l’aise avec tout ça.

Elle s’éloigna.

Super. Elle m’en voulait toujours.

Je retrouvai grand-mère et son « spécialiste » dans la partie garage de l’entrepôt. Makarov s’avéra

être un homme mince et athlétique d’une soixantaine d’années. Il avait un début de calvitie et ses

cheveux gris étaient coupés court. Assis sur une chaise pliante, il discutait avec ma grand-mère, une

lourde boîte métallique de cinquante centimètres de côté posée à côté de lui. Un jeune homme de mon

âge, copie quasi conforme de Makarov avec quarante ans de moins, patientait à quelques pas de là.

Grand-mère m’aperçut et me fit signe de les rejoindre.

— Alors, voici notre kandidat, dit Makarov d’une voix épicée par un accent russe. Quel âge avez-

vous ?

— Vingt-cinq ans.

— Taille ?

— Un mètre soixante-cinq.

— Poids ?

— Cinquante-neuf kilos.

— Des problèmes cardiaques ?

— Non.

— Pression artérielle, migraines, ce genre de choses ?

— J’ai parfois des maux de tête mais rarement des migraines. Peut-être une tous les six mois,

environ.

Makarov hocha la tête en m’examinant de ses yeux verts pleins d’intelligence. Il désigna la boîte

du bout du pied.

— Voici la murena. Ça veut dire murène en russe. Ce n’est pas un poisson. Certains parlent de

plante, d’autres d’animal, du genre très primitif. C’est une chose. Nous l’appelons murena à cause de

ce qu’elle fait. La murène se cache dans son repaire. On ne sait pas qu’elle est là. Elle reste immobile

sous l’eau, jusqu’à ce qu’un poisson passe. Et là, boum !

Il referma son poing en l’air.

— Elle jaillit et mord le poisson. Elle a une deuxième mâchoire au creux de la gorge et cette

mâchoire s’enfonce dans sa proie avec ses dents en forme de crochets.

Il fendit de nouveau l’air de sa main, ses doigts imitant des serres.

Je n’étais pas nerveuse en arrivant, mais il commençait à me faire flipper.

— C’est comme ça que vous serez. Rien de visible à la surface. Vous pourrez franchir n’importe

quel détecteur. Et ensuite, boum !

— Boum me convient très bien.

Plus ou moins.

— Maintenant, parlons des inconvénients. Des conditions de l’offre, dit-il en s’inclinant en avant.

D’abord, personne ne sait ce que c’est que ce truc. On a plongé les mains dans la magie et c’est ce

qu’on a ramené et personne sur cette planète ne pourra vous dire ce que c’est et d’où ça sort. On ne

connaît pas les conséquences à long terme. On sait seulement qu’on en implante depuis trois

générations et que jusque-là ça va. J’en ai en moi. Je n’entends pas de voix, je ne suis pas saisi de

l’envie soudaine de tuer des gens. Mais ça reste une possibilité.

— Ça me semble acceptable.

— Ensuite, il faut savoir qu’un kandidat sur cent douze rejette la murena. Ils ne survivent pas

toujours. D’où la présence de Szenia, expliqua-t-il avec un geste du menton en direction du jeune

homme blond. Il est secouriste diplômé. Mais si votre cœur s’arrête, il s’arrête. Basta.

« Basta » n’était pas la réaction que j’espérais.

— Enfin, voilà comment ça marche. La murena se nourrit de votre énergie. Il faut l’activer à

l’aide de votre magie. Ça fait mal. Ça fait un mal de chien. Mais quand vous toucherez le type en face,

ce sera encore pire pour lui.

Il me gratifia d’un grand sourire.

— Cela dit, faites-le plusieurs fois de suite et vous verrez une espèce de truc rouge flotter devant

vos yeux. On l’appelle le ver luisant. C’est la manière qu’a votre corps de vous dire d’arrêter.

Recommencez et les veines dans votre tête exploseront. Et là…

Il émit un bruit sifflant et passa son pouce en travers de son cou.

— Pas la peine d’appeler les secours. On meurt sur le coup.

— Comment est-ce que je l’active ?

— C’est mental. Je vous montrerai une fois qu’elle sera en vous.

— Que se passe-t-il quand j’attaque quelqu’un ?

Makarov plissa les yeux.

— Ça dépend du pouvoir dont vous disposez et des dégâts que vous souhaitez causer. C’est vous

qui le contrôlez. La murena est certifiée non mortelle et est censée servir pour la modification du

comportement, pas pour l’autodéfense. Les kandidats jusqu’à la classe magique Notable ne risquent

pas grand-chose. Vous faites mal à l’agresseur, il arrête et se roule sur le sol pendant un moment, le

temps de lui balancer quelques coups de pied dans les côtes. Mais à la fin, vous rentrez tous les deux

chez vous. Les Supérieurs, par contre, sont connus pour avoir déclenché des convulsions chez certains.

— Et les Majeurs ? s’enquit ma mère.

Je faillis sursauter. Je ne l’avais pas entendue approcher.

— Aucun Majeur n’en est équipé, pour autant que je sache. Les Majeurs n’en ont pas besoin. Ils

ont leur propre magie et sont occupés à s’en servir plutôt que de superviser des recrues en camp

d’entraînement ou de suivre les mages à la trace sur le champ de bataille.

Makarov dévisagea ma mère.

— Ça fait longtemps que je ne vous avais pas vue, sergent-chef. Comment va la jambe ?

— Toujours là, sergent-major.

Il hocha la tête.

— J’en suis heureux.

— Si vous tuez ma fille, vous ne ressortirez pas d’ici, l’avertit-elle.

— Je garderai ça à l’esprit.

Makarov se tourna vers moi.

— Alors, oui ou non ?

— Combien ça va nous coûter ? demandai-je.

— C’est entre votre grand-mère et moi. Je lui dois une faveur.

Je pris une profonde inspiration.

— C’est oui.

Makarov se leva et sortit un marqueur de sa poche.

— Bien. Vous avez mangé ?

— Non.

— Tant mieux.

Trente minutes plus tard, chaque centimètre carré de mes bras était couvert de marques

ésotériques. Szenia effectua une mesure de mes constantes vitales puis rapprocha un grand fauteuil

dans lequel Makarov et lui m’attachèrent.

— C’est douloureux ?

— Très.

Le sergent-major n’était pas doué pour rassurer ses patients.

Il sortit du sac de Szenia un pot de sel cachère avec lequel il traça un cercle autour du siège.

— Au cas où, dit-il.

— Au cas où quoi ?

— Au cas où les murenas s’énerveraient.

Il positionna la boîte métallique à l’intérieur du cercle, inséra une clé d’allure vieillotte dans la

serrure et l’ouvrit d’un clic. Une légère odeur de cannelle s’éleva dans l’air.

Le sommet de la boîte coulissa. Makarov aboya quelque chose dans une langue que je ne compris

pas. Sa main gauche devint bleue, enveloppée d’une couche d’énergie palpitante et translucide. Ses

doigts s’allongèrent, ses articulations plus grosses et plus noueuses. Des griffes recouvrirent ses

ongles. Il plongea cette main démoniaque à l’intérieur de la boîte et en tira un fin ruban de lumière

vert pâle. Ni tête, ni queue, ni pattes. Rien qu’une bande lumineuse longue d’une bonne quinzaine de

centimètres pour deux ou trois de large. Elle s’agitait au creux de son poing.

Makarov se mit à psalmodier et l’approcha de moi.

Ce n’était peut-être pas l’idée du siècle.

Makarov plaqua brusquement la lumière sur mon avant-bras gauche, pile dans l’espace entre les

glyphes dessinés sur ma peau. C’était comme s’il y avait versé de l’huile bouillante. Je hurlai. Des

espèces de vrilles tentaculaires poussèrent sur la bande lumineuse et mordirent dans ma chair. La

douleur me transperça comme un coup de scalpel trempé dans l’acide. Je tentai de résister mais la

douleur s’insinua sous ma peau, dans ma chair, de plus en plus profond. Je me débattis sur mon

fauteuil pour tenter d’y échapper. Si seulement j’avais pu libérer ma main, j’aurais arraché ce truc de

mon bras.

Ma mère se détourna avec une grimace horrifiée.

La douleur me brûla l’intérieur du bras, m’arrachant un nouveau hurlement. Mon corps se retrouva

pris dans un étau magique. On aurait dit qu’un éléphant s’était assis sur ma poitrine. Je continuai de

hurler jusqu’à ce que la chose finisse par se glisser à l’intérieur de l’os et s’y installe. Je m’affaissai

contre mes liens, épuisée.

La souffrance physique se dissipa. J’avais le front couvert de sueur.

Makarov me releva le menton à l’aide de sa main droite, sa main humaine, et scruta mon regard.

— Toujours en vie ?

— Toujours, dis-je en serrant les dents.

— Bien. Maintenant, le bras droit.

Une éternité s’écoula avant qu’ils défassent enfin mes liens. Les marques sur ma peau avaient

disparu, comme absorbées par la magie. Mes bras me faisaient encore mal, comme si j’avais fait trop

de pompes ou porté quelque chose de vraiment lourd la veille, mais ce n’était rien par rapport à la

douleur initiale. À choisir, j’aurais préféré dix jours de courbatures que dix secondes de cette

souffrance atroce.

— Maintenant, une petite démonstration.

Makarov fit signe à Szenia, qui vint se placer près de moi.

— Visualisez le pouvoir s’écouler depuis votre épaule jusqu’à votre main droite.

Je me représentai une vague de lumière verte descendant du haut de mon bras jusqu’au creux de

mon poing.

— Attendez que ça vienne. La première fois est toujours un peu plus longue.

Je demeurai sur place, en train d’imaginer un éclat visqueux s’étendant à travers mes muscles. Je

me sentais bête.

Quelque chose changea à l’intérieur de mon bras. Rien qui soit visible en surface mais je perçus

un léger picotement au bout de mes doigts.

— Prête ? demanda Makarov.

— Oui.

— Donnez une petite tape sympa à Szenia.

Je tendis la main pour agripper l’épaule de Szenia. Une douleur aveuglante me transperça le bras

pour s’enfoncer dans ma poitrine. De minuscules éclairs de foudre dansèrent le long de mon bras,

traversant ma peau. Les yeux de Szenia roulèrent en arrière. La douleur était si forte que je me pliai en

deux. Elle remonta jusque sous mon crâne, me fit claquer des dents. Aïe.

Makarov me força à reculer. Je lâchai Szenia qui s’effondra au sol. Une écume blanchâtre

s’échappait de sa bouche. Ses jambes tambourinaient sur le béton. Oh non.

Makarov se laissa tomber à genoux et planta directement sa main démoniaque dans la poitrine de

Szenia. Les convulsions ralentirent. Avec des gestes prudents, Makarov retira ses doigts griffus.

Szenia ouvrit les yeux.

— Szivoi to, geroy ? demanda Makarov.

Le jeune homme blond hocha la tête.

Makarov se tourna vers moi, me dévisagea, puis reporta son attention sur Frida.

— Il faut qu’on parle.

Ils se dirigèrent vers le coin opposé de l’entrepôt. J’allai chercher une bouteille d’eau dans le

réfrigérateur de ma grand-mère pour la donner à Szenia. Je l’aidai à se redresser pour boire.

— Je suis vraiment désolée, dis-je.

— Pas grave…

Il prit la bouteille et but à longs traits.

— Ça piquait pas mal. Je vais quand même rester là encore un peu, dit-il en se rallongeant.

En face de nous, Makarov et grand-mère Frida paraissaient se disputer. Makarov braqua le doigt

sur moi et je tendis l’oreille pour essayer de les entendre. Quelque chose du genre « aurais dû me le

dire ».

Makarov pivota sur les talons et se dirigea vers moi. Grand-mère lui emboîta le pas. Le Russe me

fit face, mâchoire crispée.

— Écoutez-moi bien, c’est très important. Ne l’utilisez jamais sur quelqu’un n’étant pas au moins

Supérieur, compris ? Vous pourriez tuer quelqu’un et je n’ai pas envie d’avoir de morts sur la

conscience.

Il récupéra sa boîte et sortit. Szenia roula sur lui-même et se leva pour le suivre.

Grand-mère Frida le regarda partir, les bras croisés sur sa poitrine.

— Qu’est-ce qui se passe ? demanda ma mère.

Grand-mère Frida secoua la tête.

— Laisse tomber. Ce Russe est dérangé. Fais simplement attention avec les électrochoqueurs,

Neva.

J’avais encore mal aux dents.

— Je n’avais pas l’intention de balancer des décharges au hasard dans la rue, dis-je.

Mon téléphone portable, que j’avais posé sur la table, sonna. Je m’en saisis. Numéro inconnu. Oh,

joie !

— Nevada Baylor.

— Il faut que je vous parle, dit Mad Rogan. Retrouvez-moi pour le déjeuner.

Mon pouls s’accéléra, mon corps se raidit et mon cerveau s’éteignit pendant une seconde pour

accuser le coup de l’impact de sa voix sur moi. Je me serais volontiers mis une gifle, mais ma mère et

ma grand-mère me prenaient déjà pour une folle. Si je commençais à m’infliger des claques, elles me

feraient interner, c’était certain.

— Bien sûr, je suis super partante.

Hé, j’avais gardé l’usage de ma voix !

— Est-ce qu’il faut que j’apporte mes propres chaînes, cette fois ? repris-je. Ou est-ce que vous

avez un plan plus grandiose encore, où le déjeuner tient lieu de préliminaires dérangés avant une

cérémonie de meurtre qui me fera terminer en petits morceaux dans un congélateur, quelque part ? Je

peux peut-être m’asperger moi-même de gaz lacrymogène et me tirer une balle dans la tête, si ça peut

vous faciliter les choses ?

— Vous avez fini ? demanda-t-il.

— Je commence à peine, répliquai-je.

J’étais tellement courageuse au téléphone.

— Déjeuner, mademoiselle Baylor. Concentrez-vous. Choisissez un endroit.

— Vous semblez croire que je travaille pour vous et que vous pouvez me donner des ordres.

Laissez-moi clarifier ça.

Et je raccrochai.

Ma grand-mère échangea un regard avec ma mère.

— Tu viens de raccrocher au nez de Mad Rogan ?

— Effectivement. Tu savais qu’Adam Pierce était venu ici, hier soir ?

Grand-mère écarquilla les yeux.

— Il était ici ?

— Elle est allée le retrouver à l’extérieur.

Grand-mère Frida pivota vers moi.

— Tu as pris des photos ?

Mon téléphone émit un bip. Numéro inconnu de nouveau. Je répondis.

— Je suis loin d’avoir une patience infinie, dit Mad Rogan.

Je raccrochai.

— Sans photos, je n’y croirai pas ! déclara ma grand-mère.

Je fis défiler les clichés sur mon téléphone et lui montrai la photo d’Adam Pierce avec son tee-

shirt Mercer.

— Tiens, voilà.

Elle s’empara de mon téléphone. Qui se mit à sonner. Elle répondit.

— Elle vous rappellera. Nevada, je peux m’envoyer la photo d’Adam par e-mail ?

— Il faudra d’abord que tu raccroches.

Ce qu’elle fit avant de composer un message sur le téléphone du bout de ses index.

— Arabella n’en reviendra pas, dit-elle.

Ma mère soupira.

Grand-mère me tendit l’appareil.

— Je te rends ton téléphone.

Nouveau bip.

— Oui ?

Il prit la parole d’une voix douce et précise.

— Si vous raccrochez de nouveau, je découperai votre voiture en tranches minuscules que

j’accrocherai sur votre toit comme des guirlandes de Noël.

— Déjà, détruire mon bien personnel serait un crime, tout comme l’enlèvement, d’ailleurs.

Ensuite, en quoi le fait d’émincer ma voiture est-il censé me convaincre d’aller déjeuner avec vous ?

Enfin, si vous vous approchez suffisamment pour découper ma voiture, je serai à bonne portée pour

vous tirer une balle dans la tête. Vous pouvez dévier les balles même sans savoir d’où elles arrivent ?

— J’essaie de me montrer raisonnable, dit-il. Venez déjeuner avec moi et nous pourrons échanger

des informations ou…

— Ou quoi ? Ma mère et ma grand-mère sont juste à côté de moi. Vous voulez que je vous les

passe pour que vous puissiez les menacer de tout un tas de trucs horribles si je refuse ce déjeuner ?

— Ça aurait de l’effet ?

— Sans doute pas.

— Qu’est-ce qui vous aiderait à vous sentir en sécurité ? demanda-t-il.

— Des excuses seraient un bon début.

— Je vous présente mes excuses pour vous avoir kidnappée, dit-il. Je promets de ne pas vous

enlever ni avant, ni durant, ni après le déjeuner. Il s’agit d’une conversation professionnelle. Où

seriez-vous à l’aise pour me rencontrer ?

À l’aise ? Le souvenir de sa magie me brûlait encore le cerveau. Jamais je ne me sentirais à l’aise

en sa présence. J’aurais pu le rencontrer dans le grand hall de la mairie, entourée par une escouade du

SWAT, ça ne l’empêcherait pas de les pulvériser, et moi avec, d’un claquement de doigts. Mais

j’allais bien devoir lui parler. Il voulait me voir et il obtiendrait ce qu’il voulait, d’une manière ou

d’une autre.

— Mademoiselle Baylor ?

— Attendez… J’essaie de trouver un endroit où personne ne nous reconnaîtra.

— Si vous préférez, je peux me procurer une de ces camionnettes louches dénuées de vitres. On se

blottira à l’intérieur avec de la bouffe à emporter bien grasse.

« Se blottir » ?

— C’est tentant, mais non. Au Takara, dans une heure…

Il raccrocha.

Je levai les yeux au ciel.

— Tu penses que c’est une bonne idée ? demanda ma mère.

— Je ne sais pas. Il a mentionné un échange d’informations, donc il a peut-être quelque chose à

m’apporter. Je ne crois pas pouvoir l’éviter indéfiniment de toute façon. Il n’est pas du genre à

accepter qu’on lui dise non. La rencontre peut se faire selon mes conditions… ou selon les siennes.

J’ai déjà testé, ça ne m’a pas trop plu. Par ailleurs, Makarov m’a dit de ne pas employer les

électrochoqueurs sur des mages peu puissants. Mad Rogan est un Majeur, terminai-je en faisant

semblant de l’agripper entre mes doigts.

Ma mère se tourna vers ma grand-mère.

— Maman ?

— Quoi ?

— Elle va déjeuner avec son ravisseur.

— Prends une photo pour moi, dit ma grand-mère.

— Cette famille aura ma peau, grommela ma mère. Je viens avec toi. Maman, ferme toutes les

portes et mets l’alarme. On va prendre la camionnette et le Barrett.

— Le Barrett suffira ? s’inquiéta grand-mère Frida. Les balles ne sont pas censées rebondir sur sa

poitrine ?

Ma mère croisa les bras.

— Le Barrett tire du calibre.50 à deux fois la vitesse du son. La balle le frappera avant même qu’il

entende le tir. J’aimerais bien le voir faire rebondir ça sur sa poitrine.

7

Le site Internet du Takara décrivait l’endroit comme un bistro asiatique, ce qui en réalité signifiait

qu’ils se spécialisaient dans de très beaux sushis et proposaient deux ou trois plats traditionnels

chinois et coréens au menu. Le restaurant occupait un grand immeuble moderne tout en pierre brune et

grandes fenêtres.

En passant le seuil, je fus accueillie par une fontaine murale de presque deux mètres cinquante de

haut. Le lieu alternait le beige crème, le vert apaisant et de riches nuances de brun enrichis ici et là de

quelques touches de bronze. Les couleurs, le bruissement de l’eau et la décoration de bon goût créaient

une atmosphère tranquille. Pourtant, l’hôtesse devant moi et les trois cuisiniers derrière le comptoir

étaient clairement perturbés.

Je balayai du regard les tables brun foncé et repérai Mad Rogan, vêtu d’un costume gris sur une

chemise blanche ouverte au niveau du col. Il s’était assis au fond, près d’un grand vase garni de hautes

tiges de bambou. Je connaissais cette table. Elle permettait de regarder dehors sans que les passants

puissent vous voir clairement. C’était la table la moins visible de tout l’étage, mais elle aurait aussi

bien pu se trouver en plein cœur de la salle. Difficile de ne pas prêter attention à Mad Rogan. Le

restaurant était vide, à l’exception de deux jeunes femmes et d’un couple d’âge mûr. Tous les quatre

faisaient de gros efforts pour ne pas le regarder.

Ma mère s’était garée de l’autre côté du parking, à deux cents mètres à peine. Son fusil à lunette

avait une portée d’un peu plus de mille six cents mètres. Sa magie garantissait qu’elle ne manquerait

pas sa cible.

Pourtant, j’avais les genoux flageolants. Venir ici était une idée stupide.

L’hôtesse d’accueil moulée dans une petite robe noire me gratifia d’un sourire forcé.

— Mademoiselle Baylor ? Par ici, je vous prie.

Je la suivis. Toute cette adrénaline alimentait ma magie. Je la sentis m’envelopper telle une nuée

d’abeilles électriques en colère prêtes à vrombir. Je portais un vieux jean, une blouse anthracite et ma

meilleure paire de chaussures de sport. Parée à m’enfuir à toute vitesse pour sauver ma peau.

Mad Rogan se leva dans un mouvement fluide. Un serveur apparut, comme par magie, et tira mon

siège pour m’aider à m’asseoir.

Mad Rogan n’avait pas touché à la chaise. Il aurait dû la tirer pour moi, mais il n’avait pas

esquissé un geste. Peut-être voulait-il me faire comprendre par là que je ne méritais pas un tel égard,

mais le respect du protocole était une seconde nature chez les membres des grandes maisons.

— Vous avez fait quelque chose à ma chaise ? demandai-je, suspicieuse.

— Non.

Ma magie réagit avec la force d’un coup de fouet. Mensonge.

Je me tournai vers la table près de la fenêtre.

— Je préfère cette table-ci, dis-je.

Le serveur se figea, pétrifié, ne sachant quoi faire.

Je me dirigeai vers l’autre table, désignai le siège qui faisait face au parking et les dévisageai tous

les deux.

— Je vais m’asseoir ici.

Mad Rogan esquissa un geste presque imperceptible de la main gauche. Une légère fumée rouge

s’éleva de la moquette, révélant la forme d’un cercle magique autour de mon précédent siège avant de

se dissiper dans l’air. Il avait mis en place un piège et j’avais failli m’y asseoir. Le salaud.

Je tirai ma nouvelle chaise. Les règles de politesse imposaient qu’il prenne place en face de moi,

ce qui l’obligerait à tourner le dos à la vitre, offrant ainsi une cible idéale à ma mère.

Mad Rogan fit un pas en direction de ma nouvelle table. Celle-ci s’éloigna en glissant à l’écart de

la vitre, les autres tables s’écartant sur son passage. La chaise m’échappa des mains pour suivre le

mouvement. Les trois autres sièges suivirent le même chemin pour se réarranger autour de la table.

Mad Rogan posa la main sur celui qui lui permettrait d’observer à la fois la porte et la vitrine, puis

m’invita à m’asseoir d’un geste décontracté.

— Votre table.

Grrrr. Ça commençait mal.

Je m’assis.

Il fit de même.

Nous nous fusillâmes mutuellement du regard.

Le serveur était de retour ; il avait l’air nerveux.

— Bienvenue chez Takara. Que désirez-vous boire ?

— Un thé nature avec une rondelle de citron, dis-je. Et si vous pouviez m’apporter un peu

d’édulcorant avec ?

— Même chose, dit Mad Rogan. Sans le citron.

— En entrée ? demanda le serveur.

Mad Rogan me lança un coup d’œil.

— Je vous laisse choisir.

— Du carpaccio.

— Très bien. Je vous apporte ça tout de suite, répondit le serveur avant de filer, visiblement

soulagé.

Le Fléau du Mexique et moi reprîmes nos échanges de regards noirs. Ses yeux semblaient changer

de couleur en fonction de la lumière. La veille, quand il se trouvait dans le cercle, ils m’avaient paru

sombres, presque indigo. À présent ils étaient d’un bleu ciel très clair. Mon esprit me ramena

brusquement sur la falaise de mes rêves. Je piétinai mentalement cette pensée. Je n’avais aucune idée

du genre de télépathe qu’il était. Je n’avais aucune envie qu’il capte une image de lui, à demi nu, dans

mon esprit.

— Vous avez une pièce d’identité ? demandai-je.

— Quoi ?

— Vous affirmez être Mad Rogan, mais comment puis-je être sûre que vous l’êtes vraiment ?

Il ramassa les baguettes fournies par le restaurant et les sépara, puis les frotta l’une contre l’autre

et en leva une à hauteur d’yeux, la partie la plus épaisse pointée vers le plafond. Il écarta les doigts. La

baguette demeura suspendue au-dessus de la table. Impressionnant.

Je connaissais ce petit jeu. Nous y avions tous joué à l’école primaire pour identifier nos capacités

magiques. Si vous pouviez faire chuter la baguette de la table, vous étiez télékinésiste. Si vous

pouviez soulever la baguette et la maintenir fermement en l’air, vous étiez un télékinésiste de haute

précision et des gens ne tarderaient pas à rendre visite à vos parents pour leur proposer une bourse en

retour d’un engagement pour un futur emploi. Ils financeraient votre scolarité, en échange d’une

décennie ou deux à bosser pour eux ensuite.

Mad Rogan déroula tranquillement sa serviette. Une tranche de bois aussi fine qu’une feuille de

papier, si mince qu’elle était transparente, se détacha du sommet de la baguette et retomba en flottant.

Nom d’un chien.

Une autre tranche suivit.

Le couple d’âge mûr avait cessé de manger. L’homme restait bouche bée ; la femme semblait

avoir du mal à avaler. Un frisson me remonta l’échine.

Ce n’était pas possible. Déplacer une table était une chose. C’était un objet massif et lourd, qui

demandait beaucoup de pouvoir. Mais là, on touchait à un tout autre niveau. Aucun télékinésiste ne

disposait d’un tel contrôle.

Mad Rogan étala la serviette sur ses genoux. La baguette se mit à tournoyer sur elle-même. Les

tranches de bois se détachèrent à toute vitesse pour former un cercle parfait tout autour, tel un anneau

de minuscules pétales.

Le serveur, qui émergeait de l’arrière-salle avec nos boissons, s’immobilisa au milieu de la salle.

Le premier cercle se remplit de copeaux de bois et un deuxième, plus large, se forma autour de lui.

La moitié restante de la baguette atterrit au centre des deux cercles et se divisa, dans un craquement

bruyant, en quatre morceaux égaux.

Je me rappelai la nécessité de respirer.

L’homme du couple d’âge mûr sortit trois billets de vingt, les abandonna sur la table et prit la

main de la femme. Ils quittèrent les lieux presque au pas de course.

C’était le truc le plus effrayant que j’aie pu voir depuis longtemps. Comment était-il même

possible d’accomplir une chose pareille ? S’il faisait ça à un être humain, ce serait atroce.

Mad Rogan me dévisagea.

Il fallait que je dise quelque chose, que je fasse quelque chose. N’importe quoi.

Je sortis mon téléphone et pris une photo de la table.

Il haussa légèrement les sourcils.

— C’est pour ma grand-mère, dis-je.

Je posai le téléphone sur la table puis souris au serveur.

— Il a cassé sa baguette. Vous pourriez nous en apporter d’autres ?

Le serveur hocha la tête, s’approcha rapidement de notre table, déposa nos boissons et les

carpaccios, puis s’enfuit sans prononcer un mot. Mad Rogan saisit une petite coupelle blanche

habituellement utilisée pour la sauce soja et, d’un geste décontracté de la main, évacua les copeaux de

bois.

— Un permis de conduire m’aurait suffi, dis-je.

Ce n’était pas une bonne idée. Ce type disposait d’un pouvoir délirant.

— Un permis de conduire peut être contrefait. Il n’y a personne d’autre aux États-Unis capable

d’une telle démonstration.

Et tellement modeste avec ça.

La plus petite des femmes aux cheveux auburn se leva et se dirigea vers nous. Elle posa une carte

sur la table. Ses doigts tremblaient un peu.

— Je m’appelle Amanda, dit-elle. Appelez-moi.

Elle retourna jusqu’à sa table en se déhanchant exagérément sur ses hauts talons.

Je prélevai une fine tranche de viande rose recouverte d’un filet de sauce acidulée. Mmm,

délicieux.

— Elle n’a pas froid aux yeux. Vous avez fait fuir deux convives, fait perdre la tête à deux autres

et flanqué la frousse à notre serveur. Vous prévoyez un petit passage en cuisine pour terrifier le reste

du personnel ?

— C’est vous qui avez commencé avec la table.

— J’étais censée m’asseoir dans votre piège ?

— Oui, répondit-il, l’air parfaitement sérieux. Cela vous aurait rendue plus coopérative et nous

aurait fait gagner du temps à tous les deux.

— Eh bien, je ne l’ai pas fait.

La quintessence de la repartie pleine d’esprit. Ou pas. Je me serais presque mis des claques.

Le serveur réapparut avec de nouvelles baguettes.

— Puis-je prendre votre commande ?

— Bulgogi, dit Mad Rogan.

Je commandai un simple roulé au saumon et chacun de nous déchira un petit sachet rose

d’édulcorant pour le verser dans sa boisson.

— Voilà ce que je sais, dit Mad Rogan. Vous vous appelez Nevada Baylor. Vous êtes la seule à

disposer d’une licence professionnelle au sein de votre petite agence, laquelle est actuellement une

filiale d’IIM. IIM gère la sécurité de plusieurs propriétés appartenant à la maison Pierce. La maison

Pierce a engagé IIM pour ramener le fils prodigue auprès des siens, et c’est vous qui avez tiré la

courte paille.

Je prélevai un autre morceau de viande et pris le temps de le savourer. C’était délicieux et cela

m’évitait de parler et de dire quoi que ce soit que j’aurais pu regretter plus tard.

— Adam Pierce ne m’intéresse pas, déclara-t-il.

Il disait vrai.

— Vous auriez pu me convaincre du contraire. Maintenant je suis insultée : vous m’avez

kidnappée et torturée au nom de quelqu’un qui ne vous intéresse même pas.

Le dragon refusait d’être amusé.

— Ce qui m’intéresse, c’est de retrouver Gavin Waller. En vie, de préférence, dit-il.

Encore vrai. Mais je l’avais déjà deviné.

— Gavin a comme disparu de la surface de la terre. Son compte Twitter est inactif, son Instagram

n’a pas été mis à jour et personne ne l’a vu depuis la nuit en question. Soit il se cache, soit il est mort.

Mad Rogan opina du menton.

— Je suis d’accord.

— Mais Adam est tout sauf discret, donc vous vous êtes dit que le plus simple était encore de

trouver Adam et de l’obliger à vous dire où se trouve Gavin. Tout ça, je l’ai compris. Expliquez-moi

plutôt le kidnapping.

— C’est sans intérêt.

Ma main se figea, une tranche de carpaccio à mi-chemin de ma bouche.

— Vous avez conscience de m’avoir enlevée en pleine rue tel un tueur en série ? J’ai pensé que

vous alliez me faire du mal. J’ai craint pour ma vie. C’est donc loin d’être sans intérêt pour moi.

Mad Rogan soupira.

— D’accord. En m’intéressant à la boutique de Gustave, j’ai découvert une série de versements

importants de la part de la maison Pierce.

Je hochai la tête à mon tour.

— Moi aussi.

— Je m’y suis rendu pour discuter de ces fameux versements et je vous ai vue à l’intérieur. Jeune,

séduisante et blonde. Tout à fait le genre d’Adam.

— Vous avez cru que j’étais une groupie d’Adam ?

J’aurais pu me sentir offensée mais ça aurait été une perte de temps.

— Oui. J’ai pensé que vous veniez lui faire remettre du liquide. Je vous ai suivie jusqu’à IIM.

Étant donné leurs liens professionnels avec IIM, il semblait logique que les Pierce passent par eux

s’ils souhaitaient verser de l’argent à Adam. Je vous ai vue ressortir et parler au téléphone, puis je

vous ai suivie jusqu’à Mercer.

Ma magie se réveilla. Ce n’était pas tout à fait un mensonge, mais quelque chose clochait.

— Comment ?

— Comment quoi ?

— Comment m’avez-vous suivie jusqu’à l’arboretum ?

— Je vous ai prise en filature.

Mensonge. Ma magie s’agitait dans tous les sens comme un gamin surexcité. Mensonge,

mensonge, mensonge.

Même sans cela, j’aurais su qu’il mentait. Je vérifiais systématique si j’étais suivie. C’était une

habitude. Et de toute façon, la circulation avait été trop dense pour permettre une filature efficace. Il

m’avait vue entrer chez IIM en laissant ma voiture sur le parking. Il avait fait quelque chose à mon

véhicule.

T’es un petit rusé, toi, hein ?

Mais d’accord. Moi aussi, je pouvais me prêter à ce petit jeu.

— Je vous cherchais dans les jardins quand j’ai entendu la moto de l’autre crétin.

Il fit une petite grimace. Adam Pierce ne comptait pas parmi ses idoles. Si Adam avait fait accuser

de meurtre l’un de mes cousins, je n’aurais pas été fan non plus.

— Donc au lieu de venir me parler, de m’interroger sur mon travail ou d’agir comme l’aurait fait

n’importe quelle personne normale, vous avez décidé de m’agresser et de m’enchaîner dans votre

sous-sol ?

Il haussa les épaules, un geste lent et dénué de culpabilité.

— Ça m’a paru être le moyen le plus rapide pour obtenir l’information. Et, soyons honnêtes, vous

n’avez pas vraiment été blessée. Je vous ai même ramenée chez vous.

— Vous m’avez larguée sur le pas de la porte. D’après ma mère, j’avais l’air à moitié morte.

— Votre mère exagère. Au tiers morte, tout au plus.

Je le dévisageai. Séchée. Il m’avait séchée.

Nos plats arrivèrent. En un temps record.

— Je n’ai aucune idée de l’endroit où se cache Adam, dis-je.

Je m’emparai d’un morceau de roulé au saumon, y étalai un peu de wasabi et l’enfournai d’un

coup.

— Je m’en rends compte à présent, dit-il. Et le fait que vous le rencontriez seule, sans rien pour

le capturer, indique que la maison Pierce a fait appel à IIM et vous pour le convaincre de revenir de

lui-même en son sein.

Il se pencha en avant, ses yeux bleus plongeant directement dans les miens. Un regard difficile à

soutenir.

— IIM emploie des mages entraînés au combat. Pourquoi vous ont-ils envoyée, vous ? Vous êtes

quoi ? Vous avez quelque chose de spécial. Vous n’êtes pas télépathe mais vous avez quelque chose de

spécial.

Tu aimerais bien savoir quoi, hein ?

Je mastiquai avec enthousiasme.

Mmm, miam, trop bon, ce sushi. Désolé, je ne peux pas parler la bouche pleine.

— Que pensez-vous d’Adam ? demanda-t-il.

Je continuai à mastiquer, une manière de gagner du temps et trouver les mots justes.

— Je promets de ne pas le répéter, dit-il.

Je bus une gorgée de thé.

— Adam est imprévisible et chaotique. Avec lui, toutes les émotions sont intenses. Il est en

demande permanente d’attention et fait tout pour être perçu comme cool, presque comme un

adolescent. Il aime les défis, donc si quelqu’un n’est pas instantanément conquis par sa génialitude, il

cherchera à démontrer à quel point il est génial. Mais, comme un ado, il est très égocentrique et peut

se montrer cruel. Il déteste qu’on le rejette et son besoin d’impressionner peut aisément se

transformer en haine. Il est plus intelligent qu’il ne le laisse paraître, opiniâtre et dangereux.

— Et pourtant vous pensez pouvoir le convaincre de se rendre à sa maison ?

— Ça me paraît faisable.

J’avais suscité son intérêt, ce qui jouait en ma faveur, mais il me mentait, ce qui jouait contre moi.

— Je lui ai fait couper les vivres, repris-je. Combiné à la chasse à l’homme dont il fait l’objet, ça

devrait le pousser à revenir vers les Pierce. Il en caresse l’idée. Et vous, que pensez-vous d’Adam ?

— Un gosse de riche pourri gâté avec trop de temps libre, un complexe du père et des tendances

sadiques qui débordent de partout.

D’accord. Nous étions donc sur la même longueur d’ondes.

Mad Rogan se pencha légèrement en avant, toute son attention concentrée sur moi.

— Et si je vous disais qu’il vous mène en bateau ?

— Qu’est-ce qui vous fait penser ça ?

Il sortit de la poche intérieure de sa veste une petite tablette qu’il me tendit. Je la saisis en prenant

soin de ne pas toucher ses doigts.

— En témoignage de bonne volonté, me dit-il.

C’était la vérité.

L’écran affichait une vidéo en pause. Je la remis en route d’un petit mouvement du doigt.

L’enregistrement provenait d’une rue en face de la banque First National, sans doute d’une caméra de

surveillance. S’agissait-il de la vidéo récupérée par la police ?

— Comment avez-vous eu ça ?

— J’ai mes méthodes.

Deux silhouettes, l’une de grande taille, l’autre plus petite et plus fine, apparurent dans le champ

et s’arrêtèrent face à la façade de marbre et de verre de la banque. La grande silhouette, revêtue d’un

blouson en cuir familier, posa au sol un container métallique, puis sortit un morceau de craie et

s’accroupit pour dessiner sur l’asphalte. Je ne pouvais pas voir ce qu’il dessinait mais je me doutais

qu’il s’agissait d’un cercle magique.

Trente secondes plus tard, l’homme écarta les pieds et leva les bras, coudes fléchis, les doigts

comme refermés autour d’une grande boule invisible. L’autre individu ouvrit le container et entreprit

de déverser prudemment un épais liquide visqueux devant son compagnon. Le feu remonta le long de

l’écoulement, une flamme dorée contenue dans la sphère invisible entre les mains du premier homme.

Le complice continua à déverser le liquide. Le feu se mit à brûler de plus en plus intensément.

— Du napalm B, expliqua Mad Rogan. C’est un agent épaississant employé dans le carburant

gélifié.

— Je sais. Benzène, gazoline et polystyrène.

Grand-mère Frida avait équipé plus d’un véhicule de riche maison de lance-flammes de classe

militaire. Le napalm B pouvait aussi se consumer pendant près de dix minutes et générait une

température qui dépassait même celle des flammes d’Adam Pierce. C’était l’un des pires trucs que

l’humanité ait jamais inventés.

Mad Rogan haussa les sourcils. Visiblement, je l’avais surpris.

La boule de feu entre les mains de l’homme faisait désormais la taille d’un ballon de basket. Les

flammes s’agitaient et tourbillonnaient, fournaise infernale contenue par la magie. Elles prirent une

teinte d’un jaune lumineux puis d’un blanc aveuglant. Le plus grand des deux hommes pivota sur lui-

même et je discernai son visage dans l’éclat de la boule de feu : Adam Pierce.

Son comparse – sans doute Gavin Waller – leva les mains, paumes tournées vers l’extérieur, et

poussa. La boule de feu disparut. Les vitres de la banque se brisèrent et des flammes en jaillirent. La

First National explosa de l’intérieur. Le feu rugit comme un grizzly enragé.

Exact, Gavin Waller était un téléporteur à courte portée. Adam et Gavin contemplèrent les

flammes, leurs silhouettes noires se découpant sur le brasier.

L’image de Gavin me parut légèrement déformée. La seconde suivante, la distorsion disparut.

Attendez une minute.

Je reculai la vidéo de quelques secondes. Deux minutes trente et une secondes… trente-deux…

trente-trois… trente-quatre… trente-cinq… Je l’ai raté. Trente-deux, pause.

La silhouette de Gavin était figée à l’image. Il tenait quelque chose de rectangulaire, avec un

renflement sur le côté gauche. Je fis un zoom pour mieux voir. Une boîte. Il tenait une sorte de boîte.

Quand l’avait-il récupérée ?

Je rembobinai la vidéo. La boîte apparaissait entre les mains de Gavin un millième de seconde

après la disparition de la boule de feu.

— Que tient Gavin Waller ? Il a téléporté quelque chose entre ses mains.

— Un coffret de sûreté.

— Qu’y avait-il dedans ?

Nouvelle grimace de Mad Rogan.

— Personne ne le sait. Ils l’ont sorti, ont récupéré quelque chose dedans puis l’ont remis en place.

Adam a pressurisé le napalm B et, une fois que la magie a cessé de le retenir, celui-ci a explosé. Les

employés de la banque n’ont pas encore terminé de faire le tri parmi les décombres. Une partie de la

salle des coffres a fondu.

Il ne s’agissait donc pas d’un geste politique. C’était un vol dissimulé derrière un incendie

criminel. Adam avait dévasté la banque, tué un homme et blessé ses proches simplement pour voler

quelque chose. Et il avait eu besoin de Gavin pour téléporter sa boule de feu directement dans la

chambre-forte, car passer par l’entrée principale aurait déclenché toutes sortes d’alarmes. Le temps

d’arriver jusqu’à la salle des coffres, la banque se serait retrouvée encerclée par la moitié des forces

de police de Houston.

— Les capacités de téléportation de Gavin sont limitées, assura Mad Rogan. Quelqu’un aura dû

marquer le bon coffret à l’avance. Quelqu’un s’est rendu à la banque et a marqué le coffret pour que

Gavin puisse l’extraire par magie et le remplacer par la boule de feu. Et ce quelqu’un n’était ni Adam

Pierce ni Gavin. Ce que je veux dire, c’est que tout ceci était soigneusement préparé. Pierce a exécuté

un cambriolage parfait, a su dissimuler la véritable motivation de ses actes et n’en a rien dit à

personne. Pourquoi ?

À cet instant, les cieux s’ouvrirent et un éclair de compréhension en jaillit pour me foudroyer le

crâne.

— Il n’en a pas terminé, dis-je. Adam souffre d’un besoin d’attention quasi pathologique. S’il

était allé au bout de son plan, il réclamerait des applaudissements. Il disparaîtrait en apothéose, se

laisserait arrêter ou se rendrait à sa maison de la manière la plus théâtrale possible. Il ne résisterait pas

au plaisir de faire une déclaration fracassante, sous n’importe quelle forme. Au lieu de quoi il se

cache. Et il se sert de moi pour maintenir sa famille à distance. Tant que je peux dire que je suis en

contact avec lui et qu’il m’écoute, ils penseront qu’il y a une chance pour qu’il se rende. Ils

n’essaieront pas de le capturer. Ils feront même le maximum pour ralentir la chasse à l’homme. Je lui

facilite la suite de son plan.

— Vous ne paraissez pas surprise, remarqua Mad Rogan.

— J’avais bien compris qu’il me faisait marcher. Mais je ne savais pas pourquoi. Maintenant je

sais.

Je le gratifiai d’un grand sourire narquois.

— Merci d’avoir résolu le mystère pour moi.

Mad Rogan se redressa pour appuyer son dos musculeux contre le dossier de sa chaise.

— Vous êtes une détective expérimentée. Vous en avez après Adam Pierce et il accepte d’avoir

des contacts avec vous, mais vous ne pourrez pas le convaincre de se rendre et vous n’avez pas les

moyens de le maîtriser. Moi, c’est Gavin Waller que je cherche. J’ai l’argent et le pouvoir pour moi,

mais je n’arrive pas à le trouver. Conduisez-moi à Adam et je vous aiderai à le livrer à la maison

Pierce.

— Vous pensez pouvoir maîtriser Adam Pierce ?

Il opina de la tête, l’air très sûr de lui.

— Oui. Je ne peux pas garantir qu’il sera parfaitement indemne mais je vous donne ma parole

qu’il sera en vie.

Je repliai ma serviette et la reposai sur la table.

— Merci pour ce merveilleux déjeuner. La réponse est non. J’ai déjà un employeur.

— Vous avez été embauchée pour retrouver Pierce, pas Waller.

Mad Rogan pianota rapidement sur la tablette. Un chèque électronique apparut à l’écran.

— Tapez n’importe quel chiffre.

Je pouvais entrer un montant à même de rembourser notre prêt à IIM. C’était tentant. Tellement

tentant. Mais on ne saute pas dans une cage avec un ours sauvage simplement parce qu’il vous offre

un peu de son miel. Pour l’heure, Pierce et moi nous contentions de discuter. Une fois Mad Rogan

impliqué, les choses évolueraient rapidement vers la confrontation. Et le genre de pouvoir que Pierce

et lui déployaient signifiait que je pourrais être… non, que je serais blessée à coup sûr. Ma vie n’avait

aucune importance pour l’un comme pour l’autre.

— Non merci, dis-je.

Il étrécit les yeux.

— Vous êtes toujours contrariée par cette histoire d’enlèvement.

— Oui. Je ne vous apprécie pas, mais ce n’est pas pour cette raison que je refuse. Il s’agit d’une

décision strictement professionnelle. Vous avez enfreint la loi en me kidnappant et, même si vous

m’avez présenté des excuses, celles-ci n’étaient pas sincères. C’était un moyen d’obtenir ce que vous

vouliez. Vous avez réagencé le restaurant, la propriété de quelqu’un d’autre, en fonction de vos

besoins personnels, vous m’avez menti durant cette conversation et vous avez tenté de me piéger à

l’aide d’un sortilège après m’avoir assuré qu’il ne me serait fait aucun mal.

— Je vous avais assuré que vous ne seriez pas kidnappée.

— Vous êtes incroyablement puissant et affichez clairement votre dédain pour les contraintes

légales ou morales. J’imagine que vous estimez que rien de ce que vous faites n’est un problème. Ce

qui vous rend très dangereux et signifie, dans ma profession, que vous êtes une énorme source de

risque. Vous n’hésiterez pas à enfreindre la loi et à tuer pour obtenir ce que vous voulez et, en

admettant que j’y survive, ce serait à moi d’en assumer les conséquences. Donc la réponse est non.

— Vous faites erreur, Nevada. Je prends soin de mes employés.

L’entendre prononcer mon prénom me fit perdre mes moyens l’espace d’une demi-seconde.

Échanger une dette envers IIM contre la servitude auprès de la maison Rogan ? Non, merci.

Avec IIM, au moins, il y avait des règles et un contrat légal, exécutoire. Ce qu’ils nous faisaient

subir était fourbe, certes, mais dans le cadre dudit contrat. Ma valeur à leurs yeux reposait sur mes

compétences de détective. Ma valeur aux yeux de Rogan tenait à ma capacité à le mettre en contact

avec Adam Pierce. Et Rogan ne se pliait à aucune règle. Pas le genre d’individu avec lequel on voulait

se retrouver au lit.

Au lit. Avec Mad Rogan. D’où m’était venue cette idée ? Mon esprit fit apparaître une vision de

lui nu au milieu de draps sombres. Je claquai la porte au nez de cette pensée si vite que je sentis mes

dents vibrer.

Je sortis deux billets de vingt et les posai sur la table.

— Je n’ai aucune raison de croire la moindre de vos paroles.

Il se pencha en avant. Son corps se tendit et je vis ses muscles se contracter sous ses vêtements.

Son expression était celle d’un prédateur. Le vernis de civilisation s’était craquelé pour révéler sa

véritable forme, celle d’un dragon dans toute sa terrifiante gloire.

— Ne vous avisez pas de partir, prévint-il d’une voix vibrante de pouvoir. Vous êtes dépassée.

Adam Pierce, la maison Pierce et IIM sont bien trop forts pour vous. Je vous propose de devenir votre

allié. Ne faites pas de moi un ennemi, vous le regretteriez.

— Et c’est exactement pour ça que je dis non, répliquai-je en me levant. Et la prochaine fois que

vous déciderez de vous projeter dans mes rêves, merci de garder vos vêtements.

Il sourit. C’était un sourire très masculin, très sûr de lui, pas seulement sexy mais carrément

sexuel. L’éclat prédateur dans son regard devint franchement sauvage. Je ressentis le besoin de saisir

une serviette de table pour la brandir devant moi, tel un bouclier.

— Je suis capable de ce genre de projections, mais il faudrait que je me trouve à côté de vous pour

le faire.

Oh non.

Sa voix se fit soyeuse et sensuelle. Aucun homme n’aurait dû être autorisé à avoir une telle voix.

— Dites-moi, qu’est-ce que je ne portais pas dans votre rêve ?

Je me redressai, tournai les talons et sortis. Le son de son rire me caressa le dos.

Continue à marcher, continue à marcher, continue à marcher.

J’avais agi bêtement. Tout ça parce qu’il fallait toujours que j’aie le dernier mot. Ça m’aurait tuée

de rester silencieuse ?

Mon téléphone sonna. Je répondis.

— Ici Drawbridge Security, annonça d’un ton sec une voix féminine. On nous signale une alarme

incendie à votre résidence.

Grand-mère avait encore déclenché l’alarme incendie. Tous les deux ou trois mois, elle testait un

nouveau carburant ou employait un outil inhabituel et l’entreprise chargée de la protection de

l’entrepôt nous appelait, en panique. Je leur avais donné pour instructions de laisser le téléphone

sonner pendant au moins une minute avant d’appeler les pompiers. Parfois, ma grand-mère prenait le

temps d’éteindre le feu avant de décrocher.

— Vous avez laissé le téléphone sonner ? demandai-je.

J’étais presque arrivée à la porte.

— Oui. Nous enregistrons deux alertes distinctes, dans l’atelier et au niveau de la porte d’entrée.

La porte d’entrée ? Un frisson fit se dresser les cheveux sur ma nuque.

— Appelez les pompiers, tout de suite !

Je sprintai jusqu’à la porte et traversai le parking en courant.

Le moteur de la camionnette tournait déjà. J’ouvris brusquement la portière côté conducteur et

bondis à l’intérieur.

— Il y a le feu à la maison !

Ma mère referma la mallette contenant son fusil à lunette, se laissa tomber sur le siège passager et

boucla sa ceinture. J’appuyai sur l’accélérateur et la camionnette déboula hors du parking à pleine

vitesse. De son côté, ma mère appelait déjà la maison.

— Ça répond ?

Je pris un virage trop serré. La camionnette tangua avant de retomber sur ses quatre roues dans un

grincement de suspensions.

Maman mit le téléphone sur haut-parleur. Dring… dring… dring…

— C’est dans le garage ? demanda-t-elle.

— À la porte d’entrée.

Nous tournâmes dans une petite rue. Une Prius avançait à une allure d’escargot, bloquant le

passage. La file de voitures allant dans l’autre direction rendait tout dépassement impossible. Génial !

Je virai à droite. La camionnette grimpa sur le trottoir avec un bruit sourd. Je dévalai le trottoir

sans ralentir.

Dring… dring…

La Prius était loin derrière. Je ramenai la camionnette sur la rue.

Dring…

Je négociai un virage en épingle à gauche. L’entrepôt apparut à l’horizon. Il avait l’air intact.

Je m’arrêtai devant la porte dans un crissement de pneus.

Ma mère lâcha un juron. Une énorme chaîne bloquait la porte. Quelqu’un avait percé des trous

dans les murs et dans la porte avant d’y faire passer une chaîne de taille industrielle fermée par un

cadenas.

C’est quoi, ce délire ?

Je relançai le moteur et fis le tour jusqu’au garage. Une chaîne identique bloquait la porte de

derrière. Merde. J’appuyai plusieurs fois sur la télécommande de garage accrochée au pare-soleil.

L’énorme porte ne bougea pas d’un pouce. Désactivée.

Nous n’avions aucun outil susceptible de trancher de telles chaînes. Tout se trouvait dans

l’entrepôt.

— De la fumée, signala ma mère.

Un filet de fumée noire s’échappait de la bouche d’aération près du toit.

Grand-mère était à l’intérieur. Peut-être en train de brûler vive.

— Je la défonce ? demandai-je.

— Vas-y.

Ma mère se cala sur le siège en prévision du choc.

Je passai en marche arrière pour remonter la rue à toute vitesse. La porte du garage constituerait le

point le plus fragile. C’était une porte de garage de qualité industrielle, renforcée de l’intérieur, mais

elle restait moins solide que les murs. J’allais devoir l’emboutir avec force. Je visai le rectangle clair

de la porte et appuyai sur le champignon. La camionnette fila vers la cible, en prenant de la vitesse.

Mad Rogan s’interposa entre la camionnette et la porte du garage.

Je pesai de tout mon poids sur les freins mais je n’avais pas le temps de m’arrêter, j’allais le

heurter. Il m’apparut avec une acuité exceptionnelle – son corps, de profil par rapport à moi, son

visage saisissant, ses yeux bleus – tandis que la camionnette filait vers lui.

Il leva la main.

La camionnette s’enfonça dans un coussin d’air, comme si nous avions plongé la tête la première

dans du miel. Le mouvement de glissade s’arrêta à trente centimètres des doigts de Mad Rogan.

Il se tourna vers la porte du garage. Celle-ci émit un gémissement métallique puis s’effondra au

sol. De la fumée en sortit, noire et grasse.

Je sautai hors de la camionnette et me précipitai à l’intérieur. La fumée s’infiltra dans mes narines

et me décapa la gorge comme du papier de verre. Mes yeux se remplirent de larmes et je m’étranglai

sur l’âcre puanteur. Je titubai en toussant et tentai de distinguer quelque chose au travers de l’épais

rideau d’obscurité.

Une forme humaine gisait à terre. Oh non.

Je bondis et me laissai tomber à genoux auprès d’elle. Grand-mère Frida était allongée sur le

ventre. Je la retournai, la saisis par les bras et la tirai vers la sortie. Puis Mad Rogan émergea de la

fumée, prit ma grand-mère dans ses bras et l’emporta vers l’extérieur.

La fumée m’attaquait l’intérieur de la bouche. C’était comme si l’on m’avait rempli le gosier de

verre pilé qui m’entaillait les chairs. La tête me tournait. Chancelante, je tentai de suivre Mad Rogan

pour trouver la sortie. Soudain, la fumée se dissipa et je me retrouvai à l’air libre. Mes poumons me

semblaient en feu. Je me pliai en deux, prise d’une violente quinte de toux. Ça faisait un mal de chien.

Mad Rogan déposa précautionneusement ma grand-mère au sol. Maman s’accroupit auprès d’elle.

On ne pouvait pas la perdre. Pas comme ça.

— Grand-mère… croassai-je.

— Son cœur bat, mais le pouls est faible.

Ma mère ouvrit la bouche de ma grand-mère pour lui prodiguer les premiers secours.

Je t’en prie, grand-mère, ne meurs pas. Ne meurs pas. Je t’en prie.

Ma mère entama un massage cardiaque. J’avais les joues inondées de larmes. Grand-mère Frida

était toujours là pour nous. Elle était toujours… Qu’allait-on faire si… ?

Un camion de pompier s’engagea dans la rue.

Grand-mère toussa. Un mot se fit entendre entre ses lèvres dans un grincement digne d’une porte

rouillée.

— Penelope…

Oh, mon Dieu ! Merci, merci !

La vague de soulagement qui m’envahit me fit l’effet d’une douche fraîche. Je poussai un long

soupir.

— Maman ? demanda ma mère.

— Lâche-moi, tu m’écrases.

Mon estomac se convulsa. Je m’accroupis pour tenter de me reprendre. Les chaussures de Mad

Rogan apparurent dans mon champ de vision. Mad Rogan. L’homme qui m’avait dit que je le

regretterais si je refusais sa proposition et qui, comme par hasard, était arrivé au bon moment pour

jouer les héros. La peur et la nausée se mélangèrent en moi pour se changer en colère.

Nous avions presque perdu grand-mère Frida. Quelqu’un était venu chez nous, avait bloqué les

portes à l’aide de chaînes et tenté ensuite de la tuer. Qui que soit le responsable, je le lui ferais payer.

La fureur me poussa à me relever. Je plongeai le regard dans celui de Rogan. Quelque chose en moi se

brisa comme une chaîne qui se serait désagrégée. Ma magie jaillit hors de moi, sauvage et

bouillonnante, tel un nuage d’orage invisible, et prit Mad Rogan pour cible.

Il résista en serrant les dents. Je le sentis lutter mais ma colère avait rendu ma magie folle

furieuse. J’avais des questions, bon sang, et il allait devoir y répondre !

Au moment où je pris la parole, j’entendis ma propre voix, effrayante et inhumaine.

— Avez-vous ordonné à quelqu’un de s’en prendre à ma grand-mère ?

Sa volonté s’opposait à la mienne, aussi dure et inflexible que l’acier, mais j’étais trop en colère.

Puisqu’il refusait de plier, je le clouai sur place et augmentai la pression.

Ses mâchoires s’entrouvrirent. Sa réponse sortit sous la forme d’un grognement :

— Non.

C’était la vérité.

Je l’avais forcé à répondre. Je n’avais aucune idée de la manière dont je m’y prenais, mais je

n’allais pas m’en tenir là.

— Vous avez ordonné à quelqu’un de mettre le feu ?

— Non.

Vérité.

— Vous l’avez fait vous-même ?

— Non.

Vérité.

Mon emprise sur lui faiblissait. Il était trop fort. C’était comme d’essayer de faire un nœud avec

un rail de chemin de fer.

— Est-ce que vous savez qui est derrière ça ?

— Non.

Vérité.

Je le relâchai. Il passa immédiatement à l’action : ses doigts puissants se refermèrent sur mon

poignet, déclenchant un frisson d’alarme à travers tout mon être. Son visage était terrifiant, sa voix

empreinte d’une agressivité froide à peine contenue.

— Ne refaites jamais ça.

J’aurais dû avoir peur mais ma grand-mère avait failli mourir et j’étais à la fois trop furieuse et

trop épuisée pour me soucier d’autre chose.

— C’est moins marrant quand les rôles sont inversés, hein ? Lâchez-moi.

Il ouvrit les doigts.

Je ne voyais que deux personnes dans ma vie susceptibles de déclencher cet incendie et je venais

d’écarter l’une d’entre elles.

« Les parents, les sœurs, ce sont des trucs dont on se préoccupe quand on a cinq ans. Ils te tirent

vers le bas et tu les laisses faire. »

Non. Adam ne pouvait pas être stupide à ce point, si ? Ce salaud avait-il réellement essayé

d’éliminer ma famille ?

L’équipe médicale transporta ma grand-mère jusqu’à l’ambulance. Elle avait dû arriver

pendant que j’interrogeais Mad Rogan. Les secouristes tentaient de maintenir le masque à oxygène sur

le visage de ma grand-mère. Pour elle, pas question. Ma mère s’approcha de moi.

— La dernière chose dont elle se souvient, c’est d’être allée chercher une clé en croix. Elle a

l’arrière du crâne maculé de sang.

— Quelqu’un l’a frappée.

Je leur ferais payer.

— On dirait bien. Je vais l’accompagner à l’hôpital.

— Tout va bien, lui assurai-je. Vas-y.

Elle lança un regard noir à Mad Rogan puis grimpa dans l’ambulance.

Un pompier émergea de l’atelier. L’essentiel de la fumée s’était dissipé. D’un geste du menton, le

pompier désigna l’intérieur de l’entrepôt.

— On dirait que quelqu’un a laissé une cigarette allumée près d’un réservoir de carburant. Vous

devriez faire plus attention.

— Oui, merci, on fera attention.

En me détournant pour qu’il ne voie pas mon expression, je me retrouvai malheureusement face à

face avec Mad Rogan. Une question tacite resta suspendue dans l’air tandis que le pompier s’éloignait.

— Ma grand-mère ne fume pas, dis-je à voix basse. L’ensemble du carburant est stocké dans

une cage métallique d’un côté, les munitions dans une autre. Avant que je parte pour notre déjeuner,

les portes de l’entrepôt n’étaient pas bloquées par des chaînes.

Un 4 × 4 s’engagea dans la rue et se gara non loin. Deux hommes en pantalons et polos noirs en

descendirent. L’un d’entre eux avait la quarantaine, la peau brune et de courts cheveux bruns à peine

teintés de gris. Il portait une grande valise de couleur sombre. L’autre homme semblait d’origine

hispanique et plus jeune d’une dizaine d’années. Ils se mouvaient à la manière de soldats. J’en avais

côtoyé suffisamment pour reconnaître leur façon de marcher, l’allure tranquille mais efficace de ceux

qui ont un objectif clair et sont déterminés à l’atteindre. Ils s’arrêtèrent à quelques pas de nous.

— Ils sont avec moi, dit Mad Rogan. Des spécialistes en incendie criminel. Si vous leur en donnez

la permission, ils examineront votre entrepôt.

Je hochai la tête. Je ne lui faisais toujours pas confiance mais il n’avait rien à voir avec cet

incendie.

— Allez-y, ordonna-t-il.

Les deux hommes disparurent à l’intérieur de l’entrepôt.

Brusquement, je me sentis lessivée. Mes yeux me brûlaient. Ma gorge me faisait toujours mal.

Mad Rogan leva la main. Une bouteille d’eau atterrit au creux de sa paume. Il me la tendit.

— Rincez votre bouche et vos yeux. N’avalez pas.

J’ouvris la bouteille, pris une gorgée, fis circuler l’eau dans ma bouche puis recrachai. Les

démangeaisons s’apaisèrent dans mon gosier.

Le plus jeune des deux hommes réapparut sur le seuil de l’entrepôt et nous fit signe. Mad Rogan

s’approcha et je le suivis.

— Merci d’avoir sauvé ma grand-mère.

— Vous ne me servirez à rien si vous êtes aux obsèques d’un proche plutôt qu’à la recherche de

Pierce. J’ai agi pour des motifs parfaitement égoïstes, dit-il.

Mensonge.

À l’intérieur, l’expert le plus âgé était agenouillé près du bidon d’essence fondu, sur le sol en

béton maculé de suie. La valise qu’il avait apportée était ouverte devant lui. À l’intérieur, diverses

fioles et tubes à essai étaient rangés dans de la mousse protectrice.

Mad Rogan balaya du regard les véhicules recouverts de bâches. Il haussa les sourcils, visiblement

surpris.

— C’est un tank ? demanda-t-il.

— Techniquement, plutôt un canon monté sur des chenilles. Artillerie mobile. Le char d’assaut se

trouve là-bas, dans le coin. Il s’appelle Romeo.

Mad Rogan secoua la tête, l’air incrédule.

Nous nous rapprochâmes de l’homme agenouillé. Il leva un tube à essai pour que je puisse le voir

et puis se servit d’une petite pince électrique pour racler un peu de suie au sol. Il inséra ensuite

l’extrémité de la pince dans le tube et la secoua. Un petit amas de suie tomba au fond. L’homme

ajouta quelques gouttes d’une solution translucide depuis une bouteille en plastique. La suie devint

bleue, puis changea lentement jusqu’à adopter une teinte mauve.

— Ils se sont servis d’agent trouble-fête. C’est le surnom d’un produit de classe militaire à

combustion lente et fort dégagement de fumée. Ils en ont mélangé environ vingt litres avec deux litres

de carburant et y ont mis le feu. La femme prise en charge par l’ambulance, où était-elle quand vous

l’avez trouvée ?

— Allongée face contre terre.

— Elle a eu de la chance, intervint le plus jeune des deux. Le sol était l’endroit le plus sûr. Et la

hauteur de plafond a bien aidé. Ce truc est conçu pour forcer les occupants à évacuer les bâtiments

sans causer de dommages structuraux. Si on y reste exposé trop longtemps, on meurt.

— Celui qui a fait ça connaissait son affaire, affirma son collègue. L’agent trouble-fête est cher et

difficile à obtenir sans les autorisations nécessaires. La plupart des experts civils en incendie ne

mènent pas de test pour le détecter et il se dissipe rapidement. Un mélange de ce genre donnera

l’impression d’un feu de carburant ordinaire. Autre chose : j’ai parlé aux pompiers. D’après eux, une

cigarette constituerait le point d’origine du feu. Je fais ce métier depuis un moment et laissez-moi

vous dire que, même s’il y avait une cigarette à cet endroit, ce n’est pas ça qui a déclenché l’incendie.

Le bidon a commencé à fondre par l’arrière, depuis son sommet. Quelqu’un a braqué une forte source

de chaleur à cet endroit. Un chalumeau, par exemple.

Ou la main d’Adam Pierce.

— Merci, dis-je.

Les deux hommes se levèrent et ressortirent.

Mad Rogan me dévisageait, une expression neutre sur le visage. Il attendait quelque chose.

— Merci, répétai-je. Je vous suis très reconnaissante pour votre aide. Et j’aimerais que vous

partiez à présent.

Il tourna les talons et s’en fut.

Je me dirigeai vers le coin du garage et ouvris le meuble où était installé le vieil ordinateur. Bern

avait connecté chaque pièce de la maison en réseau depuis bien longtemps. J’appuyai sur la touche

fléchée. Une invite de commande apparut à l’écran et j’entrai mon mot de passe. La page de l’écran de

sécurité s’afficha. Je cliquai sur la caméra arrière et remontai à une heure plus tôt. Grand-mère Frida

qui s’activait dans l’atelier… Avance rapide de dix minutes, puis dix autres…

Une silhouette floue apparut sur le seuil. L’image devint noire.

Je vérifiai aussi la caméra extérieure. Elle aussi devenait noire sans avoir capté quoi que ce soit.

Je revins à l’image de la silhouette. Il pouvait s’agir d’un homme comme d’une femme. Impossible à

dire.

Je retournai près de la porte. La caméra de surveillance avait été installée à environ quatre mètres

cinquante du sol. Elle avait disparu, remplacée par une masse fondue de métal et de plastique. La

caméra était trop haute pour être touchée par les flammes et si le feu avait été aussi intense, ma grand-

mère serait morte. Non, il s’agissait là de la frappe précise d’un pyrokinésiste. Et je n’en avais croisé

qu’un durant la semaine écoulée.

Adam Pierce avait attaqué ma famille.

Je parcourus l’entrepôt du regard, m’arrêtant sur les traces de feu au sol et sur le bidon fondu.

J’imaginai ma grand-mère gisant à terre, le visage plaqué sur le béton, sur le point de mourir dans

l’endroit qu’elle aimait le plus au monde. Les restes de volonté qui me permettaient de tenir bon

s’effritèrent. Je me laissai aller contre le véhicule le plus proche et j’éclatai en sanglots.

8

Lorsque Bern revint de l’hôpital avec ma mère et ma grand-mère, j’avais nettoyé le garage,

préparé à manger et passé des heures à me reprocher ce qu’il s’était produit. Mes actes avaient failli

causer la mort de ma grand-mère.

J’avais rejoué cinq ou six fois dans ma tête la conversation que j’avais eue avec Adam. La caméra

fondue était loin de constituer une preuve irréfutable mais mes tripes me disaient que c’était lui. Et

mon instinct ne m’avait pratiquement jamais trompée.

Je tentai de le rappeler sur le numéro qu’il m’avait donné. Celui-ci n’était plus attribué. Il avait dû

se servir d’un téléphone prépayé puis s’en débarrasser.

Si je n’avais pas accepté ce boulot…

J’écartai très prudemment cette pensée et m’en servi pour alimenter le feu de ma colère. La

culpabilité ne m’apportait rien de bon, mais la colère me fournissait toute la détermination dont

j’avais besoin. Je découvrirais si c’était lui le responsable, même si je devais mettre la ville sens

dessus dessous pour ce faire. Et si c’était bien lui, il le paierait très cher. Je ne disposais peut-être pas

de magie de combat mais faire tomber Adam Pierce deviendrait ma mission dans la vie. Personne ne

pouvait s’en prendre à ma famille et espérer s’en tirer comme ça.

À 14 heures, les ados débarquèrent à la maison avec deux heures d’avance. Une amie de Catalina

et sa mère étaient passées devant chez nous sur le chemin d’un rendez-vous chez le médecin et avaient

vu les camions de pompiers. L’amie avait envoyé un SMS à Catalina, laquelle l’avait reçu en sortant

de cours et avait immédiatement écrit à maman. Celle-ci avait répondu que grand-mère était à

l’hôpital mais que tout allait bien. Catalina avait appelé Bern. Elle avait convaincu son cousin et sa

sœur de laisser tomber les cours et était rentrée à la maison à toute berzingue. Parce que c’était

comme ça que fonctionnait notre famille.

Je leur servis un déjeuner tardif et leur résumai l’essentiel de la situation. Il me fallut un quart

d’heure pour les calmer et un autre pour les convaincre que rien de tout ceci ne devait être partagé sur

Facebook, Instagram ou Herald.

Nous avions presque terminé de manger quand grand-mère franchit le seuil, avec l’air de

quelqu’un qui rêve de mettre son poing dans la figure du premier venu. Ma mère la suivait en boitant.

Cette journée avait dû réveiller la douleur dans sa jambe.

— Ils voulaient qu’elle reste en observation pour la nuit, mais elle refuse, expliqua maman.

— Grand-mère ! s’exclama Arabella en agitant les bras. Pourquoi tu n’es pas à l’hôpital ?

— J’ai des trucs à faire, grommela ma grand-mère entre ses dents.

— Comme quoi ? demanda Lina en lui bloquant le passage.

Les sourcils froncés de grand-mère ne faisaient plus qu’un.

— Catalina, c’est vraiment pas le moment de me prendre la tête, dit-elle. Je vais chercher le

chalumeau pour réparer les murs puis j’installerai un poste d’observation pour ta mère afin qu’elle

puisse mettre une balle au prochain salopard qui tentera d’entrer chez nous.

Ma mère braqua sur moi un regard perçant.

— Qu’ont dit les pompiers ?

— Que grand-mère n’aurait pas dû fumer près d’un bidon de carburant.

Grand-mère Frida pivota vers moi. Si un regard avait pu mettre le feu, j’aurais été incinérée.

— Les spécialistes en incendie de Mad Rogan pensent que quelqu’un a mélangé un produit

chimique militaire antipersonnel avec de l’essence avant d’y mettre le feu.

— Mad Rogan ? s’étonna Bern.

Assis à la table, Leon s’anima soudain et reposa son téléphone.

— Mad Rogan ?

— Mad Rogan n’avait rien à voir avec l’incendie, dis-je.

— Comment le sais-tu ? demanda Leon.

— Je le sais. Je lui ai demandé. J’ai également vérifié les propos de ses experts. Eux non plus ne

mentaient pas.

— Mad Rogan était ici ? s’exclama Leon, un doigt pointé sur la table. Ici ? Et personne ne m’a

rien dit ?

— Mille excuses, Votre Majesté, dit Arabella. Tout le monde était trop occupé à essayer de sauver

grand-mère.

Leon ne lui prêta pas attention.

— Est-ce qu’il a fait des trucs pendant qu’il était ici ?

— Il a abattu la porte du garage, répondis-je.

Leon bondit hors de son siège comme si ses fesses étaient garnies de ressorts.

— Assis ! ordonna maman.

Il réatterrit sur son siège. Apparemment, le plus jeune de mes cousins était secrètement fan de

Mad Rogan.

— Quelle certitude as-tu que c’est l’œuvre d’Adam Pierce ? demanda ma mère.

— J’en suis presque certaine, répondis-je. Et j’en serai sûre à cent pour cent quand je lui aurai

posé la question en direct.

Ma mère déposa une petite boîte sur la table. À l’intérieur se trouvaient dix cachets orange.

— Alors trouve-le et pose-lui la question.

— Rien ne me ferait plus plaisir.

Je récupérai la boîte de cachets sur la table. J’allais semble-t-il visiter les mauvais quartiers de la

ville ce soir. Il était à peine 15 heures. J’avais largement le temps avant qu’il fasse nuit.

— Je devrais peut-être demander des renforts, dis-je. Le genre qui ne te plaira pas.

— Fais tout ce que tu estimes nécessaire, répondit ma mère.

— Il vaut mieux que ce soit toi qui trouves Pierce plutôt que nous, assura grand-mère Frida. Parce

que s’il repointe le bout de son nez ici, ça va barder.

— Une fois qu’on aura terminé, on mettra ce qui restera de lui dans un sac en plastique et tu

pourras le ramener à sa famille, promit ma mère. Et… Nevada ? Si tu étais tentée de t’en vouloir pour

ce qui s’est passé, oublie ça tout de suite.

— Tu faisais ton travail, ajouta grand-mère Frida. Tu n’es pas responsable de ces événements. Le

responsable, c’est celui qui a déclenché les hostilités, qui que ce puisse être. Et il le regrettera, parce

que c’est nous qui y mettrons fin.

— Merci.

Mon sentiment de culpabilité ne disparaîtrait pas si facilement, mais dans l’immédiat, la

culpabilité n’était pas aussi importante que de retrouver Adam et de découvrir s’il était ou non

responsable.

Je sortis de la pièce. Il fallait que je récupère mon Ruger.

Derrière moi, j’entendis ma mère lancer :

— Parlons un peu sécurité. À partir de maintenant, personne ne va nulle part sans être

accompagné…

Je me dirigeai vers la cage, défis le cadenas et sortis mon P90. Les cachets étaient destinés à Bug.

Il était à peine 15 heures mais j’aurais besoin de renforts pour rendre visite à Bug, même de jour. Bug

habitait le quartier de Jersey Village, plus connu sous le nom de « la Fosse ». J’aurais pu appeler un

indépendant mais à cet instant précis la plupart d’entre eux nous évitaient comme la peste. Et cela me

coûterait un bras. Descendre dans la Fosse était mauvais pour la santé.

Je divisai les cachets en deux : sept dans un sac en plastique et trois dans un bocal à prendre avec

moi. Je serais peut-être obligée de retourner plusieurs fois voir Bug. Trois feraient l’affaire pour la

première visite.

Il existait une personne susceptible de me fournir tous les renforts nécessaires et plus encore. Je

fis défiler les contacts sur mon téléphone jusqu’à afficher le numéro de Mad Rogan. C’était de la folie

mais l’enjeu n’était plus le même. Auparavant, Adam s’était contenté de faire des discours. À présent,

il y avait une chance qu’il soit devenu violent. S’il avait tenté de tuer ma grand-mère dans un

incendie, rien ne l’empêcherait de m’incinérer si je prononçais des paroles déplaisantes à ses oreilles.

Et si je retrouvais Adam Pierce, je ne disposais d’aucun moyen de le maîtriser.

J’hésitai, le doigt au-dessus du numéro de téléphone.

C’était une mauvaise idée. Mad Rogan était violent, brutal et impitoyable. Tout ce que j’évitais

habituellement dans le métier. J’avais le sentiment que rien ne le freinait, et cela me faisait peur. S’il

déraillait et se mettait à massacrer des gens, je ne pourrais quasiment rien faire pour l’en empêcher. Je

ne voulais pas de morts sur ma conscience. Ni me retrouver complice par association une fois qu’il

aurait tout détruit sur son passage et que les flics viendraient poser des questions. Lui disposait

d’avocats grassement payés. Pas moi.

La façon dont mon corps se mettait au garde-à-vous en sa présence me faisait également peur. Un

simple regard de sa part m’excitait. Coucher avec lui constituerait une expérience que je n’oublierais

jamais et une part de moi avait très envie de cette expérience. Envie de le voir nu. Envie que toute

cette intensité masculine presque écrasante soit braquée sur moi. Jamais auparavant je n’avais eu une

telle réaction face à un homme.

Je ne pouvais pas me fier à Mad Rogan. Pas seulement à cause de ses probables tendances de

sociopathe, mais également parce que c’était un Majeur à la tête d’une vénérable maison. À ses yeux,

je n’étais que quantité négligeable. S’il avait besoin d’un bouclier humain durant un affrontement, il

n’hésiterait pas à se servir de moi. J’étais un outil, un moyen d’atteindre son objectif et je devais

établir des limites très claires pour lui comme pour moi, sans quoi j’en ressortirais complètement

broyée. Voire pas du tout. Et si je laissais paraître devant lui le moindre soupçon de vulnérabilité, que

ce soit mon amour pour ma famille, mon orgueil ou mon désir irrationnel de découvrir les sensations

que me procureraient ses mains sur ma peau, il s’en servirait contre moi.

Sans oublier que je l’avais figé sur place à l’aide de ma magie pour lui arracher des réponses.

Dans la mesure où j’étais toujours en vie et indemne, on pouvait dire qu’il l’avait remarquablement

bien pris. C’était un sujet qu’il faudrait creuser. Les pouvoirs dont j’étais dotée étaient rares et peu

documentés, principalement parce que les quelques individus qui possédaient les mêmes occupaient

des postes top secrets. J’avais fait de mon mieux pour rassembler le plus possible d’informations,

mais je n’avais jamais vu mentionner ce type précis de magie. C’était sorti de nulle part.

Je gardai les yeux fixés sur le numéro de Mad Rogan. Y avait-il un autre moyen de procéder ?

Si Adam se retournait contre moi, n’importe quel indépendant que je pourrais emmener avec moi

– et même si j’en emmenais deux – se ferait tuer. Et moi aussi. Adam pensait pouvoir se servir de

moi. Même chose pour Mad Rogan. La meilleure façon de leur faire face était de me servir d’eux en

retour. Je devrais jeter les deux Majeurs l’un contre l’autre et attendre à l’abri que la poussière

retombe après le choc de titans.

Je pris une profonde inspiration et appuyai sur la touche. Il répondit dès la deuxième sonnerie.

— Oui ?

Sa voix me faisait l’effet d’une caresse.

Les chaînes, me remémorai-je. Sous-sol. Taré. Des limites claires. Il faut instaurer des limites

claires entre nous.

— J’ai réfléchi à votre offre.

— Mon cœur bat déjà la chamade.

Un taré qui aime se payer ma tête. Encore mieux.

— Je ne veux pas de votre argent. Je ne veux pas être votre employée. Mais j’aimerais poser les

bases d’un partenariat. Que les choses soient très claires : je ne travaillerais pas pour vous. Je

travaillerais avec vous, sur un pied d’égalité, en vue d’un objectif commun. Et j’ai des conditions.

— Je vous écoute.

— Premièrement, vous ne tuerez personne, sauf en cas de tentative manifeste pour nous

assassiner.

Il y eut un long silence.

— J’essaierai.

— Deuxièmement, vous promettez d’appréhender Adam Pierce et de le remettre à sa maison en

vie.

— Je ne peux pas vous promettre ça. Je peux vous promettre que je ferai tout ce qui sera

raisonnablement en mon pouvoir pour le garder en vie, mais si cet imbécile décide de sauter du pont

de Baytown, je ne pourrai pas faire grand-chose pour le sauver.

Techniquement, c’était vrai. Les corps humains réagissaient bizarrement à la perte de gravité et à

la chute libre. Même si Mad Rogan rattrapait Adam à l’aide de sa magie une demi-seconde après son

saut, Adam mourrait quand même d’une hémorragie interne. Raison pour laquelle les lévitateurs

disposaient de leur propre catégorie et n’étaient pas assimilés aux autres télékinésistes.

— D’accord. Promettez-moi que vous ferez tout votre possible pour m’aider à le ramener vivant

auprès de sa famille.

— Bien sûr.

Ces promesses ne valaient sans doute pas un kopek.

— Troisièmement, je veux que vous protégiez ma famille pendant toute la durée de notre action. Il

faut que je puisse compter sur cette protection.

— Bien entendu. C’est la nature même de notre accord. Souhaiteriez-vous que je poste quelques

personnes pour garder un œil sur votre domicile ?

— Oui. Mais il faudra qu’ils viennent sonner chez moi et se présenter à ma famille, sans quoi

quelqu’un pourrait se faire accidentellement tirer dessus.

— C’est comme si c’était fait, répondit-il d’une voix tranchante. À mon tour. Il s’agit d’un

partenariat professionnel et j’attendrai que vous le traitiez comme tel. Si vous avez des nouvelles

d’Adam, s’il vous appelle, s’il vient chez vous, je veux en être informé dès la fin de la conversation ou

de la rencontre. Pas le lendemain ni quand ça vous arrange, mais immédiatement après. Vous me

communiquerez toutes les informations liées à notre affaire, y compris les termes de votre contrat,

l’évolution de votre relation avec Adam et tout ce que vous savez sur Gavin Waller.

— Ça me semble juste.

— Par ailleurs, vous ne vous lancerez dans aucune expédition sans m’en avoir parlé au préalable.

Je ne veux pas recevoir un SMS sur le mode « salut, je suis à la poursuite de Pierce » et regarder

ensuite les flics vous repêcher dans les eaux de Buffalo Bayou le lendemain matin.

— Je suis touchée, dis-je.

Pas vraiment.

— Cela m’obligerait à reprendre l’enquête depuis le début. Votre mort serait très inopportune.

Je levai les yeux au ciel.

— Sommes-nous bien d’accord ? demanda-t-il.

— Oui. Je dois me rendre à Jersey Village pour retrouver la trace d’Adam Pierce. Vous voulez

m’accompagner ?

— Je viens vous chercher dans dix minutes.

Je raccrochai. C’était cela que l’on ressentait en signant un pacte avec le diable ? Il était trop tard

pour les regrets. Avec un soupir, je récupérai un chargeur supplémentaire pour mon arme.

Une Range Rover pénétra sur le parking exactement dix minutes plus tard. C’était un véhicule

massif à la carrosserie gris acier, luxueux mais solide. La portière passager s’ouvrit et j’aperçus Mad

Rogan derrière le volant. Il avait échangé son costume et ses chaussures pour un jean délavé, un tee-

shirt gris clair et de grosses bottes noires. Le changement faisait un effet bœuf. Le costume avait

arrondi les angles, dissimulé sa dureté sous un vernis d’opulence et de civilisation. Mais à présent,

Mad Rogan apparaissait brut de décoffrage, tout en force et en rugosité. Il avait l’air en quête de

ruines à explorer au cœur de la jungle ou de méchants à frapper à coups de chaise. Malheureusement,

le méchant, c’était lui.

Il portait sa magie enroulée autour de lui tel un serpent apprivoisé aux crocs acérés.

J’allais devoir m’asseoir à côté de lui, avec seulement quelques centimètres entre nous. J’allais

devoir pénétrer dans son espace. Je n’y arrivais pas. Je ne pouvais pas monter dans cette voiture.

— J’ai une dernière condition, dis-je.

Il se contenta de me dévisager.

— Ne lisez pas mes pensées.

Il ne devait pas savoir ce qui me passait par la tête. Vraiment pas.

Il sourit.

— Aucun problème.

Je m’installai sur le siège passager et posai mon sac à dos dans l’espace sous le tableau de bord.

Bon, j’y étais. Il convenait à présent de dire le strict minimum et de garder mes pensées pour moi.

— Je ne lis pas dans les pensées, dit Mad Rogan. Mais je me suis aperçu que la plupart du temps

ce n’est pas nécessaire.

Voilà qui était légèrement inquiétant.

Je bouclai ma ceinture.

La Range Rover dévala la ruelle comme un boulet de canon. Le verre teinté des fenêtres semblait

très épais. Il ne s’agissait pas de la version résistante aux balles bon marché. Il s’agissait de vitres

pare-balles ultrarésistantes de six centimètres garnies d’une couche de polycarbonate à l’intérieur

pour les empêcher de se briser. Vous pouviez balancer dessus une rafale d’AK-47 à bout portant : le

verre se fendrait mais resterait parfaitement lisse à l’intérieur du véhicule. Ces vitres pesaient

également une tonne. Je touchai les commandes : la vitre s’abaissa dans un murmure, puis remonta

avec souplesse. Grand-mère Frida aurait été fière de cette voiture. Un mécanisme ordinaire n’aurait

pas été en mesure de relever la vitre. Rogan avait fait installer un système personnalisé. Le véhicule

devait sans doute être blindé en plus des vitres pare-balles.

— C’est un blindage de quelle catégorie ? demandai-je.

— Blindage lourd. C’est un véhicule VR9.

Bon sang. Cette Range Rover ne se contenterait pas d’arrêter une balle de pistolet ou de fusil

d’assaut. Elle arrêterait les munitions perforantes d’une mitrailleuse. Un tel blindage impliquait un

poids supplémentaire phénoménal, et pourtant la voiture glissait comme une patineuse sur la glace, ce

qui supposait des suspensions renforcées et des amortisseurs sur mesure. Ce véhicule n’avait pas été

modifié pour accueillir un blindage. Il avait été construit dans ce but dès le départ.

Cerise sur le gâteau, il ressemblait à n’importe quelle autre Range Rover haut de gamme

en circulation. La plupart des gens ne comprenaient pas que les voitures blindées ne tournaient pas

uniquement autour de la protection maximale contre les balles. C’était aussi une affaire de discrétion.

Aucun véhicule n’était entièrement impénétrable, pas même un tank. La meilleure stratégie pour

protéger un occupant était de ne pas se faire tirer dessus. Cela impliquait que le véhicule ressemble

autant que possible à ses équivalents sans blindage et puisse se mêler aux autres voitures sur la route.

Il existait toujours quelques idiots en quête de monstruosités recouvertes d’un blindage tape-à-l’œil

tout droit sorties d’un film post-apocalyptique. Ils voulaient se faire remarquer. Et, au passage,

semblaient dire : « me voilà, tirez-moi dessus ! ».

Les gens qui avaient réellement besoin de protection optaient pour un véhicule qui alliait

discrétion et efficacité, comme cette Range Rover, qui devait coûter une fortune et en disait long sur

son propriétaire.

Mad Rogan se moquait bien de ce qu’on pouvait penser de lui. Il n’avait besoin d’impressionner

personne ; il voulait ce qui se faisait de mieux et paierait le prix demandé pour l’obtenir.

Bizarrement, ça ne me rassurait pas plus que ça.

— Que cherche-t-on dans Jersey Village ? me demanda-t-il.

— Bug. Un expert en surveillance. J’ai quelque chose pour lui, en échange de quoi je vais lui

demander de nous trouver Adam Pierce. Il faut agir maintenant, avant qu’Adam revienne chez moi,

parce que ma mère a menacé de s’occuper de son cas et de renvoyer ce qui restera de lui à sa famille

dans un sac plastique.

— Votre mère semble sûre d’elle, fit-il remarquer.

— Vous savez ce qu’est un Light Fifty ? demandai-je.

— Un fusil de précision Barrett M82.

— Ma mère contemplait l’arrière de votre crâne à travers la lunette de l’un d’eux pendant notre

déjeuner. Nous devons retrouver Adam Pierce avant qu’elle l’abatte ou que ma grand-mère l’écrase

avec un tank. Ou avant qu’il réduise ma maison en cendres, et ma famille avec.

— Conformément à notre accord, j’ai envoyé une équipe protéger votre entrepôt. S’il se montre à

proximité, nous le saurons. Et maintenant, à vous de me communiquer les informations dont vous

disposez, dit Mad Rogan. Toutes les informations.

Je commençai par le moment où IIM nous avait appelés. J’expliquai rapidement qu’IIM nous

avait embauchés pour retrouver Adam Pierce et lui résumai le déroulement de mon enquête en mettant

de côté des détails sans importance comme le prêt susceptible de ruiner l’agence ou les rêves où il

m’apparaissait à demi nu. Le partage spontané d’informations était pour les pigeons ; il n’obtiendrait

de moi que le strict nécessaire.

Il fit la grimace.

— Augustin a enfin cédé.

— Vous le connaissez ?

— Oui. Nous étions à l’université ensemble. Je ne compte pas parmi ses amis.

— Pourquoi ?

— Je l’ai déjà vu sans sa magie cosmétique, répondit Mad Rogan avec un haussement de ses

épaules musculeuses. Augustin a toujours fait preuve d’un sens de la loyauté surdéveloppé envers sa

maison. Il avait du mal à s’en dépêtrer. À l’époque, je lui avais dit que s’il ne faisait pas attention, il

se retrouverait dans un bureau à faire la marionnette pour sa famille.

— C’est pour ça que vous vous êtes engagé dans l’armée ? Pour échapper à votre famille ?

Mais pourquoi est-ce que je posais des questions pareilles ?

— Je me suis engagé parce qu’on m’a dit que je pourrais tuer sans être envoyé en prison, et même

être récompensé pour ça.

Il disait vrai. Nom d’un… J’étais coincée dans une voiture avec un malade habité de pulsions

meurtrières. Génial.

— Vous faites une drôle de tête, constata-t-il.

— Je viens de prendre conscience que je ne devrais pas me trouver dans le même véhicule que

vous. En fait, je n’aurais même pas dû vous appeler. Donc je me concentre très fort pour rembobiner

le temps.

Il sourit.

J’ai amusé le dragon. Youpi !

— Vous préféreriez que je vous mente ? Ça ne me dérangerait pas plus que ça, mais même si je le

faisais, ça ne servirait à rien, n’est-ce pas ?

Je ne répondis pas. Garder mon clapet fermé constituait une excellente stratégie.

— Augustin sait-il que vous êtes une cherche-vérité ?

Il avait compris. Je n’étais pas vraiment étonnée, pas après l’avoir immobilisé pour lui arracher

des réponses.

— Ce que mon employeur sait ou non ne vous regarde pas, dis-je.

Il éclata d’un rire sincère et généreux.

— Qu’y a-t-il de si drôle ?

— Augustin se targue de ses capacités d’observation et de sa capacité à cerner les gens. Il se prend

pour Sherlock Holmes. Il avait autrefois l’habitude d’essayer de faire de brillantes déductions en

notant comment les gens s’habillaient et se comportaient. Il dispose d’une cherche-vérité parmi ses

employés et n’en a aucune idée. Alors qu’il rêve sans doute d’en embaucher depuis une éternité.

Mad Rogan laissa échapper un nouveau rire.

— Quelle délicieuse ironie ! dit-il.

Je restai silencieuse. Avec un peu de chance, il ne me poserait pas d’autres questions.

— Cette capacité à détecter la vérité fait partie des trois plus rares au monde. Pourquoi ne pas

gagner votre vie grâce à elle ? Vous ne devriez pas être dans un bureau équipé d’un miroir sans tain,

en train de poser des questions difficiles ?

— Ce sujet n’entre pas dans le cadre de notre accord.

Il coula un regard vers moi ; une ombre passa dans ses yeux.

— Vous préféreriez discuter de votre rêve ?

— Non.

— Dans la mesure où j’y apparaissais, j’estime que je mérite d’en savoir plus. Étais-je dévêtu

parce que nous étions au lit ? Est-ce que je vous touchais ?

Il me décocha un nouveau coup d’œil. Il avait une voix à faire fondre les vêtements à même mon

corps.

— Est-ce que vous me touchiez ? proposa-t-il.

Je n’aurais pas dû monter avec lui. J’aurais dû prendre un véhicule séparé.

— Vous avez perdu votre langue, Nevada ?

— Non, nous n’étions pas au lit. Je vous poussais du haut d’une falaise. Une chute mortelle.

Je pointai l’autoroute du doigt.

— Prenez la sortie suivante et rester sur la voie de droite, s’il vous plaît. On va devoir tourner à

droite.

Il gloussa de nouveau et emprunta la sortie.

La Range Rover ralentit doucement le long de la rampe de sortie avant de tourner à droite sur

une Senate Avenue déserte. Celle-ci avait l’apparence d’une rue de banlieue classique, deux voies de

chaque côté séparées par des massifs de fleurs et des arbres décoratifs. Sur la gauche s’étalait un

terrain herbeux récemment tondu. Une pelouse également tondue s’étendait sur la droite, fendue par

une voie d’accès en courbe permettant l’accès à un immeuble en brique trapu. Un grand panneau se

dressait sur la droite, au sommet d’un solide poteau métallique.

VOUS SORTEZ DE L’AIRE URBAINE DE HOUSTON

Un second panneau jaune vif nous lançait un avertissement en grandes lettres noires.

ZONE INONDÉE

FAITES DEMI-TOUR

RISQUE DE NOYADE

— Prenez à droite, dis-je en désignant la voie d’accès.

Mad Rogan obtempéra. La voie nous guida vers un point d’accès au niveau de l’immeuble en

brique, fermé par une barrière métallique. Un autre panneau annonçait qu’il s’agissait d’un parking

privé. Deux dollars de l’heure, douze dollars par jour maximum.

— Laissez-moi faire, dis-je à Mad Rogan.

— Avec plaisir.

La fenêtre de la guérite s’ouvrit et une femme me dévisagea. Elle était musclée et de petite taille,

avec une peau brun foncé et des cheveux noirs brillants rassemblés en six tresses africaines

impeccables. Elle portait un gilet pare-balles et un pistolet Sig Sauer était posé sur le bureau à côté

d’elle.

— Salut, Thea, dis-je en lui présentant mon badge.

— Ça fait un moment que je ne vous ai pas vue, répondit-elle. C’est qui, ce beau prince derrière le

volant ?

— Un client.

Thea haussa les sourcils de surprise.

— Vous emmenez un client dans la Fosse ?

— Il faut une première fois à tout.

Thea se pencha un peu plus en avant et gratifia Mad Rogan de son regard de dure à cuire.

— D’accord, monsieur le client. Avertissement habituel : vous êtes sorti de l’aire urbaine de

Houston. Vous entrez sur un territoire contrôlé par la maison Shaw. Il s’agit d’une zone à sécurité

limitée. Si vous franchissez la ligne rouge à l’autre extrémité de ce parking, vous serez susceptible

d’être victime d’un crime violent, tel que vol, agression, viol ou meurtre. La maison Shaw patrouille

sur ces eaux et s’ils voient un tel crime se produire, ils viendront à votre secours. Mais en franchissant

cette ligne rouge, vous reconnaissez expressément que la responsabilité d’assistance de la maison

Shaw est limitée. Cette conversation est enregistrée. Comprenez-vous l’avertissement qui vient de

vous être donné ?

— Oui, répondit Mad Rogan.

— Votre consentement a été enregistré et sera exploité comme preuve dans le cas où vous

chercheriez à obtenir des dommages et intérêts ou à engager la responsabilité de la maison Shaw vis-

à-vis des torts que vous pourriez connaître dans la Fosse. Y entrer est facile, en ressortir est plus

difficile. Bienvenue dans la fissure anale de Houston. Amusez-vous bien, les enfants.

Elle préleva un ticket dans la machine posée sur son bureau et le tendit à Rogan, qui le prit. La

barrière se redressa et la voiture pénétra dans le parking désert. Mad Rogan la conduisit jusqu’à

l’autre extrémité et se gara près de la ligne rouge large d’une trentaine de centimètres tracée sur le sol.

Un bayou s’étendait à une centaine de mètres derrière la ligne. Les eaux boueuses couleur de thé

vert étaient calmes et tranquilles. Sur la gauche, le sommet d’un ancien immeuble de deux étages

dépassait du bourbier. Des arbres autrefois décoratifs se dressaient, à demi immergés, près de

lampadaires en fer forgé désormais sous l’eau.

Par le passé, Jersey Village avait été l’une de ces petites villes de banlieue que Houston avait

l’habitude d’absorber intégralement au fil de sa croissance. Au départ simple communauté

pavillonnaire ennuyeuse, Jersey Village avait petit à petit développé un centre-ville actif, où plusieurs

grosses entreprises technologiques avaient installé leurs bureaux. L’endroit aurait continué à prospérer

tranquillement à l’ombre de la métropole sans l’intervention du tristement célèbre maire Bruce. Le

maire Thomas Bruce, plus connu sous le nom de Bubba Bruce, avait réussi à se faire élire en se

présentant comme le type sympa qu’il fait bon inviter à son barbecue dans le jardin. Une fois en poste,

Bubba Bruce avait tout tenté pour laisser sa marque sur Houston. À l’origine, son envie était de bâtir

un aéroport, mais puisque Houston en avait déjà un, Bubba avait décidé de créer un métro. On l’avait

prévenu que les terrains humides et marécageux sur lesquels la ville était bâtie poseraient problème.

Mais Bubba Bruce avait insisté. Il avait prévu d’employer des mages pour « repousser » l’eau à l’écart

des zones de construction. Malgré les protestations virulentes de gens beaucoup plus intelligents que

lui, il avait lancé son projet.

Douze ans plus tôt, un groupe de mages avaient donc déblayé le terrain pour la première

station de métro à cet endroit, dans Jersey Village. Après un mois passé à préparer leurs sortilèges, ils

avaient enfin activé leur magie complexe. L’eau avait déserté la zone. Sans elle, le poids de la ville

s’était avéré trop important et Jersey Village, bâti au-dessus d’un gisement de pétrole vide, s’était

promptement enfoncé dans le sol. Une heure plus tard, l’eau était revenue en force, renforcée par les

bayous et les cours d’eau souterrains alentour. En vingt-quatre heures, Jersey Village s’était changé en

marécage. Deux jours plus tard, le maire Bruce était forcé d’abandonner son poste.

Au fil de l’année suivante, les autorités avaient vainement tenté d’assécher la zone. Les habitants

avaient encaissé leur assurance et s’étaient enfuis, tandis que les criminels, les drogués et les sans

domiciles fixes squattaient les immeubles à moitié inondés. Finalement, le conseil municipal, épuisé

par les procès et les tentatives malheureuses pour évacuer l’eau, avait abandonné et excisé l’intégralité

de la zone inondée de l’aire urbaine de Houston. Il faut dire qu’elle avait à elle seule réussi à doubler

le taux de criminalité de l’agglomération. Désormais, des sociétés privées patrouillaient dans la zone.

La tâche consistant à empêcher la Fosse de devenir une zone de non-droit absolu s’accompagnait de

contrats municipaux lucratifs, si bien qu’elle se transmettait d’une maison à l’autre au fil des années.

À présent, la maison Shaw s’occupait de la Fosse. Ils se contentaient de faire le strict nécessaire pour

conserver le contrat.

Durant les dix ans écoulés, Jersey Village était devenu un terminus. Gangsters, individus

corrompus par la magie, criminels recherchés y établissaient leur repaire dans les ténèbres des

bureaux abandonnés. Les maisons s’en moquaient, tant qu’ils ne sortaient pas. Lors de mon dernier

passage, j’avais emmené Aisha en renfort. Cela m’avait coûté mille dollars et nous en avions réchappé

de justesse.

Je vérifiai que mon arme était en place dans son holster d’épaule et sortis de la voiture. Mad

Rogan fit de même de son côté. Un embarcadère branlant menait vers la Fosse, serpentant entre les

bâtiments.

Je m’y engageai, Mad Rogan à mes côtés.

Les bayous n’étaient pas dénués d’une certaine beauté primitive, ils dégageaient une sorte

d’élégance funèbre et intemporelle, avec leurs eaux sombres et calmes et leurs énormes cyprès qui

étayaient la rive de leurs troncs gonflés.

Rien de tout ça à Jersey Village. Cela ressemblait simplement à une zone inondable d’où l’eau ne

se serait jamais retirée. Çà et là, le sommet d’une voiture rouillée dépassait hors de l’eau sale.

Certains des plus petits bâtiments s’étaient désagrégés sous l’effet de l’inondation, recrachant des

détritus moisis aux alentours. Une mousse vert pâle flottait à la surface. Si la laideur de la Fosse était

frappante, l’odeur l’était plus encore. C’était comme plonger la tête dans un vieil aquarium mal vidé.

— Charmant, commenta Mad Rogan.

— Attendez donc de rencontrer les gens du coin.

Un sourire sardonique étira ses lèvres.

— On aura droit à un comité d’accueil ?

— Probablement.

Il s’arrêta et tendit le bras pour m’empêcher d’avancer. Devant nous, l’eau s’agita. Une main

griffue émergea et agrippa l’embarcadère gluant, puis une femme nue se hissa sur les planches de

bois. Sa peau était d’un vert moucheté et on aurait pu jouer du xylophone sur ses côtes. Elle cligna les

yeux dans ma direction ; son regard était vide et vitreux.

— Comment va la vie, Cherry ? lui lançai-je.

— À ton avis, putain ? Tu m’as apporté de la viande ?

Je plongeai la main dans mon sac à dos pour en sortir une barquette en plastique contenant deux

grosses cuisses de poulet crues.

— Bug est toujours en vie ?

— Ouais. Il est dans sa vieille piaule, l’immeuble de Xadar. Reste à l’écart du pont principal.

Peaches et Montrel sont en pleine guerre de territoire.

Ce qui voulait dire que Peaches s’était débarrassé de son ancien patron. Pas cool. Je tendis la

barquette à Cherry. Elle s’empara d’une cuisse de poulet et mordit dedans avec des dents triangulaires

dignes d’un crocodile. Je la contournai et repris ma progression. Mad Rogan me suivit.

— Une amie à vous ?

— Je l’ai rencontrée il y a environ deux ans, dis-je. Corruption magique.

— J’ai vu ça.

La magie était un truc bizarre. Presque cent cinquante ans plus tôt, lors du développement du

fameux sérum capable de conférer des pouvoirs magiques, certains de ceux qui en avaient pris avaient

gagné des dons extraordinaires alors que d’autres s’étaient changés en monstres. À présent, des

générations plus tard, nous portions encore tous en nous l’éventualité d’une corruption. Parfois, quand

les gens tentaient d’augmenter leurs pouvoirs, leur magie réagissait de manière horrible et ils

devenaient comme Cherry. Corrompus.

— Que lui est-il arrivé ? s’enquit-il.

— Je ne sais pas. Ses bras sont couverts de marques qui laissent penser qu’elle a un jour été

toxico. Elle a sans doute vendu son corps à un institut ou une maison pour un protocole

d’augmentation expérimentale qui a mal tourné. Je lui apporte du poulet en échange d’informations.

— C’est un mets de choix pour elle ?

— Oui.

— Alors vous n’avez pas fait une bonne affaire. Elle ne vous a rien dit qui justifie ce poulet.

— Elle m’a appris que Peaches a tué Basta et s’est emparé des quartiers sud. Montrel tient le

secteur nord et il peut se montrer raisonnable, mais Peaches est complètement dingue et nous n’aurons

aucun moyen de l’esquiver, parce qu’il n’existe qu’une poignée de chemins dans cet endroit et que

l’immeuble de Xadar se trouve dans le Sud.

— Vous auriez pu lui soutirer plus d’infos.

Je me tournai vers lui.

— Où voulez-vous en venir ?

Mad Rogan me toisa de toute sa hauteur.

— Vous lui apportez du poulet parce que vous avez pitié d’elle.

— Oui. En quoi est-ce un problème ?

— Je ne vous juge pas, répondit-il. Vous avez le droit d’avoir de la compassion.

Oh, super. Merci pour la permission !

— Vous recommencez, c’est plus fort que vous, dis-je.

— Recommencer quoi ?

— À croire que vous êtes en position de me dire quoi faire.

Arrivés à un embranchement, je tournai vers la droite, à l’écart de la route principale. Devant

nous, les immeubles de bureau se dressaient hors de l’eau comme autant d’îlots de briques et de béton.

Les toitures étaient hérissées de tiges métalliques supportant d’innombrables câbles emmêlés. Au-

dessus du premier étage, une large ligne jaune s’étendait sur chacun des immeubles, soulignant des

mots inscrits au pochoir : « Pas d’électricité au-delà de cette limite ».

L’aura magique de Mad Rogan me frôla et je dus réprimer une forte envie de m’écarter.

— Comme je vous le disais, je ne vous juge pas, répondit-il. Si vous lui aviez lancé un coup de

pied au visage au lieu de lui donner du poulet, j’aurais également eu besoin d’explications. Si vous

aviez lancé le poulet dans l’eau pour l’obliger à aller le chercher à la nage, j’aurais aussi voulu savoir

pourquoi. Plus je disposerai d’informations, mieux je pourrai anticiper votre conduite lorsque ce sera

important. Par exemple, si un homme affamé vous braque avec son arme et que vous le neutralisez,

vous le laisserez sans doute partir parce que vous aurez pitié de lui. Voilà le genre de personne que

vous êtes.

— Et vous, vous êtes quel genre de personne ?

Son visage se durcit.

— Le genre qui tire en premier.

Le quai contournait les immeubles de bureau. Nous dépassâmes le premier géant de béton

partiellement immergé. Devant nous, la jetée s’arrêtait brusquement. Je m’immobilisai.

— Merde.

— On va devoir emprunter le pont principal ? demanda Mad Rogan.

Je récupérai l’arme dans son holster sous mon blouson léger et la rangeai dans ma poche. Mad

Rogan me regarda faire avec un air légèrement amusé. Nous prîmes à gauche, progressant avec

précaution sur une passerelle étroite et branlante, jusqu’à ce qu’elle nous recrache dans l’espace

ouvert libre entre les immeubles de bureau.

À cet endroit, le sol était légèrement plus haut. Au fil des années, les habitants de la Fosse y

avaient déversé des tonnes de gravier, de béton et de morceaux de briques jusqu’à former un îlot étroit

et rectangulaire. Des ponts en bois incurvés y prenaient appui pour s’élancer dans toutes les directions.

Juste en face de moi, des hommes et des femmes regardaient depuis les fenêtres d’un bâtiment

abandonné. Sur ma droite, un groupe de gens s’était rassemblé autour de je ne sais quoi.

Je mis le pied sur l’îlot. Le groupe se sépara et un homme de grande taille s’avança d’un pas vif. Il

était pâle et mince, ses bras et ses jambes trop longs par rapport à son corps. Des mèches flasques

encadraient son visage, d’un roux identique à celui d’une pêche bien mûre.

— Peaches1 ? murmura Mad Rogan.

— Oui.

— Autre chose que je devrais savoir ?

— Il invoque des nuées de mouches venimeuses.

Il est bien connu que les pédophiles ressemblent à des gens ordinaires. Peaches, lui, ressemblait à

l’idée que l’on pouvait se faire d’un pédophile. Son visage n’était pas laid en soi, mais il y avait

quelque chose de profondément dérangeant dans son regard. Quelque chose de pervers et de flippant.

Ça vous collait à la peau comme l’huile usagée gouttant d’une friteuse.

Peaches pointa le doigt vers Mad Rogan qui se tenait derrière moi.

— Hé, toi ! Toi ! Qu’est-ce que tu viens foutre chez moi ?

Sur sa gauche, un grand costaud sortit un Glock. À côté de lui, une femme en débardeur noir et

jean crasseux brandit un revolver que je reconnus immédiatement à la forme unique de son canon. Un

Rhino de chez Chiappa. Il ne manquait plus que ça.

— On ne cherche pas les problèmes, dis-je. On ne fait que passer.

— Pas de problèmes ? C’est toi, le problème, pouffiasse !

Peaches agita les bras. Le rouge lui monta aux joues. Il était en train de concentrer son énergie.

S’il avait été un dindon sauvage, il aurait gonflé tout son plumage. Dans une minute, il laisserait libre

cours à sa colère et à sa violence. Mad Rogan avait déclenché dans le cerveau de Peaches une alarme

qui lui laissait penser qu’il avait quelque chose à gagner en l’humiliant.

— Tu t’imagines que tu peux te pointer ici comme une fleur avec ta grognasse ? lui lança-t-il.

Mad Rogan ne répondit pas.

— T’es muet, connard ? T’as perdu ta langue ? postillonna Peaches.

Il se rapprocha jusqu’à se tenir juste devant nous. Mon cœur s’emballa et mes genoux tremblèrent

légèrement sous l’effet de la décharge d’adrénaline.

Peaches paraissait sur le point de renverser Mad Rogan en le frappant de la poitrine. Mad Rogan

leva les yeux vers lui. Un regard froid, dénué d’émotion. Peaches décida que s’arrêter à une

cinquantaine de centimètres de sa cible serait suffisant.

— T’es chez moi maintenant ! C’est moi qui commande ici !

Il eut un geste brusque et faillit me flanquer sa main dans la figure. Je reculai d’un pas.

— Toi, tu bouges pas ! gronda-t-il. Si elle bouge, butez-la.

L’homme de gauche retira le cran de sûreté de son Glock.

Peaches se pencha un peu plus près de Mad Rogan.

— Je vais te dire, si j’étais de bonne humeur, je te foutrais une raclée et te renverrais chez toi

sans ta pouffe. Mais là, je suis de mauvaise humeur. De mauvaise humeur, connard. Je vais buter ta

meuf et je vais te jeter au trou. Tu vaux du fric, connard. Ça se voit rien qu’à ta gueule.

Je pouvais tirer sur Peaches à l’endroit où il se trouvait ; j’avais déjà tiré à travers ma poche

auparavant. Il faudrait que je le tue sur le coup, par contre, sinon les mouches qu’il invoquerait me

transformeraient en amas de furoncles. Et viser à travers une poche était compliqué.

Mad Rogan afficha un large sourire conciliateur et leva les mains.

— Hé, hé. Inutile de s’énerver. Regarde, je n’ai pas d’arme. Je vois bien que c’est toi, le chef.

C’est toi qui commandes ici.

— Exactement !

— T’es aussi un homme d’affaires, non ?

Mad Rogan souriait toujours, une expression agréable et apaisante sur le visage.

— Alors discutons, en hommes d’affaires.

Du geste, il invita Peaches à le suivre sur un pont qui repartait vers l’endroit d’où nous venions.

— Calmons-nous une minute et discutons un peu, d’accord, mon pote ?

— Discutons surtout de fric, connard.

Peaches s’avança sur le pont en même temps que Mad Rogan. Celui-ci marchait à côté de lui d’un

pas tranquille.

— Je vois bien que cet endroit t’appartient, que tu diriges tout ça…

Mad Rogan saisit brusquement Peaches par la gorge, lui balaya les jambes et le projeta dans l’eau

comme si le grand mage ne pesait rien.

Plusieurs choses se produisirent au même instant : je sortis mon arme de ma poche en adoptant

une position de tir ; les canons du Glock de l’homme et du Chiappa de la femme tombèrent au sol,

comme tranchés par une lame de rasoir ; et Peaches s’enfonça dans l’eau avec une grande

éclaboussure. Tout le monde s’immobilisa : moi avec mon Ruger pointé sur le groupe et les deux

tireurs contemplant, stupéfaits, leurs armes à feu défigurées.

Le grand costaud ouvrit la main et laissa choir le reste de son Glock.

— Je vais te faire la peau ! beugla Peaches en se redressant, de l’eau jusqu’à la taille. Des points

vert sombre tourbillonnaient autour de lui. Une nuée de mouches jaillit de ses mains et s’enroula

autour de lui tel un châle bourdonnant.

Mad Rogan agita brièvement les doigts. Un pan de mur entier de l’immeuble le plus proche, long

de six mètres, se détacha et s’écrasa sur Peaches.

Mon Dieu !

Mad Rogan se retourna pour faire face à la foule. Derrière lui, une immense fissure fendit le flanc

de l’immeuble. Une pluie de briques et de mortier s’abattit sur le pan de mur déjà tombé. Personne ne

cria.

La dernière brique heurta le sommet de la pile. Un silence de mort s’était abattu sur les lieux.

— Maintenant les choses sont claires, dit Mad Rogan d’une voix glaciale. C’est moi qui

commande. Je vous commande, je commande le mec à côté de vous, je commande le sol sur lequel

vous vous tenez. Une fois que je serai parti, je me moque de savoir qui commandera. Après mon

départ, vous pourrez vous battre et vous entretuer pour savoir qui dirige en mon absence. Mais que ce

soit bien clair : quand je suis ici, quand vous me voyez, c’est moi qui commande.

La femme abaissa son arme inutile. Le reste des troupes de Peaches demeura immobile.

— Est-ce qu’il y a des questions ? demanda Mad Rogan.

Un homme de petite taille habillé d’un tee-shirt de sport en lambeaux aux couleurs des Cowboys

de Dallas leva lentement la main. La femme au débardeur la lui prit et le força à la baisser.

— Alors très bien, vous pouvez partir.

Le temps que je reprenne mon souffle, ils avaient déserté l’îlot.

— Dans quelle direction se trouve votre expert ? me demanda Mad Rogan.

1. En anglais, peaches se traduit par « pêches ». ( N.d.T. )

9

— Vous avez tué Peaches.

— Évidemment que je l’ai tué.

J’ouvris la bouche… et la refermai.

— D’accord, reprit Mad Rogan, quelque chose vous gêne. J’ai besoin que vous soyez à cent pour

cent de vos capacités, alors réglons ce problème. Quelle partie de ce qui vient de se passer vous

perturbe ?

J’entrouvris une seconde fois la bouche et la refermai de nouveau sans rien dire. Peaches nous

aurait attaqués, peut-être même tués, donc les actes de Mad Rogan étaient justifiés.

C’était la brutalité soudaine de l’événement. La façon dont il avait agi sans la moindre hésitation.

À un moment, Peaches se tenait là, l’instant suivant il avait disparu. Il ne restait plus la moindre trace

de lui. Écrasé et enseveli. Il était… mort.

— Laissez-moi vous aider, dit-il. Toute votre vie, on vous a seriné que c’est mal de tuer

quelqu’un, et cette croyance demeure même devant les faits. Non seulement Peaches nous aurait tués

s’il en avait eu l’occasion, mais en prenant les devants je n’ai eu à éliminer qu’une personne plutôt

que de tuer une demi-douzaine de ses sbires. J’ai sauvé plusieurs vies, mais votre conditionnement

vous laisse croire que j’ai mal agi. Ce n’est pas le cas. Il a déclenché les hostilités. J’y ai mis fin.

— Ce n’est pas ça, dis-je. Je me préparais à lui tirer dans la tête.

Mais lorsqu’on tirait sur quelqu’un, il avait une petite chance de survie. Et il y avait un corps. Ce

que Mad Rogan avait fait était si soudain et si définitif que j’avais besoin d’un peu de temps pour le

digérer.

— Alors quel est le problème ?

Je cherchai mes mots.

— C’est le… le « sploc ».

Mad me lança un regard perplexe.

— Le sploc ?

— Oui.

— J’ai brièvement envisagé de l’empaler à l’aide d’une des tiges d’acier sur le toit, mais j’ai

pensé que ce serait trop sanglant pour vous. Aurait-ce été préférable ?

Mon esprit imagina Peaches avec une tige d’acier lui sortant de l’estomac.

— Non.

— Ça m’intéresse vraiment, ajouta-t-il avec une curiosité sincère. La prochaine fois que je tuerai

quelqu’un, j’aimerais pouvoir le faire d’une manière qui ne vous fasse pas péter les plombs.

— Et si vous commenciez par ne tuer personne pendant un moment ?

— Je ne peux pas faire ce genre de promesse.

Petits bavardages avec un dragon. Comment allez-vous ? Vous avez mangé des aventuriers

récemment ? Bien sûr, je viens juste d’en croquer un ce matin. Regardez, j’ai encore son fémur coincé

entre les dents. Ça vous pose un souci ?

L’immeuble de Xadar était visible plus loin devant nous, ses trois étages supérieurs émergeant de

l’eau, le logo vert de l’entreprise Xadar à présent défraîchi, couvert de crasse et d’amas d’algues d’eau

douce. Les câbles emmêlés sur le toit faisaient penser à une toile d’araignée noire. Quelque part à

l’intérieur, Bug se tenait tapi au centre de sa toile, enveloppé dans l’hystérie d’une folie toute

personnelle. Je m’arrêtai.

— Ne tuez pas Bug, le prévins-je. Je dis ça très sérieusement.

Mad Rogan sourit.

— Je ne plaisante pas. Ne vous avisez pas d’assassiner Bug. Si vous le tuez, notre accord ne tient

plus.

— D’accord, dit-il.

Je repris ma progression.

— Vous devriez peut-être me faire une liste des gens que je peux tuer et de la manière dont ils

sont autorisés à mourir, proposa-t-il.

— Vous n’êtes pas drôle.

— Je suis très drôle, au contraire. Demandez donc à Peaches.

Arrivée devant le bâtiment, je m’y hissai par une grande fenêtre de l’étage. Mad Rogan me suivit.

La moquette dégageait une forte odeur de moisi. Des limaces rampaient au milieu des bureaux à

cloisons abandonnés. Un vieux poster de développement personnel était accroché au mur. Il

représentait un alpiniste agrippé à la falaise par les mains. « Dépassez les limites », indiquait la

légende. Le cadre en verre était craquelé.

— Ne touchez à rien, dis-je. Il a posé des pièges partout.

Je suivis un chemin étroit entre les parois des box et m’arrêtai devant une caméra installée dans le

coin de la salle pour brandir mon flacon de cachets orange.

Un interphone non loin crachota puis une voix masculine rauque en sortit.

— Restez où vous êtes. J’envoie Napoleon.

Les crachotements se turent.

— Vous avez déjà tué quelqu’un ? me demanda Mad Rogan.

— Non. Mais j’ai assisté à la mort d’un homme.

Je n’aurais pas dû dire ça.

— Comment est-ce arrivé ?

Je lui lançai un coup d’œil et me figeai. Il me regardait d’un air concentré, comme si ma réponse

était la chose la plus fascinante au monde et qu’il était prêt à s’imprégner de chaque mot. Même son

aura magique faisait du surplace, comme dans l’expectative. L’espace d’un instant, j’avais toute

l’attention de Mad Rogan et ce n’était pas effrayant. Non, c’était… flatteur. Tant que je lui parlerais,

il continuerait à me regarder de cette façon, et cela aurait constitué une motivation suffisante pour

inciter n’importe quelle femme à lui dire tout ce qu’il voulait. Et si je lui révélais des choses, il était

probable qu’il s’en serve ensuite contre moi, d’une façon ou d’une autre.

Il attendait toujours. Oh, et puis au diable la prudence !

— Mon père voulait que je m’initie aux différentes activités du travail de détective privé, donc, à

seize ans, j’ai fait un stage auprès d’un agent de recouvrement. Il travaillait avec ses deux fils. Nos

premières missions se sont très bien passées. On repérait le véhicule, on s’approchait discrètement et

on le remorquait en douce, comme des espions de cinéma en pleine opération secrète. C’était excitant.

Les gars m’avaient raconté que ces gens tentaient de gruger leur banque et que ce que nous faisions

était donc une bonne chose.

J’avais les lèvres sèches. Cette histoire me perturbait encore presque dix ans après.

— Que s’est-il passé ? demanda-t-il.

Son regard bleu était à la fois encourageant et hypnotique. Un homme n’aurait pas dû avoir le

droit d’être aussi férocement sexy sans même essayer.

— On cherchait à récupérer une camionnette devant une petite maison de banlieue quand une

femme est sortie de la baraque. Elle avait un bambin dans les bras et un regard affreusement vide. Elle

nous a dit : « vous pouvez la prendre, j’ai pas les moyens d’y mettre de l’essence de toute façon ».

L’expression de son visage était terrible. J’aurais dû démissionner sur-le-champ. Appeler mon père et

lui dire de venir me chercher. Mais j’essayais de me comporter raisonnablement. Mon père m’avait

obtenu ce boulot et je devais le faire, même si ça craignait.

» Alors que les gars attachaient simplement les chaînes de remorquage, un type a déboulé hors de

la maison, un fusil à la main, et s’est mis à nous tirer dessus. Sans avertissement. On n’a même pas pu

retourner dans notre camion. On s’est simplement accroupis derrière. La femme criait mais lui

continuait à tirer. Doug a appelé les flics. Ils sont arrivés très vite. L’homme a tiré sur la voiture de

patrouille et les flics l’ont abattu. J’ai vu les balles l’atteindre à la poitrine, puis il s’est effondré.

D’autres gamins sont sortis dans la rue et tout le monde s’est mis à pleurer et à hurler. Je me souviens

que les flics ont emmené sa femme à l’écart et qu’elle n’arrêtait pas de leur dire que c’était un type

bien et qu’il n’aurait jamais fait une chose pareille. J’ai appris plus tard qu’il avait perdu son boulot

quatre mois plus tôt et que sa maison allait être saisie. Mon père est venu me chercher et je n’y suis

jamais retournée.

Chose pour laquelle j’avais remercié ma bonne étoile chaque matin pendant un mois.

— À votre tour, dis-je. La première personne que vous ayez vue mourir.

— J’avais sept ans, répondit-il d’une voix basse, intime. Je m’entraînais au maniement de sorts

sous la tutelle de mon grand-père. Il s’était assoupi sur son fauteuil, comme il le faisait souvent.

Soudain, il s’est agrippé la tête, a gémi et est tombé. J’ai accouru mais il ne respirait plus. Rupture

d’anévrisme. Je suis descendu quatre à quatre pour prévenir ma grand-mère que grand-père était mort.

Elle m’a répondu que la paresse était le pire trait de caractère qui soit pour un homme et qu’inventer

des mensonges pour échapper à l’entraînement n’était guère mieux. Puis elle a ordonné à Gerard, son

domestique, de m’emmener jusqu’à la bibliothèque et de m’y enfermer à double tour. Je suis resté

assis par terre pendant deux heures à contempler le corps sans vie de mon grand-père.

Mon Dieu.

Un léger bruit nous parvint depuis le couloir. Un petit chien s’approcha de nous. Il était trapu,

avec de gigantesques oreilles triangulaires et un museau enfoncé qui témoignait de la présence parmi

ses ancêtres d’un bouledogue français aventureux. L’origine du reste de son patrimoine génétique était

un mystère. Il était tout noir, avec un poil raide et épais, et se mouvait comme s’il était le maître des

lieux.

— Salut, Napoleon, dis-je.

Ses yeux sombres et solennels me contemplèrent depuis sa mignonne trogne de gargouille. Puis il

se détourna et repartit dans le couloir.

— Un chien guide, commenta Mad Rogan.

— Oui. Soyez prudent. Bug aime tendre des lignes de pêche transparentes un peu partout. Quand

on tire sur l’une d’elles, il se passe des trucs pas cool.

— Quel genre de trucs pas cool ?

— Le genre explosif.

Napoleon nous guida au travers du labyrinthe des corridors jusqu’au deuxième étage. Une lourde

porte en acier nous barrait le chemin. Je sortis le Taser de mon sac à dos.

— On ne tue personne.

— Je me tiendrai à carreau, m’assura Mad Rogan.

La porte s’ouvrit avec un bruit sourd, laissant apparaître une salle pleine de moniteurs. Ils

poussaient sur les murs et sur le plafond, au bout de supports étroits, telles des fleurs électroniques

rectangulaires s’épanouissant au milieu de lianes de câbles. Au centre de cette jungle numérique, dans

un cercle ouvert de claviers sortant des murs, se tenait un homme assis sur une plate-forme rotative.

Le tee-shirt à manches longues sombre et crasseux et le pantalon militaire qui couvraient sa maigre

silhouette avaient connu des jours meilleurs. Sa tignasse de boucles brunes emmêlées, repoussées

plutôt que véritablement coiffées en arrière sur son haut et large front, semblait en compétition avec

ses vêtements pour voir qui tiendrait le plus longtemps sans être lavé. Un petit nez et une petite

bouche, combinés à une mâchoire triangulaire, appuyaient l’aspect surdéveloppé de sa boîte

crânienne. Un éclat maniaque brillait dans les iris marron de ses grands yeux. Ses mains tremblaient.

— Donne-les-moi ! ordonna-t-il en se propulsant hors de son siège.

Il faisait à peu près ma taille et devait peser une dizaine de kilos de moins.

— Donne ! répéta-t-il.

Je levai mon Taser.

— Le boulot d’abord.

Il se mit à sautiller sur place.

— Donne ! J’en ai besoin.

— On bosse d’abord.

— Donne ! Allez, donne, donne, donne !

Il s’agitait trop rapidement, pris de spasmes et de tremblements. Ses mots se carambolaient les

uns contre les autres.

— Donnelesmoiputain donne donnemoi besoin-besoin-besoin…

— Le travail d’abord.

— Merde !

Bug pivota sur une jambe tendue.

— Quoi ? demanda-t-il.

— Adam Pierce. Retrouve-le.

Il brandit un index levé.

— Pour me calmer. Un. Un seul !

Je tendis le flacon à Mad Rogan en gardant le Taser pointé sur Bug. Il avait déjà tenté de me sauter

dessus par le passé.

— Si vous voulez bien lui donner un cachet.

Mad Rogan ouvrit le flacon. L’un des médicaments s’éleva dans les airs. Waouh. La maîtrise dont

il faisait preuve était incroyable.

Le cachet flotta jusqu’à Bug. Il referma les doigts dessus, dégaina un couteau passé à sa ceinture,

posa le médicament sur la table et en découpa un tiers. Ses doigts tremblaient. Il saisit le petit

morceau de cachet et le posa sur sa langue.

Puis Bug se figea, dressé sur la pointe des pieds, les mains le long du corps, comme s’il s’apprêtait

à s’envoler. Les tremblements cessèrent. Il était devenu totalement et parfaitement immobile.

Mad Rogan coula un regard vers moi.

— Equzol, dis-je en guise d’explication.

L’Equzol était un médicament militaire conçu pour vous équilibrer. Si vous étiez fatigué, il vous

maintenait éveillé ; si vous étiez surexcité, il vous calmait. Quand on en prenait, le monde devenait

plus clair. On voyait tout, on était conscient de tout, on réagissait vite mais sans être déstabilisé par

quoi que ce soit. On en donnait aux tireurs d’élite et aux conducteurs de convois. Ils en prenaient pour

éviter de surcompenser ou de céder à la fatigue, et une fois que l’effet se dissipait, ils dormaient

pendant vingt heures d’affilée. C’était une substance réservée aux forces armées, mais ma mère avait

encore des contacts.

Bug ouvrit les yeux. Son étrange trouble nerveux était toujours là mais au second plan, parti faire

une longue sieste au plus profond de lui. Il sourit.

— Elles se taisent, dit-il d’une voix douce.

Je désignai le flacon d’un geste du menton.

— Adam Pierce.

Bug s’installa sur son siège et retroussa les manches de son tee-shirt à manches longues crasseux.

Des dizaines de minuscules dessins parsemaient ses avant-bras, série de tatouages s’assemblant pour

former des motifs ésotériques. Il fit voleter ses doigts au-dessus d’une demi-douzaine de claviers, tel

un pianiste virtuose. Une musique apaisante et hypnotique emplit l’air. Les images à l’écran défilaient

trop vite pour suivre leur déroulement. Bug allait piocher parmi les milliers de caméras de

surveillance dans les rues. Je l’avais déjà vu faire auparavant, c’était un expert de la discipline.

Le visage de Mad Rogan affichait une expression froide et déterminée. Une lueur impitoyable

brillait dans son regard.

— Qu’y a-t-il ? demandai-je à voix basse.

— C’est un essaimeur, lâcha-t-il entre ses dents.

— Oui.

— Depuis combien de temps ?

— Depuis combien de temps c’en est un ?

— Oui.

— Trois ans. Il a été rattaché à un essaim deux ans après s’être engagé et ça fait un an qu’il a

quitté l’armée de l’air.

Mad Rogan observait attentivement Bug.

— Il devrait être mort. Leur espérance de vie après rattachement est de dix-huit mois.

— Bug est spécial.

Les essaimeurs étaient des spécialistes de la surveillance. Ils étaient magiquement rattachés à ce

qu’eux-mêmes nommaient les essaims. Les essaims n’avaient pas d’existence physique. Ils

semblaient vivre dans la psyché de l’essaimeur ou de l’essaimeuse, lui laissant diviser son attention

entre des centaines de tâches indépendantes, telle une rivière se divisant en une multitude de petits

ruisseaux. Les essaimeurs traitaient l’information à une vitesse surhumaine. La plupart d’entre eux

subissaient l’opération au sein de l’armée et ne survivaient pas plus de deux ans ensuite. Ceux qui se

portaient volontaires étaient soit atteints d’une maladie en phase terminale, soit tentés par l’énorme

prime versée à leur famille après leur mort.

Bug avait survécu contre toute attente. Peut-être était-ce dû à son caisson de privation sensorielle,

ou peut-être son esprit était-il mieux adapté que les autres. En tout cas, il avait survécu, avait quitté

l’armée de l’air et s’était caché ici, à l’écart de tous.

Mad Rogan serrait les mâchoires. Lesquelles n’en paraissaient que plus carrées.

— Ça vous dérange ? demandai-je.

— Ça me dérange qu’ils fassent subir ça à des soldats, puis les exploitent jusqu’à la dernière

goutte avant de s’en débarrasser comme des déchets. Les gens savent que ça se passe ainsi mais tout le

monde s’en fout. « Pertes acceptables ».

Il avait prononcé ces mots comme s’ils lui brûlaient la langue.

Il restait donc des traces d’humanité chez ce dragon.

Mon téléphone portable sonna. Numéro inconnu. Encore. Je répondis.

— Oui ?

— Salut, beauté enneigée, ronronna Adam Pierce à mon oreille.

Je ravalai une soudaine envie de hurler dans le téléphone.

— Salut, Adam, répondis-je simplement en activant le haut-parleur. Tu as décidé de te rendre ?

En une fraction de seconde, Mad Rogan passa de la colère froide à la vigilance de grand prédateur.

— Ça dépend, est-ce qu’on est encore pleins de désir… heu… je veux dire d’amour l’un pour

l’autre ? C’est marrant, je n’arrête pas de confondre les deux.

— Ça dépend, dis-je. Tu veux qu’on se voie pour en parler ?

— Pas maintenant, répondit Adam. Je suis pris ce soir. Plus tard, peut-être.

— Je l’ai trouvé, annonça Bug.

Il appuya sur une touche de son clavier. L’écran clignota pour montrer la même image sous

différents angles. Adam Pierce se tenait au coin d’une rue très passante, un téléphone à l’oreille. Un

jean délavé moulait ses fesses et ses longues jambes. Il portait son habituel blouson de cuir noir et ses

bottes de motard. Face à lui se dressait un grand immeuble de dix étages à la façade de verre fumé

striée de rayures jaune vif. Sur la gauche, une autre tour, haute et fine, présentait ses vitres argentées

aux rayons du soleil déclinant.

— Tu me cherchais ? demanda Adam. C’est adorable.

— Tu es sûr que tu ne veux pas qu’on se retrouve ?

— Ouais. Allume la télé. J’ai un truc à te montrer.

La communication fut coupée. À l’écran, Adam jeta un téléphone portable dans la rue et se

débarrassa de son blouson, laissant apparaître son dos nu et musclé. Le blouson tomba au sol. Le

visage d’Adam apparaissait au moins une fois par jour dans les flashs d’informations locaux et voilà

qu’il se déshabillait en public et en plein jour. Quelqu’un allait forcément le reconnaître et appeler les

flics. Merde.

Adam s’avança au milieu du carrefour sans se soucier de la circulation. Des pneus crissèrent et

une berline foncée fit une violente embardée en tentant désespérément de ne pas le percuter. Il releva

la tête. L’air autour de lui chatoyait. Un petit papier emporté par le vent passa devant lui et prit feu,

instantanément réduit en cendres dans un flash de flammes blanches.

Un anneau de feu s’embrasa sur l’asphalte autour de lui. Les flammes orange vif se répandirent

vers l’extérieur en suivant un motif complexe qui dessinait un cercle magique. Adam Pierce avait dû

le peindre sur la chaussée avec du combustible.

— Qu’est-ce que c’est ? demandai-je.

— Je ne sais pas, grogna Rogan. C’est en lien avec la magie du feu. Et il s’agit clairement d’un

cercle de haut niveau. Pierce s’apprête à libérer une énorme décharge de pouvoir.

Adam s’inclina en arrière. On vit jouer ses muscles sculptés sous sa peau. Il écarta largement les

bras, ses biceps tremblant sous l’effort. Son corps se figea, chaque muscle contracté, chaque tendon

prêt à l’action. Les vitres d’une Jaguar verte garée dans la rue à deux mètres de là commencèrent à

fondre.

— Où est-ce ? demanda Mad Rogan.

— Au coin de Sam Houston Drive et de Bear Street, répondit Bug.

À une dizaine de minutes de là où nous étions, en passant par la voie rapide Sam Houston.

La circulation s’était arrêtée autour d’Adam. Les gens sortaient de leurs voitures pour contempler

la scène, effarés et curieux.

— Zoomez sur lui, ordonna Mad Rogan.

Bug appuya sur une touche et la caméra zooma sur Adam. Ses yeux avaient disparu, remplacés par

les flammes jaunes d’un brasier qui semblait prêt à incendier le monde. Une forme translucide

enveloppait à présent le corps d’Adam, parcourue ici et là par des miroitements de flammes orange. Il

lui poussa au bout des doigts des griffes de trente centimètres de long, fantomatiques et anguleuses,

comme s’il avait enfilé une paire de gants en verre démoniaques. Des épines courbes et translucides

jaillissaient de son échine.

— Mais quel foutu crétin ! gronda Mad Rogan. Je sais ce qu’il est en train de faire.

Des boules de feu aveuglantes, tourbillons de flammes rouges et blanches, s’étaient formées entre

les doigts d’Adam.

— C’est le Brasier infernal, expliqua Rogan. Le haut-sortilège spécifique à la maison Pierce.

Les hauts-sortilèges constituaient l’aboutissement de générations de recherche et

d’expérimentation et Adam Pierce s’apprêtait à utiliser l’un d’entre eux pour causer des ravages au

cœur de la ville. À cet instant précis, toute la maison Pierce devait être au bord de l’apoplexie.

Adam ouvrit la bouche et vomit un torrent de feu en direction de l’immeuble le plus sombre. Les

panneaux se brisèrent et une pluie de verre retomba sur la rue. Le feu transperça l’immeuble. Une

partie des flammes remontèrent à la verticale, faisant fondre le verre.

Les gens hurlaient. Les alarmes incendies hululaient. L’immense colonne de feu jaillit vers le ciel,

démonstration du pouvoir débridé d’un Majeur déchaîné.

Un camion de pompiers descendit la rue, fit une embardée pour éviter Adam et se gara sur le

parking de la haute tour argentée. Étrange.

— Vous avez vu ça ? demandai-je.

— Oui.

Toute l’attention de Rogan s’était reportée sur le camion de pompiers.

Les portes du véhicule s’ouvrirent. Des individus en combinaison protectrice sautèrent au bas du

camion et se dirigèrent vers l’immeuble d’un pas déterminé.

— Pourquoi évacuer cet immeuble plutôt que celui qu’il est en train d’incendier ? m’interrogeai-

je à haute voix. Tu peux faire un zoom sur eux ?

Bug effectua un bref staccato sur les touches d’un clavier. Trois de ses écrans zoomèrent sur

l’équipe de pompiers.

Deux d’entre eux étaient équipés de haches. Les trois autres de fusils. Je ne voyais aucune raison

valable pour que des pompiers utilisent des fusils. Face à l’idée de se retrouver piégés dans un

bâtiment en flammes, la plupart des gens paniquaient. Raison pour laquelle nous passions beaucoup de

temps à enseigner aux enfants à ne jamais remettre en question les instructions d’une personne

habillée en pompier. Nous étions conditionnés, depuis notre plus jeune âge, à ne pas réfléchir mais à

obéir aveuglément aux ordres donnés par le pompier, parce qu’il était là pour nous sauver. Quand un

pompier nous disait d’évacuer, on courait vers la sortie la plus proche.

Comme pour illustrer cette idée, les portes de l’immeuble s’ouvrirent soudain en grand et des gens

en tenue de bureau en sortirent précipitamment.

Mad Rogan arborait une expression sinistre.

Adam Pierce constituait une diversion. La véritable cible se trouvait dans l’immeuble intact et les

« pompiers » armés de fusils étaient là pour elle.

Les écrans devinrent noirs.

— Chie-moi des flammes, ça économisera les allumettes ! jura Bug. Quelqu’un a neutralisé les

caméras au niveau de la rue. Laissez-moi trouver un autre angle…

Les écrans clignotèrent mais restèrent noirs.

Bug fronça les sourcils.

— Pas de caméras de l’autre côté de la rue non plus. Les baise-bites !

Mad Rogan m’agrippa la main.

— Là, il faut vraiment qu’on y aille. On se bouge.

— L’Equzol d’abord ! s’exclama Bug.

Je lui lançai le flacon, qu’il rattrapa dans les airs.

— Napoleon, dehors !

Napoleon bondit de son coussin et détala hors de la pièce. Je me lançai à sa poursuite.

Mad Rogan récita un numéro de téléphone à Bug.

— Trouvez le moyen de voir ce qui se passe dans cet immeuble et je vous fournirai le double de

ces cachets du bonheur.

Nous traversâmes les couloirs à toute vitesse, en prenant soin de ne pas déclencher de pièges. Mad

Rogan porta son téléphone à l’oreille.

— Il me faut la liste des entreprises qui occupent une tour au coin de Sam Houston Drive et de

Bear Street. Les plans, les actes de propriété, envoyez-moi tout.

— Vous pensez qu’Adam constitue une diversion ? demandai-je.

Je faillis heurter une pile de chaises.

— Si c’est le cas, elle est très réussie.

Nous ressortîmes à l’air libre, sur le pont de bois. J’aperçus un flash au niveau d’une fenêtre vide

de l’immeuble d’en face. Reflet du soleil. J’agrippai Mad Rogan par le bras et le tirai vers moi. Une

détonation retentit.

— Où ? gronda Mad Rogan.

— Dernier étage, coin gauche.

Un morceau de béton de la taille d’un ballon de basket s’éleva de la pile de débris et fila comme

une fusée par la fenêtre obscure. Un cri étouffé nous parvint depuis l’immeuble.

Nous descendîmes la passerelle en courant.

— Crown Tech, énonça une voix masculine et calme depuis le téléphone de Mad Rogan. Emerald

Drilling, Palomo Industries, Powell Piping Technologies, cabinet Bickard, Stang et associés et Reisen

Information Services Corporation.

Mad Rogan raccrocha.

— Un nom qui vous dit quelque chose ? demandai-je.

— Non.

Devant nous, un motif était tracé à la craie et au charbon en travers de la passerelle. Le dessin

n’était pas là lors de notre premier passage. Mad Rogan fronça les sourcils. Les lattes couvertes par le

motif se brisèrent. Un nuage de brume verdâtre à l’odeur nauséabonde s’éleva dans les airs. Mad

Rogan sauta par-dessus le trou. Je fis de même.

— J’ai l’impression qu’ils essaient de me tuer, dit-il.

— Vous débarquez dans la Fosse et les pourrissez sur leur propre territoire. Évidemment qu’ils

vont essayer de vous tuer ! C’est le contraire qui aurait été surprenant.

La passerelle vibrait sous nos pas précipités. Nous traversâmes rapidement l’île pour atteindre

l’embarcadère qui menait à la sortie.

Devant nous, le soleil parut tracer un mince rayon juste à hauteur de la gorge de Rogan.

— Filin tranchant ! m’exclamai-je.

— Je le vois.

Il sortit un couteau de son jean pour couper le filin. Celui-ci se rompit et ses deux extrémités

s’enroulèrent de chaque côté du passage. Nous reprîmes notre course jusqu’au parking pour nous

précipiter à l’intérieur de la Range Rover. Mad Rogan sortit si vite du parking que la voiture faillit se

renverser. Je m’agrippai à la poignée de porte par pur instinct de survie.

— S’il emploie le Brasier infernal, nous ne pourrons peut-être pas le capturer, m’avertit Mad

Rogan.

— Quoi ?

— Le Brasier crée un espace zéro.

— Et en langage compréhensible ?

— Il utilise une quantité si élevée de magie que le cercle dans lequel il se trouve n’existe plus

dans notre monde physique.

— Comment pourrait-il ne pas exister ? Qu’est-ce que ça… ?

Un minuscule corps gris traversa la route devant la Land Rover.

— Écureuil !

Mad Rogan fit un écart pour tenter d’éviter la bestiole suicidaire. Le 4 × 4 heurta le trottoir et

décolla. L’espace d’une terrifiante seconde, la voiture se retrouva en l’air, comme en apesanteur. Mon

cœur me remonta dans le gosier. Le lourd véhicule retomba sur la chaussée avec un bruit sourd.

L’écureuil bondit dans l’herbe de l’autre côté de la rue.

Je me souvins de la nécessité de respirer.

— Merci de ne pas l’avoir tué, dis-je.

— De rien, même si pour tout dire j’ai très envie de faire demi-tour pour l’étrangler.

Mad Rogan emprunta une bretelle d’accès à l’autoroute.

— Revenons-en aux cercles magiques. Le contour du cercle constitue la jointure entre notre réalité

physique et le monde ésotérique, « l’endroit » où l’on va prélever les essaims pour les essaimeurs, par

exemple. C’est une petite faille dans notre espace. Rien ne peut pénétrer dans le cercle tant que

l’espace zéro est actif. Vous pourriez vous tenir dans la rue et balancer des grenades à Pierce, elles ne

feraient que rebondir.

C’est ce qu’on verra.

Tandis que la Land Rover fonçait sur l’autoroute, une conversation imaginaire entre Adam et moi

prit place sous mon crâne.

Salut, Adam. C’est toi qui as mis le feu à ma maison ? C’est toi qui as tenté de tuer ma grand-

mère ?

Ils m’avaient ordonné de le ramener en vie. Mais ils n’avaient pas précisé dans quel état.

Peut-être pourrais-je refaire le truc que j’avais fait avec Mad Rogan : immobiliser Adam et

l’obliger à me répondre. J’étais prête à parier que oui. Le simple fait de penser à grand-mère Frida me

faisait trembler de colère.

Mad Rogan emprunta la sortie suivante et je jetai un coup d’œil à l’horloge du tableau de bord.

Quatre minutes. Un temps record.

La rue s’ouvrait à présent devant nous, vidée de toute circulation. Au milieu du carrefour, Adam

Pierce crachait un torrent de flammes brûlantes en direction de l’immeuble. Deux épaves qui étaient

autrefois des voitures fondaient lentement à quelques mètres de lui.

Mad Rogan écrasa le frein et la Land Rover s’arrêta dans un crissement de pneus.

— Rapprochez-nous encore, dis-je en empoignant mon arme.

— Trop chaud. Regardez.

La chaussée autour du cercle d’Adam était devenue sombre et molle. Il était en train de faire

fondre la rue.

Je bondis hors de la voiture. Un rideau de chaleur s’abattit sur moi, me bloquant le passage aussi

sûrement qu’un mur.

J’entendis claquer une portière ; Mad Rogan était sorti à son tour. Un haut réverbère en acier se

brisa en deux et fendit l’air telle une lance en direction d’Adam Pierce. Le projectile heurta le cercle

et ricocha en tournoyant dans notre direction. Je sentis ma gorge se serrer. Le poteau repartit en arrière

pour frapper de nouveau le pourtour invisible du cercle magique d’Adam dans un bruit de raclement

métallique.

Mad Rogan grimaça.

Le poteau retomba en tintant sur le sol.

— Espace zéro, dit-il. Venez.

Je voyais pourtant Adam. Il était là, juste en face de moi. Argh.

— Nevada ! Nous perdons du temps !

Juste en face de moi…

Mais les pompiers et Adam travaillaient de concert. Si nous mettions la main sur ce que

cherchaient les pompiers, Adam serait obligé de venir à nous.

Nous fîmes volte-face pour remonter dans la Land Rover. Mad Rogan tourna immédiatement à

gauche pour faire le tour des immeubles et se rapprocher de la tour argentée. Il se gara devant l’entrée

et nous descendîmes de voiture. À peine avais-je posé le pied sur les marches de pierre menant à la

porte d’entrée qu’un mal de tête monstrueux se referma sur mon cerveau tel un étau. Je fis un pas de

plus. La porte vacilla devant mes yeux, comme déformée. La douleur me décapait l’intérieur du crâne.

J’avais l’impression absurde que mon cerveau était sur le point d’exploser comme un ballon à eau trop

rempli.

— Ils ont un mage qui bloque l’accès.

Mad Rogan recula et s’éloigna vers la droite en regardant son téléphone.

Je le suivis. À peine avais-je descendu la marche que le mal de tête passa. Chouette pouvoir. Si

j’avais été dotée d’un don pareil, je n’aurais pas eu à installer une échelle escamotable pour ma

chambre.

Au loin retentissaient des sirènes. La police et les secours étaient en route, ce qui signifiait que

les faux pompiers dans l’immeuble allaient accélérer la manœuvre pour pouvoir déguerpir avant que

les flics débarquent en force. Il fallait qu’on trouve un moyen d’entrer, et au plus vite.

Puisque les pompiers avaient laissé quelqu’un pour surveiller l’entrée, il semblait très probable

qu’ils soient encore au rez-de-chaussée. C’était une petite équipe. Si leur objectif se trouvait à un

étage en hauteur, ils n’auraient pas posté quelqu’un pour protéger l’accès à l’immeuble, ils seraient

tous montés à l’étage concerné. Mais ils avaient bel et bien laissé un garde, ce qui voulait dire qu’ils

étaient sans doute tous au rez-de-chaussée. Et puisqu’ils étaient armés, ils défendraient sans doute les

entrées latérales. Ce qui nous laissait les fenêtres, mais la partie basse de la tour n’était pas ajourée.

Les premières fenêtres ne s’ouvraient qu’à environ cinq mètres du sol.

— Ils s’attendront à ce que des gens arrivent par les portes latérales, lançai-je.

— Raison pour laquelle nous ne le ferons pas, répondit Mad Rogan.

Il me montra un plan d’architecture sur l’écran de son téléphone.

— Il y a cinq voies d’accès au hall d’entrée : la porte de devant, deux sorties latérales, un

ascenseur et un escalier intérieur.

— Parfait.

Ils avaient évacué le bâtiment et ne s’attendraient donc pas à nous voir débouler par l’escalier.

Mad Rogan tendit la main vers deux bennes à ordures vertes de type industriel. Elles glissèrent sur

le trottoir dans notre direction. La première alla heurter le mur. Mad Rogan crispa le bras. La

deuxième benne s’éleva dans les airs et atterrit sur la première, légèrement décalée sur le côté. Ainsi

superposées, elles étaient juste assez hautes pour nous permettre d’atteindre les fenêtres du premier

étage.

J’agrippai le rebord de la première benne et me hissai dessus. Elle était remplie à ras bord de sacs

noirs et d’autres blancs sur lesquels j’allais devoir poser les pieds pour atteindre la seconde benne. Je

descendis à l’intérieur et m’enfonçai jusqu’aux genoux. Le sac du dessus se déchira et une tonne de

lasagnes périmées se répandit sur mon pantalon. Une odeur de sauce tomate aigre m’assaillit. Beurk.

Au milieu de toutes les poubelles de cet immense immeuble, il avait fallu que je mette le pied sur un

sac venu de la cantine. Pas de pot.

Bon, nos adversaires allaient clairement me sentir arriver.

Je me frayai un chemin au milieu des sacs-poubelle jusqu’à la seconde benne puis me hissai au

sommet. Je dégainai ensuite mon arme pour donner un coup de crosse contre la vitre. Celle-ci se brisa.

Je fis tomber les éclats sur le pourtour de la fenêtre puis m’introduisis à l’intérieur.

Il s’agissait d’une salle de réunion : une grande table, des chaises et un écran plat accroché au

mur. Mad Rogan entra à son tour et sortit son téléphone pour me montrer quelque chose. Un SMS

venu d’un numéro inconnu accompagné d’une vidéo. Il cliqua sur le lien. Une vidéo au grain prononcé

emplit l’écran, laissant voir le hall d’entrée d’un immeuble, doté d’un sol carrelé gris et de deux

rangées de larges piliers. Le soleil éclairait les lieux depuis les portes d’entrée en verre que l’on

apercevait au sommet de l’écran. Non loin de là, un homme en combinaison de pompier était adossé

au mur, un fusil à la main. Plus bas sur la droite, un deuxième individu armé s’appuyait sur une

colonne de marbre. Encore un peu plus bas sur la gauche, juste après les ascenseurs, trois personnes se

tenaient près du mur. L’une d’elle appuyait sa main sur la paroi de marbre, une deuxième se servait

d’une hache pour frapper le mur en dessous et la troisième les couvrait à l’aide d’un fusil. La vidéo

s’arrêta au bout de cinq secondes à peine. Bug avait réussi à nous trouver des images.

Ce qu’ils cherchaient se trouvait donc dans le mur. L’homme qui posait la main sur le mur était

probablement un renifleur. Dotés d’une sensibilité exacerbée à la magie, les renifleurs étaient

capables de trouver un objet magique même à travers une paroi en pierre.

— L’escalier nous amènera ici, dit Mad Rogan en indiquant le coin en bas à gauche de l’écran.

C’est-à-dire en plein dans le champ visuel des trois individus armés.

— Vous êtes insensible aux balles ?

— Non, mais la porte en métal qui protège l’accès aux escaliers doit l’être. Vous avez votre

Ruger ?

Je sortis mon pistolet de son holster.

— Je brandirai la porte comme un bouclier mais ce sera à vous de tirer.

— Pourquoi vous ne les découpez pas en tranches comme la baguette au restaurant ?

— Parce que mes pouvoirs télékinésiques ne fonctionnent pas sur les êtres vivants. Je peux

projeter un objet en métal avec assez de force pour mettre un ennemi en pièces. Je peux lui balancer

une planche parce que le bois coupé est mort. Je peux même l’étrangler avec ses propres vêtements

s’ils sont suffisamment amples. Mais je ne peux tout simplement pas projeter un corps.

Oh.

— Donc la meilleure manière de vous affronter est de se mettre tout nu avant d’attaquer ?

Une lueur malicieuse passa dans son regard.

— Oui. Vous devriez essayer, pour voir ce qui se passerait.

J’avais tendu le bâton pour me faire battre.

— Je pourrais tenter de trancher le canon de leurs armes mais, étant donné la distance, il me

faudrait plusieurs secondes pour viser et ils nous tireraient sans doute dessus. Je fournirai donc le

bouclier mais le reste vous revient. Je suis un tireur plus que médiocre.

Je m’inclinai en arrière, surprise.

— De l’humilité ? J’ignorais que vous en étiez capable.

— Non, répondit-il. De l’honnêteté. Je ne suis pas très doué avec les armes à feu. En général, je

n’en utilise pas.

Je revis l’éboulement qui avait enseveli Peaches. Il n’avait pas vraiment besoin d’un quelconque

pistolet.

— Une bonne chose que j’ai apporté la mienne, alors.

— Nevada…

L’entendre prononcer mon nom me court-circuitait le cerveau. Toutes mes pensées s’envolèrent.

Bon sang, il allait falloir que je me ressaisisse, et vite.

— Ces hommes sont bien entraînés, dit-il.

De toute évidence, c’était vrai. Ils s’étaient positionnés de manière à ce que chaque point d’accès

soit couvert par au moins deux lignes de tir croisées. Peu importe notre point d’entrée, au moins deux

d’entre eux seraient en mesure de nous tirer dessus depuis des angles différents.

— Dès notre entrée dans ce hall, ils nous tireront dessus. Ils n’hésiteront pas, ils agiront d’instinct.

C’est une seconde nature pour eux, un réflexe, comme s’arrêter à un feu rouge.

— Hmm.

Une chance qu’il soit là pour m’expliquer tout ça. Je n’aurais jamais compris toute seule.

— Il faudra que vous ripostiez. Est-ce que ce sera un problème ?

— Il n’y a qu’une manière de le savoir, répondis-je.

Il entrouvrit la porte. Un couloir désert s’ouvrait devant nous. Nous le traversâmes en courant,

passâmes devant les ascenseurs. Je m’arrêtai pour appuyer plusieurs fois sur le bouton de descente.

Une diversion ne faisait jamais de mal.

Les portes de l’ascenseur s’ouvrirent au son d’un carillon.

— Bonne idée.

Mad Rogan entra dans la cabine, appuya sur le bouton du rez-de-chaussée et ressortit.

Nous courûmes jusqu’au bout du couloir où un grand panneau indiquait SORTIE. Derrière nous,

l’ascenseur referma ses portes avec un nouveau carillon avant d’entamer sa descente vers le rez-de-

chaussée. Avec un peu de chance, les faux pompiers auraient tous les yeux braqués sur l’ascenseur

plutôt que sur les escaliers.

Nous descendîmes l’escalier quatre à quatre. Le sang battait furieusement à mes tempes.

Si je n’éliminais pas ces hommes, eux n’hésiteraient pas. Je n’avais jamais tué personne

auparavant.

Les escaliers débouchaient sur une grande porte. Un homme grisonnant dans un uniforme sombre

d’agent de sécurité gisait face contre terre sur le palier. Un énorme trou rouge et sanguinolent

s’ouvrait à l’arrière de sa tête. Non, ils n’hésitaient pas à utiliser leurs armes. Pas le moins du monde.

Ils avaient tué cet homme. Sans doute un père, peut-être même un grand-père pour quelqu’un…

Ce matin, il s’était levé, avait pris son petit déjeuner et était parti travailler. Et à présent il était

étendu là, sur le ventre, seul et sans vie. Il ne se relèverait jamais. Il ne parlerait plus, ne sourirait plus,

ne prendrait plus personne dans ses bras. Ils l’avaient tué et l’avaient abandonné là.

Je devais arrêter Adam Pierce. Pas seulement parce que je perdrais tout dans le cas contraire, pas

seulement parce qu’il avait tenté d’assassiner ma grand-mère, mais parce qu’à cet instant il se trouvait

dehors à cracher du feu en se souciant bien peu de savoir combien de victimes il allait faire. Le moyen

le plus rapide d’arrêter Adam consistait à s’emparer de ce après quoi il en avait.

Je faisais ce qu’il fallait.

Mad Rogan s’avança jusqu’à la porte, mains levées et pieds écartés.

Je n’étais pas prête. Je n’étais pas prête…

— Visez le tronc, chuchota-t-il.

Viser le tronc, tu parles.

— Prête ? chuchota-t-il.

Non. Non, je n’étais pas prête. J’enlevai le cran de sécurité de mon Ruger. L’arme paraissait si

lourde entre mes mains. Lourde et froide.

— On y va.

La porte s’envola brusquement, à une dizaine de centimètres au-dessus du sol, et pivota à

l’horizontal, comme le dessus d’une table.

Trois tireurs : un juste en face, un sur la droite près de l’ascenseur, le troisième sur la gauche à

côté d’une colonne.

Ils se détournèrent de l’ascenseur pour regarder vers nous. Je visai celui qui se tenait près de

l’ascenseur – le geste me parut lent, incroyablement lent – et pressai la détente. Détonation. La balle

ricocha sur la porte de l’ascenseur avec un claquement métallique. Je corrigeai légèrement ma visée et

tirai une deuxième fois.

La tête du faux pompier partit violemment en arrière. Je pivotai vivement sur la gauche et tirai sur

le deuxième homme près du pilier. La première balle l’atteignit au cou, la seconde en pleine bouche.

Le troisième malfrat ouvrit le feu. La porte se retourna à la verticale, tel un bouclier. Les balles

vinrent heurter le métal.

Mad Rogan me prit la main et me tira vers la colonne sur notre gauche. Je courus avec lui,

protégée par la porte, et m’adossai au marbre froid. Le feu nourri nous suivit.

Toute la scène devait avoir pris une seconde, peut-être deux.

Je venais de tuer deux personnes.

N’y pense pas. N’y pense pas…

Mad Rogan me dévisageait d’un air totalement médusé. En d’autres circonstances, j’aurais éclaté

de rire.

— Ma mère était tireuse d’élite, dis-je simplement. Elle m’a appris un ou deux trucs.

Le déluge de balles changea d’angle. Le tireur s’approchait de nous. La porte contourna vivement

la colonne pour venir flotter devant nous.

— Couvrez-moi, dit Mad Rogan avec un clin d’œil.

Je me penchai sur la gauche et tirai deux brèves rafales vers le duo près du mur. Bam, bam, bam.

Ils se mirent à couvert derrière un pilier. Le renifleur – une renifleuse, en fait – dégaina une arme

de poing et riposta. Des balles fendirent l’air à côté de moi. Je me cachai derrière la colonne, arme

tendue vers l’extérieur, et tirai au jugé dans sa direction. Bam, bam, bam. À vide.

J’éjectai le chargeur, sortis celui de rechange de ma poche et l’enclenchai. Dix munitions

supplémentaires. C’était tout ce qui me restait. La prochaine fois que j’irais quelque part avec Mad

Rogan, j’emporterais ces cartouchières que les héros de films d’action portent pour défourailler du

terroriste dans la jungle.

Mad Rogan bondit sur la gauche.

Je tirai de nouveau, mon arme crachant les balles et les coups de tonnerre. Bam. Bam. Plus que

huit.

Quelqu’un hurla. Les tirs de fusil cessèrent, interrompus par un bruit de verre brisé. Mad Rogan se

mit à couvert derrière la colonne à côté de moi.

— Où est la porte ? demandai-je.

— Dehors.

Je jetai un coup d’œil derrière la colonne. L’homme était en train de retirer quelque chose du mur.

La femme avait les bras tendus dans une pose de mage typique.

Oh non, sûrement pas !

Je lui tirai deux fois dessus mais un épais rideau de fumée se dressa brusquement devant elle et

mes balles disparurent. Il ne m’en restait plus que six.

L’une des entrées latérales se trouvait juste derrière eux. Ils étaient sur le point de s’enfuir.

Des balles jaillirent du rideau mouvant, mais le tir imprécis alla endommager le mur derrière moi.

Eux non plus ne voyaient pas à travers la fumée.

Mad Rogan sprinta en direction de l’entrée latérale.

Au même instant, l’homme émergea de la fumée, un couteau à la main. Mad Rogan le heurta de

plein fouet. Il bloqua le bras droit du malfrat à l’aide de son avant-bras gauche et lui écrasa sa paume

droite dans le nez. L’homme tituba en arrière. Mad Rogan lança un coup de pied dans le flanc de son

adversaire, juste au niveau du foie. Le faux pompier porta les mains à son ventre avant de s’effondrer.

D’accord, affronter Mad Rogan au corps-à-corps, nu ou non, était une très mauvaise idée.

Une balle passa à quelques centimètres de moi. J’eus un mouvement de recul. La femme bondit à

travers le rideau mouvant et atterrit sur moi. Mon regard croisa le canon de son arme, sombre et

incroyablement grand. Tout mon univers se réduisit soudain à ce canon. Je lui agrippai le poignet et

pesai de toutes mes forces, de tout mon poids, pour essayer de lui arracher son arme. Une vive douleur

m’entailla l’avant-bras. J’aperçus l’éclat d’une lame. Je cherchai à lui cogner le pistolet contre le

visage, mais elle parvint à esquiver et me lacéra le flanc. Une brûlure glaciale me remonta à travers

les côtes. Elle était plus forte et mieux entraînée que moi. Nos yeux se rencontrèrent l’espace d’une

fraction de seconde. Son regard était froid et calculateur. Elle allait me tuer.

Quelque chose d’instinctif se réveilla soudain en moi. Une décharge magique douloureuse dévala

mon épaule et roula jusqu’aux extrémités de mes doigts pour exploser dans une décharge électrique

sur la main de la femme.

Ses yeux roulèrent en arrière dans leurs orbites.

Ça faisait mal. Tellement mal…

Ma poitrine vibra. J’avais l’impression que chaque nerf de mon bras se déchirait sous l’effet de la

douleur.

La femme tressauta entre mes doigts. La magie nous reliait, la douleur nous unifiait.

J’ouvris la main pour rompre la connexion.

Elle s’écroula. Ses pieds tambourinèrent violemment contre le sol et une écume baveuse

s’échappa de sa bouche. Elle eut un ultime spasme puis s’immobilisa.

— Vous êtes pleine de surprises, gronda Mad Rogan à côté de moi.

La douleur s’estompa, simple écho de l’atroce souffrance que je venais de vivre. Mon bras droit

était rouge de sang.

— Tout va bien ? me demanda-t-il.

La femme à terre ne bougeait plus. Elle ne semblait plus respirer. Mon Dieu. Je m’agenouillai

auprès d’elle pour chercher son pouls. Rien. Je n’avais pas voulu… Enfin, si, sans doute.

Mad Rogan tendit la main et me leva précautionneusement le bras pour examiner la coupure

longue d’environ cinq centimètres.

— Ce n’est pas profond. Vous survivrez.

Mes lèvres étaient anesthésiées. Je forçai ma bouche à formuler une réponse :

— Merci, docteur.

Il tenait à la main un grand bijou serti de petites pierres de couleur claire à peu près de la taille

d’un pépin de grenade. L’objet était constitué de deux boucles ovales allongées superposées, comme si

un enfant avait essayé de dessiner un hamburger en oubliant de tracer la partie supérieure du petit

pain. Une tige droite, décorée des mêmes pierres, passait à la verticale au centre des deux boucles. Au

milieu, la tige s’évasait pour former un anneau à peu près équivalent à celui que formaient mon index

et mon pouce en se touchant. S’il s’agissait d’une sorte de broche, elle avait la forme la plus étrange

que j’aie jamais vue.

— C’est ce qu’ils cherchaient ?

Mad Rogan confirma d’un hochement de tête.

— De quoi s’agit-il ?

— Aucune idée. Pourquoi ne pas lui poser la question ?

Par-dessus son épaule, j’aperçus le dernier faux pompier avachi contre le mur, les mains pressées

sur son flanc. D’accord. Ça, je pouvais le faire. Je n’aurais pas besoin de tuer qui que ce soit.

Je m’approchai et m’accroupis auprès du malfrat. Il haletait, sa respiration visiblement

douloureuse.

— Qu’est-ce que vous lui avez fait ?

— Je lui ai mis un coup de pied dans le foie et brisé deux côtes. Il survivra si les secours arrivent

dans les dix à quinze minutes qui viennent.

Je mis le bijou sous le nez de l’homme.

— C’est ce que vous êtes venus chercher ?

Il se contenta de me regarder fixement. Je me concentrai en tentant de recréer le lasso de magie

qui avait emprisonné Mad Rogan et lui avait arraché les réponses à mes questions. En vain.

— Forcez-le à répondre, me dit Mad Rogan.

— J’essaie.

Il ramassa le couteau que la femme avait laissé tomber.

— On peut toujours passer au plan B, dit-il.

— Laissez-moi une minute.

— Nevada, vous perdez un temps précieux.

Sa voix était précise, dénuée de tout affect.

— Essayez d’être utile à quelque chose, pour une fois, dit-il.

Utile à quelque chose ? Mais quel salaud.

— J’en ai assez de vous trimballer avec moi comme un poids mort, ajouta-t-il.

Rien ne s’éveillait en moi.

— Faites quelque chose, ne restez pas plantée là !

— On vous a déjà dit que vous étiez un pur connard ?

Mad Rogan fit la grimace.

— Bon, on dirait que la colère n’est pas le déclencheur chez vous, et nous n’avons pas le temps de

découvrir ce que c’est. Tant pis.

Sur ces mots, il planta le couteau dans la jambe de l’homme. Le faux pompier poussa un cri et je

tressaillis en imaginant sa douleur.

— C’est ça que vous êtes venus chercher ? aboya Mad Rogan.

— Oui.

Vrai.

— Est-ce que c’est magique ? demandai-je.

— Non.

— Mensonge, rétorquai-je.

Mad Rogan retira sa lame pour l’enfoncer de nouveau dans la jambe du malfrat. Celui-ci hurla à la

mort.

— Je vais continuer à te charcuter jusqu’à ce que ta jambe ressemble à du steak haché, lui dit Mad

Rogan d’une voix presque joyeuse. Puis j’appliquerai un garrot et je passerai à l’autre jambe. Réponds

à ses questions, ou tu ne marcheras plus jamais.

— Est-ce que vous travaillez pour Adam Pierce ? demandai-je.

— Non.

— Mensonge.

Mad Rogan lui poignarda une troisième fois la jambe.

— À quoi ça sert ? demandai-je encore.

L’homme me regarda sans répondre.

Mad Rogan lui planta encore la lame dans la jambe, méthodiquement, calmement, plusieurs fois

de suite.

— Ça ouvre la porte de l’illumination ! finit par crier le faux pompier.

— Vrai.

Mad Rogan me lança un coup d’œil. J’écartai les mains dans un geste d’ignorance.

— Quelle heure il est ? gémit l’homme.

Je levai les yeux vers l’horloge électronique au-dessus de l’ascenseur.

— 17 h 39. Non, attendez, 17 h 40.

L’homme sourit.

— Trois…

Mad Rogan fit volte-face.

— Deux…

Mad Rogan bondit sur moi et me renversa.

— Un…

Une énorme boule de feu surgit depuis l’entrée latérale. Un torrent de flammes orange roula vers

nous, sa chaleur baignant tout mon visage.

Ça y est, pensai-je, je suis morte.

Puis le sol explosa sous nos pieds et nous avala tout entiers.

10

Je gisais sur le flanc. Tout autour, les ténèbres.

Un bras musculeux s’enroulait autour de ma poitrine et je sentais un corps pressé contre mon dos,

enveloppant le mien.

— Je suis morte ?

— Non, répondit Mad Rogan.

Mad Rogan me serrait contre lui. L’idée me fit l’effet d’une décharge électrique. Je tentai de

m’échapper. Ma poitrine s’écrasa contre une paroi de pierre, puis mon dos rencontra une surface tout

aussi dure, qui devait être sa poitrine. Aucun moyen de s’échapper.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Eh bien, ils devaient avoir posé une sorte de bombe pour couvrir leur fuite. Elle a explosé.

— J’avais compris. Expliquez-moi plutôt pourquoi nous ne sommes pas morts.

Et pourquoi on se retrouvait dans une telle posture. Il me touchait. Mon Dieu, Mad Rogan me

touchait.

— Nous n’avions pas le temps de nous enfuir, alors j’ai fendu le sol pour le refermer autour de

nous.

Il parlait d’une voix basse, presque intime. Son ton était parfaitement raisonnable, comme si

tout cela était très ordinaire. « J’ai remodelé un sol de marbre pour en faire un abri tout autour de nous

en une fraction de seconde. Rien de particulier. Je fais ça tous les jours. »

Je frissonnai rien qu’en pensant à la quantité de magie nécessaire pour faire un truc pareil.

— Il y a eu une explosion, reprit Mad Rogan. Des débris nous sont tombés dessus. J’ai dû

réarranger un peu les choses mais c’est relativement stable à présent.

— Et vous pourriez réarranger les choses pour qu’on puisse sortir de là ?

— Je suis exténué, répondit-il de la même voix mesurée. Déplacer plusieurs tonnes de roche m’a

épuisé. J’ai besoin d’un moment pour recouvrer mes forces.

Il y avait donc une limite à ses pouvoirs. C’était bon de savoir qu’il lui restait quelques points

communs avec les simples mortels.

— Merci de m’avoir sauvée.

— Pas de quoi.

Puis mon cerveau finit par digérer ses paroles.

— Donc nous sommes coincés sous terre, avec l’immeuble qui s’est effondré sur nous ?

Nous étions enterrés vivants. Je sentis la peur enfler en moi.

— Pas tout l’immeuble. Je suis relativement certain qu’il est toujours debout. J’ai activé mon

signal d’alerte, donc mon équipe est en route. Ne leur reste qu’à nous sortir de là.

— Et si l’air vient à manquer ?

— Ce serait dommage.

— Rogan !

— Nous sommes ici depuis quinze minutes. Il y a sans doute environ un demi-mètre cube d’air,

à peu près ce qu’on trouverait dans un cercueil ordinaire.

Si je m’en sortais, je lui ferais la peau.

— Nous sommes deux et vous respirez vite, donc j’estime que nous en avons pour à peu près une

demi-heure. S’il n’y avait pas une source d’air extérieure quelque part, nous sentirions déjà l’oxyde de

carbone s’accumuler.

Je refermai brusquement la bouche.

— Nevada ?

— J’essaie d’économiser l’oxygène.

Il émit un petit rire dans mes cheveux. Mon corps décida que c’était le bon moment pour se

rappeler que le sien m’enveloppait et qu’il avait un corps musclé, dur et chaud, avec mes fesses au

niveau de son entrejambe. Câlinée par un dragon…

Non, merci, j’ai piscine.

— Si vous continuez à gigoter contre moi, la situation risque de devenir inconfortable, chuchota-t-

il à mon oreille d’une voix caressante. Je fais de mon mieux mais l’astuce de penser au base-ball a ses

limites…

Je me figeai.

Nous restâmes allongés là, immobiles et silencieux.

— C’est quoi, cette odeur ? demanda-t-il au bout d’un moment.

— Mon jean. Un sac-poubelle de la cantine s’est déchiré quand j’ai escaladé les bennes à ordures.

Une minute s’écoula. Puis une autre.

— Alors, dit-il, vous venez souvent ici ?

— S’il vous plaît, Rogan, arrêtez de parler.

Il rit de nouveau.

— L’air n’est pas stagnant. Nous recevons de l’oxygène.

Il avait raison. L’air se renouvelait. Au moins nous n’allions pas mourir étouffés.

Malheureusement, cela ne changeait rien aux autres problèmes, comme le fait d’être enterrée vivante

et coincée tout contre lui.

— Vous pourriez vous tourner pour ne pas être plaqué contre moi ? demandai-je.

— Je pourrais, répondit-il d’une voix amusée, mais alors vous devriez vous allonger au-dessus de

moi.

Mon cerveau dit « pas question ». Mon corps, lui, s’exclama « youpi ! ».

Je décidai de laisser tomber et restai allongée.

Et j’attendis.

Ensevelis. Sous des tonnes de débris. Si quelque chose cédait, nous serions écrasés. Je tendis

l’oreille, guettant le moindre bruit au-dessus de nos têtes.

Écrasés. Nos ossements broyés comme des coquilles d’œuf sous le poids de la pierre, du béton,

et…

— Pourquoi vous êtes-vous engagé dans l’armée ?

— La question est simple mais la réponse ne l’est pas. Quand vous êtes un Majeur, en particulier

un Majeur héritier, votre vie cesse de vous appartenir à la sortie de l’université. On attend certaines

choses de vous. Votre spécialité est prédéterminée par les besoins de votre famille. Il est entendu que

vous irez au bout de votre formation universitaire, que vous œuvrerez dans l’intérêt de la famille, que

vous sélectionnerez et épouserez un partenaire que son pedigree génétique prédispose à enfanter des

descendants aux capacités exceptionnelles, puis que vous aurez lesdits enfants. Au moins un mais pas

plus de trois.

— Pourquoi pas plus de trois ?

— Parce que cela tend à compliquer l’arbre généalogique et la répartition des biens. C’est la

même vieille rengaine : aller dans la bonne école, se marier à la bonne personne, dégoter le bon poste.

À ceci près que dans notre cas, la magie dicte tout le reste.

» Le système offre une marge de manœuvre, mais très limitée. Au lieu de travailler sur les

systèmes d’armement de pointe, comme mon père, j’aurais pu me lancer dans les affaires autour des

réacteurs nucléaires. Au lieu d’épouser Rynda Charles, j’aurais pu opter pour sa sœur, ou importer ma

future épouse, comme l’a fait mon père.

Une fois sortie de là, il faudrait que j’aille jeter un œil à Rynda Charles, pour voir de quoi elle

avait l’air.

— Ma trajectoire était prédéterminée. J’étais un enfant unique et un Majeur. Aux alentours de

mon dix-huitième anniversaire, j’ai pris conscience que mes heures de liberté étaient bien plus

comptées que celles de mes camarades. Si je voulais pouvoir m’échapper un jour de ma cage dorée, il

faudrait que je trouve quelqu’un d’assez fort pour faire barrage à l’influence de ma famille. Une

attente comblée par l’armée.

Ses paroles me revinrent à l’esprit : « Je me suis engagé parce qu’on m’a dit que je pourrais tuer

sans être envoyé en prison, et même être récompensé pour ça. »

— Et vous avez pu tuer des gens.

— Oui. C’est un plus. Votre père aussi était un militaire ?

— Non. Papa n’a jamais fait l’armée. La tradition militaire de notre famille se situe

essentiellement du côté féminin.

Il faisait de nouveau son truc. Même sans voir son visage, je percevais cette façon qu’il avait

d’écouter attentivement, l’air concentré, d’une manière qui vous donnait envie de parler, parler, parler

simplement pour le bénéfice de son attention. Sa prise sur mon bras se raffermit légèrement, son corps

se blottit un peu plus contre le mien.

N’y pense pas, n’y pense pas, n’y pense pas…

Si je me concentrais trop là-dessus, il risquait de le sentir. Je n’avais toujours aucune idée précise

de ce dont il était capable en tant que télépathe.

— Vous n’y êtes pas allée, vous non plus, fit-il remarquer.

— Mon père est mort quand j’avais dix-neuf ans. Il fallait que quelqu’un fasse tourner l’entreprise

familiale. Ma mère n’était pas en mesure de le faire pour… diverses raisons. Tous les autres étaient

trop jeunes.

— Qu’est-il arrivé à votre père ?

Quelque chose en moi se recroquevilla en une boule glaciale et douloureuse.

— Il était atteint d’une forme rare de cancer appelée « tumeur maligne des gaines nerveuses

périphériques ». TMGNP pour faire court.

Comme je détestais ces cinq lettres.

— Des sarcomes, des tumeurs malignes, se sont formés autour de ses nerfs. Ils étaient tellement

près de sa colonne vertébrale que les médecins n’ont pas pu les retirer par chirurgie. Quand tous les

traitements traditionnels ont échoué, on est passé à des thérapies expérimentales. Il s’est battu pendant

quatre ans mais ça a fini par l’emporter.

Et la dernière année avait été tellement horrible.

— Et vous vous en voulez ? demanda-t-il d’une voix douce.

— Non. Je ne lui ai pas donné le cancer. Je ne connaissais même pas précisément le diagnostic.

J’avais simplement lu une lettre de son médecin, sans tout comprendre. Il m’a prise la main dans le

sac et m’a fait jurer de ne pas en parler. J’aurais dû prévenir ma mère.

— Pourquoi ne voulait-il pas que ça se sache ?

Je soupirai.

— Parce que mon père savait qu’il était en phase terminale et que ses chances de guérison étaient

nulles. Il n’avait jamais été question de guérir le cancer, seulement de grappiller un peu de temps

supplémentaire. Il savait que cela aurait un coût émotionnel et financier énorme. Mon père avait

toujours voulu prendre soin de sa famille. Il… En comparant le coût et la peine que causerait le

démarrage d’un traitement dans l’idée de vivre deux ans de plus, il avait décidé que ça n’en valait pas

la peine. Une fois le pot aux roses découvert, ma mère était très en colère contre lui. J’étais très en

colère contre lui. Tout le monde a paniqué. Nous lui avons mis la pression pour qu’il se fasse soigner.

— Exactement ce qu’il ne voulait pas.

Il disait ça comme s’il comprenait.

— Oui. Nous lui avons fait gagner trois ans.

Les choses étaient bien plus compliquées que ça. Mon père avait consacré sa vie à monter

l’agence. Il y voyait un moyen de subvenir à nos besoins, et même à ceux de nos futurs enfants. Une

entreprise familiale. Nous avions hypothéqué l’agence auprès d’IIM pour pouvoir payer la thérapie

expérimentale. À ce moment-là, le contrôle de l’agence avait été réparti entre ma mère et moi, en tant

que copropriétaires, avec soixante-quinze pour cent entre mes mains et les vingt-cinq restants pour

elle. Nous n’avons jamais dit à mon père d’où venait l’argent. Ça l’aurait tué plus sûrement que

n’importe quel cancer. Et il y avait déjà assez de culpabilité comme ça dans la famille. On avait tous

l’impression de baigner dedans et de s’en asperger mutuellement.

Peu importe ce qui arriverait, je maintiendrais l’agence en vie.

Quelque chose racla sur la pierre au-dessus de nous.

Je tressaillis.

— Du calme.

Mad Rogan m’attira tout contre lui, au creux de ses bras protecteurs.

Son téléphone sonna.

Son téléphone avait sonné ! Il captait un signal. Nous n’étions donc pas enterrés très

profondément.

Mad Rogan passa le doigt sur l’écran.

— Oui ?

— Major ? demanda une voix de femme sur un ton très militaire.

— Lui-même, répondit Mad Rogan.

— Nos excuses pour le délai, major. Nous avons dû convaincre les services de secours de nous

laisser accéder à l’immeuble. Nous sommes directement à la verticale de votre signal. Ça n’a pas l’air

trop grave. Vous vous trouvez sous deux piliers effondrés.

Pour un soi-disant reclus, il employait décidément beaucoup de gens. Des gens qui s’exprimaient

d’une manière hautement reconnaissable. Il employait d’anciens militaires ou d’anciens officiers de

police. Sans doute les deux.

— Les flics ont mis la main sur Pierce ? demandai-je à voix basse à Rogan.

— Pierce ? demanda-t-il dans le téléphone.

— Disparu, répondit la femme.

Comment pouvait-il avoir disparu ? Il avait craché du feu sur une tour au milieu d’un carrefour, au

vu et au su de tous, et les flics étaient déjà en route. Ils auraient dû converger vers lui comme une

meute de loups. Comment avait-il réussi à s’enfuir ?

— Permission d’entamer l’excavation, major ? demanda la femme.

— Allez-y.

— Opération démarrée.

Le gémissement mécanique étouffé d’une scie motorisée rompit le silence au-dessus de nos têtes.

Un filet de poussière de béton ruissela sur mon visage. Je fermai vivement les yeux.

— Bon, je savais bien qu’ils finiraient par venir nous chercher, commenta Mad Rogan. Mais on ne

pourra pas dire qu’on ne s’est pas éclatés en les attendant.

Je sonnai à la porte.

— Vous n’êtes vraiment pas obligé d’attendre, dis-je.

— Mais si, répondit Mad Rogan. Je dois vous remettre entre les mains aimantes de votre mère,

sans quoi elle pourrait décider de m’abattre.

Elle pourrait bien décider de nous abattre tous les deux, à vrai dire. Il avait fallu plus d’une heure

à l’équipe de Mad Rogan pour nous sortir de là, et la police nous avait retenus une heure de plus pour

nous interroger. Nous avions menti. L’attente de la libération nous avait donné largement l’occasion

de peaufiner notre récit fictif. Ni Mad Rogan ni moi n’étions associés de près ou de loin à Adam

Pierce. Nous avions donc tous les deux prétendu être sur place pour affaires. L’explosion avait

pratiquement désintégré les corps, et quand j’avais rappelé à Mad Rogan que des balles tirées par une

arme enregistrée à mon nom se trouvaient dans les dépouilles et dans les murs du hall, il m’avait

assuré qu’il réglerait ça. J’avais donc omis de préciser que j’avais tiré sur eux et il n’avait pas

mentionné son usage créatif et violent de la porte. J’avais constaté une différence cruciale entre une

personne normale dans mon genre et un Majeur. Quand les flics s’adressaient à Mad Rogan en disant

« monsieur », ils le faisaient avec un véritable respect. Il leur avait raconté sa version des événements

et personne ne l’avait remise en doute. Je n’avais jamais été traitée avec déférence par la police

auparavant. Mais ce jour-là si, simplement parce qu’il était là. Je n’étais pas certaine de savoir quoi en

penser.

Les employés de Mad Rogan avaient rangé l’étrange ornement incrusté de pierreries dans une

petite mallette en métal en vue de son stockage dans sa chambre forte personnelle. Je n’avais pas

cherché à discuter. Si Adam et ceux qui travaillaient avec lui décidaient de le récupérer, l’armée

privée de Mad Rogan serait bien mieux équipée que moi pour les en empêcher. J’avais pris plusieurs

photos de l’objet pour les envoyer à Bern par e-mail.

La porte s’ouvrit et je me préparai à ce qui allait suivre.

J’avais pris le temps d’examiner mon reflet dans le rétroviseur de la Range Rover et je savais

exactement de quoi j’avais l’air. La fine entaille au front laissée par le couteau avait saigné et j’avais

du sang plein le visage. Les traces de sang s’étaient mélangées à la poussière, à la suie noire et

huileuse de l’explosion et à la mousse des extincteurs qui s’était déversée sur moi au moment où les

hommes de Mad Rogan nous avaient enfin sortis de notre trou. Les mèches de mes cheveux en bataille

avaient frisé et s’étaient durcies sous l’effet de la mousse. Pour couronner le tout, la sauce de lasagnes

sur ma jambe émettait à présent une odeur digne d’un cadavre d’animal abandonné depuis un ou deux

jours sur le bord de la route. J’étais ensanglantée, crasseuse et couverte de suie, et Mad Rogan n’avait

pas meilleure allure.

Ma mère me dévisagea, puis se tourna vers Mad Rogan et de nouveau vers moi.

Je levai une main.

— Salut, maman.

— À l’intérieur, ordonna-t-elle. Et vous aussi.

— Il n’est pas nécessaire qu’il entre, protestai-je.

Je n’avais aucune envie que Mad Rogan approche ma famille.

— Il est couvert de sang. Il pourra au moins se laver un peu.

— Je suis certaine qu’il a une super douche à son domicile, répondis-je.

— À vrai dire, je profiterais volontiers de la possibilité de me laver.

Mad Rogan se passa la main sur le front. Ses doigts en ressortirent maculés de sang et de suie.

Soudain, il me parut juvénile et désarmant, comme l’un de mes cousins quand ils s’attiraient des

ennuis.

— Et un petit quelque chose à manger, si vous avez de quoi, ajouta-t-il.

Encore un peu plus et il serait prêt à passer l’audition pour le rôle d’Oliver Twist. Ma mère ne se

laisserait pas avoir par une ruse aussi grossière.

— Mais vous n’avez pas de vêtements propres, objectai-je en me raccrochant à ce que je pouvais.

— Si, si, assura Mad Rogan. J’ai toujours une tenue de rechange dans la voiture.

— Rentrez vite ! ordonna ma mère.

Je connaissais ce ton. Il signifiait la fin de la discussion.

J’entrai. Mad Rogan sortit un sac marin de la Range Rover et me suivit. Ma mère referma la porte

derrière nous. Je lui fis traverser le bureau pour rejoindre le grand couloir. Il balaya tout l’entrepôt du

regard, de gauche à droite. D’abord le salon et la cuisine. Puis les chambres des filles, bâties l’une sur

l’autre. Celle de Catalina, entièrement peinte en blanc, contrastait avec celle d’Arabella, d’un gris

charbonneux recouvert de diverses tentatives de graffiti tournant autour de son prénom. Venaient

ensuite la chambre de ma grand-mère, la suite des visiteurs, ma propre chambre à coucher et sa salle

de bains au-dessus de la réserve, dans le coin. La suite de ma mère et celles des garçons. Et,

finalement, la Cahute du Mal. Mad Rogan écarquilla les yeux.

— Si vous faites du mal à qui que ce soit dans ma famille, je jure que je vous ferai la peau, lui dis-

je.

— Je garderai ça à l’esprit.

Je le conduisis jusqu’à la suite des visiteurs.

Il fallut trois shampoings et beaucoup d’huile de coude, mais en ressortant de ma chambre, j’étais

propre. Une odeur de bacon et de pancakes flottait dans l’air. Je m’aperçus soudain que j’étais

affamée.

En arrivant dans la cuisine, je découvris que Mad Rogan s’y trouvait déjà. Il était assis à la table,

vêtu d’un polo bleu et d’un jean, en train de siroter un café dans un mug décoré d’un petit chaton gris.

Ses cheveux bruns étaient propres et soigneusement ramenés en arrière et il était de nouveau rasé

de près.

« Je suis un dragon poli et affable, doté d’excellentes manières. Mes cornes sont cachées, j’ai

rangé ma queue et dissimulé mes crocs. Jamais je ne commettrais la moindre cruauté, comme

poignarder dix fois la jambe d’un homme pour le forcer à répondre à mes questions. »

Bizarrement, cette nouvelle version bien sage et policée était plus effrayante que le Mad Rogan

que j’avais vu briser tranquillement un homme à mains nues. Après ce que nous avions traversé, je

l’aurais bien vu se terrer dans un endroit sombre pour manger de la viande crue, fumer des cigarettes à

la chaîne et siffler une bouteille d’un truc bien viril, genre whisky, kérosène ou que sais-je en

ressassant de sinistres pensées sur la vie et la mort. Mais non, il était là, charmant et serein, buvant

son café.

Mad Rogan me vit et sourit. Et mon esprit partit immédiatement en vrille.

Comment se faisait-il qu’il soit assis dans ma cuisine ?

Ma mère se détourna de la cuisinière et me tendit une assiette de pancakes. Je la lui pris et la

déposai sur la table à côté d’un plat de bacon. Mad Rogan poussa le deuxième mug de café dans ma

direction. Le chaton était orange sur celui-ci.

Grand-mère fit son apparition, accompagnée de Lina et Arabella.

— Ça sent bon le bacon ! Penelope, tu savais qu’il y avait un homme charmant dans notre

cuisine ?

Oh, Seigneur, c’est parti.

Ma mère émit un bruit à mi-chemin entre la toux et le grognement.

— Eh bien, reprit ma grand-mère, ce serait quand même bien que quelqu’un nous présente !

— Grand-mère, je te présente Mad Rogan. Mad Rogan, ma grand-mère, grommelai-je presque.

Arabella ouvrit de grands yeux. Elle dégaina son téléphone pour composer un SMS.

— Leon va se pisser dessus d’excitation.

— Arrête ça, grogna Lina en s’asseyant sur la chaise à ma droite.

Ma grand-mère s’installa à côté de Mad Rogan.

— Comment vous sentez-vous ? lui demanda-t-il.

— Bien, merci, répondit-elle avec un grand sourire.

Je tendis une assiette à Rogan puis m’assis en face de lui.

Leon débarqua en courant et s’arrêta brusquement, le regard braqué sur Mad Rogan. Bern,

qui le suivait, le heurta par-derrière et le poussa dans la pièce.

— Si tu ne prends pas de bacon, libère le passage ! dit-il.

Arabella s’empara de trois tranches de bacon sur l’assiette.

— Celles-ci sont pour moi.

— Espèce de goinfre, lui lança Lina.

— Du calme, il y en a d’autres, intervint ma mère.

Elle sortit du four une autre poêle brûlante pleine de bacon. Je saisis un pancake, le repliai par-

dessus une tranche de bacon et mordis dedans. C’était aérien et délicieux et, sans raison apparente, ça

me donnait envie de pleurer.

— Au fait, lança Arabella, tu recevras peut-être un coup de fil du lycée. J’avais oublié de t’en

parler.

Ma mère suspendit immédiatement ce qu’elle était en train de faire.

— Pourquoi ?

— En fait, on jouait au basket et apparemment j’ai tiré sur le maillot de Diego. Je ne me souviens

même pas de l’avoir fait. Et Valerie a décidé que ce serait une bonne idée de me dénoncer. Je veux

dire, je l’ai vue aller voir le prof et le tirer par la manche comme une gamine de cinq ans. J’ai même

demandé à Diego si ça l’avait dérangé et il m’a dit qu’il n’avait rien remarqué. C’est du sport ! J’étais

prise par le match, c’est tout.

— Je vois, dit ma mère. Venons-en à la partie où le lycée va m’appeler.

— J’ai dit à Valerie que les mouchards s’en prennent plein la poire. Et le prof a dit que c’était une

menace, que c’était inacceptable.

— C’est idiot, commenta Lina en repoussant ses cheveux bruns en arrière. C’est pas une menace,

c’est juste un truc que disent les gens.

— Et les mouchards s’en prennent souvent plein la poire, ajouta Bern avec un haussement

d’épaules.

— Il m’a demandé de faire des excuses mais j’ai refusé, vu qu’elle m’avait effectivement

balancée. Alors on m’a envoyée chez le proviseur. Je n’ai pas été punie mais ils veulent me changer de

cours de sport.

Bon, ça aurait pu être pire. Au moins n’avait-elle blessé personne.

Le silence s’abattit sur la table. En face de moi, Mad Rogan découpait son pancake en petits

morceaux soigneusement taillés qu’il mangeait ensuite avec une efficacité familière. C’était la

manière de manger de ma mère lorsqu’elle rentrait à la maison durant ses permissions. Ma mère qui, à

présent, le regardait faire, appuyée contre le plan de travail.

— Vous êtes Mad Rogan ! s’exclama soudain Leon, incapable de se retenir.

— Oui, répondit calmement l’intéressé.

— Et vous pouvez détruire des villes entières ?

— Oui.

— Et vous avez des tonnes d’argent et de magie ?

— Oui.

Où Leon voulait-il en venir ?

— Et vous avez… ce physique-là ?

Mad Rogan hocha la tête.

— Oui.

Leon écarquilla ses grands yeux foncés. Il dévisagea Mad Rogan puis baissa le regard sur lui-

même. À quinze ans, Leon pesait à peine quarante-cinq kilos. Ses bras et ses jambes étaient à peu près

aussi épais que des baguettes.

— Il n’y a pas de justice en ce monde ! annonça-t-il.

Je gloussai et manquai m’étrangler sur mon pancake. Ma mère s’autorisa un petit sourire.

— Vous savez aussi jouer de la guitare ? demanda Leon. Parce que si c’est le cas, je peux tout de

suite aller me pendre.

— Non, mais je chante un peu, à l’occasion, répondit Mad Rogan.

— Purée ! s’exclama Leon en donnant un coup de poing dans la table.

— Calme-toi, lui dit Bern.

— La ferme. Tu fais la taille d’un yeti, toi !

Leon tendit le doigt vers Mad Rogan.

— T’as vu ça ? s’exclama-t-il. Tu vois pas à quel point c’est injuste ?

— Il a quinze ans, expliquai-je à Mad Rogan. Un âge où l’on voudrait que les choses soient justes.

— Tu as le temps, dit Mad Rogan.

Leon secoua la tête.

— Ouais… Mais en fait, non. Je chante comme une casserole et je n’aurai jamais cette gueule ni

cette carrure.

— Je suis le produit d’une reproduction calculatrice et sélective, lui répondit Mad Rogan. J’ai été

conçu parce qu’il serait bienvenu pour ma maison d’avoir un héritier et que le patrimoine génétique de

mes parents cochait toutes les bonnes cases. Tu as sans doute été conçu parce que tes parents

s’aimaient.

— D’après notre mère, expliqua Bern, il a surtout été conçu parce qu’elle était trop bourrée pour

penser à sortir une capote.

Mad Rogan s’arrêta de manger.

— Moi, j’ai été conçu parce que ma mère ne s’était pas présentée au tribunal comme prévu. Son

petit ami de l’époque menaçait de la dénoncer aux flics, alors elle a décidé de faire quelque chose pour

l’en empêcher, précisa gentiment Bern.

Génial. Exactement le genre d’informations à partager avec Rogan.

— Ma tante Gisela n’est pas une mère modèle, dis-je. Il y en a une dans toutes les familles.

— Qu’est-ce que vous faites maintenant ? s’enquit Leon en se penchant vers Mad Rogan. Vous

avez quitté l’armée et disparu de la circulation. Comment ça se fait ?

— Leon… lança ma mère sur un ton d’avertissement.

— C’est à cause de la guerre ? demanda Lina. Sur Herald, les gens racontent que vous êtes

traumatisé et que vous êtes devenu un ermite et un moine à cause de ça.

— C’est soit un ermite, soit un moine, pas les deux, la corrigeai-je par pure habitude.

— Herald racontait aussi qu’il était défiguré, ajouta Arabella en roulant des yeux.

— Oui, je suis un ermite. Je passe l’essentiel de mon temps à broyer du noir, répondit Mad Rogan.

Et je suis également très doué pour me complaire dans l’apitoiement. Je passe mes journées plongé

dans la mélancolie, à regarder par la fenêtre. De temps en temps, une unique larme roule lentement le

long de ma joue.

Arabella et Lina gloussèrent de concert.

— Est-ce que vous faites aussi glisser une orchidée blanche en travers de vos lèvres ? demanda

Arabella.

— Avec de la musique triste en fond sonore ? ajouta Lina avec un grand sourire.

— Ça se pourrait, répondit Mad Rogan.

— Vous avez une copine ? demanda grand-mère Frida.

Je me cachai le visage entre les mains.

— Non, répondit Mad Rogan.

— Un petit ami ? s’enquit grand-mère Frida.

— Non.

— Et une…

— Non ! m’exclamai-je en même temps que ma mère.

— Mais vous ne savez même pas ce que j’allais demander !

— Non !

— Rabat-joie.

— Il est 21 heures, dit ma mère. Au lit.

Leon pointa de nouveau Mad Rogan du doigt.

— Mais… Mad Rogan, quoi !

— Mais… tu n’as toujours pas la moyenne en français, répliqua-t-elle. Tu retrouveras la

permission de rester debout plus tard quand tes notes se seront améliorées.

— Mais… ! répéta Leon en agitant les bras.

— M’oblige pas à te porter, gronda Bern.

— Prem’s pour la douche ! s’exclama Arabella en se redressant d’un bond.

Les filles quittèrent la pièce en emmenant Leon avec elles. Restaient grand-mère Frida, maman,

Bern, Mad Rogan et moi.

Ma mère se tourna vers lui.

— Nevada s’est lancée sur la piste de Pierce parce que notre famille n’a pas d’autre choix. Je ne

sais pas ce qui vous motive. Je ne sais pas si c’est une question d’orgueil, ou simplement un moyen de

tromper l’ennui. Je sais par contre que vous avez kidnappé Nevada. Que vous lui avez fait peur, que

vous l’avez torturée. Si vous faites de nouveau du mal à ma fille, je vous tuerai. Majeur ou pas.

Super, maman. Je suis sûre qu’il tremble de peur.

Le sourire de Mad Rogan ne dévoilait pas ses dents. Une lueur par trop familière, froide et

prédatrice, s’alluma dans son regard. Le dragon se réveillait et se montrait sous son véritable jour.

— Merci de m’avoir invité dans votre charmante demeure et de m’avoir offert ce délicieux repas,

dit-il d’une voix calme, posée. Et puisque je suis votre invité, il me semble que je vous dois la

courtoisie d’être parfaitement clair, sergent. Je sais qui vous êtes. J’ai vu vos états de service et je

vous considère comme une menace potentielle. Si vous me menacez de nouveau, votre statut passera

de « potentielle » à « confirmée » et j’agirai en conséquence.

Il avait consulté les états de service de ma mère. Sa maison avait mené l’enquête. Ce qui signifiait

que sa question de savoir si mon père aussi était militaire n’était qu’une mascarade. Il connaissait sans

doute tout l’historique de ma famille. Il m’avait manipulée et je m’étais complètement laissé prendre.

Idiote.

— Je préfère ne pas tuer d’enfants, poursuivit Mad Rogan. Mais en faire des orphelins ne me

cause aucun cas de conscience.

C’était vrai. Chaque mot. Il parlait sérieusement.

Bern cligna les yeux.

Mad Rogan but une gorgée dans son mug au chaton gris.

— Par ailleurs, étant donné la compétence de votre fille en matière d’armes à feu, elle m’abattrait

sans doute avant vous.

Ma mère se tourna vers moi.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

— Je n’ai pas envie d’en parler, dis-je.

Je faisais de mon mieux pour faire comme si ce n’était pas arrivé.

— Nevada… commença-t-elle.

— Non, répondis-je à mi-voix.

Une tache sombre s’étendait lentement à travers le tissu du polo de Mad Rogan, au niveau des

côtes.

— Vous saignez.

Il baissa les yeux vers son ventre et fronça les sourcils.

— Laissez-moi voir, dis-je en me levant.

— Ce n’est rien.

— Rogan. Soulevez votre polo.

Il obtempéra, exposant son flanc. Une feuille d’essuie-tout repliée et maintenue en place par du

ruban adhésif lui recouvrait le bas des côtes.

— Qu’est-ce que c’est que ça ? demandai-je.

— C’est un bandage, répondit Bern.

— Non. Pas du tout.

— Mais si, assura grand-mère Frida. Parfois, quand tu te coupes le doigt, tu l’enroules bien serré

dans une serviette en papier, tu maintiens tout ça avec du Scotch et, hop, c’est reparti.

— Ton père aussi faisait ça, marmonna ma mère. Je te jure, on dirait que tous les hommes naissent

en connaissant cette méthode, ou alors ils suivent tous une formation secrète là-dessus.

J’agitai les mains devant leurs visages.

— C’est un morceau d’essuie-tout. Maintenue avec du chatterton ! Où l’avez-vous trouvé,

d’ailleurs ?

Mad Rogan haussa les épaules.

— Dans le placard sous l’évier de votre salle de bains. Je pensais que ça avait arrêté le

saignement.

— Clairement pas. Quand avez-vous été blessé, d’ailleurs ?

— Au moment de l’explosion. J’ai reçu des éclats, répondit-il.

— Vous avez nettoyé la plaie ?

— Je me suis douché, répondit-il.

— Bien sûr.

Je coulai un regard vers ma mère.

— Bon, vous allez devoir suspendre le concours pour savoir qui est le plus dur à cuire des deux

jusqu’à ce que j’aie arrangé ça, dis-je.

Je me levai pour aller récupérer une trousse de secours dans le placard de la cuisine.

À cet instant, mon téléphone vibra dans ma poche. Je le sortis et l’allumai. Un message reçu

depuis un numéro inconnu. Je soupirai.

Évidemment.

Je posai le téléphone sur la table et affichai le contenu du MMS. Il s’agissait d’une photo de Mad

Rogan et moi faisant le tour de l’immeuble. À l’image, mon visage était pâle et mes lèvres pincées. Je

donnais l’impression d’essayer de ne pas pleurer, ce qui était bizarre car à ce moment-là j’étais à cent

lieues d’avoir envie de pleurer. Mad Rogan regardait dans la direction opposée à la caméra, la tête

tournée vers les fenêtres en hauteur.

Un texto s’afficha en dessous du message.

C’est qui, le mec ?

Rogan avait les yeux rivés sur le téléphone.

— Pierce.

Je répondis au SMS :

Où es-tu ?

Dehors devant chez toi.

Mon cœur fit un bond dans ma poitrine. Mad Rogan jaillit hors de sa chaise et fonça vers la porte.

Ma mère aussi passa à l’action. Je ne l’avais jamais vue aller si vite depuis qu’elle avait quitté

l’armée. Grand-mère Frida se précipita vers le garage, Bern courut vers la Cahute du Mal et je

m’élançai sur les traces de Mad Rogan. Je le rattrapai à la porte et me glissai dans mon bureau pour

pianoter sur le clavier de mon ordinateur. L’image grise d’une caméra thermique envahit l’écran,

divisée en quatre sections affichant différents angles de la maison : le parking et la rue face au garage

à l’arrière de l’entrepôt, les arbres sur la droite, la rue sur la gauche et la porte d’entrée, avec la Range

Rover de Mad Rogan garée près de ma voiture.

Je retins mon souffle. Rien.

Mad Rogan se pencha dans mon dos pour regarder. Son torse effleura mon épaule droite.

Sur l’écran, la nuit s’étendait tout autour de la maison, telle une peinture au fusain qui aurait pris

vie. Rien ne bougeait. Aucun véhicule ne passait devant la maison. Si ma mère logeait une balle dans

le cœur d’Adam Pierce, on pourrait dire adieu à l’agence. S’il venait nous brûler vifs… Il n’aurait pas

dû être en mesure de nous brûler vifs. Le Brasier infernal était un haut-sortilège. Il avait dû épuiser

Pierce de la même manière que Mad Rogan l’était à présent. En tout cas, je l’espérais.

L’icône de notre intercom privé s’alluma à l’écran. Je l’actionnai du bout du doigt.

— Trois personnes dans l’immeuble d’en face, indiqua Bern à voix basse.

L’image sur le moniteur se braqua sur trois silhouettes humaines blanches postées sur le toit de

l’entrepôt au nord. L’une d’entre elles adoptait la posture familière d’un tireur d’élite.

— Ils sont avec moi, dit Mad Rogan à mi-voix.

Nous attendîmes. Les arbres s’agitaient doucement sous le vent, leur mouvement à peine visible à

l’écran.

Mon téléphone vibra. Un nouveau message :

Madame, ici la police. L’appel provient de L’INTÉRIEUR DE VOTRE MAISON !

Connard !

Je t’ai fait flipper ?

À ton avis ?!

— Je viens de recevoir un autre texto, annonçai-je aux autres. Je crois qu’il se paie notre tête.

— Tout le monde reste en position, répondit maman.

Je tapais « Connard » sur mon téléphone.

Bah. Passe le bonjour à ton nouveau copain.

À l’écran, la Range Rover explosa. Dans un bruit de tonnerre, un gigantesque poing invisible

s’écrasa contre la porte et le mur. L’entrepôt trembla.

L’intercom s’alluma.

— Quelqu’un s’occupe des enfants ? demanda ma mère.

— Oui, répondit Bern. Ils sont avec moi.

Des flammes d’un blanc aveuglant dansaient à l’intérieur de la carcasse métallique de la Range

Rover. Hors de question de sortir. Nous ferions de trop belles cibles, éclairés par ce feu de joie.

Nous restâmes assis là, à patienter, en regardant brûler la Range Rover, jusqu’à ce que les

pompiers déboulent dans notre rue dans un concert de gyrophares et de sirènes.

— Enlevez le haut.

Voilà bien quelque chose que je n’aurais pas cru dire un jour au Fléau du Mexique.

Mad Rogan retira son polo et je fis de mon mieux pour ne pas le regarder en bavant. Les muscles

roulaient magnifiquement sous sa peau bronzée. Son teint n’était pas plus foncé que le mien, mais en

bronzant, ma peau prenait une teinte dorée tirant sur le rouge tandis que la sienne affichait un brun

plus profond. Il était parfaitement proportionné. Ses larges épaules coiffaient un torse musculeux qui

s’affinait jusqu’aux méplats de son ventre ciselé par l’effort. Les termes « séduisant » ou

« athlétique » ne lui rendaient pas justice. Les danseurs, les gymnastes étaient athlétiques. Rogan, lui,

était doté d’un corps appartenant à un homme venu d’une autre époque, quelqu’un qui brandissait son

épée avec une impitoyable férocité pour protéger ses terres. Quelqu’un qui dévalait le champ de

bataille face à l’armée ennemie en rangs serrés. Chaque centimètre carré de sa musculature noueuse

était empreint d’une brutalité efficace.

Je n’avais pas vraiment mesuré à quel point il était massif. Du fait de la coupe élégante de ses

costumes et de ses proportions si remarquablement équilibrées, il semblait de taille presque normale.

Mais à présent qu’il se tenait assis sur une chaise de ma cuisine, et que celle-ci paraissait minuscule,

impossible de ne pas s’en rendre compte. Sa puissance physique brute avait quelque chose

d’impressionnant et d’intimidant. S’il m’agrippait, il serait capable de m’écraser. Mais je m’en

moquais : j’aurais pu passer la nuit entière à l’admirer. Je n’irais pas dormir. Je n’aurais pas besoin de

repos. Je pourrais simplement rester assise là à le contempler. Et après l’avoir regardé assez

longtemps, j’abandonnerais toute prudence et tendrais la main pour passer mes doigts sur ces muscles

puissants. Je sentirais la force dans ses épaules. J’embrasserais…

Houlà, on s’arrête tout de suite !

Sous toute cette beauté rude et masculine se trouvait une froideur capable de poignarder un

homme incapable de se défendre, de sentir la lame racler l’os et de recommencer à de multiples

reprises sans le moindre remords. Cette froideur me faisait peur. À l’inverse de beaucoup de gens,

Mad Rogan mentait rarement. J’ignorais si c’était parce qu’il savait que je le démasquerais ou s’il

était simplement comme ça. Lorsqu’il vous disait qu’il vous tuerait, il était sérieux. Il ne vous

abreuvait pas de menaces ou de promesses, il établissait des faits. Et lorsqu’il voulait quelque chose, il

était prêt à tout pour l’obtenir.

J’ouvris la trousse de soins pour en sortir des compresses et du sparadrap.

Les pompiers étaient repartis après avoir noyé les tristes vestiges de la Range Rover sous la

mousse ignifuge. C’était presque irréel de voir avec quelle rapidité ils avaient ravalé leurs questions

après que Rogan eut décliné son identité. Ma mère avait insisté pour demeurer dans la vigie que ma

grand-mère et elle avaient installée pendant mon passage chez Bug. Les enfants étaient partis se

coucher et grand-mère Frida également.

L’un des hommes de Mad Rogan s’était présenté personnellement pour endosser la responsabilité

de son échec à prévenir l’explosion. Quand Arabella avait deux ou trois ans, elle n’aimait pas avoir

d’ennuis. Elle détestait que quiconque soit fâché contre elle, et devoir attendre pour connaître la

nature exacte de sa punition lui était insupportable. Aussi, quand elle faisait quelque chose de mal,

elle décrétait : « je vais me punir moi-même ! » et se consignait toute seule dans sa chambre.

Je retrouvai la même expression sur le visage de l’homme qui guettait la réaction de Mad Rogan

avec une sorte de désespoir muet. Il se serait indéniablement puni lui-même s’il avait pu.

Il était reparti à présent et tout était calme dans l’entrepôt.

Je m’accroupis pour examiner de plus près le bandage de fortune de Mad Rogan.

— Je vais vous retirer ça.

— J’essaierai de ne pas pleurer.

Je levai les yeux au ciel, soupirai et arrachai le chatterton d’un coup sec. Il fit la grimace. Une

plaie s’étendait en travers de ses côtes sur le flanc droit. Quoique peu profonde, elle faisait sept ou

huit centimètres de large et avait saigné. Au moins ne s’agissait-il pas d’une blessure ouverte ; des

points de suture seraient suffisants. Je sortis le sérum physiologique et les torchons propres.

— Désolée pour votre voiture, dis-je.

Je versai la solution saline dans la plaie et tapotai à l’aide d’un torchon.

— Nous avions convenu de partager toutes les informations, répondit-il. Quand comptiez-vous me

dire que Pierce faisait une fixation sur vous ?

— Il ne fait pas une fixation sur moi.

— Il vous a appelée pour vous prévenir qu’il déclencherait un nouveau spectacle pyrotechnique

aujourd’hui. Il a mentionné son désir amoureux envers vous. Puis il vous a envoyé un SMS pour

s’assurer que vous le verriez faire exploser ma voiture. Cela fait deux fois qu’il vous prévient avant de

faire quelque chose qu’il juge impressionnant.

J’étalai une pommade antibiotique sur la coupure puis la recouvrai d’un carré de gaze.

— Adam est un type changeant. Il est impulsif et il se rassure quand les gens lui disent qu’il est

cool et formidable. Je suis une jeune femme. Je suis séduisante et je lui ai montré que ses petites

combines ne m’impressionnaient pas, répondis-je en posant du sparadrap pour maintenir le pansement

en place. Il avait évoqué l’idée de me ramener chez lui pour que je rencontre sa mère et qu’il puisse

voir la tête qu’elle ferait. L’idée l’amusait beaucoup. Ce n’est pas une fixation, seulement… un petit

béguin passager, si les gens emploient encore ce terme.

— C’est le genre de choses que je dois savoir, dit-il. L’info est exploitable. Si je l’avais su,

j’aurais agi différemment aujourd’hui.

— C’est marrant comme c’est toujours « je » quand vous parlez. Ce n’est jamais « nous ».

J’appliquai le sparadrap de l’autre côté du carré de gaze.

— Qu’avez-vous fait qui puisse lui inspirer ce béguin ? Vous vous êtes embrassés ? Pris par la

main ?

Mad Rogan avait adopté un ton détaché, mais je percevais un soupçon de colère dans sa voix.

— Je lui ai fait un bisou sur la joue. Ça n’avait rien de sexuel. Il tentait de me convaincre de

m’enfuir avec lui et je ne voulais pas le repousser d’une manière trop brutale, au risque de le voir me

claquer la porte au nez. Je suis toujours censée le ramener à sa famille.

— Alors pourquoi est-ce qu’il craque pour vous ?

— Je n’en sais rien, répondis-je, exaspérée. Sans doute parce que je le poursuis et que je lui ai dit

non. Il ne peut pas croire que je le traque parce qu’IIM mettra ma famille à la rue si je ne le fais pas.

Sa maison est au sommet de la pyramide sociale depuis une éternité. Il ne peut pas imaginer subir ce

genre de pression, sans même parler de comprendre le ressenti qui l’accompagne. Il croit sans doute

que j’en ai après lui parce que je suis secrètement fascinée par tout ce qu’il représente.

Oups. J’en avais un peu trop dit. Je ne tenais pas à ce que Rogan sache que Montgomery nous

tenait à la gorge. Allez savoir comment il exploiterait ensuite cette information.

Je me redressai.

— Écoutez, je vois deux personnes dans cette cuisine. La première est un Majeur super gâté et

riche à millions et la deuxième, c’est moi. Vous avez beaucoup plus de points communs avec Adam

que moi. Et si vous me disiez pourquoi il agit comme il le fait ?

Mad Rogan me dévisagea de son regard clair et dur.

— Je n’ai rien en commun avec lui, dit-il.

Sur ce point, nous étions d’accord. Rogan n’avait rien de commun avec Pierce. Adam était un

adolescent dans un corps d’homme. Rogan était un homme, calculateur, puissant et entêté.

Bern débarqua brusquement, presque au pas de course, et s’immobilisa sur le seuil. Je pris alors

conscience que je me tenais à cinq centimètres à peine d’un Mad Rogan à demi nu aux yeux levés vers

moi.

— Je repasse plus tard ? demanda Bern.

— Non, dis-je en m’écartant de Rogan. Monsieur profitait de ce que je pansais sa plaie pour me

tirer les vers du nez, mais on a terminé.

Mad Rogan baissa les yeux vers son flanc.

— Merci.

— Pas de quoi.

Bern posa un ordinateur portable sur la table.

— J’ai trouvé, dit-il.

Sur l’écran, un flux vidéo en pause affichait les images prises par la caméra au-dessus de la porte

d’entrée. 20 h 26. Soit quelques instants seulement après notre arrivée.

Deux adolescents descendirent la rue sur leurs skateboards, le premier en tee-shirt bleu, le second

en noir. Des gamins typiques des rues de Houston : quatorze ou quinze ans, bronzés, cheveux foncés.

Ils passèrent devant la Range Rover et continuèrent leur route. La vidéo s’arrêta sur une image du

gamin au tee-shirt noir portant un téléphone portable à son oreille en s’éloignant.

Bern pianota sur les touches. La vidéo repartit en arrière au ralenti et je vis le gamin en bleu se

pencher très légèrement en descendant du trottoir sur sa planche et lancer un petit objet sous la Range

Rover.

— C’est… ?

— Une bombe, confirma Bern. Il a dû la faire exploser à distance.

— Il a fait appel à des gamins pour poser une bombe ?

— Oui, confirma Bern.

— Des enfants ?

Mon esprit avait du mal à intégrer cette idée.

— Et l’un d’entre eux l’a appelé pour faire son rapport.

Le regard de Mad Rogan avait la couleur de la glace.

Je me laissai tomber sur une chaise.

— Et si ça avait explosé en avance ? Qui confie une bombe à des gamins ? Et dans quel but ? Pour

essayer d’impressionner le monde ?

Mad Rogan avait sorti son téléphone.

— Diego ? Il s’est servi d’enfants. Oui… Non. Tenez-moi simplement au courant.

Il raccrocha.

Deux jeunes garçons étaient passés devant chez nous en skateboard, porteurs d’une bombe. Et si

l’un d’eux était tombé ? Et si quelqu’un s’était trouvé dans la voiture ? Et si l’un d’entre nous était

sorti vérifier la boîte aux lettres ? Alors nous aurions de nouveaux cadavres sur les bras. Le décompte

du jour se serait élevé à plus de six victimes. Six était déjà plus que suffisant, surtout que trois de ces

six morts étaient de mon fait.

Ma poitrine me faisait mal. J’avais tué des gens aujourd’hui. Je leur avais ôté la vie. Ils n’auraient

pas hésité à me faire la même chose, mais à ce moment précis, bizarrement, ça ne me semblait pas

important. Ma grand-mère s’en était tirée de justesse. Ma maison avait failli être détruite par le feu,

puis deux gamins avaient balancé une bombe sous une voiture garée devant. Autant de faits qui me

tombaient dessus comme une avalanche.

— Tout va bien ? demanda Mad Rogan, qui m’observait attentivement.

— Non, avouai-je.

Bern aussi me dévisageait.

— Je peux faire du thé, proposa-t-il. Tu en veux ?

— Non, merci.

Je me tournai vers Mad Rogan. C’était un Majeur et, dans cette situation, nous ne pouvions pas

nous dispenser de la protection qu’il avait à offrir.

— Vous pouvez encore faire de la magie ou vous êtes complètement à sec ?

— Ça revient, dit-il. Je ne suis pas désarmé.

— Vous pouvez passer la nuit ici ? demandai-je.

— Je peux.

— Et si Pierce se montre ou que quelque chose se produit…

— Je m’en occuperai, affirma-t-il.

Vrai. Il était sérieux.

— Merci, soupirai-je. Je vous dis à demain matin à tous les deux.

Je sortis de la cuisine pour rejoindre ma chambre, presque au pas de course. Je refermai la porte,

m’assis sur mon lit et ramenai les jambes contre moi. Un trou immense, béant s’était ouvert en moi. Il

allait grandissant et je ne savais pas comment le refermer.

On frappa à ma porte. Sans doute ma mère. L’espace d’une seconde, j’envisageai de faire comme

si je ne l’avais pas entendue. Mais j’avais envie qu’elle entre. J’avais envie qu’elle me serre dans ses

bras et me promette que tout s’arrangerait.

— Qui c’est ?

— C’est moi, répondit ma mère.

— C’est ouvert.

Elle entra, une tablette à la main. Elle se déplaçait plus lentement que d’habitude. Sa jambe lui

faisait vraiment mal, sans doute parce qu’elle avait monté l’escalier. Elle s’assit sur le lit à côté de

moi et passa un doigt sur la tablette. Une vidéo s’afficha, visiblement filmée à l’aide d’un téléphone.

À l’écran, Adam Pierce crachait le feu, ses griffes et ses épines translucides chatoyant dans la lumière

des flammes. Le flanc de la tour où Rogan et moi avions vécu notre petite aventure était visible sur la

droite.

Les portes d’entrée de la tour explosèrent dans un bruit de tonnerre assourdissant. Le bâtiment

trembla. On entendit une voix d’homme hoqueter :

— Putain !

Une paume de main envahit le cadre. L’individu qui filmait s’enfuyait, son téléphone au creux de

la main.

— Tu étais dedans ? demanda maman.

Je hochai la tête.

— Adam faisait diversion. Pendant qu’il crachait le feu, une équipe est entrée dans cet immeuble

pour récupérer une sorte de bijou caché dans le mur. On les en a empêchés.

— Tu veux m’en parler ? demanda-t-elle.

Je fis non de la tête.

— Je peux t’aider ? Est-ce qu’il y a quelque chose que je puisse faire ? proposa-t-elle.

Je secouai la tête et m’appuyai contre elle. Elle me prit dans ses bras. Je n’allais pas pleurer.

J’avais vingt-cinq ans. Je n’allais pas pleurer.

— Les équipes de Rogan analysent le bijou que l’on a trouvé, annonçai-je d’une voix qui sonnait

creux. J’en ai envoyé une photo à Bern. Lui aussi fait des recherches. Il se passe quelque chose de

vraiment grave et de vraiment moche, maman. J’ai l’impression d’être aspirée par les événements. Ça

me fait peur. Je me suis fait peur aujourd’hui.

— Tu fais ce qui doit l’être, répondit ma mère en m’attirant contre elle. Souviens-toi des règles :

il faut qu’on puisse se regarder dans le miroir. Parfois, cela implique de commettre des actes terribles

parce qu’il n’y a pas d’autre option. Est-ce que tu fais ce qui est juste ?

— Je crois. Mais les choses ont dégénéré tellement vite. Pierce était prêt à incendier un immeuble

entier pour récupérer ce truc. Il a donné une bombe à un gamin de l’âge de Leon. Qui peut faire une

chose pareille ?

— Un homme qui mérite qu’on l’arrête.

— Je n’ai pas cessé de me dire que si IIM ne s’étaient pas impliqués et ne m’avaient pas

convoquée dans leur bureau, tout ça arriverait à quelqu’un d’autre. On regarderait ça à la télé en disant

« mon Dieu, c’est complètement dingue ».

— Tu ne dois pas penser comme ça, dit maman. C’est le meilleur moyen de perdre la boule. Fais-

moi confiance sur ce point : se demander « et si ceci n’était pas arrivé ? » n’a jamais aidé personne.

On se retrouve submergée par l’apitoiement et on devient beaucoup moins alerte. Tu ne peux plus

reculer, Nevada. Vois ça comme un boulot, quelque chose que tu dois faire. Fais le boulot, puis rentre

à la maison.

— Je crois que Rogan se sert de moi comme appât, lâchai-je.

— Alors sers-toi à ton tour de lui, conseilla ma mère. Lance-le contre Pierce et laisse-le s’occuper

de son cas.

— Et s’il tue Pierce ?

— Le plus gros problème sera surtout si Pierce le tue, lui, répliqua-t-elle. Mais s’il tue Pierce, cela

deviendra une affaire à régler entre la maison Pierce et la maison Rogan. À eux de se débrouiller avec

ça. Ton objectif prioritaire dans cette histoire est de survivre. Ensuite seulement de ramener Pierce, si

c’est possible.

J’appuyai ma tête sur son épaule.

— Je vais avoir besoin d’un rab de munitions.

— Comment ça s’est passé avec le Ruger ? demanda-t-elle d’une voix douce.

Elle avait compris l’essentiel.

— J’ai touché ma cible, répondis-je.

11

Je me réveillai tôt. Le soleil n’était pas encore levé, mais le ciel avait pris une teinte pâle et

laiteuse. Je retirai les pansements posés sur mon visage et mon bras, déposai quelques gouttes d’huile

de lavande et de géranium rosat dans un brûle-parfum et allumai la petite bougie en dessous. Puis je

m’offris une longue douche. Je ne m’étais pas salie mais une douche m’aidait souvent à me sentir

mieux. Je me tins immobile sous la cascade d’eau chaude, avec l’espoir d’évacuer tous les vestiges de

la veille.

J’avais rêvé que je tirais sur des gens. Dans mes rêves, je les tuais à multiples reprises, chaque

balle transperçant leur visage au ralenti en laissant d’horribles fleurs de sang rouge dans leur sillage.

Cela ne s’était pas du tout passé comme ça. L’affrontement tout entier avait sans doute duré trois

ou quatre minutes, voire moins. Dans mon rêve, mon arme faisait un bruit de tonnerre. Dans le hall de

l’immeuble, cela avait plutôt ressemblé à des pétards. Boum, boum. Une vie prend fin. Boum, boum.

Et encore une.

Je laissai l’eau s’écouler le long de mon corps tandis que je tentais de comprendre comment

faisait ma mère pour survivre à ce genre d’émotions. Comment faisait-elle pour regarder dans sa

lunette, presser la détente et mettre fin à la vie de quelqu’un ? Comment avait-elle pu répéter cette

action maintes et maintes fois sans s’effondrer ? J’avais envie de lui poser la question. Existait-il une

méthode secrète pour faire face ?

Mais deux ans s’étaient écoulés depuis la dernière fois que ma mère s’était rendue à une réunion

de son groupe de soutien. Elle allait mieux. Réveiller de vieux démons ne lui ferait aucun bien. Je

devrais me débrouiller toute seule.

Je restai sous la douche jusqu’à ce que la culpabilité l’emporte. Monopoliser toute l’eau chaude ne

serait pas cool. Mes sœurs et mes cousins devaient encore se laver. Je sortis de la cabine, enveloppai

mes cheveux dans une serviette et mon corps dans une autre puis contemplai mon reflet dans la glace.

Les entailles peu profondes sur mon visage et mon bras n’avaient pas saigné. La coupure sur mes

côtes était plus sérieuse. J’y étalai une pommade antibiotique. Grimacer et aspirer entre mes dents ne

parut pas diminuer ma douleur. Je posai un pansement sur la blessure et un autre sur mon bras, au cas

où cette coupure déciderait de se rouvrir et de mettre du sang partout.

Si seulement j’avais de l’essuie-tout et du chatterton sous la main…

Je levai les yeux au ciel. Qu’est-ce qui lui était passé par la tête ? Mad Rogan était, quoi,

multimillionnaire ? Et il avait cru panser sa plaie avec de l’essuie-tout et du chatterton. Comment se

faisait-il qu’il connaisse même l’existence du chatterton ? Peut-être en possédait-il un rouleur

« spécial Majeur » chez lui, cousu d’or et serti de diamants, au cas où il se couperait avec du papier.

Je ris sous cape, reniflai bruyamment puis me remis à rire. J’étais là, debout et trempée, en train

de rire comme une démente. L’image même de la santé mentale.

Je libérai ma chevelure et tendis le bras pour poser la serviette sur le crochet près de la fenêtre,

puis me figeai. La fenêtre de ma salle de bains donnait sur le garage et, depuis ce point d’observation,

j’avais une vue sur tout le royaume de grand-mère Frida. Véhicules recouverts de bâches et étagères

garnies de pièces détachées s’alignaient le long des murs. Au milieu du sol de béton ciré, Mad Rogan

était en train de tracer un cercle magique à la craie. Le motif commençait par un grand pentagone,

avec un cercle de soixante-quinze centimètres à chaque coin. Des lignes divisaient les pentagones en

plusieurs parties et des glyphes couraient sur tout le rebord du dessin. L’exécution était impeccable,

les côtés du pentagone tout à fait droits, les cercles parfaitement ronds. Il avait dû passer des années à

s’entraîner.

Mad Rogan termina le dernier glyphe et se redressa. Il portait le même polo et le même pantalon

que la veille. Il s’étira, leva une jambe, puis l’autre, et se mit à sautiller sur place, comme s’il se

servait d’une corde à sauter invisible. Il demeura ensuite debout, pieds nus, face au pentagone pendant

quelques instants. Puis il enjamba la ligne de craie et s’arrêta, la tête tournée vers mon côté de

l’entrepôt, les yeux fermés, les bras le long du corps.

La Clé. J’avais lu des textes là-dessus. Il s’agissait d’un rituel dont les grandes maisons se

servaient pour se recharger. Mad Rogan avait dépensé toute son énergie magique et allait tenter de la

recouvrer. Quelque part au-dehors, Adam Pierce effectuait sans doute une démarche du même genre.

Les opinions variaient quant à l’action exacte des Clés. Certains affirmaient qu’elles rechargeaient la

magie, d’autres qu’elles réalignaient simplement le mage pour exploiter au mieux sa magie. J’avais

vu des vidéos de ces rituels sur YouTube mais aucune n’était de bonne qualité. Les Clés demeuraient

un secret bien gardé. Chacune était propre à la maison qui l’avait développée.

Mad Rogan leva les bras, coudes fléchis, mains grandes ouvertes, paupières closes. Je m’appuyai

contre le mur de la salle de bains. Une simple variation de la pose du mage. D’accord. Jusque-là, rien

de très excitant.

Rogan fit pivoter son bras droit sur le côté, étira le dos et gonfla la poitrine tout en glissant

souplement sur le côté avec une grâce fluide, comme si son corps tout entier s’était soudain ouvert. Il

tournoya au sein du cercle de craie à une vitesse stupéfiante. Son pied partit brusquement, lançant un

coup dévastateur au visage d’un adversaire invisible. Ses mains fendirent l’air, à droite puis à gauche,

telles des lames prêtes à abattre un agresseur.

Les contours du cercle se mirent à luire d’un éclat bleu pâle.

Mad Rogan pivota, bondit, tournoya et s’avança à l’intérieur du deuxième cercle. Ses doigts raidis

se refermèrent pour former des poings et les lames se changèrent en marteaux avec lesquels il lança

une série de coups rapides et puissants. Ses mouvements de pieds se firent plus brefs, plus secs, sa

vitesse et sa force se fondant en un déchaînement de puissance pure. Il était gracieux, comme un

danseur, mais également aussi brutal et efficace qu’un assassin acculé.

Le deuxième cercle se mit à briller. Mad Rogan avait le visage en sueur, mais une expression

calme et sereine s’était peinte sur ses traits. Il bondit à l’intérieur du troisième cercle. Sa main droite

se dressa vers le ciel, doigts repliés. Je l’avais vu effectuer exactement le même geste la veille,

lorsqu’il avait frappé le faux pompier au visage. Il avait dû retenir son geste car si son poing avait

fendu l’air comme il le faisait à présent, son adversaire se serait retrouvé avec le cartilage du nez

enfoncé dans le cerveau.

Ses mouvements étaient empreints d’une grâce fluide et hypnotique. La musculature que j’avais

admirée la veille n’était que la conséquence de sa quête de puissance. Une puissance brute, mortelle.

Tout chez lui, sa force incroyable, sa vitesse stupéfiante, sa souplesse, sa dextérité et son endurance se

combinaient en une sauvagerie quasi animale. Des poils minuscules se dressèrent sur mes bras. J’avais

l’impression de contempler la danse d’une antique divinité de la violence et j’étais incapable d’en

détacher le regard. Si seulement j’avais pu l’avoir pour moi toute seule. Que ressentirais-je si je

m’approchais de lui, posais la main sur son épaule et voyais ce condensé de violence se changer en

désir charnel ?

Les cinq cercles étaient désormais illuminés. Mad Rogan atterrit dans le pentagone, adoptant de

nouveau la posture du mage. L’éclat se fit plus intense puis disparut, comme si Mad Rogan l’avait

absorbé. Il sortit du cercle, essuya son front transpirant à l’aide de son avant-bras, ramassa une

bouteille d’eau posée sur le véhicule bâché le plus proche et but à longs traits.

Je laissai échapper le souffle que j’avais retenu sans m’en rendre compte et frissonnai. Des

fourmis se manifestèrent dans mon pied gauche ; il s’était engourdi. Je sautillai, retins ma serviette

pour ne pas la perdre et me penchai de nouveau vers la fenêtre. Mad Rogan était toujours là. Le soleil

s’était levé et une lumière dorée se répandait à travers l’entrepôt, dessinant de longs rectangles au sol.

Elle inonda Mad Rogan, faisant briller sa peau bronzée. Je ne distinguais plus son visage, seulement

l’angle acéré de sa joue réchauffée par le soleil.

Si j’avais été auprès de lui à cet instant précis et s’il avait tendu la main vers moi, je l’aurais laissé

me faire tout ce qu’il voulait, là, tout de suite, sur le capot de je ne sais quel tank.

J’étais en train de me perdre dans ce délire…

Je m’efforçai de respirer profondément et tentai d’étouffer les ondes de désir qui me traversaient.

Mad Rogan était intouchable. Il venait d’un monde différent, avec des critères différents, et il avait

promis de faire de moi une orpheline si ma mère le menaçait de nouveau.

Bon, ce dernier argument fit mouche. Je m’étais reprise.

Je m’éloignai de la fenêtre.

Il fallait vraiment que je me ressaisisse. Fricoter avec Mad Rogan ne m’apporterait que des

ennuis. Lui et moi n’avions qu’une chose à faire ensemble : capturer Adam Pierce, le ramener dans le

giron familial et reprendre ensuite le cours de nos vies.

Lorsque je descendis, Mad Rogan semblait avoir disparu. Je retrouvai grand-mère Frida dans le

garage. Appuyée contre le véhicule à chenilles sur lequel elle travaillait précédemment, elle buvait

son thé du matin.

— Sacré spectacle, non ? demanda-t-elle à mi-voix.

— Tu m’as vue le regarder ?

Elle hocha la tête puis tendit la main pour écarter une mèche de cheveux qui pendait devant mon

visage.

— Le temps passe trop vite. Comment se fait-il que tu sois déjà si adulte ? Et moi si vieille ?

— Tu n’es pas vieille, grand-mère. Tu me battrais sûrement en combat singulier.

Elle soupira.

— Sois prudente, Nevada. C’est un homme très dangereux.

À qui le dis-tu.

— Je n’ai aucune intention de passer ne serait-ce qu’une seconde de plus que nécessaire avec lui.

Grand-mère Frida me gratifia d’un regard bizarre.

— Quoi ? demandai-je.

— Est-ce qu’il le sait ?

— Oui. Je le lui ai dit. Notre accord est purement professionnel.

Grand-mère secoua la tête et but un peu de thé.

— Comment se passe l’enquête, Sherlock ?

— Eh bien, on a trouvé un truc zarbi décoré de pierres précieuses et failli se faire tuer dans une

explosion.

— Quel rapport avec Pierce ?

Je secouai la tête.

— Aucune idée. Mais il y a un lien, c’est sûr. Où est Mad Rogan ?

— Bern est venu le chercher.

Moins Mad Rogan aurait de contacts avec mes cousins et mes sœurs, mieux je me porterais.

— Alors j’imagine que je vais me joindre à eux.

— J’imagine, oui, répondit-elle. Surveille tes arrières, Nevada.

— Toujours.

— Parce qu’il n’a rien à voir avec Kevin.

Je pivotai sur moi-même.

— T’es sérieuse, grand-mère ?

— Va, va ! répondit-elle en me faisant signe de déguerpir.

Elle avait raison. Mad Rogan était aussi éloigné de Kevin qu’on pouvait l’être.

Une minute plus tard, je gravis les cinq marches menant à la Cahute du Mal. Bern était assis à son

poste de travail. Mad Rogan se tenait derrière lui. Face à Bern, trois écrans montraient l’intérieur du

repaire numérique de Bug, dans toute sa gloire. Bug lui-même était assis face au moniteur central et

caressait Napoleon allongé sur ses genoux. Il affichait un visage détendu : ni tics ni regards nerveux. Il

était complètement shooté à l’Equzol.

Comment Mad Rogan avait-il réussi à le convaincre de se relier ainsi au réseau de Bern ? Bug

était habituellement bien trop parano pour ça. Je le connaissais depuis deux ans et il n’avait même pas

voulu me donner un numéro de téléphone.

— … pas mal pour un système domestique, était-il en train de dire.

— C’est un serveur Strix T09x que je vois derrière toi ? demanda Bern.

Bug opina du chef sans rien dire.

— Cool. Avec un Talon-M7 ?

— Regarde un peu mieux, dit Bug.

— Il a fallu sortir quelle quantité d’Equzol pour ça ? murmurai-je à l’oreille de Mad Rogan.

— Mieux vaut que vous ne le sachiez pas, répondit-il.

Bern zooma sur un appareil informatique à l’apparence complexe.

— Pas possible, souffla-t-il.

— Contemple-le et pleure toutes les larmes de ton corps.

Bug tendit un biscuit pour chien devant le museau de Napoleon. Le chien ouvrit la bouche et

attendit patiemment que Bug y enfourne la friandise.

Bern fronça les sourcils.

— Comment t’as fait ? Les M8 doivent sortir dans deux mois. Les M9 ne devraient même pas être

en production à ce stade.

— C’est ce qu’ils voudraient te faire croire. Ils attendent que la puce Stryker débarque. Quand les

M8 seront mis en vente, le prix sera stratosphérique. Mais ils perdront toute leur valeur en, genre, un

mois, parce que les M9 équipés du nouveau Stryker inonderont le marché. Les baise-bites.

— Vous n’arrêtez pas d’employer ce terme, fit remarquer Mad Rogan. Vous avez bien conscience

que ça ne veut rien dire ?

— Pourquoi ça ? s’étonna Bug.

— On ne peut pas baiser une bite.

— Mais on peut baiser avec une bite, répliqua Bug.

— Dans ce cas, c’est redondant, intervint Bern.

C’était le genre de discussion qui pouvait durer des heures. Mieux valait les interrompre.

— Bug, tu as trouvé quelque chose ? demandai-je.

Il leva les yeux au ciel.

— Non, je me contente de rester assis là pour taper la discut’ avec une belle brochette d’enfoirés

– à l’exception du major – parce que je suis un vrai petit papillon hyper sociable et que je vous aime

tous tellement.

Il fit danser ses doigts sur le clavier.

— Il s’avère que la banque First National conserve ses vidéos de sécurité pendant deux mois et les

copie chaque soir sur un serveur distant. J’ai farfouillé dedans et… voilà !

Des images de télésurveillance prises à l’intérieur de la banque s’affichèrent sur le moniteur de

gauche. Un rectangle lumineux traversa l’écran pour s’arrêter sur une femme élancée qui s’avançait

d’un pas déterminé sur le sol lustré. Chevelure blonde platine, soigneusement teinte, chemisier blanc

par-dessus un collier en or aux épais maillons, jupe grise, ceinture d’un rouge pétant, escarpins rouges

et sac à main de luxe. Un banquier vint à sa rencontre et la caméra capta son visage comme elle se

tournait vers lui. Elle avait à peu près trente ans, avec de grands yeux gris rehaussés de longs faux-cils

et une bouche étroite. Jolie, soignée et riche.

— Je vous présente Harper Larvo, vingt-neuf ans, annonça Bug. Ses parents sont Philip et Lynn

Larvo, dans l’immobilier tous les deux. Aucune affiliation connue avec une maison. Elle est passée

par la Phillips Academy à Andover, puis par Dartmouth, dont elle est ressortie de justesse avec un

diplôme en histoire de l’art. J’ai lu sa copie, ce n’était pas joli à voir. Harper est une harmoniste,

comme ses deux parents et son grand-père.

Les harmonistes dans le domaine magique n’avaient rien à voir avec la musique. Un harmoniste

de talent pouvait transformer entièrement l’atmosphère d’une pièce en réarrangeant simplement

quelques objets. Ce n’était pas un don particulièrement rare. Les harmonistes travaillaient souvent en

tant que décorateur d’intérieur, fleuristes, consultants en style, tous les domaines où l’on pouvait

coordonner les choses pour leur conférer un caractère esthétique agréable.

— Harper est classée Notable mais elle n’est guère au-dessus de Moyenne, poursuivit Bug. C’est

quelque chose, sans être vraiment remarquable. Ses parents aussi sont Notables, et son grand-père

était un Supérieur. Sa famille confie son argent à Central Bank. Tous leurs comptes sont là-bas et ça

n’a pas changé depuis cinquante ans. Alors que faisait-elle sur place ? Il n’y a aucune trace de

l’ouverture d’un compte à son nom. Mieux encore, mes petits poussins, Harper est plus ou moins sans

emploi. Elle a fait un stage dans un magazine de mode, a travaillé sur l’hôtel Black and Red à Dallas

avec un certain Sullivan – un mec censé être célèbre – et elle a des liens avec deux ou trois œuvres de

charité, mais pour l’essentiel, elle se fait belle et fait la fête. Comme un papillon. Inutile et vaguement

célèbre sans aucune raison.

Une demi-douzaine d’images s’affichèrent à l’écran. Harper avec une flûte à champagne. Harper

allongée sur une table et agitant joliment les jambes. Harper durant une séance de pose quelconque,

installée sur un canapé et faisant la moue vers l’objectif.

— Et ma préférée… annonça Bug.

Une photo emplit le moniteur. On y voyait Harper, sa chevelure cette fois d’un blond doré, se

presser contre un Adam Pierce à l’air ténébreux dans son habituel blouson de cuir. Il avait un bras

passé sur les épaules de la jeune femme.

— À quand remonte la photo ? s’enquit Mad Rogan.

— À quatre ans, répondit Bug.

La vidéo de surveillance reprit. Harper et l’employé de la banque se dirigeaient vers l’ascenseur.

Ils marchaient lentement, le banquier agitant les mains en parlant comme s’il expliquait quelque

chose. Puis les portes de l’ascenseur s’ouvrirent et ils disparurent à notre vue.

— Et ils descendent jusqu’à la salle des coffres individuels, dit Bug.

— Elle a eu droit à une visite détaillée des lieux, devinai-je. Il lui a suffi de dire qu’elle

envisageait d’ouvrir un compte chez eux pour obtenir un rendez-vous et qu’ils lui montrent la banque.

Y compris la salle des coffres, où elle aura laissé une marque sur le coffre visé à l’intention de Gavin.

— Vous avez son numéro ? demanda Mad Rogan.

— Oui, major. Je l’ai envoyé sur votre téléphone.

Bug prononçait ce « major » comme la plupart des gens auraient dit « monsieur ». Jusqu’à présent,

pourtant, j’aurais juré que Bug n’avait aucune idée du sens du mot « respect ».

Mad Rogan passa le doigt sur l’écran de son téléphone et le porta à son oreille.

— Ici Mad Rogan. Retrouvez-moi à la galerie commerciale, devant la fontaine en face du magasin

Nordstrom dans une heure.

Il raccrocha et se tourna vers moi.

— Vous voulez venir ?

— Bien sûr.

— On se retrouve devant l’entrée dans quinze minutes.

Il pivota sur lui-même et ressortit à grandes enjambées.

Je jetai un coup d’œil au visage de Bug sur le moniteur.

— Quand je t’ai rencontré, tu m’as dit que tu préférerais boire l’eau des égouts plutôt que

retravailler un jour avec un Majeur ou qui que ce soit ayant un rapport avec l’armée.

— Et alors ? s’agaça Bug.

Je levai le pouce pour désigner ce qui se trouvait dans mon dos.

— C’est un Majeur et un ancien militaire.

— Tu ne comprends pas, répondit Bug. Il est… C’est Mad Rogan.

— Oh, arrête ton char.

Il fit au revoir de la main à l’intention de Bern et moi.

— Eh, mec, je déménage bientôt, ajouta-t-il. Si tu veux le M9, il est à toi.

— C’est très généreux de ta part, répondit Bern. Où est le piège ?

— Pas de piège. Je vais me procurer un truc encore mieux, donc ne va pas t’imaginer que je t’ai

spécialement à la bonne. Ça m’évitera simplement de devoir foutre le feu à tout ce bazar.

Les écrans devinrent noirs.

— Je rêve ou Mad Rogan a recruté Bug ? demandai-je.

— On dirait bien, répondit Bern.

Nos regards se croisèrent longuement.

— Tu as trouvé quelque chose à propos de cette espèce d’ornement ?

— Non. La forme est étrange. L’ordinateur m’a trouvé un lien avec une broche japonaise en forme

de libellule mais je ne crois pas que ce soit ça, dit-il. Le motif n’est pas tout à fait le même.

— Tu veux bien continuer à chercher ? Je sais que ça revient à retrouver une aiguille dans une

botte de foin, mais je t’en serais vraiment, vraiment reconnaissante.

— Bien sûr, répondit-il.

— Je ne fais pas confiance à Mad Rogan. Il faut qu’on découvre ce que c’est.

— T’inquiète, dit Bern. On va trouver. Tiens, j’ai un truc pour toi.

Bern ouvrit un tiroir et en sortit un sac de congélation contenant un bidule métallique.

— J’ai trouvé ça sur ta voiture. C’est un transmetteur GPS standard.

Voilà comment Mad Rogan avait su que j’étais allée rencontrer Adam Pierce à l’arboretum. Je

soupirai.

— Ça va ? me demanda Bern.

— Oui, mentis-je. Je vais aller m’habiller.

Et récupérer mon pistolet.

— Nevada ! lança-t-il comme je m’éloignais. Ce serait vraiment super d’avoir ce M9 ! Ça te

poserait un problème ?

— Si tu peux t’arranger avec Bug, vas-y. Tâche simplement de ne pas lui devoir une faveur que tu

ne pourras pas lui rendre ensuite.

En émergeant par la porte d’entrée de l’entrepôt, je faillis sursauter. Mad Rogan m’attendait sur le

siège conducteur d’une Range Rover parfaitement intacte. Quelques heures plus tôt, c’était une épave

calcinée. Ce ne pouvait pas être la même voiture.

Je le vis qui m’observait à travers la vitre. Ses yeux étaient très bleus ce matin. Une émotion

désormais familière me traversa, deux grosses louchées de désir, une d’inquiétude et le reste tout en

frustration avec moi-même. L’impact de toute cette masculinité aurait dû s’être dissipé à présent.

J’aurais dû être vaccinée, immunisée. Au lieu de quoi il me faisait toujours un effet bœuf.

Il t’a enchaînée au sol, me remémorai-je en montant dans la voiture.

— Vous avez une deuxième Range Rover ?

— J’en ai plusieurs, répondit-il d’une voix calme.

— Donc j’imagine que ce n’est pas bien grave qu’Adam ait fait exploser la première ?

— J’en ai plusieurs parce que je les apprécie.

Je le dévisageai. Il avait le menton en avant, les lèvres pincées. Sous ses sourcils sombres, son

regard avait la dureté et la froideur de l’acier et je lus de la colère au fond de ses yeux. Pas une colère

bruyante et vitupérante, mais une sorte de fureur à vous glacer le sang, contenue et déterminée. Mon

instinct me hurlait de sortir immédiatement de la voiture et de reculer à pas lents, les mains en l’air.

— Cette Range Rover-là était celle que je préférais, ajouta Mad Rogan sur un ton toujours aussi

tranquille et agréable. Quand nous trouverons Pierce, je m’assurerai de lui faire payer ce qu’il doit.

Payer ce qu’il doit ? S’il n’en avait jusque-là pas fait une affaire personnelle, c’était désormais le

cas.

— Il nous faut Adam Pierce vivant, lui rappelai-je. Vous m’avez fait une promesse.

— Je n’ai pas oublié, répondit Rogan.

La façon dont il avait prononcé ces mots indiquait clairement que cela ne lui plaisait pas. Je me

pris à espérer qu’Adam se ferait discret aujourd’hui. Car si Rogan le croisait, il pourrait bien décider

de le tuer… et y prendre un vrai plaisir.

Je bouclai ma ceinture et la Range Rover s’engagea dans la rue. Il nous faudrait à peu près

quarante-cinq minutes pour nous rendre à la galerie commerciale.

— Vous connaissez Harper Larvo ? demandai-je.

— Je ne l’ai jamais rencontrée.

— Alors qu’est-ce qui vous fait croire qu’elle va venir ?

— Je connais ce genre de fille.

— Et de quel genre s’agit-il ?

— Du vecteur en échec.

Je lui lançai un coup d’œil interrogateur.

— Son grand-père était un Supérieur, dit-il. Il a eu trois enfants. Tous trois classés Notables. Et

tous leurs enfants sont soit Notables, soit Moyens.

— Comment le savez-vous ?

— J’ai consulté la base de données de la maison pendant que Bug parlait. Je n’en ai pas parlé sur

l’instant parce que Bug faisait un excellent travail et que c’était son moment de gloire. Il faut laisser

les gens s’enorgueillir d’un travail bien fait et les féliciter pour ça. On obtient de meilleurs résultats.

Tout ce que faisait Rogan visait l’efficacité, même sa manière de traiter ses employés. Les

employés heureux bossaient dur et se montraient plus loyaux ; il prenait donc le temps de saluer leurs

réussites. Je me demandai où je me situais sur l’échelle de sa reconnaissance. Il me considérait sans

doute comme son employée. Eh bien, il avait tort : je n’étais pas son employée et la seule chose que

j’attendais de lui était Adam Pierce, de préférence soigneusement ligoté.

— Dans à peu près soixante-dix pour cent des cas, poursuivit-il, la magie passe du parent à

l’enfant sans changement significatif. Quelques descendants, entre trois et cinq pour cent, font montre

d’une soudaine montée en puissance. Le reste perd un peu plus de sa magie à chaque génération. On

constate ce fonctionnement au sein d’une même famille. Même si les parents sont tous les deux des

Majeurs, il y a généralement des variations de puissance parmi leurs enfants. Vous m’avez demandé

par le passé pourquoi je n’étais pas censé avoir plus de trois enfants. Il s’agit de la seconde raison. Si

le premier enfant est un Majeur, il y a de bonnes chances, statistiquement parlant, pour que le

deuxième ne le soit pas. Quoi qu’il en soit, la plupart des maisons préfèrent que celui qui se trouve à

leur tête ait au moins deux autres enfants. Vous savez comment on les appelle ?

— Non.

Il me lança un coup d’œil sinistre.

— Des plans B. Les maisons se font la guerre. Nous ne profitons pas nécessairement d’une grande

longévité. Savez-vous pourquoi Adam a été conçu ?

— Non.

Et je n’étais pas certaine de vouloir le savoir.

— Parce que les talents de son frère, Peter, ont connu une éclosion tardive. Il n’a pas manifesté

toute l’étendue de ses capacités avant ses onze ans. Ils l’ont pris pour un sans-pouvoir, ce qui ne

laissait que Tatyana, sa sœur, comme Majeure de la maison. Si quelqu’un parvenait à la tuer, la

maison Pierce se retrouverait sans Majeur. Alors ils se sont hâtés de faire un autre bébé, au cas où.

— Ça paraît tellement cynique. Et dénué de tout plaisir.

— C’est souvent le cas, répondit Mad Rogan. Quand l’affaiblissement de la magie persiste sur

deux générations, la lignée concernée est dite vecteur en échec. Chaque génération est plus faible que

la précédente. Les maisons ne craignent qu’une seule et unique chose : la perte de pouvoir. Si je suis

vecteur en échec, celle qui m’épousera le fera en sachant que ses enfants seront moins puissants

qu’elle magiquement parlant.

Les pièces du puzzle se mettaient en place.

— Ce qui fait de Harper le pire parti possible.

— Exactement. Son grand-père disposait d’une magie puissante, ce qui a permis à Harper

d’accéder à la haute société. Elle a sans doute débarqué telle une jeune débutante au teint frais et aux

grands yeux écarquillés, certaine de rencontrer l’amour de sa vie et de rejoindre une puissante maison

par le biais d’un mariage. Au fil des années, elle a constaté que les hommes sortent avec elles,

couchent avec elle mais finissent toujours par la quitter. Elle a vingt-neuf ans. La rose n’est plus un

bourgeon en fleur. Elle a conscience des faits, elle sait l’impossibilité d’une union avec une grande

maison, mais elle l’espère toujours contre toute raison. Elle a vu son grand-père faire partie du cercle

des puissants, ses parents manier une fraction de son influence, et elle est prête à tout pour accéder

aux mêmes sommets. Je suis un Majeur célibataire. Je suis puissant, beau et riche à millions.

— Vous oubliez humble et prompt à l’autodérision, ajoutai-je.

Je n’avais pas pu m’en empêcher.

— Effectivement, répondit-il du tac au tac. Elle se montrera. Elle ne peut pas rater une telle

occasion, au cas où je craquerais pour elle.

— C’est affreusement triste. Je suis vraiment ravie de ne pas être une Majeure, parce que vous

êtes tous de gros tordus.

Mad Rogan me lança un regard étrange.

— Le pouvoir a un prix, dit-il. Nous n’en voulons pas toujours, mais il finit toujours par se payer.

Vous avez eu pouvoir de vie et de mort sur des gens hier. Qu’est-ce que vous avez ressenti ?

— Je n’ai aucune envie d’en parler.

Pas question d’avoir une conversation à cœur ouvert avec lui.

— La première fois que j’ai tué quelqu’un – et je parle ici d’une mort vue de près, où j’ai pu

regarder la vie s’évanouir dans son regard – j’ai attendu. J’avais lu un tas de bouquins, vu tous les

films, et je savais ce qui était censé se passer. J’allais me sentir mal, vomir et puis faire face. Alors je

suis resté là, à attendre, mais je n’ai rien ressenti. Alors je me suis dit que ça arriverait peut-être la

fois suivante.

— Et ça a été le cas ?

— Non, répondit-il.

— Combien de gens avez-vous tués ?

— Je l’ignore, dit-il. J’ai arrêté de compter. C’était une guerre très dure.

Ses paroles tournaient en boucle dans mon esprit. Il avait partagé quelque chose d’intime et de

personnel avec moi. Il ne me comprendrait sans doute pas mais je ressentais le besoin de lui en parler

malgré tout. Il fallait que je me confie à quelqu’un.

— J’ai l’impression d’avoir perdu une partie de moi-même, dis-je. Il y a un vide en moi, comme

si quelque chose avait été violemment arraché. En me brossant les dents, ce matin, j’ai pensé à ces

deux hommes et à cette femme. Eux ne se brosseront plus jamais les dents. Ils ne prendront plus leur

petit déjeuner. Ils ne diront plus bonjour à leur mère. Ils ne feront plus aucune de ces petites choses

toutes simples. Et j’en suis la cause. J’ai pressé la détente. Je sais bien qu’ils essayaient de me faire la

même chose, mais je me sens coupable et j’ai de la peine pour eux, ainsi que pour moi. Quelque chose

en moi a disparu pour toujours. Je voudrais pouvoir recouvrer ce que j’ai perdu, mais je sais que je ne

serai plus jamais la même.

— Que se passera-t-il si, au lieu de retrouver Harper, nous tombons dans une embuscade et que

quelqu’un pointe une arme sur vous ? demanda-t-il.

— Je lui tirerai dessus, répondis-je. Je me sentirai mal ensuite mais je ferai face. Ce serait plus

facile si je savais pourquoi. Pourquoi sont-ils prêts à tuer ? Qu’y a-t-il d’assez important pour

qu’Adam incendie un immeuble de bureau entier simplement pour faire diversion ?

— Voilà une bonne question, commenta Mad Rogan.

— Toute cette histoire : la banque, la tour de bureau, l’équipe de faux pompiers… Ça me semble

trop compliqué pour Adam.

Cela me turlupinait depuis que j’avais vu les faux pompiers investir le deuxième immeuble.

— Il n’aime pas travailler. Toute cette opération est bien organisée et soigneusement planifiée.

Adam ne me donne pas l’impression d’un homme qui se donnerait la peine de planifier à ce point les

choses.

Mad Rogan serpentait d’une voie à l’autre avec une précision chirurgicale.

— J’ai appris il y a longtemps à n’embaucher que les meilleurs. Je choisis soigneusement mes

employés. Ils sont compétents, bien entraînés et appliqués. Et à l’heure où nous parlons, ils sont en

train de quadriller la ville. Je dispose de ressources considérables. Et j’ai des contacts parmi les

dirigeants de la pègre de Houston.

Je n’avais pas envie de savoir comment il avait obtenu lesdits contacts.

— Je ne vous raconte pas cela pour me glorifier. Je pose simplement le cadre. Quand je veux

retrouver quelqu’un, on me le livre en général en quelques heures.

Mad Rogan me lança un regard lourd de sens.

— Pourtant je n’arrive pas à mettre la main sur Adam Pierce.

L’espace d’un instant, son calme de façade se fissura et je vis ce qu’il ressentait vraiment. Cela

allait au-delà de la frustration. Il était furieux.

— Il se déplace à travers la ville comme un fantôme, dit-il. Il apparaît et disparaît à volonté.

Je comprenais à présent pourquoi il m’avait prise dans son collimateur. Toutes les tentatives de

ses hommes avaient échoué et voilà que je débarquais en achetant des tee-shirts pour Adam Pierce.

— Vous pensez qu’il est dissimulé par un mage illusionniste ? demandai-je.

Les illusionnistes les plus puissants étaient capables de distordre la réalité.

— Pas par un seul mage. Il est protégé par une équipe entière. Dissimuler une cible en mouvement

réclame un effort soigneusement coordonné et un entraînement particulier. Le genre d’entraînement

dont disposait l’équipe que nous avons éliminée dans la tour.

Rogan fit la grimace.

— Pierce n’aurait ni les contacts ni les compétences nécessaires pour mettre en place une

opération de cette ampleur. Il n’a pas les moyens financiers, ne connaît pas les bonnes personnes et

même s’il avait réussi par je ne sais quel moyen à acquérir l’argent et les contacts voulus, personne ne

le prendrait au sérieux.

Il avait raison.

— Ça ne serait même pas venu à l’esprit d’Adam. Il n’est pas du genre à la jouer collective.

Quelqu’un d’autre doit tirer les ficelles.

Une vague d’anxiété m’envahit.

— Qui peut bien avoir une telle influence sur Adam ? demandai-je. Même sa propre famille

n’arrive pas à le contrôler.

Une expression sinistre se peignit sur le visage de Mad Rogan.

— Je l’ignore, dit-il. Peut-être que Harper pourra nous le dire.

Le trajet se poursuivit en silence pendant quelques instants.

— Je voudrais savoir pour quelle raison j’ai dû ôter la vie à ces trois personnes, dis-je à mi-voix.

Je veux que tout cela ait un sens.

— Je vous promets que vous le découvrirez, répondit Mad Rogan.

Je n’avais pas besoin de ma magie pour savoir qu’il le pensait.

La galerie commerciale de Houston était la plus grande de tout le Texas. Elle accueillait des

centaines de magasins : Nordstrom, Saks, deux Macy’s différents, ainsi qu’une patinoire ouverte toute

l’année. Elle avait été construite à la fin des années 1960 par Gerald D. Hines, lequel avait repris

l’idée de Glenn H. McCarthy, le légendaire spéculateur et roi du pétrole surnommé « Diamond

Glenn ». Depuis son ouverture en 1970, le centre commercial avait connu plusieurs expansions. Nous

nous dirigions vers l’aile la plus récente, la galerie IV.

Le centre s’étendait devant nous, deux étages de magasins tout en panneaux de verre, briques

claires et gigantesques fenêtres de toit soutenues par des arches blanches. Nous traversâmes les lieux

d’un pas tranquille.

J’avais de nouveau opté pour un ensemble jean-chemisier et apporté mon sac à main préféré, en

cuir beige, léger, petit, facile à porter sur l’épaule et disposant d’une poche frontale modifiée qui me

permettait de dégainer mon arme en une fraction de seconde. Je m’étais équipée d’un Kahr PM9. Long

de quatorze centimètres, il pesait à peu près quatre cent cinquante grammes avec son chargeur de six

balles. Dénué de chien, il ne risquait pas d’accrocher au moment de le sortir du sac et la présence d’un

sélecteur de sûreté externe me rassurait. Mon plan de base lorsque les choses tournaient mal consistait

à m’enfuir en courant sans tirer sur qui que ce soit. Le plan B consistait à montrer mon arme pour

forcer la personne à reculer, auquel cas je ne voulais pas prendre le risque d’un tir accidentel. Seul le

plan C impliquait de me servir réellement du pistolet et, étant donné l’endroit où nous étions, il

faudrait que je sois certaine de pouvoir presser la détente sans blesser d’innocents.

À mes côtés, Mad Rogan avançait à grandes enjambées. Il portait un costume gris sur une chemise

noire qu’il avait laissée déboutonnée au niveau du col. Des vêtements ni recherchés ni tape-à-l’œil. Ils

étaient simplement taillés à la perfection pour lui et exceptionnellement bien réalisés. Nous aurions dû

mieux nous coordonner. Nous n’allions pas vraiment l’un avec l’autre mais la galerie accueillait une

foule bigarrée. De jeunes mamans avec leurs bébés en poussette se mêlaient à des adolescents lookés

aux cheveux bleus, violets ou roses. Face à nous, deux femmes d’âge mûr en tailleur haut de gamme,

leurs visages rendus lisses et quasi parfaits par des illusions magiques, s’engouffrèrent dans un

magasin en esquivant de peu une collision avec un homme à casquette de base-ball vêtu d’un short

maculé de taches de peinture.

Une jeune femme qui arrivait face à nous lança un regard à Mad Rogan et ralentit l’allure. Nous

continuâmes à marcher et j’observai son reflet dans une vitrine réfléchissante. Elle l’observait

toujours, sans cacher que la vue était à son goût. Deux hommes sortirent d’une boutique sur la droite

et marquèrent également un temps d’arrêt en détaillant Mad Rogan avec le même regard appréciateur.

Le plus jeune des deux me fit un clin d’œil.

À bien y réfléchir, peu importait notre façon de nous habiller, les gens nous remarqueraient

malgré tout. Mad Rogan n’était pas le plus bel homme de toute la galerie commerciale, mais ce… truc

viril ? Cette aura masculine ? En tout cas, cela émanait de lui et s’imposait aux autres. C’était dans sa

façon de redresser les épaules, dans sa démarche, comme s’il n’y avait rien qu’il ne puisse affronter.

Cela se lisait dans l’aspect légèrement rugueux de sa peau. Dans la dureté de son regard. Au milieu

d’une mer de visages génériques façonnés à coups d’illusions magiques, le sien tranchait et les yeux

se braquaient sur lui.

Nous passâmes devant une boutique de cadeaux qui vendait des bouquets disposés dans des vases

en cristal. Les bouquets centraux étaient garnis de grands œillets au cœur d’un rose pastel cerné

de pétales aux extrémités larges et pâles. J’adorais les œillets. Ils étaient à la fois délicats et

étonnamment résistants. Quand les roses se fanaient dans leurs vases, les œillets continuaient à

s’épanouir.

Et j’adorais leur odeur, un parfum délicat, frais et légèrement épicé.

— Qu’y a-t-il ? demanda Mad Rogan.

Je m’aperçus que j’avais passé une seconde de trop à contempler les fleurs.

— Rien. J’aime les œillets, c’est tout.

La fontaine que nous cherchions se trouvait à l’étage, un bassin rond au centre duquel s’élevait

une colonne de plantes arrangées avec soin. Des lampes enchâssées dans le sol encerclaient la colonne,

propageant une lumière douce sous la surface de l’eau.

Une jeune femme blonde se tenait debout à côté de la fontaine. Elle arborait une robe constituée

d’un enchevêtrement de tresses chatoyantes violet foncé qui formaient un treillis complexe par-dessus

ses épaules. Je n’avais aucune idée ne serait-ce que de la manière dont elle avait pu enfiler cette robe,

mais je devais admettre une chose : cette femme savait prendre la pose.

Sa posture était décontractée mais légèrement penchée en arrière, un pied tourné vers l’intérieur et

pointant vers l’autre dans cette attitude légèrement maladroite que les magazines de mode

affectionnaient. La robe lui allait comme un gant, avec le demi-centimètre d’amplitude nécessaire

pour éviter de passer de « moulante » à « vulgaire ». Sa silhouette était parfaite, sa taille fine, ses

jambes bronzées et galbées, sa poitrine et ses fesses bien faites sans être trop grosses. Elle avait troqué

le blond platine pour un blond vénitien dont les mèches retombaient en anglaises sur ses épaules. Son

maquillage était resplendissant et impeccable. Trop, même. Harper s’était offert un soin magique

avant de venir au rendez-vous. Rien de trop visible, mais la peau humaine avait généralement des

pores.

— Comment puis-je vous faciliter la tâche pour savoir si elle ment ? me demanda Mad Rogan à

voix basse.

— Les réponses à base de oui ou non sont les plus pratiques, dis-je.

Mad Rogan s’arrêta dans un coin banquette à quelques mètres de la fontaine. Je m’assis à côté de

lui.

Harper s’avança vers nous avec une lenteur féline, ses sandales dorées à talons hauts émettant un

léger cliquetis sur le sol dallé.

— Rogan, je présume.

Sa voix lui correspondait bien ; rauque juste ce qu’il faut. Elle s’installa sur le siège en face de

Rogan et croisa ses longues jambes bronzées, exposant au passage une large partie de sa cuisse. Elle

reluqua ouvertement Mad Rogan de haut en bas puis sourit.

— Ce que je vois me plaît.

Les choses n’allaient pas bien se passer.

Harper me décocha un regard rapide mais acéré puis reporta son attention sur Rogan.

— Que puis-je faire pour vous, Mad Rogan ?

Il se radossa sur son siège.

— Quand vous avez marqué le coffre numéroté dans la chambre forte de la First National, saviez-

vous que Pierce avait l’intention de faire exploser la banque ?

Il lui sautait directement à la gorge. D’accord, d’accord.

Harper sourit.

— Vous m’avez fait venir pour parler d’Adam ? Je préférerais largement parler de vous. Qu’avez-

vous fait pendant toutes ces années ?

— Je vous repose la question : saviez-vous que Pierce mettrait le feu à la banque ? demanda

Rogan.

Harper haussa un sourcil.

— Et si je ne réponds pas ? Vous me ferez des choses ? On dit que vous êtes un tactile…

Elle me décocha un regard.

— C’est un tactile ?

— Je ne sais pas, répondis-je.

Je n’avais aucune idée de ce qu’était un tactile.

Le regard bleu de Harper s’illumina.

— Oh. Vous n’avez pas couché. Ne vous en voulez pas ; j’imagine qu’il ne s’encanaille pas si

souvent avec la plèbe.

La plèbe ? Subtil.

Harper me détailla d’un œil critique.

— La teinture n’est pas mal mais le reste aurait besoin d’être amélioré. Surtout les chaussures. Je

vous donnerais bien quelques conseils mais cela ne changerait sans doute pas grand-chose, j’en ai

peur.

À cet instant, je compris qui était Harper. Elle faisait partie de ces femmes qui jugeaient la valeur

des autres au genre d’hommes qu’elles accompagnaient. J’étais arrivée avec Mad Rogan et elle n’était

pas certaine, au départ, de savoir si je constituais ou non une rivale potentielle. Elle avait désormais

compris que nous ne formions pas un couple mais préférait me démolir, juste au cas où. C’était triste à

voir.

— Répondez à ma question, exigea Mad Rogan.

Ses yeux s’étaient assombris. Il commençait à s’agacer.

— Je suis déjà sortie avec un tactile, ronronna Harper. La branche Ramirez de la famille Espinoza.

Il n’était pas de votre niveau mais c’était… une expérience. Il était capable de retirer mes vêtements

avec son esprit. Vous savez faire ça ?

Elle inclina la tête sur le côté.

— Vous sauriez me déshabiller sans me toucher ?

Mad Rogan se pencha en avant, son air lugubre soudain adouci par un sourire.

— Mais bien sûr, mignonne.

Oh-oh. J’avais déjà entendu ce ton auparavant, juste avant que Peaches ne finisse en bouillie.

— Montrez-moi, souffla-t-elle. Et je vous raconterai tout sur Adam.

Waouh. Elle était face à un redoutable Majeur qu’elle connaissait depuis trente secondes et était

déjà prête à se pendre à son cou. Mon Dieu, elle devait réellement être désespérée. Je ressentis une

pointe d’embarras pour Harper Larvo.

Mad Rogan s’appuya contre le dossier de son siège et sourit. Il observait Harper comme si elle

était déjà nue et tout à fait sienne. Elle lui rendit son sourire, dévoilant ses dents blanches.

Pourquoi est-ce que je ressentais soudain une folle envie de leur jeter l’eau de la fontaine à la

figure ?

Harper laissa échapper un hoquet.

— Les sensations étaient de ce genre-là ? lui demanda Mad Rogan.

Elle hoqueta de nouveau et inspira vivement. Le rouge lui monta aux joues. Il se passait

clairement quelque chose. Je ne savais pas quoi, mais elle semblait apprécier.

Les tresses entrecroisées sur ses épaules s’animèrent, comme mues d’une vie propre. Elles se

dénouèrent, se retournèrent, pivotèrent à gauche puis à droite…

Harper déglutit visiblement. Elle écarquilla les yeux, ses pupilles dilatées.

— Touchez-moi encore, supplia-t-elle dans un souffle.

Une autre tresse se glissa entre les autres. Allait-il vraiment la déshabiller ici, dans un lieu

public ? Je suivis le mouvement du tissu. Oh non. Il n’était pas en train de lui retirer ses vêtements,

comme elle le croyait. Il était en train de tresser un nœud coulant autour de son cou.

— N’y pensez même pas, dis-je.

Mad Rogan ne me prêta aucune attention.

— Je suis sérieuse. Arrêtez.

— Ne vous en mêlez pas, coupa-t-il.

— Si ça vous embarrasse trop, vous n’avez qu’à nous attendre à la fontaine, murmura Harper.

Elle reporta son regard sur Rogan, paupières mi-closes.

— Je ne me serais pas attendue à vous voir employer une prude. Vous êtes un homme

intéressant… plein de… oh, mon Dieu… surprises.

Les tresses se tordirent de nouveau.

— Rogan !

Harper se pencha en avant, s’étirant comme une chatte prête à recevoir la caresse de son maître.

Elle laissa échapper quelques mots, le souffle court :

— Donnez-lui cent dollars… qu’elle aille acheter quelque chose… et nous laisse tranquilles.

Encore, Rogan. Encore…

Le nœud se resserra brusquement autour du cou de Harper. Elle tenta d’inspirer, la bouche grande

ouverte.

— Vous ne pouvez pas l’étrangler de cette façon !

— Bien sûr que si, répondit-il.

Harper avait porté les deux mains à son cou pour tenter d’arracher la robe qui l’étranglait.

Je sortis mon arme de mon sac et la braquai sur la jambe de Mad Rogan.

— Relâchez-la ou je vous tire dessus.

Il se tourna vers moi.

— Vous tireriez sur moi ?

Il paraissait sincèrement perplexe.

— Pour lui sauver la vie ? Oui.

Même si cela signifiait qu’il m’écrabouillerait quelques instants plus tard.

— Relâchez-la ! répétai-je.

Harper était à présent rouge comme une tomate. Elle luttait pour respirer, le dos cambré.

Mad Rogan me dévisagea. Croiser son regard revenait à plonger dans la gueule du dragon.

Je retirai le cran de sûreté de mon Kahr.

— S’il vous plaît, laissez-la partir.

Le nœud autour de la gorge de Harper se détendit. Elle se laissa retomber sur son siège, respirant

avec difficulté. Elle avait les larmes aux yeux.

— Regardez-moi, ordonna Mad Rogan en se penchant vers elle.

Des mots empreints de menace autant que de mépris.

— Saviez-vous qu’Adam ferait exploser l’immeuble ?

— Oui ! hoqueta Harper. Oui, je le savais, espèce de malade !

Vrai.

— Savez-vous ce qui se trouvait dans le coffre-fort ?

— Non !

Vrai.

— Savez-vous ce qui se trouvait dans l’immeuble à côté de celui qu’Adam a incendié hier ?

demandai-je.

— Non !

Vrai.

Les gens nous regardaient. Du sang suintait des griffures que Harper s’était faites au cou.

— Êtes-vous au courant du plan d’Adam ? demandai-je.

Elle me fusilla du regard.

— Vous pensez qu’Adam planifie quoi que ce soit ? Adam aime incendier des trucs, c’est tout !

Une version à peine plus classe de la vache d’O’Reilly, rien de plus. Un instrument au service d’un

objectif. Vous n’avez aucune idée de ce qui se prépare. Le Changement se produira bientôt et alors la

seule chose importante sera de savoir de quel côté vous étiez. J’étais du bon côté. J’ai gagné ma place.

Je serai au sommet de la pyramide. Toi, pauvre conne, tu pourriras en enfer avec cet espèce de

pervers ! J’espère que vous souffrirez comme des chiens.

Harper se releva d’un bond et s’enfuit en sanglotant. Un grand panneau d’affichage représentant

un paysage urbain accroché à la passerelle de l’étage au-dessus se décala légèrement et s’inclina alors

qu’elle se dirigeait vers lui, prêt à se décrocher. S’il lui tombait dessus…

Je posai la main sur le bras de Mad Rogan.

— Ne faites pas ça.

Le panneau s’immobilisa. Harper s’engouffra sous la passerelle et disparut à l’intérieur du centre

commercial, son téléphone portable collé à l’oreille. Je remis le cran de sûreté de mon arme et la

rangeai.

— Vous m’auriez tiré dessus pour elle ? demanda Mad Rogan.

— Vous ne pouvez pas tuer les gens comme ça.

— Pourquoi pas ?

— Parce que c’est moralement inacceptable. C’est une personne, un être humain.

— Moralement inacceptable aux yeux de qui ? demanda-t-il.

— De la plupart des gens. C’est puni par la loi.

— Qui aurait prévenu la police ? J’aurais pu lui briser le cou et l’envoyer s’encastrer dans l’une de

ces arches au-dessus de nos têtes. Personne ne l’aurait retrouvée avant plusieurs jours, jusqu’à ce que

des morceaux d’elle commencent à retomber au sol.

— Ça reste une mauvaise action. Vous ne pouvez pas tuer les gens simplement parce qu’ils vous

agacent.

— Vous n’arrêtez pas de dire « ne pouvez pas », remarqua-t-il.

— Vous ne devriez pas.

J’avais l’impression de parler avec un extraterrestre.

Il se radossa sur son siège et me dévisagea.

— Je vous ai aidée et protégée. Mieux, vous avez besoin de moi pour appréhender Pierce.

Vous avez donc un intérêt à la fois émotionnel et financier à maintenir une relation professionnelle

avec moi. Je suis important pour vous. Elle vous a insultée et dénigrée. En tant qu’être humain, elle ne

sert absolument à rien. Dans cinq ans, elle fera exactement la même chose qu’aujourd’hui, à errer

d’une boîte de nuit à l’autre, à fournir des ragots à la presse à sensation, à se plaindre de sa mère à ses

copines, à ceci près que les boîtes l’accueilleront avec moins de générosité et que les journaux à

scandale parleront moins souvent d’elle. Elle n’apporte rien.

— Vous essayez de me culpabiliser pour l’avoir protégée ? demandai-je.

— Non, j’essaie de comprendre. Vous n’avez pas l’air de lui en vouloir.

— J’en veux à ceux qui lui ont appris que son seul but dans la vie devrait être de s’attacher à

quelqu’un doté de plus de magie qu’elle. Elle m’agace parce qu’elle pense que posséder un peu

d’argent l’autorise à rabaisser les autres. Mais je ne me sens en rien menacée par elle. Rogan, je dirige

ma propre entreprise. Je suis douée pour ce métier et j’ai suffisamment de succès pour préserver le

toit au-dessus de nos têtes et m’attirer le respect de mes pairs. Ma famille m’aime d’un amour

inconditionnel. Et quand un inconnu m’appelle pour m’ordonner de le retrouver quelque part, je ne

laisse pas tout tomber pour me précipiter à sa rencontre. Je suis libre. Je fais mes propres choix et je

tiens les rênes de ma vie. Je n’essaie pas désespérément d’obtenir l’approbation de personnes qui

m’estiment bonne à rien parce que je n’ai pas suffisamment de magie ou que je ne corresponds pas à

leurs attentes. Vous ne croyez pas que si Harper était honnête avec elle-même ne serait-ce qu’une

seconde, elle souhaiterait être moi ?

— Vous lui accordez trop de crédit. Elle pourrait changer de vie à tout moment, si elle le décidait,

répondit-il.

— Vous ne pouvez pas la tuer pour autant.

— Mais si. Je n’allais pas forcément le faire, parce que je voulais lui soutirer des informations,

mais vos arguments pour me convaincre que je ne devrais pas sont sans fondement. Vous avez

conscience qu’elle a participé à un incendie criminel qui a causé la mort d’un homme ?

— Vous ne pouvez pas la tuer parce que c’est illégal. Parce que vous vivez ici, dans ce pays, et

que ses lois s’appliquent à vous, quelle que soit la quantité de magie dont vous disposez. Nous

laissons la police gérer ces situations. Nous sommes dotés d’un système judiciaire. Parce que tuer des

gens simplement parce qu’ils ont fait quelque chose qui ne vous plaisait pas fait de vous le méchant de

l’histoire.

Ses lèvres s’incurvèrent. Une lueur amusée s’alluma dans ses yeux et Mad Rogan me rit au nez.

Je me levai, excédée.

— Ça ne sert à rien de parler avec vous !

Il se leva à son tour en gloussant.

— Nous aurions pu en apprendre plus si vous m’aviez laissé l’étrangler un peu plus longtemps.

— Je pense que nous avons obtenu à peu près tout ce qu’elle avait à offrir. Vous l’avez humiliée.

Je devine que vous étiez en train de la caresser, d’une manière ou d’une autre, et que vous avez ensuite

manqué la tuer. Elle restera traumatisée pour le restant de ses jours.

— Et si elle avait tenté de m’étrangler, moi ?

— Je lui aurais tiré dessus. Avec un coup de semonce avant, peut-être. Je ne sais pas.

Je fronçai les sourcils.

— Donc nous savons qu’elle est impliquée, repris-je. Mais elle ignore ce que contenait le coffre-

fort.

— Ils lui en ont sans doute dit juste assez pour l’enrôler, commenta Mad Rogan. Je pense malgré

tout qu’on aurait pu lui soutirer d’autres informations.

Je secouai la tête.

— Quoi ? demanda-t-il.

— Je ne suis pas une idiote, Rogan. À l’heure qu’il est, vous avez sans doute posé des micros dans

sa voiture et son domicile, cloné son téléphone et glissé des logiciels espions dans son ordinateur.

Vous lui avez fait très peur et vous savez qu’elle va vous dénoncer à ceux qui la dirigent. Et vos sbires

seront là pour écouter la conversation.

Il éclata de nouveau de rire.

Je sortis mon téléphone et envoyai un message à Bern pour lui demander de voir ce que disaient

les réseaux à propos du Changement. Puis je marquai un temps d’arrêt. Elle avait dit qu’Adam n’était

qu’une version plus classe de la vache d’O’Reilly. Je me demandais si elle avait voulu parler

d’O’Leary. Et si quelqu’un avait qualifié Adam de cette façon, et qu’elle avait mal entendu ?

Nous prîmes la direction de la sortie la plus proche. La foule s’était dispersée. Il n’y avait plus que

lui et moi.

— Qu’est-ce qu’un tactile ? demandai-je.

Je n’aurais vraiment pas dû poser cette question.

Il conserva une expression neutre et ne répondit pas. Je devais l’avoir mis mal à l’aise.

— Oubliez ça, dis-je. Je devine que c’est très personnel. Je n’aurais rien dû demander.

— Non, je réfléchis simplement à la meilleure manière de l’expliquer, répondit Mad Rogan. Mon

père a échappé à neuf tentatives d’assassinat. La maison Rogan a toujours eu son lot d’ennemis. On

peut faire face à la menace si on la repère, mais on n’est pas toujours en mesure de voir un tireur

embusqué dans l’obscurité. Mon père était obsédé par l’idée de développer une parade pour ce qu’il

percevait comme une faiblesse. Il voulait d’un enfant doté de talents télépathiques en plus de ses

propres pouvoirs télékinésiques. Donc, après avoir longuement réfléchi, il s’est mis en quête de ma

mère. En plus de disposer d’un talent télékinésique mineur, c’était une empathe très puissante. Mon

père a dû se rendre jusqu’en Europe pour trouver la bonne combinaison de gènes.

— D’où venait votre mère ?

— D’Espagne. Elle était basque. Mon père désirait que je dispose d’une capacité secondaire, que

je sois un sensoriel télékinésiste, quelqu’un capable de sentir lorsqu’on l’observe ou qu’on le prend

pour cible. Mais mes talents télékinésiques se sont avérés trop forts et je suis devenu un tactile. Ce qui

signifie que je peux vous donner à distance l’impression d’être touchée.

Il marqua une pause.

— Le plus simple serait de vous faire une démonstration. Si j’ai votre permission ?

Oui.

— Non.

Être touchée par Mad Rogan n’était pas une bonne idée.

Je me remis en marche et il m’emboîta le pas.

Qu’est-ce que ça me ferait ?

— Ça fait mal ? demandai-je.

— Non.

Qu’est-ce que ça me ferait ?

— D’accord.

Je m’arrêtai. Nous étions en face d’une petite alcôve, sans personne autour. Si je me ridiculisais,

personne ne le verrait.

— Juste cette fois, précisai-je.

Une décharge de douce chaleur me caressa la nuque. Je n’avais jamais rien ressenti de pareil

auparavant. C’était comme si quelqu’un me touchait à l’aide d’un gant en vison chaud, mais le toucher

n’était pas doux, il était ferme. Ça me faisait l’effet… l’effet…

La chaleur glissa le long de mon cou puis de mon échine, enflammant chaque nerf sur son passage,

avant de se dissiper au creux de mon dos, tout mon être traversé par ses multiples échos. Mon corps

chantait. Rogan m’avait fait frémir comme une corde de guitare. J’avais envie de lui, là, maintenant,

tout de suite.

— C’était…

Je vis ses yeux. Les mots moururent sur mes lèvres. Toute dureté avait disparu de son regard. Ses

yeux étaient vivants, chaleureux.

— Vous avez envie de moi.

— Quoi ?

La chaleur magique m’enveloppa les épaules et se changea en onde de pur plaisir.

— Je perçois vos réactions, dit-il.

Il fit un pas vers moi, un grand sourire aux lèvres.

— Nevada, vous êtes une menteuse.

Oh non. Je reculai.

— C’est quoi, cette histoire de réactions ?

— Quand je fais ceci…

Le contact chaud remonta depuis le bas de mon dos jusque sur mes côtes. Je laissai échapper un

hoquet.

Oh, mon Dieu.

— … ce que vous ressentez circule jusqu’à moi. Je suis un empathe partiel.

— Vous ne l’aviez pas mentionné.

Mon cœur semblait décidé à s’extraire de ma poitrine et j’étais incapable de dire si c’était sous

l’effet de l’inquiétude, du désir ou d’un étrange mélange des deux.

Il sourit et se rapprocha encore.

— Plus vous avez chaud, plus je m’échauffe à mon tour. Et là, vous brûlez littéralement.

Mon dos heurta le mur. Mad Rogan fondit sur moi avec une intensité presque effrayante. Son

corps musculeux me bloquait la sortie.

— Rogan, dis-je sur un ton d’avertissement.

Dans ma tête, une voix charmeuse entonnait ce nom comme une chanson.

Rogan, Rogan, Rogan… sexe… désir…

— Vous vous souvenez de ce rêve que vous avez fait ?

Il parlait d’une voix grave, autoritaire.

— Rogan !

La délicieuse chaleur dansa autour de mon cou.

— Celui où je ne portais aucun vêtement ?

La chaleur se divisa pour glisser sur mon corps, le long des nerfs sensibles de ma nuque, de mes

clavicules et de mes seins qu’elle enveloppa avant d’en caresser les pointes qui se durcirent. Elle

descendit ensuite sur mon ventre, mes flancs, mes fesses, et entre mes jambes. Elle était partout à la

fois et s’écoulait sur moi telle une cascade de volupté, surchargeant mes sens et neutralisant toute

raison. Je me retrouvai incapable de parler. Malgré mes tentatives, je n’arrivais pas à gérer cette

avalanche de sensations. La tête me tournait.

Il était là, devant moi, masculin, beau et sexy, si incroyablement sexy, et j’avais envie de le

goûter. J’avais envie de ses mains sur moi. J’avais envie qu’il se presse contre ce point brûlant entre

mes cuisses.

Il referma les bras autour de moi. Son visage était trop proche, son regard attirant, irrésistible,

brillant d’excitation.

— Parlons un peu de ce rêve, Nevada.

J’étais piégée. Nulle part où aller. S’il m’embrassait, je fondrais entre ses bras. Je gémirais, le

supplierais de me prendre, là, tout de suite, au milieu de la galerie commerciale, aux yeux de tous.

Une étincelle de douleur me parcourut le bras, issue d’un pur instinct. Je lui agrippai l’épaule. Des

minuscules éclairs jaillirent et lui brûlèrent la peau.

La souffrance explosa en moi, aussi purifiante qu’une douche glacée.

Le corps de Rogan se tétanisa, comme traversé par un courant électrique. Cela ne dura qu’une

seconde et je ne poussai pas aussi fort que j’aurais pu. J’apprenais à contrôler ce nouveau pouvoir.

Rogan me transperça de son regard de prédateur. Sa voix tenait presque du grognement animal :

— C’était censé faire mal ?

— C’était censé attirer votre attention, répondis-je en le repoussant de la main. Vous commenciez

à être sérieusement excité.

— Un « non » aurait suffi.

— Je n’en étais pas sûre.

Je me dégageai du mur et me dirigeai vers la sortie.

— J’avais dit « juste cette fois ». C’était plus d’une fois. Je voulais que vous arrêtiez.

— Votre façon de gémir mon nom, le souffle court, m’a encouragé.

Je pivotai sur moi-même.

— Ce n’était pas un gémissement, c’était un cri d’alarme perçant.

— Alors c’est le cri d’alarme le plus rauque et le plus sexy que j’aie jamais entendu.

— Vous devriez sortir un peu plus de chez vous, répliquai-je.

Mais j’avais les joues en feu.

— Les électrochoqueurs nécessitent six mois d’entraînement et tuent encore parfois ceux qui s’en

servent. Pourquoi vous faire implanter des trucs pareils ?

— Parce que vous m’aviez kidnappée.

— C’est le truc le plus idiot que j’aie jamais entendu.

— Monsieur Rogan, dis-je d’une voix aussi glaciale que possible, ce que je mets ou non dans mon

corps ne regarde que moi.

D’accord, ça sonnait mieux dans mon esprit. Je décidai de laisser tomber et sortis du centre

commercial, sous le soleil du milieu de journée. C’était tellement stupide. « Bien sûr, essayez donc

votre toucher sexuel magique sur moi, qu’est-ce qu’on risque ? »

Mon corps tout entier vibrait encore de désir et d’anticipation. Je m’étais totalement ridiculisée.

Si j’avais pu me cacher sous terre, je l’aurais fait.

— Nevada, dit-il dans mon dos.

Sa voix était à la fois autoritaire et séduisante, pleine de promesses de choses dont j’avais

réellement envie.

Tu es une professionnelle. Comporte-toi comme telle.

Je rassemblai ma volonté et parvins à répondre d’une voix calme :

— Oui ?

Il me rattrapa.

— Il faut discuter de tout ça, dit-il.

— Il n’y a rien à discuter, rétorquai-je. Mon corps a connu une réponse involontaire à votre magie.

Je désignai du menton l’affiche de Crash and Burn II sur le mur de la galerie, où un Leif

Magnusson tout en muscles brandissait deux pistolets, cerné par les flammes.

— Si Leif se présentait sur ce parking, mon corps réagirait également à sa présence. Cela ne veut

pas dire que je lui sauterais dessus pour autant.

Mad Rogan posa sur Leif un regard dédaigneux avant de se retourner vers moi.

— On dit qu’admettre qu’on a un problème est le premier pas vers la guérison.

Il changeait de tactique. Ça ne fonctionnerait pas.

— Vous savez quel est mon problème ? Mon problème prend la forme d’un Majeur pyrokinésiste

meurtrier que je dois ramener auprès de sa famille de narcissiques.

Nous traversâmes la route pour rejoindre le parking tout en longueur. Des plates-bandes herbeuses

ponctuées d’arbustes délimitaient les rangées d’emplacements. Mad Rogan s’était garé à l’extrémité

de l’une d’elles, près de la bretelle de sortie.

— Certains affirment que le meilleur moyen de faire face à ce genre de problématique est la

thérapie par exposition, me dit-il. Par exemple, si vous avez la phobie des serpents, en tenir un de

manière répétée entre vos mains vous en guérira.

Ah-ah.

— Je ne poserai pas les mains sur votre serpent.

Il sourit.

— Ma chère, vous ne seriez pas capable de dompter mon serpent.

La réalité s’imposa soudain à moi. Mad Rogan, le Huracan en personne, venait de me faire des

avances. Après avoir, en toute décontraction, presque étranglé une femme en public. J’envoyai un

message à Bern :

Besoin qu’on vienne me chercher à la galerie commerciale IV.

Pas question de monter dans la voiture de Rogan.

Assez loin devant nous, un 4 × 4 gris se gara sur un emplacement libre et libéra trois personnes,

deux hommes en tee-shirts et bermudas et une femme en robe d’été. Ils se dirigèrent vers le centre

commercial, et donc vers nous. Ils se déplaçaient d’un pas à la fois mesuré et déterminé.

Mon instinct se réveilla.

— Rogan. Trois individus devant nous.

— Je les vois.

Un bruit de moteur me fit jeter un coup d’œil derrière moi. Une berline bleue qui remontait le long

de notre rangée s’arrêta. Les portières s’ouvrirent pour laisser sortir un homme âgé aux cheveux

grisonnants coupés court, vêtu d’un pantalon en toile et d’une chemise blanche. Une femme en robe

blanche émergea de l’autre côté.

Le temps s’arrêta. Plusieurs choses se produisirent en l’espace d’une minuscule seconde chargée

d’une incroyable pression.

Le capot de la voiture se détacha et fendit l’air à la manière d’un frisbee. Son tranchant transperça

la femme sans dévier de sa course.

Je sortis mon arme.

L’homme plaqua ses mains l’une contre l’autre et deux éclairs bleutés jumeaux frappèrent Mad

Rogan en pleine poitrine.

Je tirai deux fois. Les balles transpercèrent le visage du mage de foudre, laissant deux gros trous

sanguinolents à l’arrière de son crâne.

Rogan s’effondra comme un arbre abattu.

Le tronc de la femme bascula en arrière ; une plaie énorme s’ouvrit au niveau de sa taille, telle une

gueule rouge et béante. Elle s’écroula.

Je tirai deux balles supplémentaires dans le pare-brise.

La voiture repartit en marche arrière. Ses roues écrasèrent le corps parcouru de spasmes de la

femme.

Je fis volte-face et tirai mes deux dernières balles vers les trois personnes qui couraient vers nous.

Ils se mirent à couvert derrière les voitures.

Je saisis Rogan par les jambes et le tirai dans l’espace étroit entre un 4 × 4 Chevrolet noir et une

Honda rouge.

Quelqu’un appuya sur la touche « play » de la télécommande divine. Soudain, le temps reprit son

cours normal. Avec des gestes automatiques, je sortis un chargeur de rechange et remplaçai celui que

je venais de vider. Six balles. Le mage de foudre et la femme étaient hors d’état de nuire, mais il

restait les trois autres et le conducteur de la voiture. Six balles, quatre personnes. Le calcul n’était pas

en ma faveur.

La peur me tordit les tripes. Les jambes et les bras de Rogan tressautaient, parcourus de spasmes.

Je vous en prie, faites que ce ne soit pas permanent.

Rester ici faisait de nous des cibles faciles. Ils nous tomberaient dessus et je n’avais aucune idée

du genre de magie dont ils disposaient. Les balles ne suffiraient pas.

Je devais les attirer à l’écart.

Je posai mon arme et poussai Rogan pour essayer de le cacher sous le 4 × 4. Son corps bougea à

peine. Il était beaucoup trop lourd. Je pris appui sur l’asphalte. Rogan glissa de deux centimètres. Puis

deux de plus. Mais de quoi se nourrissait-il ? De briques en plomb ? Je poussai de toutes mes forces. Il

finit par glisser sous la voiture.

Je repris mon pistolet et courus, ramassée sur moi-même, en direction du centre commercial. Je

longeai la rangée de voitures en donnant des coups de poing dans les capots. Une, deux, trois… Allez,

c’était plein de 4 × 4, de Cadillac et de BMW, quelqu’un devait bien avoir activé son alarme… Quatre,

cinq… J’avais besoin de faire du bruit. Je donnai un coup dans la carrosserie d’une vieille Pontiac

Aztek orange au pare-chocs de traviole. L’alarme de la voiture poussa un hululement d’indignation.

Sérieux ? Toutes ces voitures et c’était le propriétaire d’une Aztek qui installait une alarme ?

Bon, je ferais avec. Tout en poursuivant ma route, je gonflai mes poumons et hurlai :

— À l’aide ! Aidez-moi ! À l’aide !

Suivez-moi, bande de salopards.

— À l’aide !

Un vieil homme aux cheveux blancs et au nez chaussé de lunettes à monture métallique se pencha

entre les voitures, une expression perplexe sur son visage rougeaud. Il portait un pantalon de ville de

couleur sombre, une chemise blanche et une cravate foncée décorée de fleurs stylisées rouge et or. Il

tenait à la main un gobelet de chez Starbucks.

— Tout va bien ? demanda-t-il en se dirigeant vers moi.

Il devait avoir au moins soixante-dix ans. N’avais-je pas droit à un bon samaritain un peu plus

jeune ?

— Ne restez pas là ! lui lançai-je en lui faisant signe de reculer. C’est dangereux !

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Ne restez…

Le vieil homme projeta vers moi le contenu de son gobelet. Une boule de fil de cuivre enchevêtré

scintilla sous le soleil avant de me toucher à la poitrine. Le fil de cuivre se dénoua brusquement pour

s’enrouler autour de mes bras, de mes jambes et de ma gorge. Je me sentis soulevée de terre et tirée

entre les voitures. Les filaments de métal fendirent l’air et s’accrochèrent aux porte-vélos d’un 4 × 4

pour m’étirer les bras. Je me retrouvai suspendue entre un 4 × 4 et l’un des arbustes qui poussaient sur

les plates-bandes, les orteils touchant à peine le sol. Le nœud coulant de cuivre autour de mon cou se

resserra, m’empêchant de respirer.

Le vieillard s’avança entre les véhicules. Les fils s’étiraient depuis le gobelet qu’il tenait toujours

à la main.

— Chut, dit-il. Ne te débats pas, ça ne ferait qu’empirer les choses.

Il porta la main à son oreille gauche. Une oreillette. Que je n’avais pas repérée plus tôt.

Dissimulée par ses cheveux.

Idiote, idiote, idiote.

— Je la tiens, dit-il.

Il retira la main de son oreille et me regarda.

— Donne-moi le pistolet.

J’émis un râle sifflant en tentant d’inspirer un peu d’air. Pas question de lui remettre mon arme. Il

serait obligé de venir me la prendre.

— Allez…

Il tendit la main vers les doigts serrés de mon poing droit.

— Sois une gentille fille, lâche-le.

Tu peux toujours courir.

Le vieil homme serra le gobelet et les fils de cuivre se resserrèrent en s’enfonçant dans la chair de

ma gorge. J’aurais voulu hurler mais ne parvins qu’à émettre un sifflement rauque.

— Tu veux faire ça à la dure, hein ? Très bien.

Il se redressa sur la pointe des pieds pour saisir le canon du Kahr.

Je lâchai le pistolet et refermai mes doigts sur son poignet. La douleur dévala depuis mon épaule

et je la laissai enfler en une vague de souffrance. Les arcs électriques crépitèrent autour du vieil

homme qui se renversa en arrière, l’échine raidie par le choc. Ses yeux roulèrent dans leurs orbites et

de l’écume se forma à ses lèvres. Je relâchai ma prise et il tomba à genoux, puis s’effondra face contre

terre.

Les fils retombèrent. J’atterris violemment sur le sol et portai vivement les mains à mon cou pour

arracher les filaments qui m’étranglaient. De l’air ! Respirer était un vrai délice. Mes doigts étaient

tachés de rouge… Mon sang. Le fil de cuivre avait dû m’entailler le cou.

Je ne pouvais pas rester là. Les autres arrivaient. Je relevai la tête.

Une berline argentée traversait l’air dans ma direction. L’image s’imposa à moi avec une clarté

absolue, chaque détail parfaitement visible, comme si j’examinais une gigantesque image en haute

définition : les phares oblongs, les vitres teintées, le capot lustré, le sommet de la voiture qui pivotait

sur elle-même avant de m’écraser. Pas le temps de fuir. Pas le temps de faire quoi que ce soit.

Je suis morte !

Je levai les bras dans un vain réflexe de protection.

La berline se figea à dix centimètres de mes doigts. Elle gémit dans un crissement de métal puis

repartit en arrière et vers le ciel, laissant apparaître la silhouette de Mad Rogan. Un Mad Rogan sous

le coup d’une fureur incroyable, monumentale.

La voiture s’envola au-dessus de lui en direction de nos agresseurs. La femme en robe d’été tenta

de l’esquiver. La voiture s’écrasa sur elle et la balaya.

Je retirai le reste des liens qui m’enserraient les poignets et les chevilles, puis me relevai.

La berline rebondit sur le corps de la femme, racla bruyamment l’asphalte, tournoya et vint

frapper le plus grand des deux hommes. Il s’effondra et la berline lui roula dessus, l’aplatissant au sol.

Le véhicule rebondit vers le ciel et fila vers le troisième homme vêtu d’un tee-shirt bleu foncé. Celui-

ci bondit à travers les airs, comme s’il avait des ailes, et se percha sur le toit de la berline, debout sur

un pied, en équilibre parfait.

— Ça va ? gronda Mad Rogan entre ses mâchoires serrées.

— Je survivrai, coassai-je en me penchant pour récupérer mon arme.

La berline s’éleva brusquement de deux mètres de plus en tournant sur elle-même. L’homme

descendit de la voiture tournoyante avec l’agilité d’un bûcheron durant une compétition de course sur

troncs flottants, sauta en direction de la rangée de véhicules immobiles et fonça vers nous, sprintant

au-dessus des voitures comme sur la terre ferme.

Je le mis en joue et pressai la détente. Le pare-brise de la camionnette blanche sur sa droite se

fendilla. La balle qui aurait dû le toucher en pleine poitrine avait ricoché dans le pare-brise. Génial.

— Un mage du vent.

Mad Rogan pressa ses paumes l’une contre l’autre puis les sépara d’un geste sec. Deux capots de

voiture se détachèrent des véhicules les plus proches et filèrent vers le mage.

L’aérokinésiste les évita avec la grâce d’un danseur de ballet et fendit l’air de son poing. Mad

Rogan sauta vers la droite. Une fissure d’une trentaine de centimètres de long s’ouvrit dans le goudron

à côté de moi. Une deuxième fendit la chaussée à cinq centimètres du pied de Rogan. Nom d’un

chien !

Les capots revinrent vers nous, tels des boucliers flottants dans les airs.

Les petits projectiles rebondiraient sur le mage du vent. Et les projectiles plus lourds seraient trop

lents pour le toucher. Situation inextricable.

Mad Rogan me tendit une craie.

— Dessinez un cercle d’amplification autour de moi !

Je saisis la craie. Le cercle d’amplification faisait partie des principes de base en magie. Un petit

cercle autour des pieds du mage, un autre plus large autour de lui, trois groupes de runes. Je n’avais

simplement jamais tenté d’en dessiner un sous une pluie de lames invisibles lancées par un mage du

vent.

Le capot face à Rogan se fendit avec un grincement métallique. Une ligne rouge vif lui zébra la

poitrine et je le vis grimacer. Les capots se mirent à tournoyer autour de nous, de plus en plus vite.

Je terminai le plus petit des cercles. Il n’était pas parfait, mais au moins il était rond.

Une grêle d’impacts s’abattit sur les capots. Le mage ne pouvait pas nous voir, mais on ne le

voyait pas non plus.

Je terminai le second cercle.

Nouvelle volée de lames aériennes, venue de la droite cette fois. L’aérokinésiste nous maintenait

cloués sur place.

Je m’empressai de dessiner les runes.

— Fini, annonçai-je.

Un minuscule nuage de craie s’éleva dans l’air depuis le motif tracé au sol. Rogan banda les

muscles de ses bras massifs. Une veine palpitait le long de son cou.

Les capots tournoyaient toujours. Si j’étais un mage du vent, j’aurais tenté de nous prendre par

surprise en…

Je levai la tête. Une silhouette gracieuse s’élevait au-dessus de nous dans le ciel.

— Là-haut ! m’écriai-je.

L’aérokinésiste leva les bras. Nous étions à sa merci.

Un car Greyhound faucha le mage du vent. J’eus un bref aperçu de lui, tel un insecte écrasé contre

le pare-brise de l’autocar, les yeux écarquillés de stupeur. Le car vint s’écraser sur la chaussée devant

le centre commercial. Il s’enfonça d’un mètre dans le sol mais demeura presque à la verticale.

Mad Rogan affichait le sourire d’un chat qui vient de voler un morceau de choix sur la table de la

cuisine.

— Les mages du vent… Ils se croient les plus malins avec leurs petites danses jusqu’à ce qu’on

leur balance un truc lourd en pleine tronche.

Je continuai à contempler fixement le car, la craie toujours à la main. Un « truc lourd », c’était un

pneu. Lui avait balancé un car de tourisme !

Mes poignets et mes chevilles saignaient. Mes genoux aussi ; j’avais dû m’écorcher en dessinant

le cercle magique. Récapitulatif : aujourd’hui, j’avais vu une femme frôler la strangulation, j’avais

tiré sur un homme, j’en avais tué un autre avec mes électrochoqueurs. J’avais été ligotée avec du fil

métallique et presque écrasée par une voiture et à présent je saignais de partout. Si j’avais pu, j’aurais

mis mon poing dans la figure de cette journée.

La Honda Civic noire de Bern s’engagea sur le parking et fit une embardée pour éviter le bus.

Mad Rogan baissa les yeux vers mon dessin à la craie.

— C’est le pire cercle magique que j’aie jamais vu. Vous dessiniez les yeux fermés ?

C’était la goutte qui fait déborder le vase. Je lui balançai sa craie au visage, filai vers la Civic et

montai à l’intérieur.

— Démarre, Bern. S’il te plaît.

Mon cousin eut le bon goût de ne pas faire la moindre remarque à propos du sang, du bus ou de

Mad Rogan. Il appuya sur l’accélérateur et nous ramena directement à la maison.

12

Bern conduisait avec prudence et assurance, en respectant toutes les règles du code de la route.

Leon et Arabella avaient tous les deux leurs permis de conduite accompagnée. Cinq minutes en

voiture avec l’un d’eux suffisaient à me donner des cheveux blancs, mais un trajet en compagnie de

Bern n’occasionnait aucun stress. Il avait effectué un calcul très simple : le coût d’une contravention

pour excès de vitesse à Houston oscillait entre cent soixante-cinq et trois cents dollars et augmenterait

le tarif de son assurance. Il n’avait pas cent soixante-cinq dollars à perdre.

Trois voitures de police déboulèrent sur la voie opposée, toutes sirènes hurlantes. Bien. En ce qui

me concernait, Mad Rogan n’avait qu’à se débrouiller avec eux et me laisser tranquille.

— Tu te souviens quand tu m’as parlé du grand incendie de Chicago déclenché par la vache de

Mme O’Leary ? Ton professeur avait une théorie différente sur le sujet ?

Bern me lança un regard bizarre.

— T’as remarqué qu’il y avait un car à moitié enfoncé dans la chaussée ?

— Je n’ai pas envie de parler du car.

— D’accord, répondit Ben d’une voix apaisante. On peut parler d’autre chose. De la vache, si tu

préfères.

— Ce serait possible d’avoir un entretien avec ton prof ?

— Le professeur Itou ? Je crois qu’il est dans son bureau aujourd’hui. Je vérifierai en arrivant à la

maison. Pourquoi tu me demandes ça ?

— Un truc que Harper a dit. Elle a qualifié Adam de version à peine plus classe de la vache

d’O’Reilly. Je pense qu’elle voulait dire O’Leary.

— Elle disait peut-être ça au sens figuré.

— Possible, mais je veux explorer cette piste, voir où elle nous mène. Ça m’a paru tellement

bizarre, sorti de nulle part.

— Pas de problème, je m’en occupe, dit-il. IIM a appelé. Deux fois. Ils avaient l’air contrarié. Ils

veulent que tu les rappelles.

Pas étonnant. La maison Pierce n’avait pas dû être ravie d’apprendre qu’Adam avait mis le feu à

un immeuble. Ils avaient sans doute fait pression sur Augustin Montgomery, lequel allait à présent

faire pression sur moi. Les emmerdes descendent toujours vers le bas de la pyramide, c’est bien

connu.

J’allais devoir rappeler Augustin Montgomery. Je n’avais pas spécialement hâte.

Les entailles sur ma gorge et mes poignets s’avérèrent peu profondes. Catalina m’aida à les

nettoyer et les soigner à l’aide d’une crème antibactérienne.

Je n’eus pas vraiment le loisir de récupérer. Bern revint avec les horaires de présence du

professeur Itou, entre 14 et 16 heures. J’arrangeai mon maquillage et ma coiffure, endossai un tailleur

– pas l’un des plus coûteux, un simple tailleur de bureau gris – et nous repartîmes en voiture jusqu’à

l’université de Houston.

Le professeur Ian Itou était dans son bureau de la faculté d’histoire. Il recevait déjà quelqu’un,

donc je poireautai avec Bern, assis dans le couloir. Les étudiants allaient et venaient, chargés de sacs

et de boissons trop caféinées.

Ils avaient tous l’air si jeune. Je n’étais pas beaucoup plus vieille, mais j’avais l’impression d’être

une antique créature rabougrie. La fatigue, sans doute.

Même à l’époque où je fréquentais l’université, les gens m’avaient paru jeunes. J’avais un boulot

à plein temps. Pour moi, aller à la fac consistait à débarquer sur place, m’asseoir à ma place, rendre

mes devoirs et repartir dès que possible. Je n’avais assisté qu’à une seule fête étudiante, et ce

uniquement parce que j’avais le béguin pour l’assistant de mon cours en administration de justice

criminelle. Il avait de grands yeux marron et des cils incroyablement longs. Chacun de ses battements

de cils constituait une expérience à part entière. Après trois rendez-vous ensemble, nous avions

convenu que c’était une mauvaise idée et en étions restés là. J’avais fini par sortir avec Kevin. C’était

un type extra avec qui j’avais vécu de merveilleux moments pendant mes deux premières années de

fac. Je me sentais tellement bien avec lui. Il avait une façon unique de me mettre à l’aise et ne m’avait

pratiquement jamais menti. On parlait ; on sortait ; on faisait l’amour et toutes ces choses que font

généralement les jeunes couples amoureux. Je pensais que je finirais par l’épouser. Nous n’en avions

pas parlé, mais à l’époque, je m’imaginais bien mariée avec lui. Ce n’était pas l’une de ces relations

enflammées, pleines de hauts et de bas et de cœurs qui battent la chamade. Trois mois après notre

premier rendez-vous, les gens nous comparaient déjà à un vieux couple. Kevin était simplement

solide, un vrai roc. Être avec lui était tellement simple. Sans la moindre pression.

Ma mère ne l’aimait guère. Elle pensait que je me contentais de Kevin parce que papa était mort

moins d’un an plus tôt et que je cherchais quelque chose de stable et de normal. À l’époque, je n’étais

pas d’accord. Puis, en dernière année, Kevin avait été accepté pour un troisième cycle à CalTech. Il

m’avait invitée à déménager à Pasadena avec lui. Je lui avais répondu que je ne pouvais pas : ma

famille et l’agence étaient ici et je n’allais pas les abandonner. Il m’avait dit qu’il comprenait mais

que c’était une occasion à ne pas manquer pour lui. Ni l’un ni l’autre n’avions vraiment souffert de la

séparation. Pas de vilaine rupture, pas de larmes. J’avais eu le blues pendant les premiers week-ends

puis j’avais tourné la page.

Kevin habitait désormais à Seattle et travaillait pour un cabinet d’ingénieurs. Il était marié et sa

femme et lui avaient eu des jumeaux six mois plus tôt. Je l’avais cherché sur Facebook. Ça m’avait

rendue un peu triste mais j’étais surtout heureuse pour lui.

Le truc, c’était que, durant mes années à l’université, je n’avais pas vraiment profité de la vie

étudiante. Je n’avais pas rejoint d’association ou de club branché. Si je rentrais chez moi à l’aube,

c’était lié à une mission de surveillance. Quand les gens évoquaient leur « expérience des années

fac », je n’avais aucune idée de ce dont ils parlaient.

Je coulai un regard vers Bern.

— Hé. Tu sais que si t’as envie de rejoindre une fraternité étudiante, tu peux carrément.

Mon cousin haussa ses sourcils broussailleux. Il tendit la main pour me palper

précautionneusement le front. Il voulait voir si j’avais de la fièvre.

— Tu sais que tu m’inquiètes.

Je repoussai sa main.

— Je suis sérieuse, repris-je. Je ne veux pas que tu te sentes obligé de te priver de choses

importantes pour toi.

Il se désigna à l’aide de son index tendu.

— Programmeur et cybermagicien. Les fraternités étudiantes, c’est pas notre truc. On se terre dans

l’obscurité de nos repaires pour mieux monter en graine dans l’éclat nourricier des moniteurs

d’ordinateurs.

— Comme des champignons ?

— Exactement. À ceci près que les champignons n’ont pas de graines, ils produisent des spores.

La porte du bureau du professeur Itou s’ouvrit sur une brune à queue-de-cheval aux doigts crispés

sur une liasse de documents. Elle nous gratifia d’un regard noir.

— Il peut prendre son B et se le coller là où je pense. Un B ! C’était la meilleure dissert’ de la

classe !

Elle s’éloigna dans le couloir en tapant des pieds.

Bern saisit la porte avant qu’elle ne se referme.

— Professeur ? Je vous ai envoyé un e-mail tout à l’heure.

— Entrez donc, nous lança une voix masculine et enjouée.

Le professeur Itou devait avoir quinze ans de plus que moi. Il faisait à peu près ma taille, avec une

silhouette solide et athlétique et des yeux sombres aux paupières tombantes. Il me donna une poignée

de main énergique puis s’assit derrière son bureau, lequel s’appuyait contre une gigantesque

bibliothèque pleine à craquer. Il affichait un air aimable et réjoui.

— Que puis-je faire pour vous, mademoiselle Baylor ?

— J’aurais aimé en apprendre un peu plus sur vos théories à propos du grand incendie de Chicago.

D’après ce que m’a dit Bern, vous pensez que la vache n’en était pas responsable.

Le professeur Itou sourit, croisa les jambes et joignit les mains sur son genou. On aurait dit que

quelqu’un venait de lui raconter une blague hilarante et qu’il en riait encore intérieurement.

— Ce n’est pas un sujet que l’on aborde souvent au sein des cercles d’historiens. Pour tout dire,

mes recherches ont fait de moi l’objet de moqueries assez acerbes. Les universitaires…

Il écarquilla grand les yeux en mimant l’horreur.

— Des monstres sans pitié ! affirma-t-il. Ils vous trancheront la gorge à la moindre imprudence.

Bern sourit. Je comprenais pourquoi mon cousin appréciait le professeur Itou. Voilà un

universitaire qui ne se prenait pas trop au sérieux.

— Je suis armée, répondis-je. Et en cas de problème, on pourra poster Bern devant la porte. Il est

capable de retenir une horde entière d’universitaires. Personne ne nous dérangera.

Une lueur ravie passa dans les yeux du professeur.

— Vous êtes sûre de vouloir le récit complet ? Parce qu’on ne me pose pas souvent la question, et

une fois lancé, je risque de me laisser porter par l’enthousiasme et de mettre un moment à m’arrêter.

Je sortis mon magnétophone.

— Oui, si vous voulez bien.

— Alors préparez-vous à un récit absolument fascinant, reprit-il en se radossant sur son siège.

Commençons par resituer le contexte des événements. Nous sommes en 1871 et l’été est des plus secs.

Chicago, dont l’essentiel des bâtiments sont en bois, cuit et se dessèche sous le soleil, jusqu’à se

transformer en poudrière. Arrive le dimanche 8 octobre 1871. La nuit est tombée et les gens sont allés

se coucher. À 21 heures et quelques minutes, Daniel « Jambe de bois » Sullivan repère des flammes

derrière les fenêtres d’une grange appartenant à ses voisins, Patrick et Catherine O’Leary. Il sonne

l’alarme et se précipite pour sauver les animaux. Les pompiers sont prévenus mais ils ont passé la

journée de la veille à combattre un grand feu et sont épuisés. Ils se rendent dans le mauvais quartier et,

le temps qu’ils comprennent leur erreur et identifient la bonne maison, l’incendie s’est changé en

brasier. Ils tentent de le maîtriser, en vain. Chicago va brûler pendant deux jours, jusqu’au 10 octobre

où la pluie finira par asphyxier les flammes. Trois cents personnes sont mortes, plus de cent mille ont

perdu leur logement et le cœur de la ville est réduit en cendres. La cause officielle de l’incendie n’a

jamais été déterminée. Plus tard, un journaliste du Chicago Tribune a écrit sur le sujet, affirmant

qu’une vache appartenant à Mme O’Leary a donné un coup de patte dans une lanterne qui s’est

renversée dans le foin. Mme O’Leary s’est alors retrouvée mise au ban de la société et est décédée

quelques années plus tard, le cœur brisé d’après sa famille.

Le professeur Itou se pencha vers moi avec une expression de conspirateur. Il me fit signe de me

rapprocher. Je m’inclinai vers lui.

— Ce n’est pas la vache qui a fait le coup, dit-il.

— Ah non ?

— Non. Le journaliste a admis par la suite qu’il avait ajouté cette histoire de vache pour embellir

le récit. Pour jouer sur les préjugés anti-irlandais de l’époque. Autre détail intéressant : une étude

approfondie de la rue prouve que Sullivan n’aurait pas pu voir le feu de là où il se trouvait.

— Il a menti, lança Bern.

— Exactement ! s’exclama Itou en dressant triomphalement un index en l’air. J’ai écrit mon

mémoire sur l’incendie de Chicago. Affligé d’une personnalité quelque peu obsessionnelle, je me suis

procuré une copie d’une carte ancienne de la ville et j’ai passé un temps fou à reconstituer le

déploiement des flammes en repeignant les bâtiments à l’aide d’un pinceau trempé dans le café.

— Pourquoi du café ? demandai-je.

— À l’époque, c’était le seul produit dont je disposais en grande quantité. J’étais un étudiant sans

le sou, mais j’avais toujours du café à portée de main. Disons qu’à l’époque, c’était l’équivalent

de mes cinq fruits et légumes par jour.

Le professeur Itou croisa les bras.

— Tandis que je peignais la progression des flammes, l’un de mes colocataires, pauvre mortel

terre à terre qu’il était, est entré dans la cuisine avec l’espoir d’utiliser la table pour se faire un

sandwich. C’était un pyrokinésiste et il a remarqué que la forme de la zone de combustion initiale

était étrangement proche des anneaux de feu qui se produisent lorsqu’un pyrokinésiste invoque un feu

concentrique. Ce qui signifiait que quelqu’un avait incendié Chicago à l’aide de cercles de feu. Celui-

ci s’est propagé vers le nord et le sud, contre le vent. Mieux encore, la rapidité de propagation

indiquait la présence de magie. Des quartiers entiers s’étaient retrouvés dévorés par les flammes en

quelques instants.

On parlait de la fin du XIXe siècle. Les expérimentations à l’aide du sérum avaient commencé,

mais n’étaient pas encore très connues. Il semblait plausible que l’un des premiers pyrokinésistes se

soit rendu à Chicago.

— Mais pourquoi mettre délibérément le feu à la ville ?

Le professeur Itou leva la main.

— C’est la question que je me suis posée. Je vous épargnerai tous les détails pour vous donner la

version courte : l’armée britannique administrait le sérum à certains de ses officiers dans une tentative

de maintenir son emprise sur le Commonwealth. L’un de ces officiers se trouvait être le colonel

Rudyard Emmens. Le colonel avait passé l’essentiel de ses années au service de l’Empire britannique

« en Orient ». Je n’ai malheureusement pas réussi à découvrir précisément de quelle portion de

l’Orient il s’agissait. Il a fini par prendre sa retraite à Chicago. Nous ne connaissons pas la nature

exacte de son don, mais la lecture de ses journaux personnels indique un lien avec le feu. Il était très

ambivalent sur le sujet. Et également perturbé à l’idée que ces « pouvoirs infernaux » aient été

transmis à son fils unique, Edward. À l’époque de l’incendie de Chicago, Edward avait dix-huit ans.

Voici un témoignage intéressant : d’après un historien local reconnu, le centre-ville est demeuré

extrêmement chaud pendant presque deux jours après l’extinction des flammes. Quand les pompiers

ont enfin été en mesure de s’avancer au milieu des ruines fumantes, ils y ont trouvé Edward Emmens.

Il était épuisé, déshydraté et couvert de suie mais indemne.

Seul un mage pyrokinésiste pouvait se tenir au milieu d’une fournaise et survivre.

— C’était un Majeur ?

— On pourrait le croire, mais non, répondit le professeur avec un sourire. Sa magie a été classée

Notable par la suite.

— Le déploiement de pouvoir semble énorme pour un mage pyrokinésiste de classe Notable,

commentai-je.

— En effet.

Itou se retourna, fouilla du regard les étagères de sa bibliothèque et en tira un livre à la couverture

rouge.

— David Harrisson, l’un des vingt-six lieutenants de police de Chicago à l’époque, s’est

particulièrement intéressé à l’événement et aux causes de l’incendie. Personne ne sait ce qu’il a

réellement découvert car les autorités semblent avoir fait disparaître les résultats de son enquête mais,

des années après, il a entrepris de publier des romans policiers sous le pseudonyme de John F.

Shepard.

Itou ouvrit le livre.

— Le feu du démon, dit-il. Une nouvelle à propos d’un jeune homme qui vole une relique africaine

de prix à son père et s’en sert pour mettre le feu à Boston.

Il me montra la page puis referma l’ouvrage.

— Nous avons également les confessions sur son lit de mort d’un certain Frederick Van Pelt qui

raconte comment trois autres jeunes gens et lui ont un jour rendu visite à Edward Emmens, lequel

avait dérobé un objet magique à son père et était censé leur montrer des choses incroyables. Ils se sont

retrouvés dans une grange dont les propriétaires étaient connus pour se coucher tôt et ils ont payé un

homme du quartier pour monter la garde. Il a raconté qu’après l’incendie l’objet magique a été brisé

en trois parties, disséminées ensuite dans trois cachettes distinctes.

Le rapprochement n’était pas difficile à faire.

— Je voudrais m’assurer d’avoir bien compris : Rudyard Emmens rapporte de ses voyages

une espèce de relique venue d’Orient. Des années plus tard, son fils s’en sert pour impressionner ses

amis mais en perd le contrôle et met le feu à Chicago ?

Le professeur Itou me dévisagea une longue seconde et sourit.

— C’est ça, dit-il.

— Comment ça s’est passé pour le mémoire ? s’enquit Bern.

Le professeur écarquilla de nouveau les yeux. Il agita le livre qu’il tenait à la main.

— C’est amusant que vous en parliez. J’étais extrêmement enthousiaste. J’avais toutes mes

sources. J’ai travaillé pendant des semaines. J’avais pondu un mémoire à faire pâlir d’envie même des

pointures reconnues. J’étais le dernier à présenter le fruit de mes recherches face à un jury professoral.

Ils m’ont écouté, ont hoché la tête et m’ont offert une bourse d’études. Acceptation garantie et voie

royale pour le doctorat, tous frais payés. Il n’y avait qu’un petit détail : ma thèse ne pourrait pas être

publiée. Ce n’était pas dans l’intérêt du public.

— Ils vous ont graissé la patte, devinai-je.

Il se pencha en avant et fit claquer le livre sur la table :

— Et j’ai accepté. À l’époque, j’ai dit oui parce que j’étais sans le sou et que je n’avais pas le

choix. Aujourd’hui, je dirais oui pour une raison totalement différente. Cela fait des années que

l’existence de reliques amplificatrices fait l’objet de débats. Nous savons que certaines personnes

développent des capacités magiques sans le sérum et qu’il est possible de créer des objets magiques.

L’existence d’un accessoire qui amplifie la magie de son porteur est donc une possibilité. Mais la

découverte d’un tel objet aurait forcément des conséquences tragiques. En admettant qu’il puisse être

contrôlé, il serait remis entre les mains d’un Majeur et transformé en arme dévastatrice. Dans le cas

contraire, toute tentative pour le contrôler se finirait en désastre naturel. Il est préférable que cette

hypothétique relique demeure cachée. Que cela nous serve de leçon et illustre l’héritage du

colonialisme. Le vol des trésors d’une nation étrangère se termine toujours mal.

Edward Emmens était un Notable, un mage de troisième rang, et il avait pourtant incendié

Chicago. Adam Pierce était un Majeur. S’il parvenait à mettre la main sur un tel artefact, il se

transformerait en supernova. Un frisson glacé me parcourut l’échine. Resterait-il quoi que ce soit

encore debout après un tel déchaînement ?

— Vous savez ce que c’était ? demanda Bern. La relique en question ?

Le professeur Itou secoua la tête, l’air chagriné.

— Non. J’ai tenté de le découvrir au fil des ans, sans succès. Nous ne savons même pas d’où elle

venait. Sans doute d’Extrême-Orient, ou peut-être du Moyen-Orient, mais les deux régions offrent un

héritage culturel si riche et si varié… Cela revient à chercher la célèbre aiguille dans sa meule de foin.

Je sortis mon téléphone pour lui montrer l’image du bijou.

— Pourrait-il s’agir de quelque chose de ce genre ?

Itou fronça les sourcils et écarta les mains dans un geste d’ignorance.

— Possible, dit-il. Souvenez-vous que lorsqu’on évoque l’Orient, il s’agit d’un terme ancien qui

n’a cessé de changer de sens au fil des siècles. Dans les années 1800, le mot désignait principalement

l’Inde, la Chine et ce qu’on appelle désormais l’Extrême-Orient. Mais on ne peut pas écarter le

Moyen-Orient. L’Orient Express, par exemple, se rendait à Istanbul. Je pourrais sans doute vous en

dire plus si je parvenais à mettre la main sur les archives de la famille Emmens, mais les descendants

de Rudyard Emmens refusent toute discussion avec moi. Il faudrait quelqu’un ayant beaucoup plus

d’influence que moi pour les convaincre.

Il soupira avec un geste de résignation.

— J’ai laissé tomber, admit-il.

— Que vous évoque ce bijou ? demandai-je.

Poser la question ne pouvait pas faire de mal…

— Une antique antenne de télévision ? répondit Itou avec une moue perplexe. J’ai bien peur de ne

pas pouvoir vous être très utile.

— Merci beaucoup pour toutes ces informations. Une dernière question : y a-t-il quelqu’un d’autre

dans votre faculté à qui nous puissions parler de la relique ? demandai-je.

Le professeur sourit de nouveau.

— Magdalene Sherbo, sans doute. Malheureusement, elle se trouve actuellement en Inde dans le

cadre de son programme d’aide sociale éducative. Nous pourrions essayer de lui envoyer un e-mail,

mais sa connexion est des plus sporadiques et elle est connue pour ne pas consulter souvent son

compte. Vous recevrez peut-être une réponse d’ici un mois ou deux. Un jour, je lui ai envoyé une

invitation à la fête prénatale de mon épouse, pour notre premier enfant. Deux mois plus tard, elle a

répondu en disant qu’elle serait ravie de venir, alors même que j’envoyais des photos du bébé à tous

mes contacts, raconta-t-il avec un petit rire.

— Pourriez-vous nous donner son adresse e-mail, au cas où ? demanda malgré tout Bern.

Le professeur Itou inscrivit les coordonnées sur un Post-It qu’il tendit ensuite à Bern.

— Encore merci, dis-je.

— Vous pensez que cette fameuse relique est sur le point de refaire surface ? demanda-t-il.

— C’est ce que je crois.

Toute trace d’humour disparut du visage du professeur. Il sortit son portefeuille et en tira une

photo. Une femme d’origine asiatique à la longue chevelure sombre et dénouée s’y tenait à côté de

deux garçons, debout devant un arbre gigantesque. Les garçons ressemblaient beaucoup au professeur

Itou, avec la même lueur d’intelligence espiègle dans le regard.

— Voici ma femme et mes enfants.

— Vous formez une belle famille, dis-je.

— Nous habitons ici, en ville. Si la relique est retrouvée et que quelqu’un tente de s’en servir ici, à

Houston, des gens mourront. Le grand incendie de Chicago a tué trois cents personnes. La densité de

population au sein de notre ville est bien plus élevée que celle de Chicago à l’orée du XXe siècle. Si

cet objet tombe entre de mauvaises mains – et je doute qu’il existe de bonnes mains pour une chose

pareille –, les pertes en vies humaines seront terribles.

Il fit glisser la photo sur le bureau dans ma direction.

— Vous avez découvert quelque chose de potentiellement dévastateur et vous ne pouvez pas vous

en détourner à présent. Vous avez une obligation morale envers eux, envers moi, envers votre propre

famille. Parce que vous disposez de ce savoir dangereux, vous êtes désormais partiellement

responsable de notre survie. Ne l’oubliez pas, je vous en prie.

Je quittai le bureau en compagnie de Bern pour traverser le parking illuminé par le soleil couchant

jusqu’à notre voiture.

— On contacte les autorités ? me demanda Bern.

— Si nous le faisons, nous n’aurons qu’une seule occasion de les convaincre que c’est du sérieux.

Si nous avons raison, qu’Adam en a après cette relique et qu’il parvient à mettre la main dessus, cela

pourrait déboucher sur une évacuation massive. Ce n’est pas le genre d’opération qu’ils déclencheront

sans preuves sérieuses. Pour le moment, tout ce que nous avons, c’est une théorie issue d’un mémoire

jamais publié et la photo d’un bidule bizarre orné de pierreries. Je n’ai rien contre l’idée de tenter le

tout pour le tout, mais il nous faut du solide.

— Alors qu’est-ce qu’on fait ?

— On rentre à la maison et on continue nos recherches.

Au matin, si nous n’avions rien trouvé, je demanderais à Rogan de voir s’il pouvait obtenir les

archives des Emmens. Le professeur Itou avait raison : la famille n’aurait que faire de lui ou moi,

mais ils ne claqueraient pas la porte au nez du Huracan.

Je passai en revue les membres de ma famille rassemblés autour de la table de la cuisine. Mes

deux sœurs, mes deux cousins, maman et grand-mère Frida. Je venais de leur résumer l’histoire du

grand incendie de Chicago et de la mystérieuse relique qui y était peut-être liée.

— J’ai besoin de votre aide pour la retrouver, dis-je.

— J’ai des devoirs à faire, répondit Catalina.

Arabella la fusilla du regard.

— T’es sérieuse ? Ça t’emmerderait d’arrêter d’être psychorigide une fois dans ta vie ?

— Vous allez la laisser me parler comme ça ? se hérissa Lina.

— Je t’écrirai tous les mots d’excuses que tu voudras, répondis-je. Mais nous manquons de temps

et j’ai vraiment besoin de votre aide.

Je poussai l’ordinateur portable vers eux.

— Voici une carte de l’Empire britannique en 1850, à l’époque où Emmens faisait sans doute

partie de l’armée.

Je posai le téléphone affichant l’image de l’objet orné de joyaux à côté de l’ordinateur.

— Voici ce que nous cherchons. Il s’agit sans doute d’une partie d’un autre objet, de cette fameuse

relique. Nous allons tous sélectionner une région et chercher une relique qui ressemble à ceci. Catalina

et Arabella, vous vous occuperez de la Chine. Leon, de l’Inde. Bern, l’Égypte. Maman, la Turquie et la

péninsule arabique. Je m’occuperai de l’Extrême-Orient. Grand-mère, joins-toi à quelqu’un d’autre si

tu en as envie. Et pas un mot à qui que ce soit. Ni sur Facebook ni sur Instagram et encore moins sur

Herald.

Tous se levèrent et s’éparpillèrent.

Je me réfugiai dans mon bureau. Il y régnait un calme apaisant. Je plaçai une bougie dans mon

brûle-parfum, y déposai quelques gouttes de géranium rosat et me mis au travail.

L’image de l’aiguille dans la meule de foin était un euphémisme. Je tentai une recherche

d’images. Puis une recherche historique. J’explorai Wikipédia et les musées proposant des visites en

ligne de leurs galeries.

Rien.

Je finis par attraper mal à la tête. Je m’écartai du bureau, me frottai les yeux et jetai un coup d’œil

à l’horloge. 21 h 17. J’y avais passé deux heures sans le moindre résultat.

Au moins le morceau de la relique – si c’était bien de cela qu’il s’agissait – était-il stocké en

sécurité quelque part dans les profondeurs de la grotte de dragon de Rogan.

Un souvenir de son contact à distance fit frissonner ma peau. Qu’est-ce qui clochait chez moi ?

J’avais failli me jeter dans ses bras dans le centre commercial. Après ce qu’il avait fait subir à Harper,

j’aurais au contraire dû fuir pour sauver ma peau. C’était une chose d’être attirée par les bad boys, une

tendance contre laquelle j’étais généralement immunisée, mais c’en était une autre d’être attirée par

les hommes dangereux. Et Mad Rogan était un homme très, très dangereux. Lorsqu’il désirait quelque

chose, il l’achetait, vous persuadait de le lui donner ou s’en emparait tout simplement. Il fallait que je

veille à ce qu’il ne me désire pas, moi. Car s’il décidait soudain que je l’intéressais, cela se ferait

selon ses conditions, ce qui risquait de ne pas me plaire. Mais qu’est-ce que je racontais… Bien sûr

que ça me plairait, c’était bien ça le pire…

Si Mad Rogan apparaissait soudain au milieu de mon bureau et me soulevait de ma chaise entre

ses bras musculeux pour me porter jusqu’à la chambre et me jeter sur le lit, cinquante pour cent au

moins de mon être serait totalement d’accord pour ce qui s’ensuivrait. Ce serait génial. Le simple fait

de le voir nu, de contempler ce corps puissant et sculptural, de le toucher, constituerait le summum de

ma vie sentimentale d’adulte.

Les cinquante pour cent restants seraient furieux. Quel connard. Pas de « merci de m’avoir sauvé

la vie » ni de « vous allez bien ? ». J’avais failli mourir, mais pas un mot là-dessus. Oh non, non, il

avait plutôt décidé de critiquer mes talents de dessinatrice à la craie alors que j’étais là, à genoux sur

la chaussée, le souffle court et du sang s’écoulant de mes plaies.

J’en avais marre de tous ces gens. Marre de leurs jets de flammes, de leurs cars volants et de

leurs immeubles en feu. Marre !

Il était parfaitement logique qu’un homme comme Mad Rogan, riche, beau, athlétique et par-

dessus le marché un Majeur, s’avère être un salopard égocentrique. Ce qui n’était pas logique du tout,

par contre, c’était qu’il me faille dix secondes pour redescendre sur terre chaque fois qu’il prononçait

mon nom.

Ce n’était pas seulement le plaisir physique et l’ivresse mentale qu’il m’avait procurés ce jour-là.

C’était cette incroyable intensité qui émanait de lui chaque fois qu’il se concentrait sur quelque chose.

Une intuition féminine me soufflait que lorsqu’il faisait l’amour, il s’impliquait de tout son être. Il

devait faire l’amour comme d’autres hommes faisaient la guerre. J’avais envie d’être la seule chose au

monde qui compte à ses yeux, ne serait-ce que pour quelques minutes. Je voulais l’avoir tout à moi,

son corps comme son esprit.

Et c’était bien là le problème. Mad Rogan ne serait jamais à moi. Je n’étais pas le genre de femme

avec lequel il finirait par se poser. Ce n’était pas une question d’argent. Je n’avais simplement pas le

bon pedigree. Le critère principal du mariage chez les Majeurs était la magie. Mes pouvoirs n’étaient

pas à la hauteur des siens et clairement pas du bon type. Il était avant tout télékinésiste, avec un don

limité pour la télépathie. Ma magie reposait essentiellement sur la volonté et n’entrait pas vraiment

dans les cases. Je n’aurais Mad Rogan que s’il tombait réellement amoureux de moi. Or le concept

même d’amour ne faisait sans doute pas partie de son vocabulaire.

Si je m’offrais à lui, il ne refuserait sans doute pas. Il m’aurait embrassée sans hésiter dans le

centre commercial. J’étais jeune et jolie et lui un homme sans attaches. Enfin, j’imaginais qu’il l’était.

Et même s’il avait quelqu’un, cela ne l’aurait sans doute pas arrêté. L’idée n’était pas très

réjouissante.

En étant réaliste, la seule chose que je pouvais espérer d’une relation avec lui se résumait à une ou

deux nuits torrides.

Bon sang, ça valait presque le coup.

Non, non, ce n’était pas vrai. Je me connaissais suffisamment pour savoir que je m’attacherais à

lui. Comment aurais-je pu l’éviter ? Tout chez lui était exceptionnel. Il était rare de croiser l’orbite

d’individus tels que lui. Si je plongeais en eaux profondes, je me noierais. Je n’avais aucune envie de

me noyer. Je ne pouvais pas me permettre de me noyer. J’avais une famille, une entreprise à faire

tourner…

Le téléphone sonna.

Je sursautai violemment.

Il sonna de nouveau. Je décrochai.

— Oui ?

— Mademoiselle Baylor, enfin, lança la voix tranchante d’Augustin.

Et merde.

— Que puis-je faire pour vous ? demandai-je.

— J’ai été informé ce matin, par l’intermédiaire des médias, des derniers événements. Peut-être

ne me suis-je pas montré assez clair durant notre précédent rendez-vous. Quelle partie de la phrase

« appréhendez Adam Pierce et remettez-le aux mains de sa maison » n’avez-vous pas bien comprise ?

Mais quel sale type !

— La partie où je dois le faire sans ressources ni aucune assistance de la part d’IIM, répondis-je.

— La maison Pierce est mécontente. Leur responsabilité est désormais engagée dans les

réparations d’un coûteux immeuble de bureaux et ils pourraient faire l’objet de plusieurs procès.

— Peut-être auraient-ils dû envisager cette possibilité en découvrant qu’Adam était un Majeur.

S’ils n’avaient pas élevé un égoïste immature et pourri gâté, ils ne se retrouveraient pas dans une telle

situation.

— Mademoiselle Baylor…

Quelqu’un frappa lourdement à la porte.

— Un moment, dis-je. Je reviens.

Je m’approchai de la porte et vérifiai l’identité du visiteur sur le moniteur de sécurité. Mad Rogan.

J’ouvris grand la porte.

Mad Rogan se tenait sur le seuil, un bouquet d’œillets à la main. Les fleurs que j’avais vues en

magasin étaient d’un rose délicat, avec des pétales froufroutants. Celles-ci étaient énormes et lourdes,

pourpres et brillantes, si sombres à la base de leurs pétales qu’elles paraissaient presque noires, avec

une bordure écarlate. On les aurait crues trempées dans le sang. Il aurait aussi bien pu m’apporter une

poignée de rubis.

À en juger par son regard, il était très content de lui.

Je contemplai les fleurs, relevai les yeux vers son visage, puis refermai la porte.

Non, attends…

Je rouvris le panneau, lui pris les œillets des mains puis refermai la porte et mis le verrou. Voilà.

J’étais passée à deux doigts de la mort et lui confisquer ces œillets m’aiderait à me sentir mieux. Je

retournai dans le bureau et repris la ligne.

— Je suis de retour.

— Vous m’avez placé en attente.

La voix d’Augustin aurait pu faire geler tout le golfe du Mexique.

Je humai le parfum des œillets. Merveilleux.

— Oui. Quelqu’un frappait à la porte. Il aurait pu s’agir d’Adam.

Je me mis en quête d’un vase où mettre les fleurs. Le seul que je possédais était un grand vase

décoratif rempli de billes de couleurs, l’un des bibelots achetés pour égayer le bureau. Je vidai les

billes dans un tiroir, débouchai une bouteille d’eau destinée aux clients, la vidai dans le vase et y

déposai les œillets. Parfait.

— Je n’ai pas l’impression que vous compreniez la gravité de votre situation, dit Augustin.

L’entrepôt trembla. La structure entière avait vibré pendant une seconde avant de s’arrêter.

— Au cours des dernières quarante-huit heures, mon domicile a été la cible d’un incendie

criminel. Puis une voiture a explosé devant notre porte, répliquai-je.

L’entrepôt vibra de nouveau. Nom d’un chien, Mad Rogan était en train de secouer ma maison !

— J’ai failli être étranglée, puis écrasée et quasiment enterrée vivante. J’ai une idée très nette de

la gravité de ma situation.

Secousse. Secousse.

— Adam a publiquement embarrassé sa maison. Cette affaire ne touche désormais pas que vous…

Secousse.

— … mais également la réputation de notre compagnie tout entière et…

— Je vais devoir vous mettre en attente un bref instant.

— Mademoiselle Bay…

Je retournai à la porte et l’ouvris. Mad Rogan me sourit. Je lui désignai le bureau d’un geste sec. Il

entra et je refermai la porte à clé derrière lui. Mad Rogan s’avança dans la pièce et se laissa tomber

sur un siège. Instantanément, le bureau rapetissa. Là où il y avait auparavant de l’espace, Rogan

semblait désormais occuper toute la place.

Je rappuyai sur la touche du téléphone.

— Me revoilà.

— Ma patience a des limites ! m’annonça Augustin d’une voix tranchante comme le diamant. Je

dois faire mon rapport à la maison Pierce et il semble que ce rapport doive annoncer que vous n’avez

absolument pas avancé. Votre incompétence nuit à l’image d’IIM.

J’en tremble dans mes chaussons.

— Pourquoi ne me dites-vous pas la vérité ? répliquai-je. Vous m’avez confié cette mission parce

que vous vous attendez à ce que j’échoue. Et quand ce sera fait, vous vous emparerez de mon

entreprise et passerez tout ça en pertes et profits.

— Je vous donne une chance de conserver votre entreprise, répondit Augustin.

— Elle va devoir te rappeler, annonça Mad Rogan.

— Quoi ? s’exclama Augustin.

— J’ai dit qu’elle allait devoir te rappeler, Mister Pancakes. Là, elle est occupée.

Et Mad Rogan coupa la communication d’une pression sur la bonne touche.

Il n’avait tout de même pas raccroché au nez d’Augustin Montgomery ? Mais si, c’était

exactement ce qu’il venait de faire.

— Mister Pancakes ? demandai-je.

— À l’époque où il voulait entrer dans l’Arcana Club de Harvard, l’une des épreuves

d’initiation consistait à manger la plus grosse quantité de nourriture possible. Cette année-là, il

s’agissait de pancakes. Il a gagné et il a été accepté dans le club. Mais il lui a fallu six mois avant de

pouvoir ne serait-ce que passer devant une assiette de pancakes sans être malade, répondit Rogan en

souriant. Leur simple odeur le faisait fuir à toutes jambes.

— Eh bien, Mister Pancakes détient les cordons de la bourse de mon agence. Vous venez de

raccrocher au nez de mon patron, dis-je.

— Il ne faisait que se répéter. Il s’en remettra.

— Vous savez quel est votre problème ? Quand je dis « vous », je veux parler des Majeurs en

général.

— Je sens que vous allez me le dire.

Mad Rogan se pencha en avant, l’air captivé.

— Votre problème, c’est que personne ne vous dit jamais non. Vous pensez pouvoir faire ce que

vous voulez, entrer partout où vous voulez…

— Séduire qui on veut, ajouta-t-il en me gratifiant d’un grand sourire de prédateur.

Oh non, non, pas question d’obliquer dans cette direction.

— Vous jouez avec la vie des autres, repris-je. Quand les flics débarquent, vous n’avez qu’à faire

un petit geste de la main pour les congédier. Parce que vous êtes des Majeurs et que le reste d’entre

nous, semble-t-il, ne compte pas.

— Hum, dit-il, l’ironie de la situation est délicieuse.

— Je ne vois pas ce qu’il y a d’ironique là-dedans.

— Je vous le dirais bien, mais ça gâcherait tout le plaisir.

— Vous atteignez vraiment des sommets de suffisance.

Il se pencha vers moi, le coude posé sur le bureau.

— Oh, je dois pouvoir grimper encore plus haut. Les fleurs vous ont plu, à ce que je vois.

Je ressentis l’envie soudain de mettre le feu aux œillets.

— Elles sont magnifiques, concédai-je. Ce n’est pas leur faute si c’est vous qui les avez apportées.

Je me penchai par-dessus la table.

— Monsieur Rogan…

— Mad, me corrigea-t-il. Mad Rogan.

— Monsieur Rogan, mettons les choses au clair. Vous vous servez de moi comme appât pour

attirer Adam Pierce. Je me sers de vous comme d’un moyen de capturer Adam. Je pense que vous êtes

un homme dangereux.

— Vous êtes tellement formelle, commenta Mad Rogan.

— Voici la version informelle : nous sommes obligés de travailler l’un avec l’autre et lorsque ce

sera fini, nous reprendrons chacun le cours de notre existence. Ne m’apportez pas de fleurs. Nous

n’avons pas ce genre de relation.

Il se mit à rire. C’était un rire sincère, réellement amusé.

— Vous êtes vraiment en colère contre moi.

J’étais même furieuse, mais l’admettre serait revenu à avouer une implication émotionnelle dont

il était préférable qu’il ne sache rien.

— Non, je ne veux simplement pas compromettre notre relation professionnelle. Il est tard et je

suis fatiguée. Si vous n’avez rien à me dire à propos d’Adam, je vais vous demander de partir.

— Merci de m’avoir gardé en vie, tout à l’heure, dit-il. J’aurais dû vous remercier plus tôt et je ne

l’ai pas fait. Pour ma défense, le tracé de votre cercle était vraiment affreux.

Je m’apprêtais à lui dire où il pouvait se carrer son tracé de cercle quand quelqu’un frappa à la

porte. Qu’est-ce que c’était que ce défilé de visiteurs ?

Je retournai à la porte et lançai un regard au moniteur. Je découvris Augustin Montgomery, vêtu

d’un costume argenté, ses lunettes juchées sur son visage parfait, ses cheveux clairs coiffés au scalpel.

Sérieux ?

Mad Rogan s’approcha derrière moi pour regarder par-dessus mon épaule. Il se tenait trop près de

moi.

— Qui est-ce ?

Je n’avais aucune envie de laisser entrer Mister Pancakes mais il demeurait le propriétaire de

l’agence. Je tirai les verrous.

Augustin lança immédiatement un regard glacial à Mad Rogan debout dans mon dos.

— Qu’est-ce que tu fais ici ?

— Je suis passé emprunter un peu de sucre, répondit Mad Rogan.

— Tu n’as rien à faire ici.

Augustin se tourna vers moi.

— Il n’a rien à faire ici.

— Tu es arrivé plutôt rapidement, commenta Rogan.

— J’appelais depuis ma voiture.

Derrière lui, on apercevait une élégante Porsche argentée garée sur l’un des emplacements du

parking désert. Nous avions rentré tous nos véhicules dans le garage ; nous n’avions pas les moyens

d’en commander des neufs si quelqu’un les faisait sauter.

— Je ne sais pas si tu as bien fait de laisser ta voiture là, commenta Mad Rogan. Je m’y suis garé

hier et ma Ranger Rover a explosé.

Augustin entrouvrit la bouche mais ne dit rien.

Si nous restions là, la porte ouverte, ma mère finirait tôt ou tard par venir voir ce qui se passait. Et

si elle découvrait qu’Augustin Montgomery – la cause de tous nos malheurs – se tenait sur le

seuil, elle l’abattrait. Par principe. Sans compter que nous faisions des cibles faciles, ainsi éclairés par

les projecteurs extérieurs. Je n’avais aucune envie de les avoir tous les deux chez moi en même temps,

mais je n’avais pas le choix.

— Entrez, dis-je.

Je les conduisis tous les deux jusqu’à mon bureau. En voyant les fleurs, Augustin cligna plusieurs

fois les paupières puis pivota vers Mad Rogan.

— Alors tu as décidé de t’impliquer dans cette affaire à cause de Gavin ? Pourquoi ce soudain

regain d’intérêt pour ta famille ? Ça ne te ressemble pas, Connor.

Mad Rogan le dévisagea attentivement.

— Pourquoi portes-tu des lunettes ? demanda-t-il. Je sais de source sûre que ta vision est parfaite.

Et voilà. Tout ceci allait se terminer braguettes ouvertes pour voir qui avait la plus grosse.

— Tu aurais mieux fait de rester à la retraite, commenta Augustin d’un ton tranchant.

— Et c’est quoi, le problème avec tes cheveux ? poursuivit Mad Rogan, l’air faussement perplexe.

C’est une énorme quantité d’illusion. Qu’est-ce que tu caches, là-haut ? Tu serais déjà en train de te

dégarnir ?

Augustin se tourna vers moi.

— Vous ne comprenez absolument pas à qui vous avez affaire, dit-il. Cet homme est extrêmement

dangereux !

Mad Rogan tendit la main vers la coiffure d’Augustin, puis baissa le bras.

— Je suis tenté de toucher, dit-il, mais j’aurais peur de me couper.

— Écoutez-moi, reprit Augustin d’une voix vibrante de tension, vous devez limiter toute

association avec cet individu. Nos existences à tous se jouent au sein d’un fragile équilibre, et le cœur

de cet équilibre, le socle de tout, c’est notre famille. Lui ne ressent aucune obligation envers sa

famille ou qui que ce soit d’autre. Il ne respecte aucun cadre. Vous n’avez pas idée de ce à quoi il est

mêlé.

Voilà, c’était l’illustration parfaite du problème avec les Majeurs. Exactement ça.

— C’est avec toi qu’elle ferait mieux de rompre toute association, répliqua Mad Rogan. Tu essaies

de lui piquer sa boîte.

Augustin retira ses lunettes.

— Je représente peut-être un risque financier pour elle, mais toi, tu n’hésiterais pas à lui ôter la

vie, si ça t’arrangeait, avant d’en faire un sujet de plaisanterie par la suite.

En réalité, Augustin me forçait à traquer Adam Pierce, ce qui n’était pas loin de la condamnation à

mort.

— Tu n’as aucun code de conduite, Connor, poursuivit Augustin. Tu n’as aucune notion de devoir,

d’honneur ou de sacrifice…

Rogan passa à l’action, vif comme l’éclair. Augustin se retrouva le dos plaqué contre le mur. Mad

Rogan lui appuya son avant-bras sur la gorge pour l’empêcher de bouger. Son regard était froid et sans

merci.

— Toi, en sortant de l’université, tu as passé ton temps dans un bureau confortable à apprendre les

ficelles de l’entreprise familiale.

Il détachait soigneusement chaque syllabe et sa voix était empreinte d’une telle menace que je

sentis les poils se dresser sur ma nuque.

— Le voilà, ton sacrifice grandiose. Tu étais là, dans ton cocon de luxe, à t’apitoyer sur ton sort,

pendant que je passais six ans à saigner et à crever de faim dans une putain de jungle où tout l’argent

du monde n’aurait pas pu te payer une gorgée d’eau potable. Et j’ai fait ça pour que des gens

que je ne connaîtrai jamais puissent dormir en paix. Qu’est-ce que tu sais du sacrifice ? Tu n’as jamais

eu à regarder la tête de quelqu’un exploser sous l’impact d’une balle ni à essuyer à la hâte le sang et la

matière grise pour reprendre ta route. Alors qu’est-ce que tu dirais de fermer ta grande gueule ?

L’obscurité envahit la pièce. Des sortes de bosses noires mouvantes déformèrent les parois. Un

frisson glacé me parcourut l’échine. Mon instinct me hurlait que ce qui se déplaçait à l’intérieur des

murs était mauvais et redoutable et que si cela se libérait, il faudrait fuir à toutes jambes.

— Ne me provoque pas, Connor, gronda Augustin. Ou je te le ferai regretter.

Une lueur démente s’alluma dans les yeux de Mad Rogan.

— Testons un peu ta théorie sur mes plaisanteries après la mise à mort. J’en ai une bonne, pile-

poil pour cette occasion.

Les bosses se déchirèrent. Des tentacules noirs et noueux jaillirent du mur en fouettant l’air. Si

c’était une illusion, c’était la meilleure que j’aie jamais vue. La panique m’envahit, me laissant clouée

sur place. Prise dans son étau, je frémis. Qu’est-ce que c’était que cette forme de magie ?

Des objets s’envolèrent autour de nous comme Rogan passait mes affaires en revue, à la recherche

d’une arme.

Non ! C’est chez moi. Je ne vous laisserai pas fiche le bordel chez moi et mettre ma famille en

danger.

L’étau glacé de la panique céda.

— Ça suffit ! aboyai-je.

Les deux hommes sursautèrent. Augustin fronça les sourcils.

— Comment… ?

— Pour qui vous vous prenez ? m’exclamai-je. On n’est pas dans un bar pour mâles bagarreurs !

Ce sont les bureaux de mon entreprise. Et mon domicile ! Il y a des enfants qui dorment à quelques

mètres d’ici.

L’obscurité disparut comme une flamme soufflée par un courant d’air. Rogan relâcha sa prise sur

Augustin.

— Je ne sais pas lequel de vous est le pire. Vous avez perdu la tête ? Vous n’êtes tous les deux que

des pauvres types égoïstes et trop gâtés.

— Nevada ? lança ma mère dans mon dos.

Je lançai un coup d’œil par-dessus mon épaule. Ma mère se tenait dans le couloir, accompagnée de

ma grand-mère. Ma mère tenait un fusil à pompe. Frida avait son téléphone à la main.

— Pourquoi est-ce que tu hurles comme ça dans une pièce vide ? me demanda ma mère.

Une illusion d’Augustin, sans doute. Je le fusillai du regard.

— Arrêtez ça.

Il fit la grimace puis obtempéra.

Grand-mère Frida laissa échapper un hoquet de stupeur. Aux yeux de ma mère et elle, Mad Rogan

et Augustin Montgomery venaient sans doute de se matérialiser brusquement dans mon bureau.

— Sortez de chez moi ! ordonnai-je.

Un claquement métallique reconnaissable entre tous nous apprit que ma mère venait d’enclencher

une cartouche.

Les deux hommes se dirigèrent rapidement vers la sortie. Grand-mère Frida leva son téléphone

pour prendre une photo. La porte se referma. Je me laissai tomber dans mon fauteuil.

Ma mère avait remarqué le bouquet d’œillets.

— Tu as quelque chose à me dire ?

Je secouai la tête et décrochai mon téléphone.

— Bern ? Dis-moi que tu as bien enregistré tout ça.

— C’est fait, m’assura-t-il. J’ai fait une copie physique et envoyé le fichier vers deux serveurs

tiers.

— Bien, dis-je.

Si la question se posait un jour de savoir pourquoi je réclamais une injonction d’éloignement

contre eux, au moins disposerais-je de preuves solides. Majeurs ou non, aucun juge ne me refuserait

une telle mesure après avoir vu cette vidéo.

On frappa à la porte de ma chambre. J’ouvris les yeux. J’étais assise sur mon lit, appuyée contre le

gros oreiller, mon ordinateur sur les genoux. Je tournai la tête vers le réveil. Waouh : cinq heures et

demie. J’avais battu en retraite jusqu’à ma chambre après minuit, en sentant que mon regard partait

dans le vague. J’avais dû m’endormir. La journée avait été longue.

— Entrez, dis-je.

La porte s’ouvrit et Bern franchit le seuil, une liasse de papiers entre les mains.

— Salut, dit-il.

— Salut.

— Les autres t’ont imprimé des trucs.

Il posa les documents sur le lit. Il avait le visage hagard et les yeux injectés de sang.

— Tu es resté éveillé tout ce temps ? demandai-je.

Il hocha la tête.

— J’ai passé pas mal d’endroits en revue. Je peux déjà te dire que ce n’est ni l’Égypte, ni la Chine,

ni le Japon. Leon a fait des recherches sur l’Inde, mais il a fait chou blanc, donc…

Il bâilla.

— Toi, tu… ? reprit-il avant de bâiller de nouveau.

— Va dormir. Je m’occupe de l’Inde.

Il s’assit sur le petit lit à roulettes. C’était le mien lorsque j’étais beaucoup plus jeune. Parfois,

mes sœurs et moi regardions un film dans ma chambre et elles s’endormaient dessus.

— Je vais juste m’asseoir une minute, dit-il.

— Vas-y.

Je feuilletai les documents : des impressions d’articles à propos de divers objets anciens, des

croquis bizarres, une image de chevalier levant son bouclier face à un jet de flammes.

— Pas mal, dis-je en me tournant pour le montrer à Bern.

Il s’était endormi sur le lit.

Le pauvre.

Je tapotai sur le clavier pour réveiller mon ordinateur. À nous deux, l’Inde !

Les notes de Leon comprenaient les éléments de ses recherches : Inde, relique, Emmens…

Plus de trente-cinq mots-clés différents. Je laissai échapper un soupir. Il avait procédé

minutieusement.

Voyons, qu’avait dit le faux pompier juste avant l’explosion ? Une histoire de passage vers

l’illumination, d’entrée dans l’illumination…

Je tapais relique indienne illumination. Le moteur de recherche cracha le résultat en images.

Beaucoup d’infos concernant les Amérindiens et les tribus d’Amérique du Nord.

Voyons, que donnerait relique hindoue illumination ?

Hum… Des images de fleurs, de palais antiques, de mosaïques… Une illustration représentant une

déité à quatre bras assise sur une fleur rose, la statue en métal d’une déité à tête d’éléphant, une photo

de cannettes de bière et de bouteilles de soda vides… Quel rapport avec la choucroute ? Cette histoire

était une vraie chasse au dahu…

Je fis défiler la suite des résultats. Une ville aux murs baignant dans les eaux d’une rivière, un

morceau de quartz, une autre déité – bleue cette fois – avec des traits blancs en travers du front…

Attends. Attends, attends, attends !

Je cliquai sur l’image. Une illustration dépeignant un bel homme à la peau bleue et à la main levée

me rendit mon regard. Sur son front, deux bandes blanches formaient un dessin oblong. Je saisis mon

téléphone et affichai la photo de l’objet. La forme était exactement la même. Mon pouls s’accéléra. Il

y avait autre chose au sommet du dessin, mais l’image était trop petite pour distinguer de quoi il

s’agissait. Je cliquai le lien vers la page d’origine. Un site vendant des perles anciennes.

Je tapai si vite que mes doigts parurent voleter sur le clavier. Dieu hindou peau bleue. Le moteur

de recherche me balança un nouveau paquet d’images. Non… non… non… oui ! Exactement la même

image. Je cliquai dessus. Site Internet mort.

Et merde.

Je continuai à faire défiler les visuels. J’en repérai un autre. Une histoire de jeu vidéo, cette fois.

Je cliquai sur l’image. « Shiva ». J’avais un nom. Des dizaines d’articles apparurent. Shiva, dieu

suprême de la mythologie hindoue. Ses attributs principaux comprennent un serpent autour du cou, un

troisième œil… Un troisième œil !

Je cliquai sur les résultats de la recherche en retenant mon souffle. Une statue de Shiva avec une

coiffe sertie de pierreries sur le front : deux barres oblongues de pierres pâles formant la base pour la

silhouette écarlate d’un œil positionné à la verticale, avec un joyau rayonnant en son centre, à

l’endroit de l’iris. Il y avait des dizaines de photos différentes.

Je continuai à remonter le fil des indices qui s’accumulaient.

« Le seigneur Shiva aux trois yeux, son œil droit est Soleil, son œil gauche Lune, son troisième œil

Feu. »

Feu ?

« Un jour, le dieu de l’amour Kamadeva dérangea Shiva durant sa méditation. Alors Shiva ouvrit

son troisième œil. En jaillit du feu qui consuma Kamadeva… »

Oh, ça ne sentait pas bon.

Je visitai d’autres sites. Quand Shiva ouvrait son troisième œil sous l’effet de la colère, presque

tout se trouvait réduit en cendres. Shiva le destructeur. Shiva l’enseignant universel dont le troisième

œil annihile l’ignorance. Shiva, qui avait autrefois révélé son infinité aux autres divinités sous la

forme d’un pilier de feu.

Tout collait. Emmens avait dû trouver cette relique sur l’une des statues de Shiva, et il s’agissait

de la véritable. Si Adam Pierce mettait la main dessus, lui aussi se changerait en pilier de feu et nous

brûlerions tous avec lui.

— Nevada ?

Ma mère se tenait sur le seuil.

— Chut… lui dis-je en désignant Bern du doigt.

Elle entra et s’assit à côté de moi sur le lit.

— Comment ça se passe ? chuchota-t-elle.

— Je l’ai trouvé.

Je lui lus l’article. Son visage s’assombrit au fil de la lecture.

— C’est ça que cherche Pierce ? À tout faire brûler ?

— Je ne sais pas, admis-je. Mais je pense que grand-mère et toi devriez partir passer quelques

jours à l’écart de la ville avec les enfants.

Maman me dévisagea.

— Ça te faciliterait les choses ?

— Oui, répondis-je.

Je me préparai à une possible dispute. Mais je devais avant tout veiller à ce qu’aucun d’eux ne

finisse brûlé vif.

— D’accord, dit-elle. Je vais préparer nos bagages et on fera un petit voyage quelque part.

— Merci.

— Compte sur moi si ça peut t’alléger un peu la tâche…

Ma mère marqua un temps d’arrêt.

— Tu as prévu de travailler avec Mad Rogan ? demanda-t-elle.

— Oui. Il représente mon seul espoir de ramener Adam Pierce vivant.

— Nevada, à combien se monte la fortune de Mad Rogan ?

Je fronçai les sourcils.

— Je ne sais pas. Bern a enquêté sur lui. Ses mots exacts étaient « riche à faire peur ». Sans doute

quelques millions, j’imagine. Ou peut-être quelques centaines de millions.

Ma mère arborait une expression volontaire neutre.

— Et il n’a personne dans sa vie ?

— À vrai dire, je n’en sais rien. Il me fait l’impression de quelqu’un ayant sans doute une

interprétation très libre de ce concept. Pourquoi tu me demandes tout ça ?

— Regarde par la fenêtre.

Je me levai et me dirigeai à pas feutrés vers la fenêtre, en tâchant de ne pas réveiller Bern. Le

parking était couvert d’œillets rouges. Certains étaient rouge vif, d’autres d’un rouge sombre presque

violet. Ils étaient plantés dans des centaines – non, sans doute des milliers – de pots de fleurs éclairés

par de petites lumières rouges disposées entre les pots pour les rassembler en un unique et gigantesque

œillet.

Je refermai bruyamment la bouche.

— Ils sont arrivés vers 2 heures, annonça ma mère. Deux camions pleins de fleurs et huit

personnes. Ça leur a pris presque trois heures. Ils sont repartis il y a quelques minutes seulement.

— C’est dingue !

Qu’est-ce qui était passé par la tête de Mad Rogan ?

— Ça ne me regarde pas mais… il y a quelque chose entre vous ?

Je me retournai vivement vers elle.

— Non. Non, absolument pas.

— Est-ce qu’il en a conscience ?

— Il le sait très bien. Je lui ai spécifiquement demandé de ne pas m’apporter de fleurs. C’est pour

ça qu’il a fait tout ça. Il doit trouver ça drôle.

Ma mère soupira.

— Nevada, même s’il n’a payé ses œillets qu’un dollar pièce, il y en a environ cinq mille là en

bas, sans compter la main-d’œuvre et le travail de nuit. Il a dû leur offrir suffisamment d’argent pour

qu’ils lâchent tout le reste et viennent ici faire ça. Ce n’est pas une blague. Ça représente sans doute le

coût d’une voiture d’occasion correcte.

— Sans doute une liasse qu’il aura retrouvée coincée entre les coussins de son canapé.

J’imaginai Rogan tâtonnant à la recherche de monnaie au milieu d’un mobilier ultramoderne.

— J’aurais dû lui dire de ne pas m’offrir de pièces détachées de voiture. Il m’aurait apporté un

char d’assaut complet juste pour me contredire. Grand-mère aurait adoré.

— Tu fais ce que tu veux de ta vie, reprit ma mère. Mais je dois dire que je ne t’aurais jamais

imaginée avec un homme comme Mad Rogan.

Oh non, pas le sermon sur le petit ami qui ne convient pas.

— Avec qui tu m’imaginais ? demandai-je avec un clin d’œil.

Elle fronça les sourcils, prise de court.

— Je ne sais pas… Quelqu’un de grand, d’athlétique.

Je gloussai.

— C’est tout ? Ce sont les seules choses que tu attends d’un beau-fils ? Parce que Mad Rogan est

grand et athlétique.

Ma mère agita les mains, troublée.

— Quelqu’un comme nous. Normal. L’argent et le pedigree magique, c’est une vraie malédiction.

Crois-moi sur parole.

— Maman, je n’envisage pas de vivre quoi que ce soit avec Mad Rogan.

Je m’appuyai contre le montant de la fenêtre.

— Il m’a kidnappée et enchaînée dans son sous-sol. Il ne comprend même pas le mot « non ». La

dernière chose dont j’aie envie serait de me retrouver impliquée sentimentalement ou sexuellement

avec lui. Ce type n’a aucun frein et ce genre de pouvoir, c’est comme… comme…

— Un ouragan, termina ma mère.

— Oui. C’est ça. Donc je vais me concentrer sur l’affaire et tâcher de le maintenir à distance

autant que faire se peut.

— Qu’est-ce qu’on va faire de tous ces œillets ?

— Je ne sais pas. On trouvera un truc, lui assurai-je avec un grand sourire.

Ma mère quitta la chambre en secouant la tête.

J’ouvris la fenêtre et contemplai la mer de fleurs rouges en contrebas. Elles embaumaient l’air

d’un parfum délicat mais légèrement épicé qui promettait bien des merveilles.

Ils étaient si beaux, mes œillets…

J’ignorais pourquoi Mad Rogan me les avait offerts. C’était sans doute un piège ou une tentative

de manipulation. À moins qu’il ne s’agisse d’un message d’excuse ? Je n’en avais aucune idée mais

j’étais certaine que, même si je vivais très vieille, aucun homme ne me ferait plus jamais cadeau de

cinq mille œillets. C’était un événement magique qui ne pouvait arriver qu’une fois ; alors je

demeurai là, à humer le parfum et à me prendre à rêver.

13

Je pénétrai dans la tour en forme d’aileron de requin du cabinet Montgomery, armée de mon

ordinateur portable, de mon téléphone et de la présence de Bern. En chemin vers l’ascenseur, mon

cousin balaya le hall ultramoderne du regard. Il n’avait pas l’air franchement impressionné.

— Tu penses que Mad Rogan viendra ? me demanda-t-il.

— Je l’espère.

J’avais envoyé un SMS à Rogan avant notre départ de la maison :

Je sais ce qu’Adam essaie de faire. Retrouvez-moi à 9 heures chez IIM, dans le bureau d’Augustin.

Il n’avait pas répondu. Mais nous avions besoin de Rogan. L’affaire était trop grosse pour Bern et

moi, et je n’étais pas certaine de savoir quel parti prendrait Augustin. Rogan et lui avaient clairement

un problème, mais j’étais certaine que Rogan voulait mettre la main sur Adam Pierce. Alors que, pour

ce que j’en savais, Augustin pouvait très bien avoir soutenu Adam et ses mystérieux commanditaires

depuis le début.

L’ascenseur nous transporta jusqu’au dix-septième étage. Je jetai un coup d’œil à mon téléphone.

8 h 57. À peine étions-nous sortis de l’ascenseur, la réceptionniste nous accueillit à la porte et nous

guida vers un couloir.

Elle me lança un bref regard.

— Je crois comprendre que vous travaillez avec Mad Rogan.

— Oui. Il est déjà arrivé ?

— Effectivement. Vous avez pris le temps de rédiger un testament ? En cas, disons, de problème ?

Bern ouvrit des yeux grands comme des soucoupes.

— Mon oncle et ma tante tiennent un funérarium, ajouta-t-elle. N’hésitez pas à me faire signe si

vous avez besoin d’aide. C’est une bonne idée de se préparer à l’avance. Pour éviter d’accabler la

famille d’un fardeau supplémentaire.

Je n’eus pas le temps de formuler une réponse : le couloir avait laissé place au bureau personnel

aux teintes glaciales d’Augustin Montgomery. Il se tenait derrière son bureau, toujours tiré à quatre

épingles et impeccablement coiffé. Mad Rogan était assis en face de lui, en train de boire un café. Il

avait caché son corps musculeux sous un costume sombre taillé sur mesure.

Bon. Ils ne s’étaient pas entretués. C’était déjà ça.

Je pivotai sur moi-même pour examiner le bureau.

— Que cherchez-vous ? s’enquit Augustin.

— Des traces de sang et de membres arrachés.

— Ce dont vous avez été témoin hier soir était personnel, expliqua Mad Rogan. Aujourd’hui, nous

parlons affaires. Nous sommes remarquablement courtois lorsqu’il s’agit des affaires.

— Nous ?

— Les dirigeants et héritiers des grandes maisons, répondit Mad Rogan. Votre message donnait

l’impression d’une découverte importante. Nous voulons tous les deux retrouver Adam Pierce et

nous sommes prêts à mettre nos différends de côté pour ce faire. Par ailleurs, si nous devions nous

battre, nous ne le ferions pas au siège d’une entreprise.

— Absolument, renchérit Augustin. Nous ne saurions nous entretuer sans observer d’abord toutes

les formalités nécessaires.

D’accord, d’accord. Je posai mon ordinateur sur le bureau et l’ouvris pour leur montrer l’image du

troisième œil de Shiva.

— Je pense qu’Adam Pierce prévoit de détruire Houston, annonçai-je.

Il me fallut à peu près vingt minutes pour leur expliquer le grand incendie de Chicago, Emmens,

Shiva et la légende de son troisième œil.

— À mon avis, cette amulette n’a pas été détruite. Je crois plutôt qu’elle a été séparée en trois

parties qu’Adam essaie aujourd’hui de rassembler. Nous en avons une, Adam dispose de celle qu’il a

récupérée dans la banque et la troisième se trouve encore quelque part dans le coin. Si j’ai raison,

ajoutai-je, détenir ces informations engage notre responsabilité. Et je pense que j’ai raison. J’ai

demandé à ma famille de quitter la ville. J’ai également appelé le professeur Itou pour suggérer que la

sienne fasse de même.

Augustin soupira.

— Mademoiselle Baylor, auriez-vous l’intention de déclencher une panique générale ?

— Non, je rends la pareille à un homme qui m’a aidée. Je suis allée aussi loin que possible. Je suis

maintenant dans une impasse. Si je raconte tout ceci aux autorités – et je n’ai aucune idée de l’identité

ou de l’endroit où trouver ces fameuses autorités –, on ne me croira sans doute pas. Les membres de la

famille Emmens, s’il en reste, ne risquent pas de vouloir me parler.

Je poussai le portable dans leur direction.

— Cette affaire est entre vos mains à présent. Vous êtes des Majeurs. Vous êtes responsables du

sort de Houston.

Rogan et Augustin s’entre-regardèrent.

— Tu l’as sur toi ? demanda Augustin.

Rogan sortit de sa poche intérieure un objet enveloppé dans de la soie qu’il tendit à Augustin.

Celui-ci dénoua le tissu pour examiner la partie de l’amulette que nous avions trouvée. Il la leva dans

la lumière et les éclats de quartz scintillèrent sous le soleil.

— Vous avez raison, murmura-t-il. Étant donné sa valeur, il s’agit probablement de la véritable

relique.

— Je n’aurais pas cru que le quartz avait une telle valeur, dis-je.

— Ce n’est pas du quartz, lança Rogan.

— Ces pierres sont des diamants bruts, expliqua Augustin. D’excellente qualité. Chacune d’elles

vaudra sans doute un carat soixante-quinze une fois taillée.

Il y avait au moins cent diamants. Je crus m’étouffer.

— Tu penses à Lenora ? demanda Augustin.

Lenora Jordan, la procureur du comté de Harris ?

— Tu sais comment elle est. Elle le prendra.

Augustin rendit le bijou à Rogan.

— S’il s’agit d’un amplificateur, tu ne pourras de toute façon pas le garder, dit-il. Les maisons ne

l’accepteront pas. Elles sortiront les fourches et les torches, récupéreront la relique sur ta dépouille

puis se battront à mort pour sa possession. Même toi, tu ne pourras pas tous nous affronter.

Rogan fit la grimace.

— Tu t’occupes d’Emmens ou de Lenora ?

— Emmens, répondit Augustin. Tu as toujours été celui que Lenora détestait le moins. Par

ailleurs, il va falloir informer la maison Pierce.

Il donnait l’impression d’avoir avalé une grande gorgée de lait caillé.

— Argh. Ça va être un vrai plaisir, je n’en doute pas. Je vais aussi devoir dédier des effectifs

supplémentaires à Pierce.

— Je ne comprends pas, coupai-je. Je pensais que vous vouliez éviter d’avoir affaire à Adam.

Augustin soupira.

— Comme vous l’avez dit, je suis le Majeur d’une maison de Houston. La sécurité de la ville

relève de ma responsabilité.

Je me tournai vers Rogan.

— Quand Adam incendie un ou deux immeubles, c’est un peu contrariant, expliqua-t-il. S’il réduit

en cendres le centre-ville ou l’un des grands centres financiers, l’impact économique sur les maisons

sera énorme. Toutes les grandes maisons locales et de nombreuses familles à travers le pays possèdent

des propriétés en ville. En dehors de l’impact financier immédiat, les dommages à la réputation des

maisons concernées seraient catastrophiques. Un nombre incalculable de nos hommes, de nos

employés mourrait.

— Personne ne fera affaire avec une maison incapable de protéger ses propres ouailles, ajouta

Augustin.

— Si cela se produit, reprit Rogan, les maisons chercheront un bouc émissaire. Et Augustin ici

présent a été chargé d’appréhender Adam Pierce.

— Mais la police de Houston aussi, fit remarquer Bern.

— Nous nous attendons à ce que la police échoue, répliqua Augustin sans détour.

— Le dossier qui vous présente comme une agence d’investigation de haut rang a peut-être pu

tromper la maison Pierce, mais il ne tiendra pas la route face à une commission nationale, précisa

Mad Rogan. Ils découvriront précisément ce qu’Augustin a essayé de faire et mettront en pièces la

maison Montgomery.

Une onde parcourut le visage d’Augustin, comme si l’illusion menaçait de fuir son visage. Il

montra les dents.

— Ils essaieront, grogna-t-il. Je me charge d’Emmens. Nous saurons où se trouve le troisième

morceau dans les vingt-quatre heures.

— Amuse-toi bien, dit Rogan en se levant.

— Toi aussi.

Augustin reporta son attention sur moi.

— Vous allez voir Lenora Jordan avec lui ?

— Oui, répondis-je en même temps que Rogan.

— Ne plaisantez pas avec Lenora, ne lui donnez aucune information qu’elle n’aura pas demandée

et répondez de manière concise, recommanda Augustin. Si vous vous retrouvez en cellule, vous devrez

payer vous-même votre caution.

Je ressortis de l’immeuble en compagnie de Bern et Rogan. Bern et moi partîmes vers la gauche,

Rogan tourna à droite.

— Nevada, dit-il. Ma voiture est de ce côté.

— Nous vous suivrons.

— Vous voulez rencontrer Lenora ? demanda-t-il. Si c’est le cas, il faudra monter avec moi.

J’avais très envie de rencontrer Lenora Jordan. J’avais passé la moitié de mes années de lycée à

l’idolâtrer.

— Vas-y, souffla Bern. Je vous suivrai et je paierai la caution en cas de besoin.

Mad Rogan me fit un clin d’œil. Le salaud avait deviné l’importance que Lenora revêtait à mes

yeux et me l’agitait à présent sous le nez telle une carotte. J’avais dû me trahir quand ma voix était

montée dans les aigus en prononçant son nom.

Garde ton sang-froid.

Je le gratifiai du plus professionnel des sourires et me dirigeai vers lui.

— Merci mille fois pour cette généreuse proposition.

Mad Rogan laissa échapper un petit rire. Aussi légère qu’une plume, une onde de chaleur

tentatrice remonta le long de mon corps et dansa sur mes épaules tandis qu’un mélange grisant de

chaleur et de pression me caressait la nuque. Je faillis sursauter et retins involontairement mon

souffle. Je dus lutter pour ne pas m’étirer comme une chatte sous ce contact invisible.

— Refaites ça et je vous le ferai payer, grondai-je.

Les sensations se retirèrent. Une part de moi aurait voulu pouvoir les suivre, où qu’elles aient pu

aller.

À côté de moi, Mad Rogan avançait avec la démarche assurée qui avait attiré mon regard à

l’arboretum. J’avais une conscience aiguë de la distance qui nous séparait. Mon corps entier était

focalisé sur lui. J’avais envie qu’il me touche. Non, je n’avais pas envie qu’il me touche. J’attendais

qu’il me touche. Je… Je ne savais plus ce dont j’avais envie…

— Les œillets vous ont plu ? demanda-t-il.

Je sortis de ma poche une petite carte rouge.

— L’hôpital des enfants du Texas vous est très reconnaissant de votre généreuse donation. Grâce à

vous, chacune de leurs chambres est décorée d’un beau bouquet de fleurs ce matin. Ils pensent que

cela pourrait donner lieu à une déduction d’impôts. Si vos comptables veulent s’adresser aux leurs,

l’hôpital fournira tous les formulaires adéquats.

Mad Rogan prit la carte, m’effleurant au passage du bout de ses doigts chauds et secs.

La carte s’échappa de sa main pour atterrir dans la poubelle la plus proche.

Ma peau me picotait à l’endroit où il m’avait touchée. Une vraie torture.

Une Audi noire était garée sur une place de parking à quelques mètres de là. Large et élégante, elle

suintait le pouvoir et l’agressivité maîtrisée. C’était le genre de voiture qu’un homme riche s’achetait

après avoir décidé que la Maserati dont il rêvait depuis l’adolescence était trop m’as-tu-vu.

— C’est une A8 L Security ? demandai-je.

Sa Range Rover était blindée, l’Audi devait l’être aussi. La plupart des maisons disposaient de

plusieurs voitures blindées. C’était la raison pour laquelle le carnet de commandes de grand-mère

Frida demeurait bien rempli.

Mad Rogan effleura la portière de la voiture, dont le moteur se mit instantanément en route.

— C’est une A8 personnalisée, dit-il. J’ai effectué quelques modifications.

Évidemment.

Je me glissai sur le siège en cuir. L’intérieur était étonnamment vaste, tout en lignes

sophistiquées, dans un design élégant, efficace et épuré. Joli.

Rogan sortit du parking. La voiture paraissait presque flotter. Le côté luxueux ne

m’impressionnait pas spécialement, mais la qualité de l’ensemble était vraiment agréable. Grand-

mère m’avait dit un jour qu’il fallait presque cinq cents heures de travail pour assembler l’une de ces

voitures et cela se voyait. Et puis Rogan conduisait bien.

N’écoutez pas ce que l’on dit : une voiture de luxe de hautes performances ne se comportait pas

comme une berline classique, et un modèle blindé encore moins.

— Vous vouliez un véhicule plus maniable pour la ville ? demandai-je, même si la Range Rover

n’avait rien à se reprocher en la matière.

— Oui. On ne sait jamais : nous pourrions tomber sur des écureuils.

L’Audi s’inséra dans la circulation.

— On devrait coucher ensemble, dit-il.

J’avais dû mal entendre.

— Pardon ?

Il me décocha une œillade. Ses yeux bleus brillaient d’un éclat fiévreux, comme sous l’effet d’un

feu intérieur. Waouh.

— J’ai dit que nous devrions coucher ensemble. Vous et moi.

Je me redressai, tendue.

— Non.

— Que voulez-vous dire par « non » ?

— Je veux dire non. Ça fait tellement longtemps que vous n’avez pas entendu ce mot que vous en

avez oublié sa signification ?

D’accord, j’y allais sans doute un peu fort. Je devais m’efforcer de rester aussi professionnelle que

possible. Calme, simplement calme. Et ferme.

— Vous me plaisez, dit-il. Et je sais que je vous plais.

Sûr de lui, il parlait d’une voix pleine d’assurance, comme si toute cette conversation n’était

qu’une simple formalité et qu’il était certain d’avoir gain de cause au bout du compte.

Il se sentait vraiment obligé de retourner le couteau dans la plaie, hein ?

— Nous sommes des adultes libres et consentants, reprit-il. Pourquoi ne coucherions-nous pas

ensemble ?

Parce que vous êtes terriblement dangereux, parce que vous me faites peur et parce que ça serait

sans doute bon à m’en retourner le cerveau. Ce qui signifie que j’aurais envie de recommencer et que

je ne peux vraiment, vraiment pas me permettre de tomber amoureuse de vous.

— Parce que cela n’entre pas dans la nature de notre relation.

— Dans ce cas, je suggère de changer la nature de notre relation.

— Ce n’est pas une bonne idée.

Il me lança un nouveau regard, avec une expression presque prédatrice. Il me donnait un

minuscule aperçu de l’expérience intense que ce serait. C’était plus tentant qu’Adam en train de se

déshabiller. Je devais me montrer prudente, très, très prudente…

— Je pense au contraire que c’est une excellente idée, dit Mad Rogan.

— Je ne vous connais même pas. Et je ne vous fais pas confiance.

— Vous avez pourtant remis votre vie entre mes mains hier, fit-il remarquer.

— Nous étions dans une situation de danger mortel et il était dans votre intérêt de me maintenir en

vie. Sur ces mêmes critères, vos camarades militaires remettaient aussi leurs vies entre vos mains

durant les opérations. Vous avez couché avec chacun d’eux ? Ça devait être une escouade très

intéressante.

— Il vous faudrait donc un peu de séduction ? Dîner aux chandelles, fleurs, cadeaux ?

Une légère désapprobation s’entendait dans sa voix.

— Non.

— La séduction est un jeu, affirma-t-il. On éblouit, on aguiche et enfin on séduit. Les deux

personnes savent pertinemment ce qu’il en est mais passent quand même par toutes les étapes. Après

avoir investi suffisamment dans la bonne monnaie d’échange – attention, flatterie, argent – on obtient

le résultat escompté. Je vous pensais au-dessus de ce genre de petit jeu.

— Je n’ai aucune envie de jouer.

— Vous avez du désir pour moi, Nevada. Vous y avez pensé, vous l’avez imaginé et vous vous

êtes sans doute caressée en fantasmant sur nous deux.

Nom d’un… ! Il avait osé !

— Couchez avec moi, Nevada. Ça vous plaira.

— Vous savez ce dont j’ai envie ? D’un lien humain. J’ai envie d’être au lit avec quelqu’un qui

mérite qu’on s’attache à lui.

— Et ce n’est pas mon cas ?

Sa voix vibrait d’une dangereuse tension. J’avais peut-être été trop loin.

L’Audi déboula sur Franklin Street. Le grand immeuble rectangulaire du palais de justice du

comté de Harris se dressait sur notre droite. Bridge Park, avec sa célèbre statue de cow-boy à cheval,

se trouvait sur la gauche. La rue était pleine de voitures garées en double file. Pas de place, à

l’exception d’un petit emplacement entre une Honda bleue et une berline rouge de l’autre côté de la

rue, côté parc. Rogan ne pouvait pas espérer s’y garer, pas à la vitesse à laquelle nous arrivions. Il

s’agissait d’un véhicule blindé, pas d’une voiture de cascadeur.

Rogan me regardait plutôt que les véhicules autour de nous.

Nous dévalâmes la rue. L’Audi fit une embardée sur la voie opposée, juste en face d’un énorme

pick-up qui arrivait en contresens. Et Rogan qui gardait les yeux rivés sur moi plutôt que sur la route.

— Rogan !

Il freina, sans détourner le regard. Les pneus crissèrent et la voiture chassa par l’arrière. Mon cœur

me remonta dans la gorge. L’Audi pivota à cent quatre-vingts degrés et s’inséra en dérapant dans

l’espace libre, à quelques centimètres seulement des pare-chocs des deux voitures garées.

Le conducteur du pick-up s’excita sur son avertisseur et le gros véhicule nous passa devant dans

un rugissement outragé.

J’autorisai mes poumons à se vider.

Rogan appuya sur un bouton qui coupa le moteur.

— Je veux une réponse, dit-il.

— Vous êtes l’homme qui m’a kidnappée, m’a enchaînée dans sa cave et a presque étranglé une

femme qu’il connaissait à peine parce qu’il la trouvait énervante. Voilà ce que vous représentez pour

moi.

D’accord, ce n’était sans doute pas tout à fait juste, mais il l’avait bien mérité après cette cascade

automobile.

— Je comprends que ce soit bizarre pour vous, repris-je, parce que quatre-vingt-dix-neuf pour cent

du temps, votre nom, votre apparence et votre argent font tout le travail et les femmes s’abandonnent,

cuisses ouvertes, si vous les regardez pendant plus de dix secondes. Mais je ne fais pas partie de ces

femmes.

Je sortis de la voiture et m’avançai sur le parking. Il me rattrapa. J’osai jeter un regard vers son

visage.

Mad Rogan souriait. J’avais dû dire quelque chose de vraiment drôle.

— Est-ce que certaines de mes qualités rattrapent mes défauts ? s’enquit-il.

Un dragon charmant et donnant dans l’autodérision. Non, je n’y croyais pas. Cette façade de

charme pouvait se fissurer en un instant, remplacée par les flammes et les crocs acérés.

— Le fait de ne pas écraser l’écureuil a joué en votre faveur.

— Hum. C’est bon à savoir, répondit-il avec un sourire plus large que jamais.

Oh-oh.

— Ne faites pas ça, dis-je.

— Que je ne fasse pas quoi ?

— Chaque fois que vous affichez ce sourire, quelqu’un meurt. Si vous m’attaquez, je me

défendrai.

— Il y a beaucoup de choses intéressantes que j’envisage de vous faire, mais vous tuer ou vous

faire du mal ne sont pas sur la liste.

Il me fit un clin d’œil.

Une fois à l’intérieur du palais de justice, nous prîmes l’ascenseur. Deux hommes portant une

sacoche pour ordinateur coururent vers nous avec l’espoir de monter eux aussi dans la cabine. Mad

Rogan leur lança un regard sévère. Sans un mot, les deux hommes se ravisèrent et se dirigèrent vers

l’ascenseur sur notre gauche. Les portes se refermèrent et la cabine s’éleva vers les étages supérieurs.

On y était. J’allais réellement rencontrer Lenora Jordan. La Lenora qui emprisonnait les criminels

dans ses chaînes. Qui n’avait pas peur des Majeurs. Qui…

Et si elle était exactement comme eux ? Comme Augustin ou Pierce ? Je n’étais pas sûre de

pouvoir encaisser une telle désillusion. Ce serait vraiment déprimant.

J’entrouvris la bouche.

— Oui ? demanda Mad Rogan.

— Si elle n’est pas ce qu’elle semble être, merci de me le dire tout de suite.

— Elle est exactement ce qu’elle semble être, affirma-t-il. La Justice est sa déesse et elle, une

fanatique qui la prie aussi souvent que sincèrement. Elle est impartiale et déterminée, et il serait

stupide de s’en faire une ennemie.

Les portes s’ouvrirent sur un hall empli de monde. Les gens s’écartèrent sur notre passage, comme

par instinct.

— Même lorsqu’on est un Majeur ? demandai-je.

— En particulier quand on est un Majeur. Elle occupe ce poste avec la bénédiction des maisons du

comté de Harris. Nous l’avons placée là parce que nous admettons la nécessité d’une supervision.

Arrivé devant une porte, Mad Rogan la tint ouverte pour moi. Je franchis le seuil et m’arrêtai

devant le bureau de la réceptionniste. Une Amérindienne d’une quarantaine d’années se tenait

derrière. Elle avait un visage aplati avec de grands yeux sombres et une bouche aux lèvres pleines.

Elle lança à Rogan un regard qui aurait arrêté un chien enragé.

— Tenez-vous à carreau, dit-elle.

Rogan pivota sur la gauche et ouvrit la porte. Je le suivis au sein d’un grand bureau. Celui-ci était

bien meublé, avec un lourd bureau en bois de récupération et plusieurs sièges confortables. Une

bibliothèque aux rayonnages bien garnis recouvrait la paroi derrière le bureau. Entre les deux se

trouvait Lenora Jordan. Elle ressemblait à sa photo : forte, confiante, puissante. Elle portait un tailleur

indigo et les boucles de ses cheveux noirs étaient ramenées en arrière en une natte épaisse aux nœuds

complexes. Elle avait une peau d’un brun intense et son visage, avec ses grands yeux, son nez large et

ses lèvres charnues, était beau. Mais ce qui frappait au premier abord chez elle, c’était l’assurance

absolue de sa posture. Cet endroit était son royaume et elle y régnait sans partage.

Lenora Jordan croisa les bras.

— J’étais sur le point de vous adresser une invitation formelle à venir visiter mes bureaux, dit-

elle.

— Vraiment ? s’étonna Mad Rogan.

— Vraiment. Combien de temps vous attendiez-vous à pouvoir semer la zizanie en ville sans que

je ne dise rien ? Vous devez avoir une bonne raison pour faire sauter des entreprises et écraser des

gens sous des bus en public. J’ai hâte de la connaître.

Elle se tourna vers moi.

— Qui êtes-vous ?

Lenora Jordan s’adressait à moi.

— Voici mon associée, Mlle Baylor, dit Mad Rogan.

— Et votre associée sait parler par elle-même ?

— Tout à fait, intervins-je.

Incroyable : ma bouche fonctionnait et des mots en sortaient. Je n’aurais pas cru ça possible.

— Ravie de vous rencontrer, ajoutai-je.

Elle planta son regard dans le mien.

— Mon service tente d’identifier la jeune femme qui l’a accompagné dans ses récents ravages.

S’agissait-il de vous ?

— Oui.

— Quelle relation entretenez-vous avec lui ?

— J’ai reçu pour mission de ma société mère de convaincre Adam Pierce de se rendre auprès de sa

maison.

Lenora Jordan haussa les sourcils.

— IIM, expliqua Mad Rogan.

— Quelles qualifications avez-vous pour un tel travail ? s’enquit-elle.

— Je suis facilement remplaçable.

Elle fronça les sourcils.

— De l’Augustin tout craché. D’accord, racontez-moi tout. J’ai bien dit tout.

Une fois assis, Mad Rogan et moi lui exposâmes à tour de rôle la situation. Notre récit terminé,

Lenora tendit la main vers nous. Rogan déposa la relique au creux de sa paume. La procureur

l’examina durant un long moment.

— Quelles sont les conclusions de vos équipes ? demanda-t-elle.

— C’est magique. C’est inactif. C’est indestructible, répondit Mad Rogan. Nous l’avons trempé

dans de l’acide. Nous l’avons passé au chalumeau. Impossible à briser.

Lenora haussa de nouveau les sourcils.

— Vous avez personnellement essayé ?

Mad Rogan hocha la tête.

Elle fit tourner l’objet entre ses doigts. Les diamants scintillèrent légèrement en captant la

lumière.

— Ça ne correspond pas à la manière de faire d’Adam. C’est un impulsif et un impatient. L’année

dernière, il a mis le feu à un videur parce que celui-ci l’avait jeté hors d’une discothèque. Puis Adam a

continué à faire la fiesta, en prenant tellement d’alcool et de drogue que, lorsqu’on l’a appréhendé le

lendemain matin, il se souvenait à peine de l’incident. Nous avons ici affaire à un projet complexe et

organisé en multiples étapes. Cela a demandé d’importants préparatifs et une planification soigneuse.

Dans quel but ? Mademoiselle Baylor, vous a-t-il dit quelque chose à ce sujet ?

— Il aime mettre le feu et embarrasser sa maison, en particulier sa mère, dis-je. Il n’a pas donné

l’impression qu’un plan plus vaste était à l’œuvre. Mais ses actions s’intègrent clairement dans un

projet plus complexe. Il s’est également servi de moi puisque tant que j’indiquais que nous étions en

communication, lui et moi, la maison Pierce se gardait d’intervenir.

— L’attaque contre votre famille est la seule chose qui ne colle pas…

Lenora pianota du bout des ongles sur son bureau.

— Et il ne vous a plus contactée en personne depuis ?

— Non.

— Il est contrôlé par quelqu’un, affirma-t-elle. Pourquoi ? Il aurait pu rassembler discrètement les

morceaux, au lieu de quoi il crée à chaque fois un énorme événement public. Dans quel but peut-on

faire cela ?

— Acte classique de déstabilisation, affirma Mad Rogan. Les gens ne se sentent plus en sécurité,

les forces de l’ordre apparaissent incompétentes et l’opinion publique envers les maisons devient très

négative. Cela rappelle aux gens ce que nous pouvons faire lorsque nous décidons d’ignorer les lois.

La plupart trouvent ça perturbant.

Une analyse étonnante venant de sa part.

— Personne n’est au-dessus des lois, Rogan, répliqua Lenora. Même pas vous.

— C’est ce que vous me dites souvent.

Elle soupira.

— Je vais m’adresser au Département de la Sécurité intérieure pour voir si des groupes terroristes

anti-maisons pourraient être impliqués. Mais il faudrait quelqu’un avec une sacrée personnalité pour

tenir les rênes d’Adam Pierce et lui faire suivre un plan précis. Nombreux sont ceux à avoir essayé. En

vain.

— Lenora, dit Mad Rogan en s’inclinant vers elle. Il lui faut cette partie de la relique. Il en a déjà

au moins une, peut-être même les deux autres, quoique j’en doute.

J’étais d’accord avec lui.

— Il aurait organisé un autre événement spectaculaire en récupérant le troisième morceau, dis-je.

— Il va venir le chercher, affirma Mad Rogan.

— Êtes-vous en train de remettre en cause l’intégrité de mon service ? lui demanda Lenora.

Sa voix exprimait un certain amusement, mais pas son regard. Si elle m’avait regardée ainsi, je me

serais sans doute cachée, tremblante, derrière mon siège. Mad Rogan ne cilla même pas.

— Je tente de prendre en compte toutes les possibilités. S’il assemble les trois parties, il deviendra

un pilier de feu. Et s’il s’en tient à sa manière actuelle d’agir, la transformation s’opérera dans un lieu

public. Devant cet immeuble ou devant la maison Pierce. Dans une zone très peuplée.

— Je compte sur vous pour empêcher que cela n’arrive.

— Mais si c’est le cas, il faudra procéder à une évacuation d’urgence, reprit Mad Rogan. Vous

savez comme moi à quel point ce serait compliqué.

— Vous voudriez que je lance une alerte terroriste.

Lenora se recala au fond de son siège.

— Vous avez conscience que ce genre de choses ne se fait pas à la légère, poursuivit-elle. C’est

une décision lourde qui nécessite d’être soigneusement planifiée. Il me faudrait me coordonner avec le

Département de la Sécurité intérieure, la Garde nationale et le FBI. Sans parler du fait que les maisons

vont perdre la tête.

— C’est vous qui décidez, répondit Mad Rogan. Mais gardez une chose à l’esprit : tout ceci est

bien réel. Ça va vraiment se produire. Je ne veux pas que nous nous retrouvions pris de court.

— J’y réfléchirai, promit Lenora Jordan.

Nous parvînmes à ressortir sans nous faire arrêter.

Mad Rogan contempla l’immeuble et secoua la tête.

— Quoi ? demandai-je.

— La prochaine fois que nous verrons ce bijou, ce sera sur le front d’Adam Pierce.

— J’ai pourtant l’impression qu’elle va en prendre soin.

— Pas autant que s’il était enfermé dans l’une de mes chambres fortes.

Je le suivis tandis qu’il traversait la rue. Mon téléphone émit un bip. Je jetai un coup d’œil au

message.

Arrivés à Austin. Installés dans l’hôtel. Remercie Rogan de notre part pour l’escorte.

— Vous avez envoyé une escorte pour ma famille ?

— Oui. Vos proches sont des cibles potentielles.

— Comment saviez-vous qu’ils allaient partir ?

— Mes hommes les ont vus charger leurs bagages. Ils m’ont appelé et je leur ai dit de les suivre.

Logique.

— Merci.

— Avec plaisir. Je prévois de les garder en otages jusqu’à ce que vous couchiez avec moi.

Je me figeai et manquai trébucher. Il se retourna pour me gratifier d’un sourire incroyablement

beau.

— Je plaisante.

Bon sang.

— Déjeunez donc avec moi, proposa-t-il.

— Non.

— Nevada, vous devriez déjeuner avec moi. Dans un endroit public où nous serons facilement

repérés. Il serait également bienvenu que vous fassiez semblant de vous amuser. Ramener vos cheveux

en arrière, sourire, peut-être même laisser échapper quelques gloussements typiquement féminins.

Je marquai un temps d’arrêt.

— Une manière d’appâter M. Pierce ?

— Exactement.

Ce n’était pas une mauvaise idée. Et ça ne me gênait pas de servir d’appât, vraiment pas, si cela

me permettait de capturer Pierce.

— Bern…

— Que préférera votre cousin, d’après vous ? Rester dans une voiture pour vous surveiller en

risquant de se faire griller vif par ce malade mental, ou bien s’amuser avec la nouvelle configuration

de Bug en profitant de l’absolue sécurité de ma propriété ?

Mon téléphone sonna pile à ce moment, comme s’il n’attendait que ça. Je décrochai.

— Hé, dit Bern. Tu as toujours besoin de moi ? J’ai reçu une invitation de la part de Bug et des

gens viennent de s’arrêter près de moi dans une Range Rover blindée. Ils disent que Mad Rogan les a

envoyés me chercher.

Je levai les yeux vers lui. Mad Rogan se rapprocha, son corps massif beaucoup trop proche,

l’expression de ses yeux beaucoup trop torride. Je perçus des effluves de bois de santal et de vétiver

mélangés à une senteur plus sèche, presque poivrée. Il se pencha vers moi, superbe, avec son regard

d’un bleu incroyable. Mon cœur se mit à battre la chamade.

Un sourire de prédateur se forma lentement sur ses lèvres.

— Toute résistance est futile, dit-il.

— On n’est pas dans Star Trek, répliquai-je.

Je tins bon et portai le téléphone à mon oreille.

— Bern, si tu veux les accompagner, vas-y.

— T’es sûre ?

— Oui.

Mad Rogan avait déjà ma famille à l’œil à Austin. Au moins Bern serait-il protégé.

Je raccrochai et soutins le regard de Mad Rogan.

— J’irai déjeuner avec vous. Mais ne comptez pas sur moi pour glousser.

Casa Fortunato s’avéra être un petit restaurant au croisement de Crawford Street et de Congress

Avenue, à quelques rues seulement du palais de justice. Il proposait une petite terrasse en face du

stade de base-ball aux couleurs de Minute Maid. La journée était chaude et humide et je n’avais

aucune envie de m’asseoir dehors. Raison pour laquelle quiconque avait un peu de jugeote mangeait

plutôt dans les tunnels aménagés sous Houston. Ceux-ci avaient commencé sous la forme d’un

passage souterrain entre deux cinémas avant de s’agrandir au fil des ans pour relier à peu près tous les

lieux importants, en proposant au passage leurs propres restaurants et zones d’accueil. Conséquence :

durant les journées les plus chaudes, le centre-ville semblait presque désert.

Malheureusement, si nous nous installions dans les souterrains, Adam Pierce n’aurait pas

l’occasion de nous voir. Il semblait hautement improbable qu’il s’aventure dans les tunnels où il

risquait de se retrouver acculé.

Mad Rogan choisit une table décorée de carreaux jaunes, bleus et blancs et tira une chaise pour

moi. Je suspendis mon sac en toile au dossier et m’assis. Le sac contenait un pistolet Baby Desert

Eagle de calibre.40SW avec un chargeur de douze balles. Après notre précédente rencontre avec

l’équipe d’Adam, je n’avais plus envie de prendre de risques. J’avais augmenté ma puissance de feu

en conséquence. Un vrai Inspecteur Harry en jupons. Le Baby Desert Eagle était le « gros méchant

flingue » qu’il me fallait. Une fois l’affaire terminée, je pourrais revenir à mes histoires habituelles

d’époux adultères et de fraude à l’assurance. Moins excitant, certes, mais je me retrouvais rarement

obligée d’employer une arme à feu en pleine ville.

Un sentiment de malaise désormais familier me saisit à la gorge. J’avais tué quelqu’un. Mais je ne

voulais vraiment pas y penser. Je finirais pourtant par devoir y faire face, d’une manière ou d’une

autre…

La serveuse apparut, avec un bol de sauce salsa et un autre de chips encore chaudes, et prit notre

commande. Deux thés glacés, avec édulcorant.

Je fis mine de me plonger avec fascination dans le menu. Que commander ? Un plat qui ne soit pas

trop salissant. Les tacos Baja aux crevettes me semblaient bien. Je reposai le menu.

— Que pensez-vous de Lenora Jordan ? me demanda Mad Rogan.

— Je la trouve géniale. Je veux devenir comme elle quand je serai grande.

— Procureur ?

— Non, je…

J’avais du mal à trouver les mots.

— Je voudrais atteindre son statut, professionnellement parlant, mais dans mon domaine. Être

pleine d’assurance et respectée pour ce que je fais. Je veux me forger une réputation. Que l’agence

d’investigation Baylor soit reconnue pour ses valeurs. C’est mon père qui l’a fondée et je voudrais que

ce nom rime avec compétence et qualité. Et vous, que voulez-vous ?

Il se radossa sur son siège. Quelques rayons de soleil filtrèrent entre les branches d’un arbre au

coin de la rue et jouèrent sur son visage. Cela lui conférait un éclat radieux, soulignant ses traits

marqués, son nez puissant et son menton viril.

— Je n’y ai pas réfléchi, dit-il avec un haussement d’épaules.

La serveuse revint nous porter nos boissons et noter notre commande – je pris les tacos Baja

et Rogan des tacos croustillants fourrés à l’aloyau haché – avant de disparaître de nouveau.

Son téléphone sonna.

— Pardonnez-moi, dit-il en le portant à son oreille. Oui ?

Étrange, ce contraste entre l’homme qui n’hésitait pas à tuer en écrasant quelqu’un sous un

immeuble ou un bus et l’individu aux manières irréprochables une fois à table. Le Majeur déchaîné et

le millionnaire affable ne formaient pourtant qu’un, et c’était tout à fait logique, à ceci près que son

attitude courtoise en société rendait son inclination à la violence plus effrayante encore.

— Quand ? demanda Mad Rogan. Dites-lui de me retrouver ici.

Il raccrocha et me lança un coup d’œil.

— Je suis navré, je dois m’occuper d’une affaire urgente. Ça ne peut pas attendre mais je veillerai

à ce que les choses ne traînent pas en longueur.

— Aucun problème. Je m’occuperai en tâchant d’être vue et en jouant avec ma chevelure. Ça vous

dirait que j’enroule des mèches autour de mon doigt tout en me mordillant la lèvre ?

— Vous voulez bien ?

— Non, désolée, répondis-je avec un grand sourire moqueur.

— Allumeuse, rétorqua-t-il.

Immédiatement, mon esprit plongea dans les eaux du stupre et de la luxure. Je l’y repêchai de

force. Professionnelle. Je devais au moins m’efforcer de rester professionnelle.

— Donc vous n’avez aucun but ? demandai-je.

— Non, j’ai des objectifs à court terme, dit-il. Qui ne représentent pas de gros défis.

— Pourquoi ça ?

Mad Rogan retira le quartier de citron de son verre pour le déposer sur le rebord de son assiette,

comme s’il s’agissait d’une sorte d’insecte tombé dans sa boisson.

— Alors, voyons… Que veulent généralement les hommes dans ma position ?

— Plus d’argent ? proposai-je en buvant une gorgée.

— Ma fortune est estimée à un milliard deux.

Je m’étranglai avec mon thé.

Il attendit que j’aie maîtrisé ma toux.

— J’ai beaucoup investi, expliqua-t-il, je suis propriétaire de plusieurs corporations qui gagnent

de l’argent sans que j’aie besoin de m’y impliquer. Il arrive un moment où plus d’argent ne représente

que ça, des chiffres en plus. Certains Majeurs se lancent dans la recherche mais ça ne m’a jamais

particulièrement intéressé. Il peut m’arriver d’améliorer un sort lorsque je souhaite accomplir quelque

chose de particulier, mais l’idée de m’y consacrer entièrement m’apparaît ennuyeuse à souhait.

— Des objectifs professionnels ?

Mad Rogan secoua la tête.

— Je n’excelle que dans une chose : la destruction massive. C’est vu et revu pour moi, j’ai déjà

une belle collection de tee-shirts couleur camouflage. J’ai atteint le sommet de ma carrière.

Notre repas arriva. Ils avaient fait vite. Je mordis dans mon taco. Délicieux.

— Pourquoi avoir quitté l’armée ?

— Vous arrive-t-il de regretter d’avoir hypothéqué votre entreprise ?

Je compris ce qu’il cherchait. Une réponse de sa part en échange d’une des miennes. Un morceau

de crevette s’échappa de mon taco pour atterrir sur mon assiette. La classe.

— Oh que oui ! On aurait dû vendre dès qu’on a su que mon père était malade. Ça nous aurait

rapporté plus et on aurait pu démarrer le traitement plus tôt. La thérapie expérimentale fonctionnait,

mais le temps d’obtenir l’argent, le cancer de mon père était trop avancé. Il faut savoir que j’étais

encore une bleue à l’époque et diriger une boîte au nom déjà établi me semblait être une meilleure

option. Si nous avions vendu, j’aurais pu reconstruire l’agence à l’heure qu’il est, sous un nouveau

nom. Mais c’est trop facile d’analyser ce qu’il aurait fallu faire après coup. Ma mère a pu profiter

d’un peu de temps en plus auprès de mon père et lui auprès de nous. Je dois me contenter de ça.

Je m’aperçus qu’il me regardait bizarrement.

— Quoi ? demandai-je.

— Ce n’était pas ce que je demandais, mais j’imagine que j’ai ma réponse malgré tout.

Il inclina la tête sur le côté.

— J’ai quitté l’armée parce que nous étions en train de gagner la guerre. Quand j’ai démarré, le

Belize était en ruines et le Mexique menaçait une demi-douzaine de nations d’Amérique du Sud. Il

fallait frapper fort pour inverser le cours du conflit, alors j’ai frappé fort.

Si ce n’était pas l’euphémisme du siècle !

— Des années plus tard, la coalition avait repoussé le Mexique et pacifié la région. Sur la fin, ils

ne m’envoyaient même plus en mission. Ma présence dans le coin suffisait à faire battre l’ennemi en

retraite. Quand les conflits ont commencé à s’amenuiser, les haut-gradés de notre côté se sont mis à

évoquer l’idée de franchir la frontière mexicaine. J’ai compris que j’avais joué un rôle dans cette

décision et j’ai démissionné de mon poste. Car j’ai beau aimer déployer ma magie, il était temps que

quelqu’un d’autre vienne reconstruire ce que j’avais détruit. Même si l’Initiative mexicaine n’avait

pas été lancée, je serais parti. L’armée n’a pas besoin de moi en temps de paix. Je ne suis pas doué

pour la paperasse et je ne peux pas enseigner ce que je fais aux autres. Je suis un tueur. Donc je me

suis retiré.

— Et vous voilà désormais Majeur sans cause à défendre.

— Oui. La plupart des choses ne présentent aucune difficulté.

Il se pencha en avant, les yeux rivés sur moi.

— Alors quand je trouve un nouveau défi, je m’y consacre pleinement.

Parlait-il de moi ? Parce que je n’étais pas un défi, j’étais un être humain. Alors que j’ouvrais la

bouche pour le lui dire, je vis qu’il observait quelque chose par-dessus mon épaule. Je me retournai

pour regarder derrière moi. Une Ford Escape grise se gara sur un emplacement. C’était un véhicule

relativement ancien, avec une bonne dizaine d’années au compteur. L’homme qui en sortit avait

environ vingt-cinq ans, avec une silhouette sportive, de larges épaules et des cheveux blonds coupés

court. Il tenait à la main une chemise cartonnée et portait un costume noir qui ne lui allait pas

vraiment, sans doute un ensemble qu’il avait acheté des années plus tôt et rangé au fond de son

armoire, dans sa housse en plastique, pour ne le ressortir qu’à l’occasion des funérailles, des mariages

et des entretiens d’embauche.

L’homme s’approcha de nous. Mad Rogan se leva et l’inconnu lui tendit la main.

— Troy Linman, major.

Ils échangèrent une poignée de main.

— Asseyez-vous, dit Mad Rogan.

Troy prit le siège à côté du mien et me salua :

— Madame.

Un ancien soldat. J’aurais parié chaque dollar dans mon portefeuille là-dessus.

Troy remit la chemise à Mad Rogan qui l’ouvrit et en examina le contenu.

— Onze Bravo ? demanda-t-il.

— Oui, major.

Infanterie. Certaines spécialités militaires s’adaptaient bien au monde civil. Tout ce qui relevait

de la catégorie soixante-huit, le médical, ne posait pas de problème. Même chose pour le quatre-vingt-

onze B, les mécanos des véhicules roulants. Mais Onze Bravo ne faisait pas partie de ces spécialités-

là. Ils constituaient l’épine dorsale de l’armée, sans que cela offre beaucoup de possibilités une fois de

retour parmi les civils.

— Pourquoi êtes-vous parti ? s’enquit Mad Rogan.

Troy hésita.

— Ma date de réengagement arrivait. Ma femme était enceinte de six mois de notre deuxième

enfant et elle ne voulait pas que j’y retourne. Elle n’a rien dit, mais je l’ai bien compris. Et je

commençais à en avoir fait le tour, moi aussi. Je voulais arrêter, m’essayer à la vie de civil. Pouvoir

rentrer à la maison tous les soirs.

— Comment ça se passe pour vous ?

— On s’en sort, dit Troy.

Son ton dénué d’inflexion me poussait à croire qu’ils ne s’en sortaient pas. Pas du tout même.

Mad Rogan le transperça de son regard d’acier.

— Notre enquête indique que votre maison doit être saisie demain, alors je vous repose la

question, monsieur Linman. Comment ça se passe pour vous ?

La main droite de Troy n’était pas dans mon champ de vision, mais je le vis serrer le poing

gauche.

— Je bosse la nuit dans une usine de rechapage de pneus et je livre des pizzas le soir. Ma femme

travaille la journée pendant que je garde les enfants. Elle s’occupe de la paie dans une autre boîte. J’ai

envoyé des candidatures partout pour essayer de décrocher un job, n’importe quel job qui me permette

de bosser la journée. Mais tous les endroits qui paient correctement exigent un diplôme.

J’avais entendu cette histoire racontée si souvent par tellement de gens que je devinais sans peine

ce qu’il allait dire ensuite.

— J’ai postulé pour un poste d’employé au péage. Ils réclament un niveau licence. Pourquoi un

employé de péage aurait besoin d’une licence ? L’armée pourrait me payer l’université, mais je n’ai

pas les moyens d’attendre d’être diplômé. Ça fait deux ans qu’on se démène. Mais on s’enfonce un

peu plus chaque mois.

— Santino vous a expliqué ce que cela implique de travailler pour moi ?

Troy hocha la tête.

— Oui.

— Mes règles sont simples, commença Mad Rogan. Soyez là où on vous le dit quand on vous le

dit. La première fois que vous me mentirez sera aussi la dernière fois que vous travaillerez pour ma

maison. Si vous échouez en ayant fait le maximum, on ne vous en tiendra pas rigueur. Montrez-vous

fainéant ou négligent, et vous serez viré. Droguez-vous ou soûlez-vous, ce sera également la porte.

Même chose en cas d’endettement.

Troy affichait une expression stoïque. Il entrouvrit la bouche.

— Je vais annuler la saisie de votre maison, lui dit Mad Rogan.

— Avec tout le respect que je vous dois, major, je suis venu chercher un boulot, pas la charité. Je

veux travailler et subvenir aux besoins de ma famille.

— Ce n’est pas de la charité, répondit Mad Rogan. La maison Rogan possède tous les emprunts de

ses employés. Immobilier, voiture, études universitaires et tout le reste. Quand quelqu’un d’autre

détient votre prêt, vous représentez un risque potentiel. Je n’aime pas ce genre de risques, alors je

m’en charge. Les gens qui travaillent pour moi sont souvent blessés. Vos soins médicaux seront

couverts, pas votre vie. Vous avez une famille, alors pensez-y. Je paie bien, donc servez-vous d’une

partie de cet argent pour vous offrir une assurance vie correcte.

Mad Rogan se tut.

Je vis Troy déglutir.

— Je suis engagé ? demanda-t-il.

— Absolument.

Troy blêmit et, l’espace d’un instant, je crus qu’il allait s’évanouir. Il savait comment faire face

au refus. Il avait dû s’y préparer afin d’être en mesure de se lever et de repartir en conservant une

certaine dignité. Mais le soulagement d’avoir été pris était étourdissant. Sa vie entière avait dépendu

de la réponse de Mad Rogan et il était à présent incapable d’y faire face.

Je tendis le bras pour lui toucher la main.

— Tout va bien se passer.

Il se tourna vers moi, l’air stupéfait.

— Tout va bien se passer, répétai-je. Il vous a embauché. Votre maison est sauvée. Ça va aller.

Vous pouvez respirer, Troy.

Troy gonfla ses poumons.

Un frisson me parcourut l’échine. Je compris enfin pleinement à quel point Mad Rogan était

dangereux. La plupart des maisons disposaient d’une armée privée mais Rogan allait encore plus loin.

Pour Troy, il ne s’agissait pas que d’un travail. C’était une chance de redevenir un homme, d’être

apprécié pour ses talents et de subvenir aux besoins des siens. Il rêvait d’une nouvelle vie et Mad

Rogan venait de la lui offrir. C’était son mode opératoire. Il dénichait d’anciens militaires au plus bas,

leur donnait une chance de compter et les récompensait pour cela. Je comprenais désormais

parfaitement l’attitude de l’homme venu faire son rapport à Rogan après l’explosion de la Range

Rover. Rogan ne les tenait pas que financièrement. Il s’appropriait leur âme. Et eux le prenaient pour

Dieu.

— Quand est-ce que je commence ? demanda Troy.

Un coup de tonnerre retentit dans la rue. Je bondis hors de ma chaise. Le bruit venait de derrière

Mad Rogan, sur la droite. Celui-ci s’élança au pas de course et sauta par-dessus la barrière de la

terrasse. Je quittai à mon tour le restaurant et coupai à travers le parking pour le rattraper sur Franklin

Street, Troy sur les talons.

De la fumée s’élevait depuis le palais de justice. D’épaisses volutes s’échappaient du onzième

étage et remontaient vers le ciel. Oh non !

Quelque chose traversa la fenêtre juste en dessous de la fumée et retomba dans la rue.

C’est quoi, ce délire ?

La chose descendit Franklin Street au pas de charge, fonçant sur nous à quatre pattes, à moitié

dissimulée par les véhicules. C’était rapide et de la taille d’un pick-up.

— Vous commencez tout de suite, monsieur Linman ! lança Mad Rogan avant de s’élancer vers la

chose.

Tandis que je sortais mon arme de mon sac à main, Troy Linman retira sa veste de costume,

l’abandonna par terre et s’élança à la poursuite de Rogan. Je les suivis, pistolet à la main.

La chose bondit par-dessus la petite berline qui lui bloquait le passage et atterrit sur la chaussée,

dans un espace dégagé. Dotée d’une silhouette de guépard et d’une tête de chien, elle était faite

de métal. Des sections d’épais tuyaux lui tenaient lieu de squelette autour duquel s’enroulaient des

chaînes en guise de muscles. Seules la magie et la volonté de quelqu’un maintenaient ensemble ces

éléments épars. Je n’avais jamais vu une chose pareille. De petits objets animés, oui, mais ça…

C’était incroyable.

La bête ralentit et leva la tête. Quelque chose scintilla entre ses crocs effilés.

— Il a la relique ! m’exclamai-je.

Mad Rogan s’arrêta et tendit les bras en avant. La bête s’effondra, tranchée en quatre morceaux.

Tuyaux et chaînes s’éparpillèrent au sol.

— Trouvez l’animiste !

Rogan s’avança prudemment vers les débris métalliques. Les fragments de tuyaux et les maillons

glissaient devant ses pieds et roulaient vers le caniveau. Il fouillait la dépouille métallique à la

recherche de la relique. Troy s’empara d’un tuyau en cuivre qui avait roulé à nos pieds en guise

d’arme improvisée.

Je pivotai sur moi-même. Un mage animiste était obligé de rester à proximité de sa création. Sur

notre gauche se trouvait une aire de stationnement payant, avec sa barrière mobile et sa caisse de

paiement automatisée. Juste en face de nous, de l’autre côté de La Branch Street, un grand parking de

dix étages nous cachait une partie du ciel. Les deux espaces constituaient une mauvaise idée de

cachette pour qui voulait s’enfuir rapidement. Dans peu de temps, la zone grouillerait de gardes, de

marshals et de policiers. Impossible de s’échapper en vitesse en passant par le garage ou la zone de

stationnement bondée. Je me tournai. Sur notre droite, une place déserte occupait tout le pâté de

maisons. Elle ne contenait que deux véhicules ; il devait s’agir d’une zone de stationnement interdit.

L’animiste n’aurait pas non plus pris le risque de se garer là.

— Qu’est-ce qu’on cherche ? me demanda Troy en brandissant son tuyau à la manière d’une batte

de base-ball.

Les tuyaux qui avaient roulé le plus à gauche frémirent.

Rogan pivota…

Les débris métalliques s’envolèrent et se refermèrent autour de lui avec une force terrifiante,

tentant de le broyer. Je relevai mon arme. Rogan disparut à l’intérieur de cette cage en tuyaux

métalliques. Des chaînes s’enroulèrent autour et se resserrèrent. Les pièces de métal crissèrent en

raclant les unes contre les autres. Tirer dessus n’aurait aucun effet. Je risquais même de toucher

accidentellement Rogan.

Troy fonça vers la structure métallique mouvante.

— Non ! m’écriai-je. On ne peut rien pour lui. Il faut trouver l’animiste !

La cage de métal se brisa, comme si elle avait explosé de l’intérieur. Troy s’immobilisa au milieu

de la rue. J’entraperçus le visage furieux de Rogan. Les débris de métal fondirent de nouveau sur lui

pour l’écraser. Il serait réduit en miettes si je n’agissais pas rapidement.

— Comment le repérer ? me cria Troy.

Le pouvoir de Rogan était exceptionnel. Seul un autre Majeur était en mesure de s’attaquer à lui

ainsi.

— Une voiture blindée de luxe, dis-je.

Il pivota sur la gauche, je me tournai vers la droite, balayant la rue du regard. Un gros 4 × 4

Escalade noir de chez Cadillac était garé sur La Branch, à côté de la zone de stationnement interdit,

face à nous. Je distinguai deux personnes à l’intérieur, une à la place du conducteur, l’autre sur le

siège passager.

Les débris explosèrent et roulèrent au sol avant de repartir à l’assaut de Mad Rogan.

Autour de moi, les véhicules faisaient des embardées pour éviter Mad Rogan et le déchaînement

de magie autour de lui. N’importe qui ayant une once de bon sens aurait déguerpi en vitesse. Surtout

quelqu’un à bord d’une Cadillac.

— Troy !

Je levai mon arme et me dirigeai droit vers l’Escalade.

Le conducteur ne bougea pas. Il me vit foncer vers lui, une arme à la main, et ne réagit pas. Nous

avions trouvé l’animiste.

Du coin de l’œil, je vis le piège métallique se désintégrer, prendre Rogan dans son étau, puis se

déliter de nouveau. Le temps ralentit, parut s’étirer. Une Escalade blindée impliquait un capot

renforcé, une protection autour du radiateur et des renforts de caoutchouc dans les pneus. Même si je

réduisais ceux-ci en pièces, le véhicule serait encore capable de prendre la fuite à cent kilomètres à

l’heure et de parcourir une longue distance. Le pare-brise aussi était renforcé. Une balle de Baby

Desert Eagle ne passerait pas au travers. Elle fendrait par contre la couche de verre extérieure. Je

n’avais pas besoin de tuer le Majeur à l’intérieur de la voiture, seulement d’obscurcir suffisamment

son champ de vision pour maintenir Mad Rogan en vie.

Le temps reprit son cours. Je pressai la détente et tirai six balles dans une zone réduite juste

devant le visage du conducteur. Les détonations firent l’effet de coups de tonnerre. Le pare-brise se

fissura, chaque balle laissant un impact rond et tout craquelé, comme si quelqu’un avait prélevé une

poignée de glace sur la paroi d’un freezer pour l’écraser sur le pare-brise. Je ne voyais pratiquement

plus le conducteur.

Je tirai six autres balles du côté du siège où se trouvait le Majeur avant d’éjecter le chargeur pour

le remplacer par un autre. Encore douze balles en réserve.

Troy passa devant moi en courant et sauta sur le capot pour abattre de toutes ses forces son tuyau

sur le pare-brise. Le verre se fissura encore plus mais tint bon. Il frappa de nouveau. Le pare-brise se

courba vers l’intérieur. Un coup de plus et il céderait.

La Cadillac s’éveilla dans un grondement de moteur et recula brusquement. Troy glissa du capot,

roula au sol, se releva d’un bond et s’élança derrière l’énorme 4 × 4 noir. L’Escalade tourna au coin de

La Branch, toujours en marche arrière, et remonta la rue parallèle à Franklin Street. Je traversai la

zone de stationnement interdit à sa poursuite. Le 4 × 4 prit un virage serré à droite sur Crawford

Street. Le conducteur faisait le tour du parking en marche arrière. S’il tournait encore à droite, la

voiture foncerait droit sur Mad Rogan.

— Troy !

Je pris à droite et sprintai à travers le parking.

L’Escalade tourna sur Franklin. Mad Rogan se débattait toujours contre les débris métalliques.

Je poussai mes muscles dans leurs derniers retranchements. L’air dans mes poumons parut prendre

feu. Une douleur brûlante se répandit dans mon flanc.

L’Escalade filait vers l’amas de métal qui enveloppait Rogan.

Je tirai sur les pneus pour essayer de la ralentir. Quatre balles déchiquetèrent le caoutchouc.

L’assemblage de tuyaux et de chaînes retomba au sol. Pendant une demi-seconde, Rogan se

retrouva entièrement exposé. Puis le 4 × 4 lui rentra dedans. J’entendis un bruit mat et écœurant.

Mon Dieu !

Rogan vola au-dessus de la chaussée avant de s’écraser à terre, inerte.

Je bondis entre l’Escalade et lui et tirai presque à bout portant sur la vitre arrière. Huit, sept, six…

La portière passager s’ouvrit. Les tuyaux se redressèrent et reformèrent une bête de métal, un

bouclier entre moi et la voiture. Je continuai à tirer. Le bras d’une veste de costume se tendit vers le

sol pour y ramasser quelque chose. Le soleil fit scintiller une épaisse chevalière en or avant que la

portière se referme sèchement.

Dernière balle. Je tirai.

Le 4 × 4 gronda et repartit sur Franklin Street.

Rogan.

— Lâchez votre arme ! rugit quelqu’un dans mon dos.

Je levai les mains en l’air, abaissai lentement mon pistolet et le laissai s’échapper de mes doigts.

Quelque chose me mordit par-derrière, juste entre les omoplates. Mon corps se crispa violemment,

comme si j’avais bondi sous une douche glacée et que chaque muscle s’était brusquement rigidifié et

bloqué dans cette position. L’impression d’être à la fois anesthésiée, brûlée et traversée de

douloureuses démangeaisons. Ma tête heurta la chaussée. Trois hommes en uniforme de marshals me

sautèrent dessus.

Un coup de Taser, compris-je.

Ils m’avaient tiré dessus au Taser.

Les hommes me relevèrent sans ménagement. Quelqu’un me força à mettre les mains dans le dos

et je sentis le métal froid des menottes m’enserrer les poignets.

Devant moi, j’aperçus Lenora Jordan debout face à un tas de fragments métalliques. Où était

Rogan ?

Trois individus en uniforme forçaient Troy à avancer. Il avait le dos voûté et la peau couverte

d’écorchures sanglantes après sa chute sur le bitume.

Mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu, faites que Rogan ne soit pas mort !

Le tas de métal frémit.

Les marshals me lâchèrent et je tombai violemment à genoux. Les flics, les marshals et les gardes

du tribunal étaient partout. Et toutes les armes étaient braquées sur la pile de débris métalliques.

Celle-ci explosa. Rogan se redressa. L’expression de son visage était terrifiante.

— Baissez vos armes, ordonna Lenora.

Une vingtaine de pistolets s’abaissèrent simultanément vers le sol. Rogan se tourna vers Lenora,

ses traits déformés par une fureur absolue. L’espace d’une seconde, je crus qu’il allait la tuer.

— Lancez-moi cette putain d’alerte terroriste, Lenora ! gronda-t-il.

14

— Il a sans doute deux côtes cassées, me dit l’une des ambulancières. Ce n’est probablement pas

une fracture franche mais on n’en aura pas le cœur net tant qu’on n’aura pas fait de radio. Nous avons

remis son épaule en place mais il refuse tout autre traitement.

Elle coula un regard vers Mad Rogan assis sur un brancard. Son visage affichait une expression de

rage meurtrière et les secouristes l’évitaient soigneusement.

— Il devrait vraiment aller à l’hôpital, ajouta-t-elle. Vraiment.

— Vous le lui avez dit ?

— Oui, mais…

J’attendis sans rien dire. Elle se pencha vers moi.

— C’est Mad Rogan, souffla-t-elle. La procureur m’a recommandé de vous en parler. Elle pense

que vous pourrez lui faire entendre raison.

Si les nuages s’écartaient et qu’un archange nimbé de toute sa divine gloire descendait vers la rue

pour faire entendre raison à Mad Rogan, il échouerait lamentablement et serait contraint de remballer

son épée de feu et de repartir au Ciel la queue entre les jambes. Je ne voyais pas ce qui pouvait laisser

croire à Lenora que j’étais capable de faire mieux.

Mais bon, si personne n’avait le courage d’expliquer au Fléau du Mexique qu’il avait besoin de se

rendre aux urgences, alors je me devais sans doute d’essayer.

— Merci, répondis-je. Je m’en occupe.

Je m’approchai de Mad Rogan. L’ambulancière me suivit à distance prudente.

— Vous avez des côtes cassées, l’informai-je.

— Vous avez entendu ce qu’elle a dit, répliqua-t-il. Elles sont sans doute fêlées, c’est tout.

Je tendis la main vers lui. Mad Rogan la regarda sans comprendre.

— Donnez-moi vos clés, monsieur Rogan. Je vous emmène à l’hôpital.

Je pris conscience du silence qui s’était soudain fait autour de nous.

— C’est ridicule, gronda Mad Rogan.

— Une fracture des côtes peut mettre votre vie en danger, dis-je.

Je m’éclaircis la voix.

— J’ai besoin que vous soyez à cent pour cent de vos capacités, alors réglons ce problème. Quelle

partie de cette visite à l’hôpital vous perturbe ?

Il étrécit les yeux.

— Ça va prendre une éternité, grogna-t-il. Une fois là-bas, je devrai rester assis pendant deux

heures, puis quelqu’un me fera une radio et m’annoncera « vous avez des côtes cassées ». Après quoi

ils me donneront deux Ibuprofènes et me renverront chez moi.

— C’est pratiquement mot pour mot ce que m’a dit Leon l’année dernière après avoir eu l’idée

grandiose de descendre un escalier sur son vélo.

— C’est un argument parfaitement recevable, s’agaça Mad Rogan. Que lui reprochez-vous ?

— Leon a quinze ans. Vous en avez le double.

— Seriez-vous en train d’insinuer que je suis vieux et décrépit ?

— J’insinue surtout que vous devriez avoir un peu plus de jugeote. Vous avez été heurté par un

véhicule blindé qui roulait à au moins quarante kilomètres à l’heure. Après avoir été écrasé sous

l’équivalent de l’inventaire d’une boutique de ferrailleur. Vous pourriez avoir une hémorragie interne

ou une commotion cérébrale. Vous êtes censé être un peu plus malin qu’un ado de quinze ans qui

rêvait de célébrité sur YouTube.

— J’ai déjà été blessé. Je sais que ce n’est pas grave.

— Pardon, votre appellation officielle dans l’armée était soixante-deux alpha ? Vous étiez

médecin urgentiste ?

— J’ai reçu une formation.

Je hochai la tête.

— Vous savez qui d’autre a reçu une formation ? Tous les représentants des services de secours

qui vous entourent.

Je désignai du menton les premiers intervenants arrivés sur le terrain.

— Levez la main si vous estimez que M. Rogan n’a pas besoin d’aller à l’hôpital.

Personne ne bougea.

— Vous voyez ? Soyez sympa, laissez-les faire leur boulot.

Mad Rogan s’inclina vers l’avant. Un muscle de son visage esquissa un bref mouvement. Il se

rattrapa mais c’était trop tard : je l’avais vu. Il prononça sa phrase sur un ton lourd de menace.

— Je n’irai pas à l’hôpital.

— D’accord, dis-je. Y a-t-il un autre endroit doté d’un équipement à rayons X et de personnel

médical où vous seriez disposé à vous rendre ?

— Oui. Vous pouvez m’emmener auprès de mon médecin de famille.

Il porta la main à sa poche et, avec des gestes lents et précautionneux, en sortit les clés qu’il

déposa au creux de ma paume.

— Merci pour votre coopération.

Trois minutes plus tard, je conduisais une Audi à travers les rues très fréquentées de Houston. Mad

Rogan s’était assis sur le siège passager. Il avait le souffle court. Troy s’était calé sur le siège arrière.

Heurté par l’Escalade qui prenait la fuite, il avait eu la jambe gauche brisée. Lui aussi avait refusé de

se rendre aux urgences.

Je changeai de voie, guidant souplement l’Audi dans l’espace étroit entre deux voitures. Elle

répondait au doigt et à l’œil.

— Je devrais peut-être prendre le volant, proposa Troy.

— Elle sait ce qu’elle fait, dit Mad Rogan.

Je humai ostensiblement l’air.

— Quoi ?

— Le parfum d’un authentique compliment de la part de Mad Rogan. Tellement rare et tellement

plaisant.

La radio s’alluma.

— Ceci est un message radiodiffusé d’urgence. Le ministère de la Sécurité intérieure a reçu des

preuves de la possibilité d’une attaque terroriste sur la ville de Houston…

Lenora avait bel et bien lancé l’alerte. On pouvait espérer que le centre-ville et autres centres

d’affaires commenceraient à se vider.

— Prenez la sortie dans trois kilomètres, me dit Mad Rogan. Est-ce que Leon est arrivé en bas

de l’escalier ?

— Oui. Le vélo est allé droit dans le mur et le guidon lui a fêlé les côtes. Il a aussi réussi à se

cogner la tête, histoire d’ajouter une sérieuse commotion au reste de ses problèmes.

Mon Leon se trouvait désormais à Austin avec mes sœurs, hors de danger. Mais la ville était

pleine de Leon, d’Arabella et de Catalina, et Adam Pierce disposait à présent d’un nouveau morceau

de la relique. Pour ce que nous en savions, il pouvait même avoir les trois. Il allait mettre la ville à feu

et à sang. Et nous savions qu’un autre Majeur était impliqué. Que se passait-il ? Pourquoi ?

J’avais l’impression que plus nous avancions et plus les réponses nous échappaient.

Le cabinet du médecin de famille de Mad Rogan se trouvait dans un immeuble de deux étages

dénué de toute indication. Il ressemblait à un immeuble de bureau banal, avec des vitres teintées et un

petit parking privatif. Seuls trois véhicules y stationnaient, tous des 4 × 4 de couleur sombre.

Je me garai et penchai la tête pour examiner le bâtiment à travers le pare-brise. Aucun signe de

vie.

Mad Rogan sortait déjà de la voiture. Je l’imitai et ouvris la portière pour Troy.

— Je vais voir si on peut vous trouver un brancard ou un fauteuil roulant, dis-je.

Mad Rogan composa un code sur les touches d’un pavé numérique.

— Je dois pouvoir me débrouiller, dit Troy.

— C’est bon, je suis sûre qu’on va trouver quelque chose…

La double porte en verre teinté s’ouvrit. Trois hommes et deux femmes franchirent le seuil,

poussant deux brancards devant eux avec l’aisance de professionnels expérimentés. Ils étaient suivis

par une immense Hispanique. Elle n’était pas grosse mais massive, grande, un mètre quatre-vingts au

moins, avec une silhouette puissante, de larges épaules et des bras musculeux émergeant des manches

courtes de sa blouse vert foncé. Elle avait ramené ses cheveux noirs en arrière. Ses traits, comme tout

le reste de sa personne, étaient forts et marqués : yeux sombres, grand nez et lèvres charnues. On

voyait tout de suite qu’elle souriait souvent et que son sourire devait être éclatant. Je lui donnais

environ quarante ans.

Elle croisa le regard de Mad Rogan.

— Qu’est-ce que vous avez fait ?

Mad Rogan ouvrit la bouche pour répondre mais elle se tourna vers moi.

— Qu’a-t-il fait ?

— Il a été heurté par une voiture, répondis-je.

La femme reporta son attention sur Mad Rogan.

— Qu’est-ce qui a bien pu vous pousser à faire un truc pareil ?

Mad Rogan ouvrit de nouveau la bouche.

— Vous n’êtes pas censé avoir une armée de gros durs pour empêcher précisément ce genre de

choses ?

— Je…

La femme me regarda.

— De quel genre de voiture s’agissait-il ?

— Une Escalade blindée, dis-je.

— Bon, au moins c’était une belle voiture. Qui a bien pu vouloir endommager sa belle voiture en

vous renversant avec ? demanda-t-elle à Mad Rogan.

Celui-ci inspira lentement avant de vider ses poumons.

— Impact au niveau des côtes, hein… Chargez-les tous les deux, ordonna-t-elle avec un geste de

la main.

— Je peux… commença à dire Mad Rogan.

Elle désigna le brancard d’un doigt impérieux.

— On s’allonge !

Je ressentis le besoin très clair de faire ce qu’elle disait, au plus vite. Mad Rogan s’allongea sur le

brancard. L’équipe les fit rouler, Troy et lui, vers l’intérieur du bâtiment.

— Je suis le docteur Daniela Arias, me dit-elle. Suivez-moi. Vous pourrez patienter en salle

d’attente.

Je lui emboîtai le pas. Je n’avais pas l’impression d’avoir le choix.

La plupart des salles d’attente que j’avais visitées proposaient des rangées de chaises semi-

confortables, une télé et, si vous aviez de la chance, un distributeur de boissons fraîches. Celle-ci, par

contre, aurait eu sa place dans un hôtel de luxe. Dans un gigantesque aquarium qui occupait un mur

entier, de petits groupes de poissons argentés aux ailerons rouge vif allaient et venaient au milieu de

coraux blancs aux formes complexes posés au fond. Plusieurs canapés moelleux étaient disposés à

travers la pièce, certains formant un demi-cercle semi-privatif autour de l’inévitable cheminée,

d’autres face à un immense écran plat connecté à toutes les consoles de jeux jamais produites. Sur la

gauche, un grand réfrigérateur en inox exposait son contenu au travers de ses portes en verre. Rangées

de bouteilles d’eau, de boissons énergétiques et de jus d’orange d’un côté, et charcuterie, yaourts,

salades et bols en plastique garnis de tranches de légumes ou de fruits de l’autre. Un écriteau

m’encourageait à « me servir ». J’optai pour un bol de framboises. Lesquelles s’avérèrent

incroyablement savoureuses.

J’en étais à mon troisième bol – je l’avais bien mérité – quand Daniela Arias réapparut.

— Il survivra, dit-elle.

Oh mince.

— Il aimerait vous voir.

Je posai mes framboises à contrecœur et la suivis dans le couloir.

— Il a mal ? demandai-je.

— Je lui ai donné de quoi faire face pendant les six prochaines heures. Mais s’il produit des

efforts physiques, il le sentira. Il a deux côtes fêlées et son épaule est sérieusement contusionnée.

Il n’était pas mort. C’était tout ce qui comptait.

— Et Troy ?

— Jambe cassée, une belle fracture bien nette. Il sera renvoyé chez lui avec un bonus. Alors, d’où

sortez-vous ? demanda Daniela. Vous étiez dans l’armée ?

— Non, docteur. Mais ma mère, oui.

— Comment vous a-t-il secourue ?

— Je ne suis pas employée par Mad Rogan. Nous travaillons simplement ensemble.

— Je vois.

— On vous a secourue, docteur ?

— Oui, répondit-elle. J’ai été militaire pendant dix ans, dont six en Amérique du Sud. Puis j’ai

fini par quitter l’armée parce que je me sentais prête pour la vie de civile. Je suis allée travailler pour

une clinique de soins d’urgence. Certaines d’entre elles offrent de très bons services. Mais celle que

j’avais choisie ne pensait qu’à l’argent. Lorsque j’ai fait médecine, c’était pour sauver des vies. Donc

si je savais qu’un certain médicament était nécessaire, je le prescrivais. Si un traitement était requis,

je l’administrais. Et ce même en sachant que les patients ne seraient pas forcément capables de payer

la franchise.

— Les propriétaires n’ont pas apprécié, devinai-je.

— Non. Tous les médecins passent des patients qui n’ont pas les moyens par pertes et profits.

Mais les gestionnaires ont décidé que je le faisais trop. Ils m’en ont d’abord parlé, puis m’ont

menacée. Ils s’attendaient à me voir céder mais j’ai refusé de rentrer dans le rang, la queue entre les

jambes. Je recevais un salaire correspondant à ce qu’ils pensaient que je leur rapporterais. Puis

l’assurance a refusé de payer à quelques reprises, certaines franchises n’ont pas été réglées et je me

suis retrouvée à devoir de l’argent à la clinique. Habituellement, les cliniques repoussent ce type de

dettes au trimestre fiscal suivant, mais eux ne l’ont pas fait. Ils ont exigé que je couvre les frais

refusés par l’assurance et lorsque je n’ai pas été en mesure de le faire, ils m’ont attaquée en justice.

J’ai vendu ma maison, vidé mon épargne et puis je me suis déclarée en faillite. Après quoi Mad Rogan

est venue me trouver, a réglé mes dettes, m’a donné une chance de pratiquer la médecine et a rendu

ma vie nettement meilleure. Donc si vous faites quoi que ce soit qui lui fasse du tort, je vous mettrai

une balle dans le crâne, termina-t-elle.

Elle me sourit et m’ouvrit la porte de la chambre.

— Allez-y.

Je franchis le seuil et entendis la serrure cliqueter derrière moi. Je me tenais dans une chambre

digne d’un bel d’hôtel. En face de la porte, d’épais rideaux encadraient une paroi entièrement vitrée

offrant une vue imprenable sur Houston. Sur ma droite, un lit géant était calé contre le mur. Il était

suffisamment surélevé, et son cadre de métal et de plastique suffisamment complexe, pour servir de

lit d’hôpital, mais pour l’heure il faisait surtout penser au lit d’une suite haut de gamme, avec ses

couvertures d’un blanc immaculé et ses rangées d’oreillers. Plus loin sur la droite, une petite

kitchenette était aménagée le long du mur. En face, près du rideau, se dressait une boîte rectangulaire

et transparente. Il me fallut une seconde pour comprendre qu’il s’agissait en fait d’une cabine de

douche dotée de multiples jets, que des gouttes d’eau en constellaient encore les parois, que Mad

Rogan se tenait debout à côté, pieds nus, vêtu d’un jean et d’un tee-shirt blanc uni et que ses cheveux

étaient mouillés.

Mad Rogan venait de prendre une douche. Il s’était tenu dans cette cabine en verre, entièrement

nu, son corps caressé par les jets d’eau. J’avais sans doute raté le spectacle de quelques minutes

seulement.

Mon imagination se représenta Rogan nu, sa peau dorée luisante d’humidité, ses muscles durs et

sculpturaux roulant sous l’épiderme tandis qu’il se passait les mains dans les cheveux… Une onde de

chaleur me parcourut le corps. Je me sentis rougir.

Nous étions enfermés ensemble dans cette chambre. Une chambre équipée d’un lit. Pourquoi les

battements de mon cœur s’étaient-ils accélérés ?

— … masculine.

Quoi ?

Mad Rogan fit la grimace.

— Non, je n’ai pas vu son visage. J’ai vu sa main au moment où il se baissait.

Il était au téléphone.

Décidément, je me relâchais. J’étais observatrice, d’habitude. C’était l’une de mes compétences

professionnelles, un talent que j’avais développé mais qui me venait aussi naturellement. Rogan se

tenait en face de moi, son téléphone à l’oreille, et je n’avais rien vu. Je ne voyais que ses yeux, sa

mâchoire, le tracé de son cou puissant et la forme de son torse musclé sous le tee-shirt. J’avais aussi

remarqué le gros hématome sombre qui remontait du côté gauche de son cou et la dizaine de petites

coupures et contusions sur ses bras. Mais je n’avais pas vu le téléphone. L’idée de Rogan sous la

douche avait court-circuité ma capacité d’observation.

D’accord. Il fallait que ça cesse. Tout cela était en train d’interférer concrètement avec ma

capacité à bien faire mon travail. Je devais ne plus penser à son corps nu sous la douche. Ou à l’idée

d’y être avec lui.

— Oui, Augustin, j’en suis sûr, dit Mad Rogan au téléphone. Il ne m’a pas caressé doucement la

joue du bout de ses doigts virils, mais la main que j’ai vue était bien masculine.

— Il portait une bague, précisai-je.

— Attends…

Mad Rogan mit le téléphone sur haut-parleur.

— Quel genre de bague ? demanda-t-il d’une voix plus forte.

— Un anneau en or épais. Un peu comme une chevalière d’université.

— Avez-vous remarqué sur quel doigt ladite bague était passée ? demanda Augustin au travers du

téléphone.

— À l’index.

— Vous en êtes sûre ? s’enquit Augustin.

— Oui, affirmai-je. J’ai trouvé ça étrange, car ce genre de chevalière se porte en général sur

l’annulaire de la main droite.

— Pas s’il s’agit d’une bague de la fraternité Zeta Sigma Mu, rétorqua Rogan.

— Quel genre de fraternité est-ce ? demandai-je.

— Du genre magique. Réservée aux individus de classe Notable et au-dessus, expliqua Augustin.

— Cette bague se porte à l’index parce que les anciens pensaient que les annulaires étaient

traversés par une veine menant droit au cœur, dit Mad Rogan. La magie est un domaine analytique qui

doit rester libéré des contraintes du cœur, alors on porte la chevalière aussi loin que possible de

l’annulaire. Ce qui devrait techniquement désigner le pouce, mais les bagues de pouces sont trop peu

pratiques.

— Il existe huit maisons de mages animistes dans le pays, dit Augustin. Peut-être plus. Je n’aime

pas ça. Je n’aime pas l’idée que plus d’un Majeur soient impliqués. L’enjeu et les risques viennent de

grimper en flèche. Bon, je vous rappelle dès que je le tiens.

Mad Rogan raccrocha et se tourna vers moi.

— Il a retrouvé Mark Emmens, l’arrière-petit-fils du Emmens de l’histoire. Il a soixante-dix-neuf

ans et toutes ses facultés. Augustin va l’escorter en personne jusqu’à IIM.

— Super.

— Il est ensorcelé.

— Que voulez-vous dire ?

Mad Rogan lança le téléphone sur son lit.

— Tous les membres de la famille Emmens font l’objet d’une puissante contrainte qui les

empêche de parler de la relique.

— On peut faire un truc pareil ?

— J’en serais incapable mais c’est possible. C’est un sortilège très rare qui nécessite des mois de

préparation. Apparemment, la famille Emmens considère comme leur devoir sacré de protéger le

secret de la cachette de la relique.

Je fronçai les sourcils.

— Alors en quoi va-t-il pouvoir nous aider ?

— Vous allez devoir rompre l’ensorcellement.

— Moi ?

— Oui, vous.

J’écartai les bras, décontenancée.

— Je n’ai aucune idée de la manière de m’y prendre. Vous vous êtes servi d’Acubens Exemplar

sur moi. Vous ne pourriez pas utiliser un truc comme la Prise du marteau pour briser le sort ?

— Mes capacités télépathiques sont faibles. Ma télépathie n’est qu’une conséquence indirecte de

ma nature de tactile. Par ailleurs, Acubens Exemplar a demandé des semaines de préparation. Je

l’avais à disposition à la suite d’une autre affaire dans laquelle j’étais impliqué. M’en servir m’a

épuisé. De nous deux, c’est vous qui avez les meilleures chances.

Génial.

— Je ne sais pas comment m’y prendre, Rogan. Je ferai de mon mieux, mais je ne sais pas

comment faire.

Il s’assit sur le lit.

— Vous devrez sans doute faire appel aux mêmes ressources que lorsque vous m’avez interrogé

après que votre grand-mère a failli mourir dans l’incendie du garage.

Bien sûr. C’est comme si c’était fait.

— Nevada ?

— Je ne peux pas. Je ne sais pas ce que j’ai fait ni même comment je m’y suis prise.

Mad Rogan se pencha vers moi.

— D’accord. Essayons d’en savoir plus. Quand vous exercez votre pouvoir, cela vous demande-t-il

un effort ?

— Pas vraiment.

— Qu’arrive-t-il quand votre magie a des ratés ?

— Elle n’en a pas.

Il resta coi pendant un instant.

— Vous n’avez jamais eu de résultats erronés ?

— Non.

Il me dévisagea.

— Vous êtes en train de me dire que depuis tout ce temps vous pompez dans votre champ passif et

qu’il n’a jamais eu de ratés ?

— Je ne comprends pas de quoi vous parlez.

Il me regarda, une expression neutre sur le visage. Le silence parut s’éterniser.

Je me sentais stupide, ainsi debout face à lui.

— Rogan ?

— Une seconde. J’essaie de trouver le moyen de condenser trente ans de vie de Majeur

et d’apprentissage de la théorie magique en vingt petites minutes d’explications. Le tout avec des

mots que vous pourrez comprendre.

Je secouai la tête.

— Quoi ? Je comprends bien que j’ignore beaucoup de choses et que c’est frustrant pour vous,

mais ce serait gentil d’éviter de sous-entendre que je suis une idiote.

— Vous n’êtes pas une idiote. Ça revient à expliquer comment piloter un jet à quelqu’un qui n’a

jamais vu d’avion de sa vie.

Je soupirai et m’assis sur un fauteuil.

— Bon, quand vous aurez trouvé les mots que mon esprit stupide pourra comprendre, faites-moi

signe.

— Vous voulez essayer d’apprendre quelque chose ou bien vous comptez vous contenter de

bouder sur votre siège ? Ça ne vous ressemblerait pas.

— Rogan, vous ne savez rien de ce qui me ressemble ou pas.

Il se laissa glisser du lit et s’accroupit près de moi. Ni grimace ni froncement de sourcils. Les

antalgiques que le médecin lui avait donnés devaient vraiment être costauds. Toute son attention était

portée sur moi, comme lorsqu’il me posait une question et attendait la réponse. Détourner le regard

devenait presque impossible. S’il tombait un jour amoureux – ce qui était sans doute impossible dans

la mesure où c’était probablement un psychopathe –, il ferait preuve du genre de dévotion qui faisait

fantasmer les gens.

— Vous allez vous faire mal aux côtes, lui dis-je.

— Quel est le problème, Nevada ?

J’avais envie de mentir. Un besoin presque irrépressible d’inventer un gros bobard. Sauf qu’il

n’y avait aucune raison impérieuse d’agir ainsi. Je cherchais simplement à protéger mon orgueil, et

cela ne suffisait vraiment pas à justifier un mensonge.

— Ça vous est déjà arrivé au lycée ou à l’université d’écrire un devoir à la dernière minute ?

— Bien sûr.

— Et ensuite quelqu’un le lit et vous lance que c’est bâclé, que vous n’auriez pas dû attendre le

dernier moment. Et vous vous mettez en colère contre cette personne, alors qu’en réalité c’est à vous-

même que vous en voulez.

— Vous vous en voulez ?

— Oui. C’est ma magie. Il y en a semble-t-il une grande réserve, elle est puissante et je n’en ai

jamais rien fait. Je m’en suis quand même sortie parce que le peu que je maîtrisais suffisait. Je ne me

suis jamais mise à l’épreuve. J’ai lu beaucoup de livres sur les sorts et les cercles magiques, mais

jusqu’à ce jour avec vous, je n’en avais jamais dessiné un seul. Et je ne saurais même pas vous

expliquer pourquoi. L’envie ne m’en a jamais pris. Je pensais que j’étais simplement un détecteur de

mensonge humain, que ça s’arrêtait là. Je n’aime pas qu’on me rappelle à quel point je me trompe.

Il hocha la tête.

— D’accord. Le problème est révélé au grand jour. C’est le moment de vous mettre en colère

contre votre propre paresse et de vous complaire dans l’apitoiement. Mais vous n’aurez droit qu’à un

moment, parce qu’Adam Pierce peut à tout instant décider de mettre le feu à la ville. Prenez quelques

minutes pour vous apitoyer sur votre sort. Est-ce que cinq vous suffiront ?

— Vous n’êtes qu’un sale con.

— Oui, mais un sale con très bien formé. Je vous propose de profiter de mon expertise. Alors

prenez sur vous, dépassez l’obstacle et allons-y. Vous êtes d’accord ?

Je retire ce que j’ai dit : non, s’il tombait un jour amoureux, il ne serait pas question de grande

dévotion romantique. Ce serait plutôt une situation de frustration mêlée de désir, au terme de laquelle

sa moitié finirait par l’étrangler.

Je ne pouvais pas laisser Houston devenir la proie des flammes.

— Oui. Je suis d’accord.

Il se releva, avec une grimace discrète, et se rassit sur le lit.

— La magie agit de deux manières distinctes, passive et active. Prenons l’exemple d’un

aquakinésiste, un mage de l’eau. Un mage de l’eau sait toujours où se trouve la source d’eau la plus

proche. La question est : comment ?

— Il ressent sa présence, devinai-je.

— Oui. Une partie de sa magie qui échappe à sa volonté sonde en permanence l’environnement. Si

on leur demande de se concentrer pour localiser précisément l’eau, la plupart d’entre eux s’avèrent

étonnamment incapables de le faire. C’est le subconscient qui agit. On appelle ça le champ passif. Ils

ne sont pas non plus capables de le désactiver. Un aquakinésiste dans le désert se fatiguera beaucoup

plus vite que ses compagnons. Pourquoi ?

— Parce qu’il cherche constamment de l’eau sans en trouver ?

Mad Rogan opina du chef.

— C’est un peu comme un téléphone portable. Si vous en emportez un dans une zone dénuée

d’antennes-relais, il ne cessera de chercher un signal jusqu’à épuiser sa batterie. C’est le champ passif.

Si un aquakinésiste décide de manipuler de l’eau en aspirant l’humidité dans l’air ou l’eau d’une

source, cette manipulation nécessitera un effort actif de sa part. C’est ce qu’on appelle un vecteur

actif. Pour rester dans la métaphore du téléphone portable, le champ passif, c’est quand le téléphone

cherche un signal. Le vecteur actif, c’est quand vous passez un appel.

— Donc quand je peux dire si des individus mentent, cela se produit parce qu’ils sont dans mon

champ passif.

Ce qui voulait dire que lorsque je l’avais immobilisé pour lui demander s’il était responsable de

l’incendie criminel, c’était la première fois que j’utilisais mes pouvoirs de manière active. Hum…

Non, pas tout à fait. J’avais également résisté à son sortilège quand il m’avait kidnappée. Peut-être

pourrais-je m’appuyer sur cette expérience.

— Oui, répondit Mad Rogan. J’ai quarante-cinq ans.

Ma magie réagit.

— Mensonge.

— Retournez-vous, dit-il.

Je pivotai sur moi-même pour lui tourner le dos.

— Ma mère me détestait.

Nouveau sursaut.

— Mensonge.

Je me retournai. Il recula jusque dans la kitchenette.

— Vous voulez tester la portée ? demandai-je.

— Exactement.

— Je peux vous épargner cet effort. Tant que je peux vous voir, ou si vous êtes suffisamment

proche pour que je puisse vous entendre, ça fonctionne. En revanche, ce n’est pas le cas avec les

appels téléphoniques, les images télévisées et les sessions sur Skype, donc une proximité physique est

nécessaire. Ça marche mieux si je peux vous entendre et vous voir simultanément. Le mieux reste

encore de se regarder droit dans les yeux.

Il s’approcha de moi et s’arrêta à moins de trente centimètres, son regard plongé dans le mien.

— Posez-moi une question et tentez de m’obliger à répondre.

Je fis un effort en me concentrant sur lui. Quelque chose de simple ne nécessitant qu’un oui ou un

non. Sur un sujet neutre.

— Avez-vous déjà été marié ?

Oh oui. Quel parfait exemple de neutralité !

Rien.

Nous patientâmes dix secondes de plus.

— Essayons autre chose.

Mad Rogan fouilla dans un tiroir de la cuisine pour y trouver un morceau de craie. Il me le tendit.

— Dessinez un cercle d’amplification.

Je pris la craie, me dirigeai vers le plus grand espace libre de la chambre et m’y accroupis pour

commencer à dessiner le cercle au sol.

— Attendez…

Il s’approcha et s’agenouilla à côté de moi.

— C’est l’une de ces situations où la taille n’est pas ce qui compte, dit-il.

Ha-ha.

— Un petit cercle parfaitement dessiné aura plus de puissance qu’un grand mal fichu. Attendez, je

vous montre.

Il posa sa main sur la mienne.

Au contact de la chaleur de sa peau, de la texture de ses doigts, un frisson d’excitation me

parcourut le corps, entre l’appréhension, l’espoir et l’inquiétude. Il se servit de son autre bras pour me

maintenir en place.

Mon Dieu. J’avais l’impression de ne plus pouvoir respirer.

— Tendez le bras. Ne bloquez pas votre coude.

Il leva la main jusqu’à mon coude, déclenchant une réaction en chaîne qui remonta le long de mes

bras jusqu’à mon dos en une vague de chaleur tremblotante. Mon esprit tenta désespérément de

reprendre le contrôle sur mon corps gémissant de désir.

Touche-moi. Encore. Partout.

— Appuyez la craie au sol.

Il se trouvait directement derrière moi et me parlait à l’oreille.

Le monde parut rapetisser. J’étais soudain hyper consciente de chaque centimètre qui nous

séparait. L’air se chargea d’électricité, comme à l’approche d’une tempête, une tempête incarnée par

Rogan. Une excitation nouvelle me saisit. Mes oreilles n’entendaient plus que sa voix. Sa main

caressa mon bras. Quand son genou effleura ma cuisse, je faillis sursauter.

— C’est comme un compas. Votre corps tient lieu de montant et le bras qui tient la craie constitue

le crayon.

Le timbre de sa voix avait changé. Il respirait plus profondément. Sa prise sur mon bras se décala,

s’élargit.

— Tenez-le fermement. Et maintenant, tournez.

Je pivotai sur mes pieds et traçai une arche presque parfaite sur le sol.

— Bien.

Ma main heurta sa jambe. Je lâchai la craie et relevai les yeux. Nous étions face à face.

Ses yeux, habituellement froids, sans merci ou pleins d’une ironie amusée, étaient d’un bleu

intense, envahi par le feu du désir masculin. Un regard qui m’attirait, me piégeait, lançait mille

promesses à m’en faire tourner la tête… et tant pis si ce n’étaient que des mensonges.

Il se rapprocha dans un mouvement vif, ses bras refermés sur moi, et plaqua sa bouche sur la

mienne. Sa langue caressante se glissa entre mes lèvres ouvertes, m’incita à les ouvrir plus grand

encore pour lui, m’instilla l’envie de le goûter à mon tour. Un feu invisible se répandit à l’arrière de

ma nuque, s’écoula le long de ma gorge tel un miel chaud et ambré, s’immisça dans ma chair, dans

mes veines. Sur son passage, ma peau semblait presque chauffée au rouge par le désir. La chaleur

liquide poursuivit lentement sa course, s’écoula dans la vallée entre mes seins, puis glissa sur leurs

sommets, les enveloppa de toute part. Mes mamelons se durcirent par avance. Soudain, le feu

accéléra, enserrant ma poitrine dans une étreinte de velours. Il pressa doucement mes seins l’un contre

l’autre, les caressa et finit par enflammer mes mamelons. Mon corps s’effondra sous ce délicieux

assaut. Je lâchai un soupir au creux de la bouche de Rogan.

Il avait passé une main dans mes cheveux et me tenait par la nuque. Son autre bras, dur contre

mon dos, me souleva sans effort apparent pour me presser contre lui. Son torse s’écrasa contre mes

mamelons.

L’expérience dans le centre commercial n’était qu’un minuscule avant-goût de sa magie. Mais

là… Là, c’était le paradis, ou peut-être l’enfer. Je n’aurais su le dire et je m’en moquais. J’en voulais

encore.

La vague de chaleur qui me faisait tourner la tête s’accumula sous mes seins puis, avec une lenteur

exquise, glissa sur mon corps en remontant le long de toutes les terminaisons nerveuses sensibles de

mon dos, qui s’enflammèrent une par une jusqu’à ce que mon corps tout entier vibre au bord de

l’extase. Mad Rogan buvait à mes lèvres comme si rien d’autre n’avait d’importance… et je le laissai

faire.

La chaleur continua de progresser, de plus en plus bas, en enroulant ses rubans de plaisir autour de

moi. Une pression grandit entre mes cuisses, un besoin presque douloureux, une impatience vibrante.

La chaleur palpitait en moi, gagnant en intensité.

Il ne cessait de m’embrasser, sa langue s’enroulant autour de la mienne avec une ardeur dévorante.

Mon Dieu…

Je n’y tenais plus. Je ne…

Il s’enfonça au plus profond de ma bouche. La chaleur veloutée m’inonda. Le plaisir était une

rivière et je m’y noyais, submergée par les décharges mêlées de jouissance et de délire. Mon corps se

contracta si fort que cela en devenait presque douloureux et je lâchai un cri, mes reins cambrés comme

de leur propre volonté.

La pression au creux de mes cuisses se fragmenta en une série d’ondes de choc. Je m’affaissai

contre Rogan, au creux de ses bras, et me laissai flotter dans un brouillard de félicité.

Il me tint tout contre lui et m’embrassa, ses lèvres effleurant les miennes d’une façon presque

tendre.

Quelqu’un frappa à la porte.

— Monsieur ? Monsieur ?

C’était Daniela.

La réalité me percuta comme un train lancé à toute allure. J’avais embrassé Mad Rogan et je

venais de jouir. J’avais connu un orgasme à vous retourner le cerveau, une jouissance si incroyable

que je m’en souviendrais jusqu’à mon dernier jour, et il ne m’avait même pas ôté mes vêtements.

Oh non. Non, non, non. Je cachai mon visage au creux de mes mains.

— Quoi ? gronda Mad Rogan.

— Vous ne répondiez pas à votre téléphone. J’ai Augustin Montgomery en ligne.

— Je le rappellerai, dit Mad Rogan.

— Il affirme que c’est urgent.

— Je le rappellerai, répéta Mad Rogan d’une voix tranchante comme un fil d’acier.

J’entendis des pas s’éloigner. Il me tenait toujours dans ses bras.

— Nevada ? demanda-t-il. Tout va bien ?

Je venais de tirer une balle dans la tête de mon intégrité. Je m’étais totalement ridiculisée. J’avais

embrassé Mad Rogan. Mais surtout, il m’avait donné un minuscule avant-goût de ce que ce serait de

coucher avec lui. C’était magique. Ce serait comme une drogue qui me rendrait accro dès la première

seconde et, comme une drogue, cela consumerait mon être jusqu’à faire de moi une coquille vide.

Après quoi il me quitterait. Jamais je ne pourrais le garder. C’était un Majeur, il se souciait de ses

propres intérêts avant toute chose et disparaîtrait à la minute où il me jugerait ennuyeuse ou fatigante.

Le simple fait d’y penser me faisait mal.

— Nevada ? répéta-t-il.

Reprends-toi !

J’abaissai les bras, m’écartai de lui et tendis la main vers le lit pour saisir son portable et le lui

donner.

Il le prit et le projeta par-dessus son épaule d’un petit geste dédaigneux du poignet. Le téléphone

heurta un mur et retomba sur le tapis.

Rogan tendit la main vers moi.

— Non, lui dis-je.

— Pourquoi non ?

— Ce n’est absolument pas professionnel, et c’est dangereux. Oublions ce qui vient de se

produire.

— Ça s’est pourtant produit.

— Non.

— Si, c’est arrivé. J’étais là. Et ça vous a plu.

— Non.

— Vous vous êtes liquéfiée, dit-il avec le début d’un sourire de satisfaction masculine. Comme la

neige de printemps.

— Je ne vois pas de quoi vous parlez.

Il me dévisagea et je lui rendis son regard.

— Très bien, dit-il. Vous n’imaginiez pas que ce puisse être aussi bon. Personne dans votre passé

n’a jamais été aussi bon et vous savez que personne ne le sera non plus à l’avenir. Vous avez eu droit à

un avant-goût et vous en voulez plus. Vous avez envie de sexe. De sexe moite et torride. L’idée flotte

dans votre esprit à cet instant précis. Vous pensez pouvoir vous représenter quel genre d’expérience ce

serait. Faites-moi confiance, vous êtes loin du compte. Ce n’était même pas des préliminaires. Donc

essayez de fuir, de vous raisonner, de faire comme si rien ne s’était passé, ça n’a aucune importance.

Je vous laisserai faire pour le moment. Plus vous combattrez cette envie et plus elle deviendra

irrésistible, jusqu’à ce qu’un jour je n’aie qu’à faire un petit geste de la main pour vous voir accourir.

Mes doigts se refermèrent sur quelque chose de dur. Je le lui lançai au visage. La craie le frappa

au milieu du front. Il cligna les yeux de surprise.

Je me levai et fonçai vers la salle de bains pour tâcher de me reprendre.

15

Soit le téléphone de Mad Rogan était incassable, soit il disposait de plusieurs modèles identiques,

car lorsque je ressortis de la salle de bains, il tenait un appareil à son oreille et écoutait attentivement.

Il avait également mis ses chaussures. Nous allions partir.

Mad Rogan me fit signe de le suivre et se dirigea vers la porte. Je lui emboîtai le pas hors de la

chambre et descendis le corridor avec lui. Il marchait vite et j’étais presque obligée de trotter pour ne

pas me faire distancer.

— Bien, dit-il, il faudrait que vous soyez là dans dix minutes. C’est possible ?

Il raccrocha et augmenta encore l’allure.

— Augustin a appelé. Une voiture de police a aperçu Pierce qui arrivait en ville depuis l’autoroute

sud. Ils l’ont signalé par radio il y a trois minutes.

— Est-ce qu’il a fait exploser la voiture de patrouille avant d’éclater d’un grand rire maléfique ?

demandai-je tout en me mettant à courir.

— Il ne leur a pas prêté attention. Mais ensuite, un véhicule blindé qui le suivait est entré en

collision avec les policiers et leur a fait quitter la route.

Nous poussâmes les portes pour émerger dans la lumière du jour.

Adam n’avait pas saisi l’occasion de se mettre en scène. Il entrait en ville depuis l’autoroute sud,

laquelle menait directement au centre-ville, et conservait visiblement son énergie. Il était sur le point

de frapper Houston tel un météore. Nous étions désormais engagés dans une course contre la montre.

— Les clés, réclama Rogan, la main tendue.

Je les déposai au creux de sa paume. Il déverrouilla l’Audi et monta à bord. Je m’installai à côté

de lui.

— Il n’a pas encore le troisième morceau.

Rogan passa en marche arrière, pied au plancher. L’Audi jaillit hors du parking tel un boulet de

canon.

— Il a fait un vrai spectacle pyrotechnique de la récupération du premier et du deuxième, et il en

fera de même pour le troisième. Il sait où le trouver. Pas nous.

La radio se fit entendre.

— Ceci est un message radiodiffusé d’urgence. Le ministère de la Sécurité intérieure a reçu des

preuves de la possibilité d’une attaque terroriste sur la ville de Houston. Le risque d’attaque terroriste

est passé d’élevé à imminent. Évacuez le centre-ville. Je répète, évacuez le centre-ville. Si vous n’êtes

pas en mesure d’évacuer à l’aide d’un véhicule, réfugiez-vous dans les tunnels. Les entrées principales

se trouvent…

Mad Rogan éteignit la radio.

L’Audi se faufilait au milieu de la circulation à une vitesse folle. Un flot de voitures

s’agglutinaient sur les voies allant dans la direction opposée. Tous ceux qui se trouvaient sur notre file

bifurquaient vers des rues latérales ou essayaient de faire demi-tour. Les gens fuyaient le centre-ville.

— Mark Emmens a une fille, me dit Mad Rogan. Sa femme et sa sœur sont mortes, ainsi que le

mari de la sœur en question. La fille et son mari sont toujours là. D’après Augustin, il ne s’est rien

passé de particulier dans leur vie mais le petit-fils de Mark, Jesse Emmens, a disparu de son dortoir

universitaire à Édimbourg il y a trois mois.

— Son petit-fils porte le nom d’Emmens ? Il a aussi eu un fils ?

— Non, c’est le beau-fils de Mark qui a pris le nom d’Emmens. C’est une famille respectée et leur

nom confère plus de crédit. Jesse Emmens a disparu de la circulation pendant quarante-huit heures

avant d’être déposé devant l’entrée de son dortoir, sain et sauf mais sans aucun souvenir de ce qui

s’était passé pendant ce laps de temps. Le blocage magique posé sur ses souvenirs était si puissant

qu’il a fallu vingt-quatre heures avant qu’il puisse se rappeler son propre prénom.

— Jesse connaissait la cachette des différentes parties de la relique ?

Mad Rogan hocha la tête.

— Lui aussi était ensorcelé. Quelqu’un a réussi à passer outre, ce qui prouve que c’est possible.

Et ce serait à moi de reproduire cet exploit. Je n’avais toujours aucune idée de la manière de m’y

prendre.

— Vous y arriverez, m’assura Rogan. Tout aurait pu se passer de manière très différente si vous

aviez été correctement formée.

— Si j’avais été correctement formée, des gens comme Augustin me forceraient à devenir leur

détecteur de mensonge sur pattes.

Et maintenant, que je réussisse à pas, c’était sans doute ce qui m’attendait. En admettant qu’IIM

survive à ce qu’Adam était sur le point de déchaîner.

— Augustin peut-il vous obliger à le faire dans le cadre de votre contrat actuel ?

— Oui.

— Je pourrais racheter ce contrat.

— Non, vous ne pouvez pas. Toute revente de notre hypothèque nécessite mon consentement. Et je

n’y consentirai pas.

Il sourit.

— Vous ne voudriez pas vous retrouver sous mes… ordres.

— Je ne m’abaisserai même pas à répondre à ça.

— Vous avez une copie de ce fameux contrat.

— Sur mon téléphone.

— Lisez-moi les articles qui vous obligent à accepter les affaires fournies par IIM.

Dix minutes plus tard, il gara la voiture sur le parking en face du grand aileron de requin en verre

bleu. Un flot constant de véhicules roulait toujours dans la direction opposée. Les gens sortaient en

hâte de l’immeuble, l’inquiétude gravée sur leurs visages. Augustin faisait évacuer IIM.

La réceptionniste d’Augustin nous accueillit dans le hall. Son maquillage était toujours

impeccable, ses vêtements parfaitement ajustés, mais sa chevelure était désormais d’un vert

malachite.

— Suivez-moi, je vous prie.

Elle nous escorta quasiment au pas de course jusqu’à l’ascenseur. Elle appuya sur le bouton du

quinzième étage.

— Nous avons pu capturer une photo d’Adam Pierce arrivant en ville par le biais des caméras de

rue avant que le réseau tout entier ne tombe en panne. Il conduisait sa moto, précédé et suivi par deux

4 × 4 noirs BMW X6.

L’ascenseur carillonna pour indiquer que nous étions arrivés. Les portes s’ouvrirent et la

réceptionniste remonta précipitamment le couloir.

— Les enregistrements indiquent que les observateurs au niveau de la rue ne voyaient ni Pierce ni

les 4 × 4. Les forces de police ont placé des barrages sur toutes les grandes voies menant au centre-

ville.

Quelqu’un dissimulait Adam Pierce. Un autre mage puissant. La situation se compliquait encore.

Quelle que soit l’identité de ce groupe, ses membres étaient organisés et puissants, et leur action

planifiée à l’avance. Ce qui ne présageait rien de bon pour Houston.

Que voulaient-ils ? Pourquoi ? Pourquoi tout ceci arrivait-il ? Ces événements n’avaient aucun

sens.

La réceptionniste s’arrêta devant une porte qu’elle tint ouverte pour nous. Nous pénétrâmes dans

une vaste pièce. Le sol en était noir, pas tout à fait mat sans être verni non plus. La même peinture

recouvrait les murs. Des stores noirs occultaient les fenêtres. L’unique éclairage provenait de six tubes

de verre positionnés à la verticale telles des colonnes allant du sol au plafond, trois de chaque côté de

la pièce.

Chaque tube faisait à peu près trente centimètres de diamètre et était rempli d’un liquide

transparent. Des centaines de bulles s’élevaient dans l’eau au rythme d’une ascension lente et

hypnotique, éclairées par les ampoules violettes intégrées dans les tubes qui baignaient l’ensemble

d’un doux éclat lavande.

Une chaise était posée dans le large espace entre les tubes. Un vieil homme en costume y était

assis, une canne de bois sculpté à la main. Ses cheveux étaient aussi blancs et neigeux que du coton.

De profondes rides marquaient ses traits mais un éclat plein d’intelligence et de vivacité brillait dans

ses yeux noisette. Augustin se tenait près de lui. De l’autre côté de la salle, cinq personnes étaient

installées derrière un poste de travail informatique, sous un grand écran plat. La lumière de leurs

moniteurs éclairait légèrement le mur derrière eux, laissant apparaître des tourbillons de poussière de

craie.

Soudain, l’étrange couleur du sol et des murs prenait tout son sens. Il s’agissait d’une salle de

sortilège, entièrement recouverte d’une peinture imitation tableau noir.

— Monsieur Emmens, dit Augustin, permettez-moi de vous présenter Connor Rogan et son

associée.

— Enchanté, dit M. Emmens.

— J’ai besoin qu’on me dessine un cercle d’amplification, annonça Mad Rogan sans préambule.

Avec deux points de focus à quarante-cinq et cent trente-cinq degrés.

Une femme se leva immédiatement de son siège pour s’approcher et commencer à dessiner au sol.

Augustin sourit à l’intention d’Emmens.

— Excusez-moi, dit-il, je dois m’entretenir avec mon collègue.

Il prit Mad Rogan à part. Je les suivis parce que je ne voyais pas quoi faire d’autre.

— Le cercle ne servira à rien et tu le sais, murmura Augustin. Il a été ensorcelé à la naissance par

Cesara Costa. Tu n’es pas assez fort pour rompre un tel sortilège. Il nous faut un briseur de sort qui

soit aussi un Majeur. On en compte deux dans tout le pays et ils sont tous les deux sur la côte ouest. Or

nous n’avons que quelques minutes.

— Mlle Baylor aimerait renégocier son contrat, répondit Mad Rogan.

Augustin pivota vers moi.

— Maintenant ?!

— Maintenant, affirma Mad Rogan. Elle aimerait que deux mots soient ajoutés à l’article sept.

Le texte devrait être « IIM NE pourra PAS exiger l’aide de l’agence d’investigation Baylor, etc. »

Augustin fronça les sourcils.

— Pourquoi ferais-je une chose pareille ? C’est contre mes intérêts. Qu’est-ce que vous mijotez ?

— Tu le feras parce que le vent souffle vers le sud, affirma Mad Rogan. Peu importe l’endroit où

Adam entamera les festivités, cet immeuble sera frappé par le feu et tu le sais. Ta maison va perdre

des millions. Deux mots à changer, Augustin. Songe à ce qui est en jeu ici.

Augustin serra les mâchoires.

— Ne sois pas mesquin, lui dit Mad Rogan.

— Très bien.

Augustin récupéra une tablette sur le bureau le plus proche et fit danser ses longs doigts sur

l’écran. Il fit pivoter la tablette vers moi. On pouvait y lire « Addenda Premier » avec une version

corrigée du paragraphe concerné. Augustin appuya son pouce sur l’écran, signa puis me tendit

l’appareil.

— Votre empreinte digitale.

J’ajoutai la mienne à la sienne. L’écran émit un flash de validation.

— C’est fait, déclara Augustin.

— À vous de jouer, me dit Mad Rogan.

Je pris une profonde inspiration. Augustin m’observait à la manière d’un oiseau de proie.

Mad Rogan me guida vers le cercle.

— Retirez vos chaussures, me murmura-t-il.

J’abandonnai mes baskets et retirai mes chaussettes. Il me tint par la main et m’aida à entrer dans

le cercle.

— Détendez-vous, dit-il. Laissez l’interaction se faire naturellement.

Je me tins debout dans le cercle. La sensation était bizarre, comme si je me tenais en équilibre

instable à la surface d’un liquide élastique. J’avais l’étrange impression que si je sautais sur place, je

rebondirais comme sur un trampoline. Seulement je ne savais pas comment sauter.

M. Emmens me salua d’un signe de tête.

— Avant de commencer, on m’a averti que répondre à une question directe quant à l’endroit où se

trouve l’objet risquait de me tuer. Je suis d’accord pour vous dire où il est, mais si vous me forcez à

révéler son emplacement précis, je mourrai avant d’avoir le temps de vous aider et vous ne le

retrouverez jamais à temps. Je n’ai pas peur de donner ma vie pour la ville. C’est un devoir familial.

Je vous demande seulement de faire en sorte que ce ne soit pas en vain. Je ne veux pas mourir en

répondant à la mauvaise question.

— Je comprends, dis-je.

Ma magie emplissait progressivement le cercle, telle une vapeur dense. La surface du « liquide »

sous mes pieds demeurait calme. Il fallait que je trouve le moyen de les faire interagir.

— Nous perdons un temps précieux, s’impatienta Augustin.

— Vous sentez le cercle ? demanda Mad Rogan en se plaçant derrière moi.

— Oui.

Il fit lentement le tour du dessin à la craie et s’arrêta sur ma gauche.

— Vous sentez la magie qui le remplit ?

— Oui.

— Savez-vous ce que Pierce a prévu de faire ?

— Il veut raser la ville par le feu.

Où voulait-il en venir avec ces questions ?

— La relique a fait d’Emmens un Majeur, reprit Mad Rogan d’une voix glaciale. Elle

transformera Adam Pierce en authentique dieu du feu. Il peut d’ores et déjà faire fondre l’acier, soit

une température de mille cinq cent dix degrés. La relique doublera ce chiffre. Un incendie domestique

ne monte jamais à plus de six cent cinquante degrés. Adam Pierce brûlera cinq fois plus fort, voire

davantage. À partir de mille deux cents degrés, le béton perdra son intégrité structurale et se changera

en oxyde de calcium, une poudre blanche. À mille cinq cent dix degrés, l’acier à l’intérieur des

immeubles fondra. Le centre-ville ne sera plus qu’un cauchemar de métal fondu, de béton émietté, de

flammes et d’émanations toxiques. L’enfer sur terre. Des milliers de gens mourront.

Une vague d’anxiété monta en moi. Je déglutis avec peine.

— Pierce vient de traverser Dreyfus Street, annonça l’une des opératrices devant son terminal. Les

caméras se sont éteintes. Nous l’avons de nouveau perdu.

Il restait à l’écart des artères principales pour éviter les barrages mis en place par Lenora. Même

en tenant compte de la circulation, il ne lui faudrait pas plus de vingt minutes pour atteindre le centre-

ville.

— Le problème, quand on parle de « milliers de gens », dit Mad Rogan, c’est que ça n’a rien de

personnel.

Il prit la tablette d’Augustin et pianota dessus. Le grand écran plat monté au mur s’anima. Une

camionnette gris métallisé était garée devant un immeuble ultramoderne que je reconnus

immédiatement, celui du 2 Houston Center, au coin de MacKinnley et Fanin Street. Un bâtiment très

singulier, tout en verre noir, en plein cœur du centre-ville.

Mad Rogan rendit la tablette à Augustin et saisit son téléphone.

— Bernard ?

— Oui ? répondit la voix de mon cousin à travers le téléphone.

— Je vais te demander de sortir de la voiture et de te placer face à l’immeuble.

Tout mon corps se glaça.

Non !

La portière s’ouvrit côté passager. Bern descendit de la camionnette et se tourna vers l’immeuble.

La caméra zooma sur son visage.

Tout le reste disparut. Je ne voyais plus que l’expression sérieuse des yeux bleus de Bern, grands

ouverts sur l’écran.

Adam était à moins de vingt minutes de là. Bern allait mourir. Et Mad Rogan le savait. Il le savait

et il avait fait garer son véhicule à cet endroit.

Ma propre voix retentit à mes oreilles :

— Va-t’en. Tire-toi de là, Bern !

— Il ne peut pas vous entendre, dit Mad Rogan en posant le téléphone.

— Espèce de salaud !

Ma magie enfla et se cogna contre les limites du cercle, soulevant un nuage de craie. Augustin en

lâcha sa tablette. Le cercle renvoya la vague d’énergie qui me submergea.

— C’était ça, murmura Mad Rogan. Ni la peur ni la colère, mais l’instinct de protection.

— Il a dix-neuf ans !

Ma magie enrageait et ma voix était au diapason.

— Alors vous feriez mieux de faire quelque chose pour l’aider, répliqua-t-il.

Ma magie se braqua sur lui.

— Pas à moi, lança Mad Rogan en désignant Emmens du doigt. À lui !

Je pivotai sur moi-même. Ma magie se referma tel un étau autour du vieil homme. Il pâlit.

Le cercle me fournit un surplus de pouvoir. Je plongeai mon regard dans le sien.

— Vous appelez-vous Mark Emmens ?

— Oui.

Vrai.

Ma magie l’enserrait mais il était enveloppé d’une barrière. Une barrière ancienne, épaisse et

solide, telle la coque d’une noix. Je percevais sa vie à l’intérieur, tremblante et frémissante, à la fois

protégée et enfermée par la coque. Les deux étaient reliées. Si je brisais la barrière, la flamme de son

existence s’éteindrait en même temps.

— Savez-vous où est caché le troisième morceau de la relique ?

Il tenta de résister. Je fis claquer mon énergie contre le cercle, qui me la renvoya amplifiée. Je

refermai ma magie sur la barrière invisible et luttai pour la forcer. Je n’avais pas besoin de grand-

chose. Juste un interstice. Une petite ouverture.

Mais la coque résistait.

Je n’avais pas de temps à perdre. Bern allait mourir.

J’aspirai l’énergie du cercle, qui m’en fournit un flot constant. C’était comme si j’avais tiré sur

une corde en m’attendant à obtenir trente ou quarante centimètres mais qu’elle n’avait cessé de se

dérouler entre mes doigts. Je l’agrippai alors à deux mains et tirai aussi vite que je le pouvais.

L’afflux de puissance ralentit. Je frappai de nouveau le cercle et le flux s’accéléra. Je concentrai toute

l’énergie sur la coque.

Celle-ci trembla.

Plus de puissance !

La tête me tournait.

Un autre tremblement.

La coque se fendilla. Dans mon esprit, je vis de la lumière en sortir. J’y plongeai ma magie à la

manière d’un coin de menuisier pour la maintenir ouverte.

— Oui, répondit M. Emmens.

Il avait répondu à ma question. Je parvins à en articuler une autre :

— Le troisième morceau est-il en votre possession ?

— Non.

— Est-il dissimulé sur l’une de vos propriétés ?

— Non.

— Elle va mourir, avertit Augustin. Elle puise trop d’énergie.

— Elle va bien, assura Mad Rogan.

C’était douloureux à présent. Comme si on m’avait poignardée en pleine poitrine et que j’essayais

de retirer la lame, centimètre par centimètre. Mais mon coin magique tenait bon.

Réfléchis, réfléchis, réfléchis…

Le visage de Bern me regardait depuis l’écran. Il fallait que je le sauve. Ce n’était qu’un gamin. Il

avait toute la vie devant lui.

Adam Pierce se dirigeait vers le centre-ville. Logiquement, c’était là que se trouvait le fragment

de relique. Au cœur de la ville. Il ne s’agirait pas d’une banque ou d’un immeuble ; la famille

Emmens n’aurait pas voulu se répéter.

— Se trouve-t-il sur une propriété qui était autrefois à vous ?

— Non.

La douleur plantait désormais ses crocs brûlants et acérés dans ma chair.

— Se trouve-t-il dans un endroit appartenant à vos proches ?

— Non.

— Sur une propriété que possédait autrefois votre famille ?

— Oui.

Ce oui faillit me faire perdre l’équilibre.

— Fouillez dans les archives ! aboya Augustin.

Ses cinq agents firent furieusement crépiter leurs claviers.

— Cette propriété a-t-elle été vendue ?

— Non.

Si sa famille n’en était plus propriétaire mais qu’elle n’avait pas été vendue, qu’avait-il bien pu se

passer ?

Le monde oscillait autour de moi. J’étais sur le point de m’évanouir. Je m’accrochai à ma

conscience et luttai désespérément pour rester debout.

— Frederick Rome, annonça l’un des techniciens. L’ex-mari de sa fille, de son premier mariage,

était auparavant propriétaire d’un immeuble sur Caroline Street. Il a été perdu lorsqu’il a divorcé par

la suite, au profit de sa deuxième ex-femme.

Augustin pivota brusquement vers moi.

— Demandez si la propriété a été perdue dans le cadre d’une action en justice.

— La propriété a-t-elle été perdue à la suite d’une action en justice ou transmise durant un

divorce ?

— Non.

De minuscules points rouges dansaient dans mon champ de vision. Ma magie commençait à

refluer. J’avais le plus grand mal à demeurer consciente. Je forçai mon cerveau à fonctionner malgré

le voile de douleur et de fatigue qui l’enveloppait. La relique était cachée en centre-ville. On n’y

trouvait que de grandes entreprises aux mains des maisons, des bâtiments gouvernementaux et…

Les bâtiments gouvernementaux.

— Se trouve-t-il sur un terrain municipal ?

Le visage de M. Emmens reprit vie.

— Oui.

— La propriété a-t-elle été donnée à la ville ?

— Oui, répondit-il avec un hochement de tête.

Les techniciens tapaient si vite que les cliquetis de leurs touches se mélangeaient pour former un

bourdonnement constant.

— Patricia Bridges, annonça celui assis au centre. Mariée à William Bridges, née Emmens.

M. Emmens sourit.

— William et Patricia Bridges ont effectué une donation conjointe d’une parcelle de terrain à la

ville de Houston, à la condition expresse que le terrain ne soit jamais revendu ou exploité à des fins de

construction mais utilisé librement comme lieu de rassemblement par la population texane.

Le jardin public de Bridge Park. Juste en face du palais de justice. Ma magie vibrait sous l’effet de

la pression. J’avais tout juste assez de temps pour une dernière question.

— Se trouve-t-il dans un monument qui comprend un cheval ?

— Oui, dit M. Emmens.

La coque se referma violemment, écrasant ma magie au passage.

Mad Rogan m’agrippa et me tira hors du cercle. La pression et la douleur s’évanouirent. J’eus de

nouveau le tournis.

Son regard chercha le mien.

— Dites quelque chose.

— Je vous déteste.

— C’est bon, dit-il en me lâchant. Vous allez bien.

Il me tendit le téléphone et je lui pris des mains :

— Bernard, tire-toi de là ! Tu ne comprends pas, Pierce est sur le point d’incendier tout le centre-

ville !

— Je sais. Je me suis porté volontaire, répondit-il. Tu as réussi ?

Oh, espèce d’idiot !

— Oui ! Tire-toi de là. Ne t’occupe pas de la camionnette, descends dans les tunnels.

Sur l’écran, je vis mon cousin s’élancer dans la rue en courant.

Je me tournai vers Rogan.

— Ne demandez jamais à ma famille de se porter volontaire pour quoi que ce soit.

— Vous ne voulez pas savoir de quoi il s’agit ? demanda M. Emmens.

Tous les regards convergèrent vers lui.

— L’ensorcellement nous empêche de parler de ce qu’il fait et d’où il se trouve, mais pas de ce

dont il s’agit, expliqua-t-il. C’est un diamant vert de quarante carats à l’eau parfaite. Sa couleur

résulte d’une irradiation naturelle.

— Je dois y aller, me dit Rogan.

— Je viens avec vous.

Pas question de rater le dénouement de l’affaire. J’irais jusqu’au bout et balancerais mon poing

dans la tronche d’Adam Pierce pendant que Rogan récupérerait le dernier morceau de la relique à

l’intérieur du cheval.

— Très bien. Mais ne me ralentissez pas.

Il vit volte-face et ressortit. Je me tournai vers Augustin.

— Il me faut des menottes.

L’un des informaticiens ouvrit un tiroir et m’en lança une paire, accompagnée de ses clés. Je les

rattrapai au vol.

— Merci ! lançai-je avant de me précipiter pour rattraper Rogan.

— Arrêtez ! ordonna Augustin.

Je me retournai.

— Vous êtes comme une batterie vidée de toute énergie magique. Que pourriez-vous bien faire à

Pierce ?

— Elle pourra lui tirer dans la tête, lança Rogan en écrasant le bouton d’appel de l’ascenseur.

— Si Rogan ne parvient pas à l’arrêter, vous mourrez ! m’avertit Augustin.

Les portes s’ouvrirent.

— S’il échoue, nous sommes tous morts de toute façon, répliquai-je avant de m’engouffrer dans la

cabine avec Mad Rogan.

Deux files de voitures occupaient Caroline Street. Tous les véhicules tournaient le dos au centre-

ville. Mais rien ne bougeait. Les voitures étaient abandonnées. Leurs propriétaires avaient dû se

réfugier dans les tunnels.

Mad Rogan négocia le virage de manière un peu trop vive. Je m’agrippai à la poignée de la

portière pour garder l’équilibre. L’Audi quitta la chaussée pour grimper sur le trottoir. Le flanc du

véhicule frotta contre une façade d’immeuble. Mad Rogan appuya sur l’accélérateur. Notre voiture

dévala la rue dans un crissement métallique de protestation, la pierre raclant le côté conducteur. Un

réverbère se dressait devant nous. Je me crispai en vue du choc. Le réverbère s’arracha du sol et Rogan

l’envoya voler à travers la rue.

— Essayez de ne pas nous tuer, sifflai-je entre mes dents serrées.

— Ne craignez rien. Je ne voudrais pas décevoir Adam.

Congress Avenue, face à nous, était complètement bouchée par les voitures. Derrière

l’embouteillage monstre, j’aperçus les arbres verts de Bridge Park qui frémissaient dans le vent.

L’Audi s’arrêta dans un crissement de pneus. Je mis pied à terre, mon Baby Desert Eagle à la

main, et m’élançai au pas de course entre les véhicules abandonnés. Le jardin public occupait un pâté

de maisons. Je distinguai la statue de bronze du cow-boy à cheval entre les branches. La tête du cheval

avait disparu, changée en flaque de métal fondu. Adam Pierce se tenait à côté de la statue, le troisième

œil de Shiva posé sur son front : trois rangées de diamants bruts traversées par une forme d’œil à la

verticale sertie de rubis rouge sang. Au centre de cet œil, en guise d’iris, scintillait un énorme diamant

vert pâle, telle une goutte de pure lumière que quelqu’un aurait figée et taillée pour la déposer au

milieu des autres pierres.

Je mis Adam Pierce en joue, visai le centre de son corps et tirai. Les balles s’écrasèrent autour

d’Adam et chutèrent dans l’herbe sans le toucher. Je continuai à tirer en marchant droit vers lui. Mon

pistolet crachait des balles dans un bruit à me déchirer les tympans.

Boum. Boum. Boum.

Clic.

Mon chargeur était vide.

J’abaissai mon arme. Nous étions face à face, Adam et moi. L’herbe autour de lui était aplatie. Il

se tenait dans un cercle magique, pas un cercle tracé à la craie mais formé par le troisième œil de

Shiva.

— Espace zéro, me dit-il d’une voix douce. Tu arrives trop tard.

— Pourquoi ? Pourquoi, Adam ? Des milliers de gens vont mourir. Tu t’en moques ? Ça ne te fait

rien du tout ?

— Regarde autour de toi, dit-il. Tu vois tout ça ? Ça a fière allure, mais dès qu’on y regarde de

plus près, on voit la pourriture. Tout ici est pourri jusqu’à l’os.

— De quoi tu parles ?

— De l’ordre établi, répondit-il. De leur soi-disant système judiciaire. La justice. Quelle blague !

Ce n’est pas de la justice, c’est de l’oppression. Un système conçu pour menotter ceux qui peuvent à

ceux qui ne peuvent pas. La pourriture est partout ! Chez les politiciens, les hommes d’affaires et dans

les tribunaux. Un mal trop profond pour être réparé. Il n’y a qu’un moyen de s’en débarrasser. Je vais

purifier tout le centre-ville.

— Il y a des gens dans les tunnels, des citoyens ordinaires, Adam. Des gens normaux. Ils n’ont

rien à voir avec ta rébellion.

— Ils ont tout à y voir.

Il me dévisagea de ses yeux parfaitement lucides.

— Ils nous tirent vers le bas, dit-il. Ils nous empêchent de prendre ce qui nous revient de droit. Car

tu vois, on s’est laissé avoir par cette doctrine utilitariste à la con. On nous a martelé que le bien est ce

qui profite au plus grand nombre. Mais rien à foutre du plus grand nombre ! En quoi leurs lois et leurs

besoins me regarderaient ? Si j’ai le pouvoir d’obtenir et de conserver ce que je désire, alors je devrais

avoir le droit de le faire.

— Et si quelqu’un de plus fort te le prend ?

Il écarta les bras.

— Ainsi soit-il. Là, tu commences à comprendre. Je vais braquer ma lumière sur la pourriture. Je

suis un combattant de la liberté. Je vais nous libérer. Briser les chaînes.

— Comme tu as tenté de me libérer de ma famille ?

Il hocha la tête.

— J’ai cru que tu comprendrais, mais tu n’étais pas prête. Soit tu as le pouvoir, soit tu ne l’as pas,

cocotte. Le pouvoir, c’est l’action. Et aujourd’hui, je choisis d’agir. Je vais réduire cet endroit en

cendres, comme une forêt d’arbres pourris, et puis je regarderai de nouvelles plantes se dresser vers le

soleil. On se souviendra de moi.

— Alors c’est ça que tu veux laisser derrière toi ? Tu veux être celui qui aura fait brûler vivants

des milliers de gens ? Des familles, des enfants ? Prends la mesure de ce que tu dis. Tu ne peux pas

être un tel monstre !

Il appuya son index en travers de ses lèvres.

— Chut… Ne gâche pas ta salive. L’ancien monde est sur le point de prendre fin, et tu es aux

premières loges.

Nous avions échoué. Nous avions échoué en beauté. Tout était terminé ; nous ne pouvions rien

faire de plus.

— Tu me plaisais bien, cocotte, me lança-t-il. Malheureusement, tu ne seras plus là pour découvrir

l’avenir qui nous attend. Sans rancune ?

Impossible de raisonner avec lui.

— Et bien le bonjour, Mad Rogan ! ajouta-t-il. Nous nous rencontrons enfin. Qu’est-ce que ça fait

de se retrouver à la deuxième place ?

— Nevada, venez par ici, dit Mad Rogan.

— J’en aurais presque pitié pour toi, mec, poursuivit Adam avec un sourire moqueur. Tu avais la

possibilité d’être invité à la fête, mais ta propre cousine a fait de toi le dindon de la farce. Bon sang, tu

dois avoir la rage.

Mad Rogan me prit par la main et me tira vers lui, à l’écart d’Adam.

Nous allions mourir. Houston allait brûler. Tout était terminé.

— Alors, le grand monsieur n’a rien à dire ? Allez, le Fléau du Mexique ! lança Adam. Regarde-

moi quand je te parle. Je suis sur le point de t’incinérer la tronche.

Rogan lui décocha un bref coup d’œil.

— C’est ta fête, dit-il. Et tu portes ton plus joli diadème. Essaie de te comporter en bonne hôtesse

de maison.

Adam s’empourpra.

— Va te faire foutre ! gronda-t-il, l’index tendu dans notre direction. Va te faire mettre, mec.

Allez tous les deux vous faire mettre !

Mad Rogan secoua la tête.

— Ah, les jeunes de nos jours… Aucune éducation.

Rogan s’arrêta au milieu de la pelouse. Je m’immobilisai auprès de lui. Tout paraissait si coloré et

lumineux. Les arbres étaient d’un magnifique vert émeraude, le ciel d’un bleu turquoise. Je distinguais

nettement chaque brin d’herbe autour de nous.

— Je ne veux pas mourir, murmurai-je.

Je m’aperçus que je pleurais. J’étais censée être forte et stoïque, mais je ne pensais plus qu’à une

chose : à quel point j’aimais être vivante. Je n’avais pas eu l’occasion de faire grand-chose de ma vie.

Je ne verrais jamais grandir mes sœurs. Je ne tomberais jamais amoureuse, je ne fonderais pas de

famille. Je n’aurais même pas l’occasion de faire mes adieux. J’avais à peine embrassé ma mère sur la

joue. Je…

— Restez près de moi, dit Mad Rogan. Vous percevrez la frontière autour de nous. Quoi qu’il

arrive, ne la traversez pas. Vous comprenez, Nevada ? On ne peut pas pénétrer dans l’espace zéro mais

on peut en sortir. Et si vous tentez de le faire alors que je suis en activité, vous serez mise en pièces.

Je déglutis.

— Une fois que j’aurai commencé, je ne serai peut-être pas capable de m’arrêter, ajouta Mad

Rogan. Je ne saurai pas où vous êtes. Je ne vous entendrai pas. Je ne vous verrai pas. Ne sortez pas du

cercle. Quoi qu’il advienne, vous y serez en sécurité. Vous avez compris ?

— Oui.

Il m’attira à lui, mon dos plaqué contre son torse, et referma ses bras autour de moi. Des ondes

magiques émanaient de tout son être. Le vent se leva dans l’herbe autour de nous.

— Ça ne marchera pas ! lui lança Adam. Quoi que tu essaies, ça ne marchera pas. Mes flammes

abattront tes défenses.

— Montre-moi un peu ça, rétorqua Mad Rogan.

Sa voix me parut étrange, grave et lointaine.

Il ne se passa rien. Ses bras étaient toujours refermés sur moi. Il ne bougea pas.

Les secondes s’écoulèrent lentement, très, très lentement.

Face à nous, un léger éclat orange s’éleva du cercle d’Adam. Il s’embrasa soudain, comme une

flamme spectrale, puis retomba avant de se raviver et de s’éteindre de nouveau. Adam Pierce ouvrit la

bouche. Sa voix n’était plus la sienne, c’était celle de quelque chose de très ancien et de terrifiant, le

rugissement d’un volcan qui aurait pris vie.

— Je suis le feu. Brûle pour moi.

Le vent cessa. Il soufflait encore un instant plus tôt mais il avait disparu. Je le voyais toujours

agiter les arbres et les brins d’herbe, mais je ne sentais plus rien. Un calme étrange s’empara de moi,

comme si un mur invisible nous séparait du monde. Je percevais sa présence à environ soixante

centimètres devant moi. La barrière s’incurvait pour former un cercle d’à peu près deux mètres de

diamètre. Tout était si paisible ici. Si silencieux.

La prise de Mad Rogan se détendit. Ses bras glissèrent le long de mes épaules. Je me retournai.

Ses yeux avaient pris une teinte turquoise surnaturelle. Son visage semblait serein.

— Rogan ?

Il regardait au loin. Il ne me voyait pas.

Ses pieds décollèrent du sol. Son corps s’éleva à une trentaine de centimètres dans les airs. Ses

bras retombèrent doucement le long de ses flancs. L’herbe à l’extérieur du cercle s’inclina à l’opposé

de celui-ci, comme parcourue par une onde de choc.

Au sein du cercle d’Adam Pierce, le feu s’éleva en tournoyant autour de lui, des flammes solides

de plus d’un mètre de haut. Son regard était braqué sur moi et je vis que ses yeux s’étaient embrasés.

Mes cheveux se dressèrent sur ma nuque.

Une vibration parcourut le cercle autour de moi. Je ne l’entendis pas mais je la sentis. Elle se

répercuta à travers mon corps et fit trembler mes os. Ce n’était pas douloureux, mais pas agréable

pour autant. Autour de nous, les arbres s’écroulèrent, fauchés à la base du tronc. La statue du cow-boy

s’inclina sur le côté et s’écrasa au sol.

Le cercle vibra de nouveau. Le palais de justice trembla. Sur la droite, l’immense tour du tribunal

civil frémit visiblement.

Que faisait Rogan ?

Nouvelle pulsation du cercle, tel le battement de cœur d’un titan.

Le palais de justice s’affaissa vers l’avant et se désagrégea. L’espace d’une fraction de seconde,

les décombres du bâtiment demeurèrent suspendus dans les airs, comme s’ils se demandaient s’ils

devaient ou non obéir aux lois de la gravité. Des centaines d’éclats de verre flottèrent dans le vide,

captant la lumière du soleil. Des milliers de fragments de béton restèrent en lévitation. Au milieu, on

distinguait les entrailles déchiquetées de l’immeuble, les cent mètres de sa façade entièrement

fracturés, émiettés et éparpillés dans les airs. C’était comme si l’ensemble du gigantesque bâtiment

s’était changé en verre et qu’une divinité inconnue l’avait frappé de son immense marteau.

Le grand immeuble implosa. Des tonnes de pierre, de verre, de bois et d’acier s’écrasèrent au sol.

Mais pas un son ne me parvint. Mon cerveau refusait d’accepter qu’une telle chose puisse se faire sans

bruit. Je tendis désespérément l’oreille, mais rien ne vint.

Sur la droite, le tribunal civil oscilla sur ses fondations avant de voler en éclats. Deux nuages de

poussière dissimulant d’énormes morceaux de pierre brisée furent projetés dans notre direction. Je

m’accroupis, les mains sur la tête.

Mais l’impact ne vint pas. Je relevai la tête.

Des débris jonchaient le sol autour de nous. Aucun n’avait atterri dans le cercle. Au-dessus de

moi, Mad Rogan était entré en lévitation. Son visage était comme éclairé de l’intérieur, l’éclat

turquoise scintillant de ses yeux digne d’étoiles jumelles. Il ressemblait à un ange.

Je lançai un regard vers Adam. Le feu l’avait englouti pour former une colonne de flammes. Celle-

ci s’éleva de plus en plus en tournoyant sur elle-même, haute de trois mètres… trois mètres

cinquante… presque quatre mètres.

Le cercle autour de moi vibra de nouveau. Une main invisible réduisit les débris en poussière et

les rassembla dans un ample mouvement. Derrière le parc, le centre des affaires familiales se

désintégra. De l’autre côté de Congress Avenue, la tour dédiée au traitement des affaires impliquant

des mineurs s’effondra sur elle-même en crachant un morceau de pierre de la taille d’une voiture. Le

projectile fendit l’air.

Oh, mon Dieu…

Ne pas quitter le cercle.

Je serrai les poings.

Le projectile s’écrasa contre la barrière invisible et rebondit à l’écart.

Une pulsation s’éleva du cercle, chaque vague amassant les débris et les réduisant inlassablement

en poussière.

Rogan fabriquait un mur. S’il parvenait à contenir les flammes, l’incendie ne s’étendrait pas.

Le pilier de feu faisait désormais quinze mètres de haut et continuait à grandir.

L’onde de choc du cercle de Mad Rogan fit s’écrouler les immeubles suivants. Leurs ruines

vinrent s’ajouter au mur.

La colonne de flammes s’éleva de sept ou huit mètres supplémentaires.

Le mur grimpa de trois mètres de plus.

La course se poursuivit ainsi, chacun gagnant en taille pour dépasser l’autre. Mur, pilier, mur,

pilier.

Le pilier devait à présent faire plus de trente mètres. Je n’aurais su dire si le mur était plus haut.

Un flash blanc parcourut la colonne de flammes, puis un anneau de feu en jaillit, fonçant droit sur

moi. Les arbres abattus disparurent, instantanément réduits en cendres.

Je retins mon souffle et me préparai au pire.

Le feu éclaboussa le cercle puis l’engloutit. J’étais en vie. L’air autour de moi ne s’était même pas

réchauffé. Je ne captais pas la moindre odeur de fumée. L’air était parfaitement pur.

Le feu roula en direction du mur.

Je t’en prie, sois assez grand. Sois assez grand, je t’en supplie.

Les flammes grimpèrent le long de la paroi mais s’arrêtèrent à plusieurs mètres du sommet.

Je n’osais toujours pas respirer. Et si les flammes traversaient la muraille improvisée ?

Un brasier faisait rage tout autour de moi, au centre duquel se dressait Adam Pierce, brillant d’un

éclat d’or et enveloppé de flammes, la relique posée sur son front flamboyant tel un soleil courroucé.

La surface de la rue devint noire et brillante ; l’asphalte de la chaussée avait fondu. Même chose

pour le cow-boy sur sa monture, dont le métal s’écoulait lentement au sein de la lente rivière de

goudron. L’herbe sous mes pieds, par contre, était toujours intacte.

Le cercle ne cessait de vibrer et de renforcer le mur.

Les vagues de flammes se fracassaient sur la barrière. La couche extérieure des blocs de béton

s’effritait en une sorte de poudre blanche.

Je t’en prie, tiens bon. Je t’en prie.

Les minutes passèrent avec lenteur. Je m’assis. Je n’étais plus capable de tenir debout. Mon cœur

n’en pouvait plus de battre la chamade. Mon corps tout entier tremblait d’angoisse. J’avais

l’impression d’avoir été rouée de coups.

Le mur se mit à luire d’un étrange éclat. Le béton s’était changé en oxyde de calcium, lequel était

en train de fondre, produisant le type de lumière qui avait illuminé les spectacles au théâtre avant le

développement de l’électricité.

Le brasier faisait rage, dévorant le mur.

Tous ces gens dans les tunnels… Si le mur cédait et que le feu ravageait le centre-ville, ils

suffoqueraient sous l’effet de la fumée. S’ils n’étaient pas rôtis vivants avant.

Le mur sur la gauche cessa de flamboyer. J’y regardai de plus près : le feu brûlait toujours mais le

béton et la pierre de la paroi ne chatoyaient plus.

Mon esprit ne savait pas quoi en penser. J’étais trop choquée pour faire la moindre déduction.

Finalement, les pièces du puzzle s’assemblèrent sous mon crâne. Le mur ne flamboyait plus, ce qui

voulait dire qu’il avait un espace entre lui et le feu magique. La colonne de feu d’Adam s’était élargie

au maximum de ses possibilités. Rogan était capable de le retenir. Le brasier était contenu.

Une vague de soulagement s’abattit sur moi. Un sanglot s’échappa entre mes lèvres, suivi d’un

autre. Je pleurais.

Bern n’allait pas mourir à l’intérieur des souterrains. La cité ne mourrait p…

Une nouvelle pulsation me traversa. Le cercle continuait de vibrer. Les immeubles au-delà

tremblaient. Oh non. Rogan était toujours à l’œuvre. Si Adam n’incendiait pas le centre-ville, Rogan

allait le raser.

Je me relevai d’un bond.

Rogan flottait à présent à un mètre du sol, le visage rayonnant, si haut qu’il semblait inhumain et

inaccessible.

Si je le dérangeais dans son action, le cercle risquait de s’effondrer. Nous serions tous les deux

avalés par les flammes. Je mourrais et je tuerais Rogan. Cette pensée me fit l’équivalent d’une douche

froide. Je n’avais pas envie qu’il meure.

Mais si je ne trouvais pas un moyen de l’interrompre, le centre-ville tout entier s’effondrerait sur

les tunnels. Au lieu de brûler vifs, tous ces gens seraient enterrés vivants.

Nos vies en échange de celle de Bern. Et celles des innombrables personnes réfugiées dans les

souterrains, d’enfants qui se fiaient à leurs parents, de gens qui s’aimaient, d’innocents qui n’avaient

rien fait pour mériter de périr.

Le choix n’en était pas un.

— Rogan !

Il ne répondit pas.

— Rogan !!!

Je le saisis par les pieds. Impossible de le faire bouger d’un centimètre. Il était figé dans un état de

parfaite immobilité.

Je lui bourrai les jambes de coups de poing.

— Rogan, réveillez-vous ! Réveillez-vous !

Pas de réponse.

Je devais le faire réagir. Si seulement j’avais pu atteindre son visage…

Je rassemblai le peu de magie qui me restait.

Le cercle vibra de nouveau. Tandis que la pulsation se réverbérait en moi, je m’appuyai dessus

comme je l’avais fait dans le cercle d’amplification, en y mettant tout ce que j’avais. Quelque chose

en moi lâcha. Mes pieds quittèrent le sol et je m’élevai en flottant. Je refermai immédiatement mes

bras sur Rogan : mon instinct me disait que l’effet ne durerait pas. Je n’avais que quelques secondes

avant que ma magie vienne à manquer et que la gravité se rappelle à moi. Et je n’avais pas assez de

pouvoir pour une autre tentative. C’était ma seule et unique chance. Je devais le réveiller.

Son expression était tellement sereine ; ses yeux écarquillés, sa bouche entrouverte. Il n’était plus

avec moi. Il n’était même plus sur cette planète.

Je pris une profonde inspiration, fermai les yeux et l’embrassai.

Toutes mes envies, tous mes secrets, toutes les fois où je l’avais observé, où j’avais pensé à lui et

nous avais imaginés ensemble, toute ma gratitude pour avoir sauvé ma grand-mère et protégé Houston

et sa population, toute ma frustration et ma colère pour avoir mis en danger mon cousin et n’avoir

aucun respect pour la vie humaine… Ce baiser contenait tout cela et plus encore. Œillets et larmes,

œillades à la dérobée et désir aussi brûlant que désespéré. Je l’embrassai comme si je l’aimais. Je

l’embrassai comme si c’était le seul baiser ayant jamais eu la moindre importance.

Sa bouche s’ouvrit plus grand contre la mienne. Il referma ses bras autour de moi. Et il me rendit

mon baiser.

Pas de magie, cette fois. Pas de feu invisible ou de toucher de velours. Rien qu’un homme, un

homme dont les lèvres avaient le goût de la grâce du paradis et des péchés de l’enfer.

Mes pieds retombèrent à terre et j’ouvris les yeux. Il me regardait. Ses iris étaient toujours

turquoise, sa peau toujours lumineuse. Mais il était désormais de retour, avec moi. Le cercle était

toujours là et les rivières de goudron et de feu s’écoulaient autour de nous tandis qu’Adam se

consumait dans sa propre haine.

— Il faut vous arrêter, chuchotai-je. Vous avez gagné, mais vous êtes en train de détruire la ville.

— Embrasse-moi encore et je m’arrêterai, dit-il.

Une heure plus tard, Adam finit par jeter l’éponge et se laissa tomber au sol. Rogan maintint

néanmoins le cercle autour de nous. Tout était trop chaud. Je m’assis dans le cercle avec lui et

regardai l’asphalte se solidifier de nouveau lentement. À un moment, je m’assoupis, appuyée contre

l’épaule de Mad Rogan.

À mon réveil, ses yeux et sa peau avaient cessé de luire. Un hélicoptère passa deux fois au-dessus

de nous. Puis une fissure apparut dans la muraille géante. Nous ne pouvions pas l’entendre mais nous

la vîmes se former. Un torrent d’eau s’y engouffra, qui se transforma instantanément en vapeur en

touchant le sol calciné par Adam. Mais l’eau continua de couler. Les aquakinésistes avaient dû aller

puiser l’eau de la rivière Buffalo Bayou.

La vapeur envahit tout mon univers. Il fallut une heure de plus avant que l’eau cesse de

s’évaporer, et une encore avant d’arriver à la conclusion que nous n’allions sans doute pas être bouillis

vifs. Rogan rompit son lien magique avec le cercle. L’eau s’y engouffra, montant à la hauteur de mes

chevilles. Elle était chaude, sans doute pas loin de quarante degrés, mais ne me brûla pas. Je pataugeai

avec Mad Rogan en direction d’Adam Pierce.

Celui-ci était étendu sur le dos. Son cercle avait dû se rompre car l’eau venait lécher ses cheveux

et son torse nu. L’épreuve ne semblait pas l’avoir affecté. La relique était toujours posée sur son front.

Mad Rogan la lui retira et me la fit passer.

— Tenez-moi ça une seconde, dit-il.

Il se pencha vers le corps étendu d’Adam et le secoua par l’épaule.

— Hé, mon pote.

Adam ouvrit les yeux.

— Hé… répondit celui-ci d’une voix rauque.

— Assieds-toi.

Rogan l’aida à se redresser, un sourire aux lèvres.

— Ça va ? demanda-t-il. Tout marche comme il faut ?

Adam le dévisageait, visiblement perplexe.

— Ouais…

— Tu sais qui tu es ?

— Adam Pierce.

— Tu sais ce qui vient de se passer ici ?

— Ouais, répondit Adam en se relevant. J’ai foutu le feu.

— Et tu n’as mal nulle part ? Rien de cassé ?

— Non.

— Ah, très bien.

Mad Rogan décocha un grand coup de poing dans la mâchoire d’Adam, qui tomba à genoux, la

lèvre fendue.

— Et maintenant, Adam ? T’as mal quelque part ?

Adam se releva et esquissa un crochet du droit vers Rogan. Son poing passa en sifflant devant le

visage de sa cible. Le poing gauche de Mad Rogan cueillit Adam au ventre, puis le droit l’atteignit de

nouveau au visage. Adam s’écroula.

— Tiens, prends un peu de rab.

Rogan le frappa de nouveau, fort, abattant son poing comme une masse. Adam leva les bras devant

son visage.

— Espèce de petit con geignard ! gronda Rogan avec un nouveau direct. On ne tue pas les civils.

On ne fait pas les malins en public pour faire peur aux gens. On n’abuse pas de nos pouvoirs, pauvre

crétin. Tu nous couvres tous de honte ! déclara-t-il en faisant pleuvoir les coups.

Je l’agrippai par le bras et le forçai à s’écarter d’Adam.

— Rogan ! Ça suffit !

Adam se tenait à quatre pattes, haletant. Rassemblant toutes mes forces, je lui assenai un grand

coup de pied dans le ventre. Il s’effondra et se roula en boule.

— Tu as failli tuer ma grand-mère ! Tu t’es servi de gamins pour mettre une bombe devant ma

maison !

Deuxième coup de pied.

— Flirte un peu avec moi, pour voir, sale enfoiré ! Qu’on voie un peu à quel point ça

m’impressionne…

Derrière moi, Mad Rogan riait à gorge déployée.

Adam se releva en titubant. Je ramenai mon poing en arrière en faisant pivoter mon corps comme

me l’avait enseigné ma mère. Mon coup l’atteignit à l’estomac. Il laissa échapper une espèce de

hoquet et se plia en deux. Je lui décochai un nouveau coup de pied.

— Je parie que t’aimerais bien avoir un tee-shirt, finalement, hein ? T’as besoin d’un truc pour

essuyer tout le sang ?

Mad Rogan me souleva et m’éloigna à quelques pas d’Adam.

— C’est bon, il en a eu assez. Il faut qu’il reste quelque chose à livrer à sa maison.

— Lâchez-moi !

— Nevada, vous êtes toujours sous contrat.

Je m’arrachai à sa prise et repartis vers Adam. Celui-ci leva les mains dans un geste de défense.

— Lève-toi ! grondai-je. Sinon je demanderai à Rogan de te mettre une nouvelle raclée puis de

ramener ta dépouille à ta famille en la tirant par les cheveux.

Adam se releva.

— Les bras tendus devant toi, poignets joints, ordonnai-je.

Il tendit les mains. Je lui passai les menottes puis lui fis traverser la rue inondée, accompagnée de

Rogan, jusqu’à la fissure dans le mur.

Mad Rogan fut le premier à traverser, et je le suivis en tirant Adam derrière moi. Une foule s’était

rassemblée dans la rue. Je vis de nombreuses caméras. Lenora Jordan était là. À côté d’elle se tenait

une grande femme très collet monté à l’expression hautaine : Christina Pierce, la mère d’Adam.

Parfait.

Je poussai Adam jusqu’à elle et lui décochai un coup de pied à l’arrière du genou. Il se laissa

tomber à genoux. Je sortis les clés des menottes et les laissai tomber à côté de lui.

— Adam Pierce, remis en vie entre les mains de sa maison, comme attendu. IIM s’attendra à être

réglé rapidement.

Christina Pierce me fusilla du regard. Si j’avais eu affaire à un cobra cracheur, mon visage aurait

été recouvert de venin.

Je me détournai et m’éloignai pour laisser tout ça derrière moi : le mur, la foule. Je descendis la

rue au milieu des gravats. L’essentiel du centre-ville tenait toujours debout. J’avais du mal à y croire.

Une silhouette familière s’extirpa de la cohue et courut vers moi. J’ouvris grand les bras et serrai

Bern contre moi, de toutes mes forces.

Je savourai une gorgée de mon cidre Angry Orchard et me tapotai la cuisse avec la clé en croix

que je tenais à la main. Les portes du garage étaient ouvertes et la belle lumière du matin inondait

l’atelier de grand-mère Frida. Les grands ventilateurs industriels généraient un courant d’air

rafraîchissant.

Une semaine s’était écoulée depuis qu’Adam Pierce avait voulu appliquer au centre-ville sa

politique toute personnelle de la terre brûlée. Je savais qu’IIM avait été payé par la maison Pierce, car

ils avaient déduit nos honoraires du montant de notre prêt. Augustin n’avait pas répondu à mon appel

téléphonique pour confirmer la bonne réception des documents. Il était sans doute encore vexé que

Mad Rogan lui ait forcé la main pour modifier notre contrat. J’avais pu discuter avec sa secrétaire.

Elle s’appelait Lina et elle m’avait transmis un message : le troisième œil de Shiva avait été rapporté

en Inde, son lieu d’origine. Le professeur Itou avait vu juste. Le vol de trésors d’un autre pays ne

finissait jamais bien.

J’avais reçu plusieurs demandes d’interviews, que j’avais refusées en bloc. Deux ou trois

journalistes s’étaient montrés insistants et je les avais renvoyés vers IIM et ses avocats. Ils avaient

cessé d’appeler. Je ne cherchais pas la célébrité ni à récolter de nouveaux clients en participant à je ne

sais quels talk-shows. Je préférais largement l’idée que l’agence d’investigation Baylor soit synonyme

de professionnalisme discret.

Il y avait eu une enquête officielle. J’ignorais comment elle s’était déroulée, car on ne m’avait pas

demandé de participer. Les témoignages de la maison Rogan, de la maison Montgomery, de la maison

Pierce et de Lenora Jordan avaient dû suffire. Je n’avais toujours aucune idée de l’identité de ceux qui

avaient aidé Adam. Je savais simplement qu’on l’avait fait enfermer dans La Glacière, une prison

souterraine de haute sécurité, quelque part en Alaska. Un endroit conçu pour accueillir les prisonniers

doués de magie. Adam y attendait son procès. Une procédure durant laquelle je serais sans doute

amenée à témoigner, à moins qu’il ne plaide coupable.

Gavin Waller avait refait surface. D’après la presse, Adam Pierce l’avait caché dans une chambre

de motel avec assez de nourriture et de drogues pour s’y terrer une semaine entière. Gavin avait passé

cette semaine dans la crainte que les autorités ne le retrouvent et ne l’abattent sur place. Vingt-quatre

heures après les événements du centre-ville, Mad Rogan l’avait escorté jusqu’au commissariat. Le

responsable de l’enquête sur l’incendie criminel avait émis l’hypothèse que la seule raison pour

laquelle Gavin avait survécu était qu’Adam était trop occupé à préparer la fin du monde et qu’il avait

oublié le garçon.

Je n’avais pas eu de nouvelles de Rogan. Ce qui était somme toute une très bonne chose.

On était samedi et j’aidais grand-mère Frida sur son nouveau projet. L’une des maisons avait

commandé un tank aéroglisseur auprès d’un autre garage spécialisé. Le résultat n’était ni réellement

blindé ni capable de glisser. Ils y avaient consacré beaucoup d’argent pour finir par le vendre pour les

pièces détachées. Grand-mère Frida l’avait acheté et nous étions occupées à le désosser.

Cela faisait bien dix minutes qu’elle était partie se chercher un sandwich. Je bus une nouvelle

gorgée de cidre. Elle avait dû se laisser distraire par autre chose.

Quelqu’un franchit le seuil du garage. Je plissai les yeux face à la lumière aveuglante pour

distinguer sa silhouette. Mad Rogan.

Son costume sombre lui allait comme un gant, soulignant ses larges épaules, son torse puissant,

son ventre plat et ses longues jambes.

Allons bon. Une visite de la part du dragon. Ça ne présageait rien de bon.

Il s’avança vers moi. Le véhicule à chenilles sur sa gauche glissa hors de son chemin, comme

repoussé par une main invisible. Le Humvee sur sa droite racla le sol à son tour. Je haussai les

sourcils.

Il approchait toujours, ses yeux bleus braqués sur moi. Je fis instinctivement un pas en arrière.

Mon dos heurta le mur derrière moi.

Le tank aéroglisseur de plusieurs tonnes s’écarta en flottant vers la paroi. C’était donc ça, le secret

pour le faire fonctionner : il fallait simplement que Mad Rogan soit dans le coin pour le déplacer.

Rogan s’arrêta à quelques centimètres seulement de moi. Un sentiment de vertige et d’excitation

mêlée d’alarme m’envahit.

— Salut, dis-je. Vous prévoyez de tout remettre en place en repartant ?

Il avait des yeux d’un tel bleu… J’aurais pu m’y perdre pour l’éternité. Il me tendit la main.

— Il est temps d’y aller.

— D’aller où ?

— Où nous voudrons. Choisis n’importe quel endroit sur la planète.

Waouh.

— Non.

Il se pencha légèrement vers moi. Nos peaux se touchaient presque.

— Je t’ai laissée une semaine avec ta famille. Le moment est venu de partir avec moi. Ne sois pas

têtue, Nevada. Ce baiser m’a dit tout ce qu’il y avait à savoir. Tu sais aussi bien que moi comment

cela va se terminer.

Je secouai la tête.

— Comment cet instant était-il censé se passer dans votre tête ? demandai-je en m’assurant bien

de continuer à le vouvoyer. Vous aviez prévu de débarquer ici, de me prendre dans vos bras et de

m’emmener au loin comme si vous étiez un officier et moi une ouvrière dans un vieux film ?

Il sourit. Il était si beau que c’en était presque insupportable.

— Tu aimerais que je te porte ?

— La réponse est non, Rogan.

Il cligna les yeux, incrédule.

— Non, répétai-je.

— Pourquoi ?

— Ce serait une longue explication, et elle ne vous plairait pas.

— Je suis tout ouïe.

Je pris une profonde inspiration.

— Vous n’avez aucun respect pour la vie humaine, dis-je. Vous avez sauvé la ville, mais je doute

que vous l’ayez fait parce que vous vous souciez vraiment de tous ces gens. Je pense que c’était avant

tout parce qu’Adam Pierce vous avait mis en rogne. Vous embauchez des soldats désespérés, mais ce

n’est pas non plus pour leur bien. Vous le faites pour vous assurer de leur absolue loyauté. Vous avez

secouru votre cousin, mais ça ne vous posait aucun problème de négliger l’existence même de cette

branche de votre famille. Si vous vous étiez impliqué plus tôt dans la vie de Gavin, il n’aurait peut-

être jamais croisé la route d’Adam Pierce. Vous estimez que les règles ne s’appliquent pas à vous.

Quand vous voulez quelque chose, vous l’achetez. Si vous ne pouvez pas l’acheter, vous vous en

emparez. Vous ne semblez pas avoir de remords pour quoi que ce soit et vous n’exprimez votre

gratitude que lorsque cela vous sert à surmonter un obstacle. Je me demande si vous n’êtes pas un

psychopathe.

» Peu importe que vous me rendiez folle, je ne peux pas être avec vous, Rogan, parce que vous

n’avez aucune empathie. Je ne parle pas de magie. Je parle de la capacité humaine à compatir. Je ne

compterais pour vous que tant que je vous serais utile, et même ainsi vous verriez plus en moi un objet

qu’un amour ou une partenaire. Le fossé entre nous est trop grand, à la fois financièrement et

socialement parlant. Vous vous serviriez de moi et, après en avoir fini avec moi, me congédieriez

comme une domestique. Je devrais me débrouiller pour recoller les morceaux de ma vie brisée, et je

ne suis pas sûre qu’il resterait grand-chose – de ma vie, ou même de moi – à recoller. Alors, non, je ne

partirai pas avec vous. Je veux être avec un homme qui, s’il ne m’aime pas, se soucie au moins

sincèrement de moi. Vous n’êtes pas cet homme.

— Joli discours, dit-il.

— C’est le seul que j’aie à offrir.

— Je sais ce qui se passe réellement. Tu as peur d’entrer dans mon univers. Peur de ne pas être à

la hauteur. Plus facile de te cacher ici pour rester un gros poisson dans un minuscule étang.

— Voyez-le comme ça si ça vous chante, rétorquai-je en redressant le menton. Je n’ai rien à vous

prouver, Rogan.

— Mais moi, si, à présent, répliqua-t-il. Je te promets que je vais gagner. Et lorsque ce sera fait,

c’est au pas de course que tu accourras pour sauter dans mon lit.

— Ne comptez pas trop là-dessus, répondis-je.

Débarrassé de son vernis de civilisation, le dragon se tenait désormais face à moi, griffes sorties,

crocs exposés, le feu de son souffle prêt à jaillir.

— Tu ne te contenteras pas de coucher avec moi, affirma-t-il. Je t’obséderai complètement. Tu me

supplieras de te toucher, et quand ce moment arrivera, nous reparlerons de ce qui s’est passé ici,

aujourd’hui.

— Jamais de la vie !

Je désignai la porte d’un doigt impérieux.

— La sortie est p…

Il m’agrippa. Ses lèvres se refermèrent sur les miennes. Il m’emprisonna au creux de son corps

massif, écrasant mes seins contre son torse. Il me plaqua contre lui, un bras passé dans mon dos, une

main refermée sur mes fesses. Une décharge de sa magie foudroya mon corps, qui capitula. Mes

muscles se détendirent jusqu’à perdre toute résistance. Mes mamelons se durcirent, mes seins prêts à

frémir sous ses doigts et sa langue. Un feu impatient s’alluma entre mes cuisses. Ma langue s’enroula

autour de la sienne.

Mon Dieu, j’avais envie de lui. Terriblement envie de lui.

Il me relâcha, tourna les talons et repartit en riant sous cape.

Argh !

— C’est ça ! Allez… vous-en !

Je jetai ma clé en croix par terre.

— Ça, c’était du baiser ! lança grand-mère Frida depuis la porte derrière moi.

Je sursautai.

— Tu es là depuis combien de temps ?

— Assez pour dire que cet homme est on ne peut plus sérieux.

Les mots se bousculèrent sur mes lèvres.

— Je ne… Qu’est-ce… Salaud !… Peut aller se faire voir, je m’en fous !

— Ah, les amours de jeunesse… Toujours tellement de passion, commenta-t-elle. Je vais t’offrir

un abonnement au magazine Mariage. Tu devrais commencer à regarder les robes.

J’agitai les bras dans un geste de frustration puis m’éloignai à grands pas avant de dire quelque

chose que je regretterais.

Épilogue

Il gara la voiture, sortit et contempla le bâtiment. Une maison de banlieue typique posée au milieu

de son carré de pelouse tondue. Le genre que l’on trouvait dans tous les quartiers de ce type. Il marcha

jusqu’à la porte et fit tourner la poignée.

La porte n’était pas verrouillée. Comme Tom l’avait dit.

Il avait laissé Thomas Waller auprès de Daniela. À présent, Thomas devait sans doute être sous

sédatif. Son fils adolescent avait été arrêté et accusé de meurtre. Sa femme avait disparu. Puis il avait

reçu de sa part un e-mail dont le contenu avait brisé le peu d’espoir et de volonté qui lui restaient.

Thomas avait eu les mains tremblantes pendant toute leur conversation.

Il traversa la maison jusqu’à la cuisine. Un ordinateur portable flambant neuf l’y attendait, posé

sur le plan de travail, son carton d’emballage posé non loin. Tom avait suivi les instructions de l’e-

mail de sa femme à la lettre.

Il regarda l’heure. 18 h 59. Il lança l’enregistreur de son téléphone qu’il posa sur la table derrière

lui.

L’horloge à l’écran clignota. 19 h 00. Une icône bleue apparut, indiquant un appel entrant. Il

l’actionna du bout du doigt.

Le visage de Kelly Waller emplit l’écran.

— Bonsoir, Connor.

Il fit en sorte de dissimuler sa fureur.

— Pourquoi ? demanda-t-il simplement.

— Parce que je te déteste. Je voulais que tu le saches. Je te hais, même. Si je pouvais mettre la

main sur toi, je t’agripperais par les cheveux et je t’écraserais la figure contre la table jusqu’à ce que

tu sois en sang. Je te foutrais le feu. Je t’embrocherais. Je passerais mes nerfs et ma colère sur toi

pendant des jours et des jours.

Cela ne lui apprenait rien. Dix ans plus tôt, lorsqu’il avait pris contact avec elle par le biais de sa

mère pour lui proposer de financer les études de Gavin, elle avait refusé. Elle n’avait pas mâché ses

mots pour lui faire comprendre qu’elle ne voulait rien avoir à faire avec le nom des Rogan. À

l’époque, il s’était demandé si c’était une question de fierté. À présent, il constatait que c’était de la

haine. Mais il ne comprenait toujours pas.

— Pourquoi ?

— Parce qu’ils t’aimaient et n’arrêtaient pas de chanter tes louanges. Parce que tu es magique et

moi pas, et que je ne serai jamais assez bien. Je voudrais te tuer, te mettre en pièces de mes propres

mains, mais je ne suis pas assez forte pour ça. Alors je suis allée trouver des gens bien plus puissants

que moi. J’ai sacrifié mon fils au nom de ma vengeance. Mais tu n’as pas tenu tes promesses, Connor.

Ses traits se déformèrent brièvement sous l’effet de la colère.

— Nous savions qu’Adam était un danger public. Il nous fallait une assurance supplémentaire. Et

qui de meilleur pour cela que toi ? Le Fléau. Le Huracan. Nous savions qu’il y avait une chance pour

que tu neutralises Adam, mais nous pensions que tu détruirais Houston au passage. Ce que tu

t’apprêtais à faire. J’ai vu les immeubles trembler, et puis tu t’es arrêté. Comment as-tu fait pour

t’arrêter, Connor ? Tu n’as jamais su juguler ta magie une fois en état de conscience modifiée, pas

depuis l’enfance. Une fois l’ascension entamée, tu continues jusqu’à épuiser toutes tes réserves de

pouvoir. Même ta mère n’arrivait plus à t’atteindre. Qu’as-tu fait ? Que s’est-il passé ? C’est une

nouvelle compétence ?

Il ne répondit pas.

— Comment se fait-il qu’à vous deux, Adam et toi, vous n’ayez pas pu accomplir une tâche aussi

simple ? Peu importe. Nous comptions là-dessus et toi comme Adam nous avez déçus. Mais nous

trouverons une autre voie.

Nous. Le groupe, les forces secrètes derrière ce complot tout entier. Elle savait de qui il s’agissait.

Il n’avait plus qu’à la retrouver et à lui arracher ces informations.

— Je tenais à te dire une chose : tu n’as aucune idée de ce qui se prépare. Ce sera énorme. Et tu ne

pourras pas l’arrêter, quels que soient tes efforts. Ce sera la fin pour toi. Quand tu seras là, gisant,

brisé et mourant, je veux que tu te rappelles ce moment et mon visage. Souviens-toi de moi, Connor.

Ce n’est que le début.

L’écran du portable devint noir.

Il resta debout face à la machine, sans la quitter des yeux.

Un mois plus tôt, il n’avait aucun but, seulement une liste de tâches ennuyeuses qui l’occupaient

sans constituer un quelconque défi. Désormais, il avait deux objectifs.

Il allait devoir écraser quiconque se cachait derrière sa cousine et Adam Pierce. Il avait combattu

pour ce pays et son peuple parce qu’il croyait en l’un comme en l’autre. Le système n’était pas parfait

mais il était meilleur que la plupart de ce qu’il avait pu voir en dehors. Cette ville était à lui. Ils

comprendraient bientôt quel genre d’ennemi ils s’étaient fait en s’en prenant à lui.

C’était son premier objectif. Quant au second…

Il ferma les yeux, le temps de faire réapparaître un souvenir. Rien n’existait durant l’ascension.

C’était un lieu de magie et de pouvoir, calme mais totalement vide. Il y entrait pour atteindre le

summum de ses pouvoirs mais à l’intérieur il n’existait plus ni joie ni tristesse. Ni froid ni chaud,

seulement la sérénité. C’était à la fois une prison et un palais.

Et puis il avait perçu sa présence. Nevada. Elle était chaude et dorée et elle avait déchiré la

stérilité de l’ascension pour tendre la main vers lui. Elle l’avait embrassé et, au moment où elle avait

partagé toutes ses peurs et tous ses désirs, il s’était senti vivant. Pour elle, il avait renoncé à cette

froide sérénité, et le monde autour de lui avait paru revivre. Il s’était senti comme un drogué qui,

après des années à s’adonner aux narcotiques, se serait soudain retrouvé sobre, aurait traversé sa

maison et ouvert la porte d’entrée pour découvrir une magnifique journée de printemps.

Il désirait Nevada Baylor. Il la désirait plus qu’il n’avait désiré quiconque depuis très, très

longtemps. Et elle serait à lui. Une évidence qu’elle n’avait simplement pas encore acceptée.

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Biographie de l’auteur

Sommaire

Remerciements

Prologue

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Épilogue